مقدمة
في أقصى جنوب تشيوليه، حيث تغطي الغابات الكثيفة الأرض ويظلّ نفَس البحر محتبسًا في ضباب الصباح، يقع أرخبيل تشيوليه — عالمٌ جزرِي منسوج من الملوحة والأسطورة والذاكرة. غاباته العتيقة مكتظة بالسراخس والطحالب، ممزقة بأنهارٍ هائجة ومسالكٍ غارقة، والهواء دوماً مشوب بالأسرار. هنا، في الليالي التي يتلألأ فيها القمر فضيًا خلف سحبٍ عابرة، وعندما يهمس الريح بين أشجار الكويغوي، يخفض الناس أصواتهم ويتحدثون عن أمور من الأفضل ألا تُزعج. ففي هذه الغابات الإيمان عميق، وليس كل من يمشي تحت الأغصان المتشابكة يعود كما كان. يروي البعض لقاءاتٍ غريبة تطمس الحدود بين اليقظة والحلم — سحبة في الروح من شيءٍ يبدو أرضيًا وفي الوقت نفسهٍ متجاوزًا لكل فهم. من بين كل الحكايات المروية على ضوء المدفأة، لا شيء يقشعر له القلب مثل أسطورة التراوكو. إنه ليس روحًا ولا إنسانًا، بل كائنٌ أقرب إلى البرية: قامة قصيرة ومنحنية، وجهه خشن وقبيح كالجذور الملتوية، مكسو بظلال الغابة. ومع ذلك حضوره قوي وأمر، ونظرته — كما يقولون — تحمل سحرًا لا يُنكر. النساء اللواتي يتجوّلن وحيدات قد يقعن فريسة لسحره، فتُعاد كتابة مصائرهن بنظرة واحدة. عبر الأجيال، شكّلت قصص التراوكو إيقاع حياة القرى، ففسّرت الولادات وزرعت الحذر في قلوب الصغار. أسطورته أكثر من مجرد خرافة — إنها محبوكة في روح تشيوليه، تحذيرٌ وعجب، انعكاس للشوق والعار وجمال تعقيدات الأماكن البرية.
همسات بين أشجار الكويغوي
عاشت ماريا ثمانية عشر عامًا كاملة في قرية كوكاو، على الحافة الغربية لتشيوليه، حيث تلتقي الغابة بالمحيط المضطرب. كانت الابنة الكبرى لصياد وامرأة شافية، وحياتها منسوجة من المدّ والجزر والأرض. مثل كل أطفال الأرخبيل، نشأت على حكايات: عن سفن أشباح تجوب المياه المغطاة بالضباب، عن مخلوقات الغابة التي تغوّي الرجال وتضلّهم، وعن التراوكو — الأخطر والأكثر غموضًا بينهم.
لكن ماريا كانت عملية، عقْلها قوّته المصاعب. كانت تعرف كيف تصطاد الأرانب وتجد الجذور الصالحة للأكل، كيف تُسكت إخوتها عندما تضرب العواصف السقف القشّي، وكيف تعتني بالمرضى بمراهم أمها. سمعت حكايات التراوكو منذ أن بدأت تمشي: تحذيرات تهمس بها الأمهات وهن يجمعن بناتهن إلى المنزل عند الغسق، وضحكات متوترة من الأولاد الذين يتحدّون بعضهم بالدخول أبعد في الغابة. التراوكو، بعصاه المنحوتة من خشب اللوما وعينيه القادرتين على اختراق الروح — كان مجرد قصة لحفظ البنات عن المغامرة، لا أكثر.
ومع ذلك، شعرت حتى ماريا بالقشعريرة عندما التوّى الريح خلال الأشجار ليلاً، وكان الكلب العجوز يَسُدّ أذنيه نحو الظلام. في هذه الغابات أمور لا يملك أحد تفسيرها: آثار أقدام في أماكن لا ينبغي أن تطأها قدم إنسان، ومنادات غريبة بعد منتصف الليل. وأحيانًا، في السكون قبل الفجر، كانت تسمع أمها وهي تهمس بالصلوات، تطلب الحماية من كائنات بلا وجه بشري.
في أوائل الخريف، عندما خفتت الأمطار وظهرت الفطريات في عناقيد مخملية، بدأت ماريا تتوغّل أبعد في الغابة. كانت عائلتها بحاجة إلى جذور وتوت إضافي ليجتازوا الشتاء القادم. حملت سلة أمها المنسوجة، حذاءً متينًا، وسكينًا عند حزامها. كانت تهمهم لنفسها وهي تمشي، تكسر الصمت وتعلو أنفاسها في الهواء البارد.
ذات عصر، ضلّت طريقها أعمق مما سبق وهي تطارد آخر شعاع شمس عبر عقدٍ من الخيزران والسراخس. كانت الغابة تعجّ بأصوات الطيور، لكن كلما توغلت صار الهواء أثقل وأكثر هدوءًا. توقفت لترتاح بجانب جذع ساقط، وقلبها يخفق وحواسها متأهبة بفعل السكون. عندئذٍ سمعته — طرقًا إيقاعيًا، كخشب على خشب، يردّد صداها بين الأشجار.
اجتاحها ارتعاش بارد. الحكايات دائمًا تبدأ بهذا الصوت — التراوكو، يقرع عصاه على الجذور ليعلن حضوره. قالت ماريا لنفسها إنه مجرد نقّار خشب، لكن قدميها رفضتا أن تتحركا. ازداد الطَّرْق صوتًا واقترب. ثم، من بين الظلال، ظهر.
كان التراوكو أصغر مما توقعت، لا يكاد يبلغ كتفها. جسده عريض وقوي، ساقاه قصيرتان لكن سريعتان. كان وجهه بشعًا، مشوهًا بخطوطٍ عميقة وفمٍ واسع، لكن عينيه — كانتا تتلألأان بضوءٍ غريبٍ آسر. لم تستطع ماريا صرف بصرها. ثقلت أطرافها وابتعدت أفكارها. كانت الحكايات صحيحة. وقفت مذهولة بينما رفع عصاه، ليس ليضرب، بل لينقرها برفق على الأرض — استدعاء ارتدّ في عظامها.
لم ينطق بكلمة. بدلاً من ذلك، غاصت نظراته في عينيها، وفي تلك اللحظة شعرت ماريا بكل الشوق الخفي والعار يدوران في صدرها. تهاطلت الذكريات: قبلات مسروقة في الحظيرة، أحلام بحياة أبعد من القرية، ألم أن ترى وتُرى ثم تُغفل. لم تكن قوة التراوكو مجرد سحر، بل معرفة — كان يكشف ما هو مخفي ويعيده إليها كمرآة.
تمكنت أن تفلت، متعثرة عائدة إلى أمان ضوء الشمس وأغاني الطيور. لكنها لم تقدر أن تنسى النظرة في تلك العيون أو الجوع الذي أيقظته. في الأيام التالية أصبحت متململة. رأت ظلّ التراوكو في كل وادٍ، وسمعت طرقه في كل هبة ريح. جاءت الليالي بأحلامٍ غريبة، مثقلة بالشوق والرعب.
عندما لاحظت أمها التغيير — هدوءًا، مسافة — ضغطت على ماريا لتخبرها بالحقيقة. انهمرت الدموع بينما اعترفت بمواجهتها. خبا لون وجه الأم؛ عملت علامة الصليب وهمست بالبركات والتحذيرات. «لا تعودي إلى ذلك المكان»، قالت، لكن صوتها ارتجف أكثر من أن يكون حاسمًا. في تشيوليه، تتلاشى الحدود بين الإيمان والواقع، ومتى ما رُئِي التراوكو، لا يكون بعيدًا أبدًا.
قرية في الريبة
انتشر الخبر سريعًا في كوكاو، كما يحصل دائمًا عندما يلمس الغريب أحد أبناء القرية. أقسمت أم ماريا ابنتها على الصمت، لكن الأسرار هشة. شاركت الشافية همومها مع جارٍ، وبحلول الغسق التفّت الهمسات في كل بيت كالدخان.
نظرت النساء بقلق إلى الغابة، محذرات بناتهنّ من الابتعاد. همهم الرجال عن اللعنات والنذائر، مستذكرين قصص الطفولة — حكايات عن فتيات وجدن مذهولات ومتغيرات بعد أن دخلن الغابة وحيدات. ذَكّر الكاهن رعيته بالتمسّك بالإيمان، ومع ذلك أغلق بابه وأضاء شموعًا إضافية ليلًا.
حاولت ماريا استعادة إيقاع حياتها — جمع التوت، رعاية إخوتها — لكن القلق لحق بها في كل خطوة. ازدادت أحلامها إشراقًا ووضوحًا، مملوءة بالضباب والعيون اللامعة. في النهار شكّت في نفسها؛ وبالليل خشيت مما قد تصبح. لم يمض وقت طويل حتى ظهرت العلامات الأولى — تغير في جسدها، شهوة غريبة. أومأت النسوة العجائز بفهم: لقد وسمها التراوكو.
تضخمت الأقاويل. همس بعض القرويين أن ماريا ربما استمالت روحًا؛ وآخرون شفقوا عليها، مستذكِرين أوقاتًا زارت فيها المصيبة بيوتهم. تحدث بعض الرجال، مدفوعين بالخمر والخوف، عن مطاردة التراوكو — رغم أن لا أحد تجرأ على الدخول إلى قلب الغابة. بدلًا من ذلك تجمعوا على الحافة، أشعلوا نيرانًا وتلّوا صلوات. الغابة، غير مبالية، راقبتهم بصبرٍ بارد.
ابتعد والد ماريا، وعابَه الذنب في عينيه. شعر أنه أخفق في حماية ابنته، وفشل في صدّ المعتقدات القديمة. تشبثت أمها بالطقوس، وضعت أغصان الزعرور عند كل نافذة، وهمست بالتعاويذ فوق سرير ماريا. لكن لم يذهب عنها اليقين الذي استقرّ عليهم: لقد تغيّرت حياتهم، كما تغيّرت حياة كثيرين من قبل.
مع مرور الأسابيع، كَبُر بطن ماريا، صار واضحًا كحركة المدّ. انقسمت ردود فعل القرية — قدم بعضهم المساعدة، أرسلوا مرقًا وأغطية؛ فيما صنع آخرون علامة الصليب ومالوا عنهم. ألقى الكاهن عظاتٍ عن المغفرة والغموض. صارت فتيات القرية ينظرن إلى الغابة بخوفٍ جديد، بينما صار الشباب أكثر جرأة، يطلقون تحديات منتصف الليل التي تنتهي بصيحات وضحك.
في إحدى الأمسيات، بينما صبغ الغسق السماء بلون بنفسجي مروّح، تسلّلت ماريا من بيتها وتجوّلت إلى حافة الغابة. وقفت بين السراخس، تستمع إلى السكون العميق، وقلبها يعتصره أسئلة لا تجرؤ على نطقها. هل كان ذلك سحرًا أم قدرًا؟ هل اُختيرت أم لُعنت؟
في ذاك الصمت، رأت مجددًا تلك العيون، وتذكرت ثقل نظرتها. لقد غيّرها التراوكو — ليس في جسدها فحسب، بل في روحها. أدركت أنها ستحمل هذه المواجهة طوال حياتها، جزءًا لا يمحى من كيانها كاسمها. في تشيوليه، لا تبهت الأساطير؛ بل تستقرّ في عظام الأحياء.
طفل الغابة
تبدلت الفصول كما هي الحال دائمًا في تشيوليه — أمطار تملأ الأنهار، رياح تكشط التلال، وفطريات تنبثق من التربة الرطبة. انطوت ماريا على نفسها، وضاق عالمها إلى دائرة من الأسرة وقلة من الأصدقاء المخلصين. راقبتها أمها بعناية مفعمة بالقلق، تهمس بالصلوات القديمة وتدلك مرهمًا على ظهرها المؤلم.
حين جاء وقت الولادة، كانت ليلة محتبسة بالضباب، القمر مخفيًا ولم يكن هناك من يقيس الساعات سوى هدير المحيط البعيد. كان المخاض طويلاً وشاقًا. وصلت القابلة — امرأة صامدة أنجبت نصف القرية — حاملةً سلة من الأعشاب وحزمة من الخيط الأحمر. أثناء الألم، رأت ماريا رؤى خلف جفونها: غابات عميقة تعجّ بمراقبين صامتين، وشخصية صغيرة تنتظر قليلًا خارج ميدان الرؤية. تهمست القابلة بكلماتٍ من لغةٍ قديمة، كلمات لمضادّة أثر التراوكو المتبقي.
عند الفجر، تحولت صرخات ماريا إلى أول نحيبٍ لطفلها — ولَدٍ بعينين داكنتين وشعرٍ بريٍ كالصاعقة. تبادل النساء الحاضرات النظرات، بعضهن بتوجس وبعضهن بانبهار. لم يكن في الولد ما يوحي بالوحشية؛ بل بدا أكثر حيوية من كثيرٍ من الأطفال، كأن طاقة الغابة تنبض فيه.
اشتعلت الشائعات من جديد. قال البعض إنهم رأوا التراوكو نفسه متربصًا قرب البيت بعد الولادة، عيناه يلمعان في ظلمة ما قبل الفجر. أصر آخرون أن ماريا قد نالت هبة — سيكبر ابنها قويًا وحكيمًا، موسومًا بروح الغابة. أصبحت الحقيقة قصةً أخرى في قرية مبنيّة من القصص.
أصبحت ماريا شديدة الحماية لابنها وهي تلتئم. سمتْه ماتيو، تيمّنًا بجَدّه، ورفضت أن يراه الآخرون بأقل من كونه إنسانًا. لكنها لم تستطع إنكار الصِلة الغريبة التي بدا أن له مع الطبيعة. كان أسعد ما يكون خارجًا، يتعثّر بين السراخس والحجارة، وضحكته تمتزج بتغريد الطيور. كانت الحيوانات تتجمّع حوله — كلاب وطيور وحتى غزلان خجولة. تبرق الزهور حيثما وطئ قدمه. راقبت النسوة العجائز وهزن رؤوسهن وهم يهمسّن عن القدر والقوة.
لم تكن طفولة ماتيو سهلة. تجنّبه بعض القرويين؛ وأهداه آخرون هدايا على أمل نيل ودّ القوة التي تراقبه. سخر الأطفال منه بألقاب — ابن العفريت، طفل الغابة — لكنه وواجه هجوماتهم بفضولٍ هادئ. نما طويلًا وقويًا، وكانت ملامحه حسنة بطبيعتها، لكن في عينيه كثافةً تواكب غموض الغابة.
راقبته ماريا يكبر، ممزقة بين الفخر والقلق. خشيت أن تلاحقه القصص القديمة دومًا وأن لا يُرى لذاته. لكن ماتيو بدا غير مكترث بأصله. أمضى ساعاتٍ في الغابة يتعلم أسماء النباتات والطيور ويصغي إلى الريح. أخبر والدته أنه يشعر بالأرواح التي تتحرّك تحت الأشجار، ليست صديقةً بالمعنى الكامل ولا عدوّة — بل جزءٌ من النظام الخفي للعالم.
مع مرور السنين، تلاشى خوف القرية وحلّ محله احترام لحكمة ماتيو وطيبة قلبه. قال بعضهم إنه يستطيع بمسةٍ أن يشفي الحيوانات المرضى أو يرشد الأطفال الضالين إلى منازلهم عبر الدروب المتشابكة. اختزلت أسطورة مولده إلى شيء أقل تهديدًا — تذكيرٌ بأن حتى في أحلك الحكايات، يجد النور سبيلاً.
الخاتمة
نسجت السنوات خيوطها في كوكاو، كل فصل يضيف طبقة جديدة إلى نسيج الأسطورة والحياة. تدرّجت حكاية ماريا من فضيحة إلى أسطورة، تُروى بهدوء للأطفال في ليالي العواصف أو يتبادلها العشّاق وهم يمشون على هامش الغابة. ظلّ التراوكو حضورًا — همسًا بالخوف أو تنوّعًا بالإجلال — وشكله محبوك في كل حفيف ورقة أو صمتٍ مفاجئ بين الأشجار. نما ماتيو إلى رجلٍ يحترمه الناس لطيبة قلبه وحكمته، دليل حي على أن ما يبدأ في الظل قد يزهر في النور. كان للبعض رمزًا للأمل؛ ولآخرين لغزًا لا يُفسّر تمامًا. ومع ذلك، لم يكن إرث التراوكو الحقيقي الخوف أو العار، بل توقيرٌ دائم لبرية تشيوليه وعجائبها. تعلّم القرويون أن يصغوا إلى الغابة — ليس بحثًا عن الخطر فحسب، بل عن الإمكان. وهكذا، تحت أقواس فروع الكويغوي وضبابها المتغيّر، استمرت الأسطورة: تذكيرٌ أن سحر الطبيعة لا يزال يتحرك بيننا، يشكّل المصائر بنظرة ويحمل أسرارًا قديمة قدم الجذور نفسها.
