أسطورة اليزات

المقدمة

تحت سماءٍ صحراويةٍ تعلمت الصبر، حيث كانت القوافل ترسم طرقها بالنجوم وكان النهر يفي بوعوده القديمة للحجارة، تحرّكت اليازاتاس كجوقةٍ من الأجراس الصافية. إنهم ليسوا آلهةً للرعد أو العواصف، بل جماعةٌ من الكائنات الطيبة التي ترافق أهورامزدا في الحرب الهادئة والمثابرة ضد الظلام. تبدأ هذه الحكاية بهمسةٍ لا ببوق: بقسمٍ ناعمٍ محفور على شال جدة، بذكرى طقسٍ تناقلها الناس حول موقد القرية، وبنبض الأرض التي لا تنسى كيف تحلم. في الأيام الأولى، حين كان العالم فتياً وكانت النجوم تلوح بملامح الصبر، أرسل أهورامزدا اليازاتاس للحفاظ على التوازن بين النور والظلام. هم ليسوا أبطالًا منعزلين؛ بل يجتمعون كالرعاة يقودون قطيعًا، يصلحون طرقًا محاها الخوف، يرفعون الساقطين، ويمنحون الشجاعة لمن يشعر أن الليل يلفّه كاللحاف. طرق القوافل التي تلفّ هذه الأراضي ما زالت تردّد حكاياتهم، وفي كل ساحة قرية قد تسمع طفلًا يذكر بريقًا من أجنحتهم أو صوتًا يعدّ بعودة الفجر. اليازاتاس منسوجون في تفاصيل الحياة اليومية: مطرقة الحداد تنبض على إيقاع دعاء، فلاح يدعو لمطرٍ يبدو شبه مبارك، أم تعلم ابنها أنشودةَ الامتنان القديمة. هم صبورون، لا يكلّون، وملتزمون بالفضيلة، يلاحظون ليس فقط الأفلاك العظيمة بل الأفعال الهادئة والمثابرة التي تضئ عالمًا مثقلاً بالحزن. في هذه الأسطورة لا ينقسم العالم إلى قديسين وخاطئين، بل إلى خيارات. تقف اليازاتاس شهودًا على اللطف—تدفع القلوب نحو الرحمة دون إدانة. عندما يتحدث شيخ القرية عن النار القديمة في الموقد، تستمع اليازاتاس وتجيب النيران بتوهّجٍ يكاد يكون لغة. لا يحضرون بزمارات إنذار، بل بعطر الزعفران وحجارةٍ غسلتها الأمطار، صبورون كوترِ قوسٍ مشدود وجاهز. غاية حضورهم تذكير البشرية بأن الشجاعة ممارسة وليست ملكية؛ أن الحكمة تنمو من الاستماع بقدر ما تنمو من الكلام؛ وأن الظلام لا يُهزم بالقوة وحدها، بل بالنور العنيد الذي يسكن يد الجار، وضحكة الطفل، وذاكرة الحكواتي الحريصة.

القسم الأول: تجمع النور

التلال المطلة على بساتين الأرز احتوت أسرارًا كثيرة، وفي المساء كانت تهمس بها للحكواتي الذي يمشي في دروبها بخطىٍ صبورة. كان يتحدث عن اليازاتاس كما لو كانوا جيرانًا، حاضرين في سكينة ساعة مضبوطة وفي القوس الأزرق المفاجئ لجناح طائرٍ يعبر سماءً شاحبة. لم يظهروا كتماثيل رخامية بعيدة، بل كحضورٍ حيّ: شكلٌ من النور لا ينفد من الجو، جوقةٌ من الأصوات لا تصرخ بل تقدم مشورةً ثابتة وصادقة. كل يازاتا يحمل مهمةً مخصوصة، اسمًا مرتبطًا بفضيلةٍ واحدة، وذاكرةً ملتصقة بتصورٍ كوني يشرح لماذا يبقى العالم مترابطًا عندما يسعى الخوف إلى تفكيك خيوطه. فوهو ماناه (العقل الطيب) تحرّك كغزالةٍ شاحبة بين أعشاب نهرٍ شتوي، يدفع فتىً نحو اختيار اللطف بدلًا من التبجح. آشا فاهيشتا (حقيقة الحق) وقف خلف أمٍ وهي تحدث طفلها عن الصدق، وكانت عيناهما واسعتين بثِقَل الإنصات. في الأسواق والحقول، سارت آناهِيتا حاملة الماء، ويحُفُّ بكواحل العطشى مطرٌ باردٌ ونقي، تهمس بأوانٍ تمتلئ ليس بالقوة بل بالثقة. لم تطلب اليازاتاس الجوائز؛ بل سعوا للتوافق الرقيق للنوايا: فلاح يشارك تربته مع جار، أرملة تعلم طفلاً أن يقيس الشجاعة في الصمت.

من رفٍ عالٍ في معبدٍ متهدم، أخرج الحكواتي العجوز من عباءته لوحًا صغيرًا، سطحه مُتآكِل من سنوات اللمس والفرك والقراءة المتأنية. عرضه على الذين تجمعوا في ساحة القرية حين ارتفعت دعوة الاستماع كالبخور. كان اللوح يحمل خريطة ما لا يراه البشر: شبكةٌ تسافر فيها الصلوات على ضوءٍ كما تسافر الطيور على الريح. حرس اليازاتاس تلك الدروب، متنقلين من حرف صلاة إلى الحرف التالي، يوجهون الأقدام التي انجرفت نحو الخطر إلى الأرض الآمنة. لم يتجاهلوا الظلام بل تعلّموا المشي بجواره، محولين الخوف إلى نوعٍ من الوقود يضيء الطريق للآخرين. في تلك اللحظات تعلّم القرويون أن ينتبهوا للأصوات الصغيرة التي تبشر بقرب الفجر: لحن نايٍ تحمله النسمة، ارتعاش جناح صقرٍ، ورائحة المطر على ترابٍ دافئٍ من الشمس. اليازاتاس—أسماء تُهمَس في الليل—بقوا حضورًا لا يطلب العبادة بل يقدّم الرفقة، ازدواجًا ثابتًا من الفعل والنية يُبقي المصابيح الصغيرة مضاءة حين تعصف الريح. وفي ذلك الغسق ذاته وُضعت رسالة الحكواتي على المحك. تسلّل الجفاف عبر الأرض، فأضعف الأنهار حتى بدت كخيوط بين حجرين يابسين. شاخت القرية وخمدت ضحكات الأطفال إلى همسات حذرة، وجلس الشيوخ ويدهم مطوية يستمعون ليس للرعد بل لأي تبدّلٍ في الهواء.

لم يغمر اليازاتاس الحقول بسحرٍ؛ بل قدموا خطةً نابعة من حكمة صباحات لا تُحصى حيث يختار الناس الخير معًا—تقاسم البذور، إصلاح الجدران المتهدمة، وغناء الصلوات القديمة على إيقاع ساعةٍ محكمة. العاصفة التي علموها لم تكن لحظة مطر واحدة بل انضباط: العمل مع الأرض، مخاطبة التربة بلطف، إيواء مسافرٍ في الليل، والحفاظ على الإيمان حيًا حتى حين تبدو السماء مُتهمةً. في تجمع النور علّموا ضبط النفس: دَعِ المطر يأتي عندما تتعلم الأرض ما عليها أن تتعلمه ويتعلّم الناس ما يمكنهم أن يقدموه لبعضهم البعض. حملت القصة تحذيرًا ووعدًا: يعود الظلام عندما تنسى القلوب الاستماع، لكن يعود النور عندما يمدّ الجيران أيديهم عبر حدود الخوف والثقة.

القسم الثاني: صانع المطر والظلام

مدّ الجفاف أصابعه الطويلة نحو القرية، عابرًا الحقول كأنه يرسم حواف خريطة ترفض الإفصاح عن مقصدها النهائي. تبع الحكواتي دربًا انحنى عبر حدائق وأزقةٍ حيث تسكن الحكايات القديمة في شقوق الجرار الفخارية وأكياس الحبوب المكدسة كحصونٍ صغيرة. مع تصاعد الحرّ، عاد اليازاتاس للظهور، ليس كآلهة بعيدة بل كمسافرين يعرفون كل طريقٍ من التلال حتى مصب النهر. تجمعوا مرةً أخرى، هذه المرة في حلقةٍ تومض بخفوتٍ بنارٍ زرقاء-خضراء تذكّر بطقسٍ مضى. تقدم قائد الجموع، حافظ عهود ميثرا، في هيئةٍ كانت في آنٍ واحدٍ بشرية وأكثر من بشرية، شخصيةٌ في عينيها ذاكرة ألف فجر. تحدث عن وعودٍ محفوظة بين الأصدقاء والغرباء، عن مطرٍ لا يأتي بالقوة بل بصبر شعبٍ رفض أن يسلّم إيمانه للخوف. استمع القرويون باهتمام بالغ بينما علّمهم طقسًا من الريح والماء، مراسم تربط أفعالهم بأنفاس الأرض نفسها.

في اللحظات التالية وصل غريب—مسافرٌ من شاطئٍ بعيدٍ يحمل قصته: قرية تعلمت العطاء حتى في أشد أيام الجفاف، عائلة أطعمَت ضيفًا قبل أن تطعم نفسها، طفلة أبقت مصباحًا مضاءً في الليل حين نسيت قريتها كيف تحلم. لم يمنح اليازاتاس هذا المسافر الرحمة فحسب؛ بل دعوه ليصبح جزءًا من ذاكرة القرية، خيطًا في نسيج استمرار الأرض. تحدث المسافر عن قسمٍ يحمله، قسمٍ على كل جيلٍ أن يكرّره: أن يكون حارسًا للحقيقة، أن يأوي الضعفاء، أن يذكّر الآخرين أن الشجاعة ليست غياب الخوف بل خيار العمل رغم الخوف. بدأ الطقس بأغاني ارتفعت كدخان فوق فتيل، ثم استقرّ في إيقاع مطرٍ لم يجتاح الحقول بل غاظها نحو النماء. جاء المطر ليس كفيضانٍ بل كمحادثةٍ مسائية بين التربة والبذرة، حوارٌ يعدُّ بالتجدد لكل من استمع واجتهد بيده.

لكن الظلام لا يستسلم بسهولة. أنغرا ماينيو (المعروف أيضًا بأهرِيمان)، الظل الذي يختبر كل قلب، همس عبر شقوق الجدران وتجويفات الآبار. لم يظهر في هيئة واحدة بل في ألف شكٍ صغيرة: خوفٌ مزعج من أن يجف البئر، همسةٌ تقول إن الآلهة القديمة نسيت أولئك الذين غنّوا تحت القمر. واجه اليازاتاس هذا التهديد ليس بالغضب بل بالانضباط. علموا القرويين قراءة العلامات في طيران الطيور، في كيفية تجمع وتفرّق سحب المطر، وفي لعبة الخرز التي يعيد بها الأطفال الضحك إلى الساحة. عندما انكسرت العاصفة أخيرًا، لم تُروِ الأرض فحسب، بل تعلم الناس درسًا جوهريًا: ينمو النور عندما ترفض الجماعة أن تتخلى عن بعضها البعض. كان مطر العاصفة كريمًا، لكن الحصاد الحقيقي كان في القلوب المعاد تشكيلها—جيران شاركوا، وشيوخ غفروا، وحكواتي فَهِم أخيرًا أن صوته، مثل المطر، يمكن أن يكون قناةً للرحمة إن استُعمل بعناية. انسحب اليازاتاس، تاركين خلفهم أرضًا جديدةً تعكس النور، وقرية حافظت جزءًا من الليل للسكون وآخر للغناء، عارفةً أن كلاهما يقوي الناس حين تطول الليالي وتبرد.

الخاتمة

لا تختتم الأسطورة بانتصار قهرٍ بل بدعوة. تستمر اليازاتاس حيثما يتخذ قلبٌ بشري خيارًا ثابتًا نحو الرحمة والعدالة والحكمة. هم الحراس الصبورون الذين يمشون بجانب طفلٍ يدرس النجوم، الفلاح الذي يشارك البذور مع غريب، الشيخ الذي يذكر أن الحقيقة تنتقل أحسن عندما تُقال بلطف. الظلام ليس حكماً نهائيًا بل امتحانًا، والامتحانات تُجتاز ليس بالمعجزات وحدها بل بالأفعال اليومية التي تطوّي النسيج الاجتماعي. طالما تذكّر الناس الاستماع—إلى المطر الرقيق، إلى أنفاس الجار، إلى الصلوات القديمة التي بقيت تهويداتٍ للروح القلقة—فلن يُطفأ النور. تواصل جماعة الكائنات الطيبة عملها في الساعات الهادئة: توجه يدًا تثبت أخًا ساقطًا، ترشد قريةً نحو المطر حين يظن الأمل أنه انتهى، وتُرشد أبًا ليخبر أولاده أن الشجاعة ممارسة وليست وهمًا. وهكذا تسافر الأسطورة قدمًا، يحملها الحكواتيون والحقول والأنهار التي لا تزال تتذكّر أسماء اليازاتاس. وعندما يغوص الليل في عمقه وتنظر النجوم من فوق بتطمينٍ قديم، يعلم أهل الأرض أنهم ليسوا وحدهم. الحراس يمشون معهم، والفجر الذي ينتظرونه يستمع بالفعل، جاهزٌ أن يجيب بالنور.