المقدمة
اهتزت شوارع فيتنبرغ المرصوفة بالحصى، والمداعَبَة ببرد الخريف المبكر، بأصداء خفيفة لعربات الخيل وهمسات الطلاب ذهابًا وإيابًا إلى الجامعة العريقة. في قلب المدينة، حيث اخترقت الأبراج القوطية سماءً لا تهدأ وكانت الأجراس تصدح عند امتداد الغسق، كان الباحث يوهان فاوستوس يرمق العالم من نافذةٍ معزولة. كانت مكتبه — المزدحمة بالمجلدات، والرسومات التشريحية، والخرائط السماوية، وأوعية الصهر — ملاذًا وسجناً في آن واحد. فاوستوس، رجلٌ امتد عقله إلى ما وراء حدود التراث الكلاسيكي، تذوّق كل فلسفة، وتصفح كل رسالةٍ غامضة، وكشف أسرارًا كانت فيما مضى تبدو محجوزة للقدّيسين أو للسحرة. ومع ذلك ملأه جوع يأكله — شعور بأن المعرفة البشرية لا تكفي لإشباع ألغاز العالم المرة ولا لاختراق الحجب التي تغطي أعمق خفايا الطبيعة. احترق الطموح في عروقه كحمّى. همس زملاؤه في الزوايا عن الطبيب المتغطرس الذي لا يشبع، بينما ظلّه كان يلاحقه حتى وقت متأخر من الليل، ممتدًا بضوء الشموع وصوت الساعة التي لا تكف عن التكتكة. كان فاوستوس يراقب العالم كأنه قد فارقه بالفعل. كان إيمانه، الذي كان مشدودًا في السابق كوترٍ، يهتز الآن بأوتار الشك والصراع: ما، حقًا، حدود الممكن؟ بين الصلوات باللاتينية والتجارب الكيميائية والليالي المقموعة بالقراءة، كان يتساءل إن لم تكن العجائبية والعادية مجرد وجهين لنظامٍ كونيٍ واحد ينتظر لمسة رجلٍ شجاع لتوحدهما أخيرًا. ارتفع القمر، يغلف المدينة بضوئه الفضي، بينما حضّر فاوستوس الدائرة والتعاويذ والاستدعاء المستحيل لكنه الضروري، الاستدعاء الذي من شأنه أن يحطم حدود الفانية إلى الأبد.
العهد تحت ضوء الشموع
كان الصمت بعد استدعائه يرتعش بتوتر يكاد يكون محسوسًا. هناك، في الحجرة المضيئة بالشموع، رسم فاوستوس الختم الأخير ونطق بالكلمات الغريبة التي جمعها من مخطوطات رهبانية هامسة وهوامش مشفرة كتبها مشعوذ مدان. سكن المكان، وصغرت أطراف اللهب حتى صارت نقاطًا زرقاء، وتورّم الظلام حتى بدا العالم وكأنه يميل. ثم، مع هزة مفاجئة في المكان، ظهر شكل على حافة الدائرة — حضور يجمع بين السخرية وأدبٍ غريب. تقدم مفيستوفليس بخطواتٍ واثقة هادئة، محمولًا بثقل القرون، متكئًا في ظل ونورٍ حاد، وعيناه شرارتان حیّتان في وجهه الحاد المعالم.
بين الرهبة والابتهاج أجبر فاوستوس صوته على الثبات. طالب بالمعرفة واللذّة وكشف كل أسرار الطبيعة — بلا حدود، بلا قانون، بلا إله فوق حقه في المعرفة. ابتسم مفيستوفليس، ابتسامة محمّلة بقرونٍ من رؤية فناء البشر يكرر نفس الخطأ. «لمدة أربعٍ وعشرين سنة، أيها الطبيب،» قال بنبرة رسمية، «كل ما تشتهيه: العلم، السرور، والبراعة التي يطمع فيها البشر. وعند نهاية المدة — روحك تُدفع ثمنًا كاملًا.» لا أغلال، مجرد توقيع بالدم — أحمر مثل الغسق الذي نازف خلف النوافذ، وربما حتميّ بنفس المقدار.
لم تمضِ بقية تلك الليلة في رعبٍ بل في ترقّبٍ مشوب بالدهشة. كشف مفيستوفليس عن عجائب: الصيغة الحقيقية لحجر الفلاسفة، الروابط الكيميائية وراء الحمى التي أودت بملوك، اللغة الخفية التي تحرك الكواكب. ذاق فاوستوس نبيذًا من بلاطاتٍ قرأ عنها في الكتب فقط، ورأى عبر مرايا مستدعاه إمبراطوريات تنهض وتسقط. وعندما تحدث ضميره في لحظاتٍ متوترة بصوت مَغْفِّرِه القديم، غطّت مقاطع مفيستوفليس المخملية صوتَه بسهولة.
عند الفجر بدا فاوستوس مختلفًا في فيتنبرغ: متبخترًا، باردًا، وظل الشيطان يلازمه دومًا. جاءت بعض الأيام بلحظات تألّق — مؤلفات تُكتب بسرعة تُخجل أعظم العقول، واكتشافات جعلت العلماء يقدسون فطنته ثم يخافونها. ومع ذلك تفقد المتعة رونقها بلا تحدّ، ومفيستوفليس، الكامن دائمًا، لعب ألعابًا قاسية. كلما بلغ فاوستوس حافة اليأس استدعى الشيطان مراوغات: شبح هيلين طروادة، موائد لا يفسد لحمها، فتيات وأمراء يختبئون وراء ضحكاتٍ ميكانيكية. ومع كل شراب ودراسة وتذوّق ازداد قلبه فراغًا.
خلال أشهرٍ أغلَق فاوستوس نفسه على العالم عدا الشيطان، ابتعد عن الأصدقاء والأحبة، وكان يطارده صوت عقارب ساعةٍ تهمس بفوات الأجل تحت كل هديةٍ باذخة. غاص في طبيعة الخطيئة والمغفرة بحثًا عن ثغرةٍ تخرجه. لكن إجابات مفيستوفليس كانت دومًا أنصاف حقائق مصممة لزرع اليأس. انتشرت أسطورة فاوستوس، لكن لم يشكّ أحدٌ في الظل الحقيقي خلف عبقريته أو في الثقل المتزايد داخل نفسٍ أثقلتها الصفقات.
العجائب والانحدار
بعد إبرام العهد اجتاحت أيام الباحث موجةٌ من العجائب. مفيستوفليس، الذي صار رفيق فاوستوس الدائم، فتح له العالم بإشارةٍ من يده. انهارت مكتباتٌ كاملة في عقل فاوستوس ليلةً واحدة، مانحةً إياه حكمةً أبهظ بريقًا وأشد رهبةً من أيّ كاهن أو إمبراطور. صنع آلاتٍ آلية تحاكي الحياة بدقةٍ مذهلة حتى أطلق معاصروه عليه لقب سيد تقليد الإنسان للإله. دعي إلى بلاطاتٍ عبر أوروبا، وأبهر الحضور بعروض: رفع أشياءٍ معلقةً في الهواء للأرستقراطيين الساملين، قراءة مستقبل الملوك المرتعشين، همس تواريخ موت الخصوم. صار اسمه شيفرةً لكل ما هو باهر وغامض وشيئًا من التجديف.
سرعان ما اكتشف فاوستوس أنه لا حدّ للملذات التي يستطيع مفيستوفليس أن يوفرها. تظاهر في قاعات ذهبية، وتذوّق كمالياتٍ نازلةً من قوافل كاثاي، ورافق أرواحًا رقصت لساعاتٍ في توهج فسفوري استحضره مساعده الشيطاني. لكن الرضا تلاشى وحل محله القلق؛ لا فرحة دامت، وكل بهجةٍ جديدة ما لبست أن افقدت بريقها بسرعةٍ مماثلة لوصولها. تمازجت الأيام بالليالي، وتراجع الأصدقاء والطلاب أو طُردوا — تبدو أسئلتهم تافهةً مقارنةً بالألغاز التي صار يفككها. وكلما حاول فاوستوس استرداد لحظة سعادة بسيطة، غَرَّه مفيستوفليس بتذكيرٍ دائم بالحساب القادم.
بدأ العالم يغيّر نظرته إليه. كان يُحتفى به ذات يوم كمعجزةٍ فذّة، فأصبح مثلاً للغرور والخطر. كان أصحاب الحانات يصنعون علامة الصليب عند مروره. تهمس العلماء بأنه يتعامل مع الشياطين، وحاول بعض رجال الدين مواجهته فصدّتهم حججه الغامضة أو استدعاءات أشباحٍ لتفزّعهم وتبعدهم. حتى الجامعة التي أَجَلَّته مرةً ما بدأت تبحث عن ذرائع لتبرئة ساحتها منه.
ومع كل عرضٍ من هذا البذخ الشيطاني، ومع ساعات القوة والمتعة المبهرة، ظلّ اليأس يلتصق بفاوستوس. في لحظاتٍ نادرة حين يتراجع مفيستوفليس، تضيق الظلال حوله وتطارده أحلامٌ تعذّبه برؤى الملعونين: رجال ونساء وجوههم مشوهة بألم، يمدّون أيديهم من حفرٍ لم تجنِ منها المعرفة شيئًا. دفعه اليأس إلى العمق أكثر — حاول فاوستوس قلب التعويذة وشراء صكوكٍ للغفران والصلاة. لكن مفيستوفليس لم يطق إلا الضحك.
حتى الحب حُرم منه. استدعى هيلين طروادة، التي قيل إن جمالها أطلق ألف سفينة، أملاً في أن تهدئ حضنها عقله المعذب. كانت الرؤية كاملةً، لكن عيون هيلين فارغة، وقبلتها عذاب: ظل جمالٍ لا جوهر له. في ذروة الانتصار وفي قعر اليأس أدرك فاوستوس خطأه. كانت روحه حقلًا داسته حوافر الشهوة التي لا تُشبع. حتى على أعلى القمم بدا العالم فارغًا — إلا بوجود مفيستوفليس، الذي كان كل كلامه قطرة سم، وكل هديةٍ منه مشبعة بذكرى قاتلة تشي بالدين الذي سيحين يومًا ما دفعه.
الحساب الأخير
مع اقتراب السنة الرابعة والعشرين من نهايتها، انحنى فاوستوس تحت ثِقَل الصفقة، لياليه بلا نوم ورُعبٌ متنامٍ لا مهرب منه. باتت فوائد السحر رمادًا على لسانه. حتى مفيستوفليس، الذي كان يلعب الودّ من قبل، صار أبعد، ووجهه ظلّ يحجب عنه لمحاتٍ من الجحيم المنتظر. حاول فاوستوس، هزيلًا ومرتعدًا، أفعالًا يائسة: لجأ إلى علماء اللاهوت طالبًا المغفرة. أُغلقت أمامه أبواب الكنائس. كانت كلمات الكاهن، المنطوقة بنصف همس، تقدم قليل أملٍ وأقل عزاء. وحيدًا حاول فاوستوس التوبة، صلواتٌ عبر الدموع المرة طلبًا للمغفرة، لكن إيمانه، مشوّهٌ سنينًا بفخرٍ ومعرفة محظورة، لم يصل إلى جذور خوفه.
في الليلة الأخيرة، بينما كان الرعد يهدر في الشوارع وتتهشّم النوافذ برذاذ العاصفة، جمع فاوستوس أصدقاءه القلائل واعترف بكل شيء. توسّل إليه بعضهم أن يتبّر، ونصحه آخرون بالهرب. لكن الدائرة قد رُسمت منذ سنوات، وملأت قوة مفيستوفليس كل فراغ في نفس فاوستوس. وعندما دقت الساعة منتصف الليل، ظهر الشيطان — ليس بأقمشة حريرية بل بجلاله الجحيمي الحقيقي، متوَّجًا بهالة من النيران، وحركاته كلّها صدى لعقاب أبدي.
خرّ فاوستوس على ركبتيه، يتوسل رحمة لم يعد يؤمن بأنه يستحقها. سيختلف العلماء الذين رووا الحكاية بعد ذلك فيما إذا كانت الملائكة قد أحاطت بالغرفة وصدّت توبته المستهلكة أم إن لحظاته الأخيرة قضيت وحيدًا إلا لظلٍ سيده الجحيمي. يقول البعض إنّ الجدران نزفت، وملأ الهواء عويلٌ غير طبيعي، وريحٌ عظيمة كسرت الأبواب حين أخَذ الشيطان حقَّه. وعند الفجر، حين جرؤ الناجون على دخول الحجرة المدمَّرة، لم يبقَ سوى بقعة دمٍ على الحجر ورائحة كبريت حلوة ومقيتة في آنٍ واحد.
عاشت أسطورة فاوستوس بعده قرونًا. ظلّت سيرته — تحذيرًا لكل باحث يخلط بين المعرفة والحكمة، ولكل نفس تُغرّ بأسُبُلٍ مختصرةٍ إلى المجد — همسةً في قاعات المحاضرات وغرف الدراسة المضيئة بالشموع عبر أوروبا. تلاشى مفيستوفليس إلى شائعةٍ، لكن الدرس ظلّ: ثمن التعدّي ليس فقط لعنة الروح، بل وحدة أعظم من أي جحيمٍ مادي.
الخاتمة
تتردّد أسطورة الدكتور فاوستوس بعيدًا عن فيتنبرغ عصر النهضة. قصته — المشكّلة بسعْرِه الحمى للمعرفة، ووعود مفيستوفليس العسولة، ومسيرة السنين الصامتة والمحكِّمة — تبقى مرآةً لأيّ إنسان يكافح على حافة الممكن والمحرّم. لا تنتهي الدراما بانهيار فاوستوس؛ فكل جيل يكتشف شوقه الخاص لأسرارٍ من الأفضل أن تُترك، ومُغرّيه الخاص المستتر خارج المدى. ما يمنح هذا الأسطورة قوتها الدائمة ليس مجرد مشهد النار والجِنيّات، بل حزن قلبٍ منقسم: طموح بلا تواضع، وعبقرية بلا ضمير. مصير فاوستوس تحذير ليس ضد الفضول بحد ذاته، بل ضد الغطرسة التي تقطع البحث عن الحقيقة عن الرحمة، الإيمان، وفهم الذات. في زوايا الأديرة ومسرحيات المدن المكتظة، ما يزال المستمعون اليقظون يسمعون الرعد المتقشر وهمس الصفقات الأسطورية، يتساءلون أي ثمن قد يدفعونه، يحدّقون من دراسات مضاءة بالشموع إلى الظلمة المؤلمة، باحثين عن الحد الذي يحمي العظمة من أن تتحول إلى خسارة.
