المقدمة
تحت الامتداد اللامتناهي للسهل المجري العظيم، حيث تميل الريح العشب كبحرٍ حي وتلوّن الأزهار البرية الحقول بألوان الفجر، يتردَّد صدى أسطورةٍ منذ قرون. يحمل السهل أسراراً كثيرة—حكاياتٌ كُتبت في حركات السحب، في سكون عواصف الصيف، وفي التربة الطرية تحت حوافر الخيول. ومع ذلك، لا شيء أبقى ولا أحَبَّ من حكاية الأمير تشابا، الابن الأصغر لأتيلا الهون. وُلد في زمن كانت فيه الدنيا تُشكّل بالسيوف وتُنحت المصائر بالشجاعة؛ كانت حياة تشابا جسراً بين الأسطورة والذاكرة. تُروى قصته على ألسنة الجدات وتُغنَّى في أمسيات حول النار؛ وتبقى عالقة في قلوب شعبٍ يرفعون بصرهم حتى اليوم في الليالي الصافية باحثين في السماء عن وعده. فالأسطورة تقول إنه في أحلك ساعة للمجر، عندما يوشك الأمل أن يفنى، سيعود تشابا، مجتازاً طريق درب التبانة المكسو بفضة النجوم مع فرقة محاربيه، حاملاً الخلاص إلى وطنه. لكن قبل النبوّة كان هناك فتى—أمير أحب العالم الفسيح، تعلّم مبكراً أن الأرض تُصغي، وحلم بالسلام بينما الأمم من حوله تنادي إلى الحرب. هذه قصته: عن الفقد والحنين، عن البسالة والرؤية، وعن الخيط الذي لا ينقطع الذي يربط شعباً بأرضه وببعضه. عبر غابات تطاردها الذكريات وجبالٍ تتوّجها الضباب، عبر صعود وسقوط الممالك، يبقى اسم تشابا منارةً وأملاً وأسطورةً ترفض أن تتلاشى تحت ثِقل الزمن.
الأيام الأخيرة في معسكر أتيلا
كان معسكر أتيلا الهون مدينةً من الخيام والنيران المتلألئة. وفي قلبه وقفت أكبر الخيام—خيمة فخمة مخيطة من جلد الخيل مزدانة بنقوش متقنة، تحرسها أيّادٍ من المحاربين لا تغمض لهم عين. هناك كان أبناء أتيلا يتبارون نهاراً في المبارزة بالسيوف، ويستمعون ليلاً إلى الشيوخ يروون أمجاد الأجداد. من بينهم كان تشابا الأصغر وربما الأكثر لاطمئناناً. كان شعره بلون الكستناء وعيناه تشعّان بالأسئلة: لماذا يقاتل الناس؟ هل لا بد أن يتحطم السلام دوماً على صخرة الطموح؟
كان البلاط مكاناً للأفراح والقرارات، لكنه أيضاً موضع تكدّس الظلال. كان أتيلا—عقاب الله—يشيخ؛ بَدَت خصلات الشيب في عرفه، وقلّ ضحكه الذي كان يوماً عنيفاً وحراً. راقب أبناءه—إيلاك، دينجيزيخ، إرناك، وتشابا—بفخر وقلق. رأى فيهم وعدَ ما وخطورةَ ما كان قد بنى. كان يعلم أن مصير الهون سيقع قريباً على أكتافهم.
في مساء ربيعي، ومع وصول نسيمٍ يحمل رائحة مطر بعيد، دعا أتيلا أبناءه. دخلوا واحداً تلو الآخر، عباءات تتلوى ووجوه مرفوعة. دخل تشابا آخرهم، صامتاً كالثعلب. "اقتربوا يا أبنائي"، قال أتيلا بصوتٍ عميق متصدّع بآثار الزمن. "أعداؤنا يتجمّعون على الحدود. عندما أفارقكم، يجب أن تثبتوا متّحدين، وإلا فكل ما صنعناه سيتهاوى."
كانت الليلة ثقيلاً بثقل النبوّة. حرك الشامان، العجوز الأعمى، النار. ألقى العظام والأعشاب، وقرأ أحجيات المصير في الدخان. "أحدكم"، همس، "سيكون الأمل الأخير لهذا الشعب. في الظلام ستعودون عبر الطريق المرصّع بالنجوم، راكبين في طليعة محاربين يلمعون كالفضة في السماء."
مات أتيلا فجأة—مأدبة تحوّلت إلى جنازة. همس البعض بالسم، وزعم آخرون أنها غضبة الآلهة. حزن المعسكر العظيم، لكن سريعاً، كما تدور النسور بعد العاصفة، أخذ الانقسام والطموح يتغلغلان. تفككت إمبراطوريته. تشاجر الإخوة الكبار ورفع كل منهم رايته، مدّين السيوف بدل إحكام الروابط.
ظَلَّ تشابا يراقب من الحواف—دائماً المراقب، دائماً الحالم. ومع بدأت الإمبراطورية تنهار، شعر بعزمٍ غريب يتكوّن في داخله. لم يستطع أن يغيّر الماضي، لكن ربما يستطيع الدفاع عن المستقبل. في ليلة بلا قمر، انسلّ من المعسكر مع قلةٍ من الفرسان المواظبين. معاً اختفوا في البراري، يزرعون الأمل كبذور في تربة اعتادت الحزن.
المنفى والوحي على الجبل المقدس
مع كل قمرٍ يمر، تجوّل تشابا ورفاقه المخلصون أعمق في البراري. خلفت المروج مكانها لغابات متشابكة، وتعرّجت الأنهار عبر وديان لم تطئها طرق، وكان الأفق يدعوهم دوماً إلى الأمام. لم يكن منفيهم مرسوماً بالخوف بل بشعور القدر. بالنسبة لتشابا، كان العالم الخارجي عن البلاط يغصّ بالعجائب. تعلّم نداءات البوم عند الغسق، وقرأ رسائل أثر الذئاب، ووجد العزاء في سكون الأماسي المضاءة بالنجوم.
في تلك الأيام امتحن قلب تشابا. وصلت إليه شائعات أن صراع إخوته استدرج جيوشاً أجنبية إلى قلب المجر. احترقت المدن وتفرّقت العشائر التي كانت يوماً فخورة في كل اتجاه. همس الناس بدعوات الخلاص، لكن قلة منهم جَرُؤوا على الأمل. ليلاً، كان تشابا يحدق في درب التبانة—طريق متلألئ عبر السماوات—ويتساءل عن معنى النبوّة.
في مساء عاصف، ومع البرق يقسّم السماء، لَجَأَ رفاق تشابا إلى منحدرات الجبل المقدس، بيليس. كان الجبل قديماً—أقدم من الذاكرة، أقدم من الأغنية. تقول الأساطير إنه مقرّ لأرواح تراقب المجر. بينما تلقّعت السماء برقاً والرياح تعوي، حلم تشابا حلماً سيشكل مسار حياته. رأى والده متوهّجاً بضوء القمر. لم يَعُد صوت أتيلا قاسياً، بل صار حنونا: "القائد لا يُصنع بالفتح، بل بالتضحية. الطريق الذي يجب أن تسلكه مكتوب في النجوم."
استفاق وقد طبعت الرؤيا في روحه. مع بزوغ فجرٍ صافٍ وبهيم، اصطفّ تشابا وفرسانه إلى قمة الجبل. هناك، رآهم ظبيٌّ أبيضٌ—مقدّس في الأساطير الهنغارية القديمة—ينتظرهم. تحدّق الظبي بتشابا بعينين بدت وكأنهما تحويان كل الآمال والأحزان في العالم. بلا رهبةٍ، استدار وشرع في الصعود إلى الأعلى. فهم تشابا الإشارة وتبعه، فرسانه خلفه.
في القمة، تحت سماء غسلتها الأمطار، وجد تشابا مذبحاً حجريّاً قديماً. ارتجّت الأجواء بطاقةٍ خفية، كما لو أن ماضِي ومستقبل المجر ينبضان تحت قدميه. ركع الظبي، وركع تشابا بجانبه، متعهداً أن يحمِي قومه ليس بالسيف فحسب بل بالحكمة والرحمة. وبينما كان يقسم هذا العهد، انفصلت الغيوم وسلّط شعاعٌ واحد من الشمس ضوئه على المذبح. لم تعد النبوّة لغزاً. أدرك تشابا أن مصيره أن يكون أكثر من محارب—أن يكون وصياً وحارِساً.
تجمع القبائل المبعثرة
انتشر خبر عهد تشابا على الجبل المقدس بهدوء في البداية—حمله أنين أغاني الرعاة، ونسجته حكايا التجار المسافرين، ونقلته الأنهار كما الخشب الطافي. ومع الأمل هو كائنٌ ينمو، نما الخبر. خرجت عائلات محرومة من القرى المهدمة؛ ووازن الزعماء بين الكبرياء والبقاء فاختاروا التحالف. حيث ساد اليأس، بزغ الآن تكتّل حذر.
تنقّل تشابا وفرسانه من وادٍ إلى وادٍ، يجمِعون كل من يوافق أن يقف إلى جانبهم. حول نيرانهم تحدثت العشائر بلهجاتٍ متعددة، وكانت فيما مضى خصوماً أو أعداء. لكن تشابا استمع إلى كل قصة فقد وخوف. كان يعلم أن الناس بحاجة إلى أكثر من سيف—هم بحاجة إلى سبب يؤمنون به، ليدركوا أن المجر لم تنته بعد وأنهم ينتمون إلى شيء أعظم من ذواتهم.
في قلب الصيف، مع نضوج حقول القمح وامتلاء الأنهار، دعا تشابا مجلساً قرب ضفاف نهر تيسا. ارتعش الجوّ بتوقعٍ مشوب بالأمل. حضر المئات—محاربون بدروعٍ متشققة، أمهات يعانقن أطفالهن، وشيوخ يتذكرون أياماً أفضل. وقف تشابا أمامهم تحت رايةٍ تحمل رمز أبيه والغزال الأبيض. "أرضنا جريحة، لكنها ليست ميتة"، قال. "فلنرممها معاً. ليس من أجل الغزو، بل من أجل السلام. من أجل أطفالنا، من أجل أجدادنا، ومن أجل الحلم بأننا لسنا وحيدين."
هزّت كلماته الجمهور. ومع غياب النهار، تبادلت العهود وطوت الخلافات القديمة. حول نارٍ عظيمة نسجوا روابط جديدة—تحالفٌ متجذر في الأمل لا الخوف. بدأت العشائر تتدرب معاً، تتعلّم عادات بعضِها البعض. غُنِّيَت أناشيد لا عن الخسارة، بل عما قد يُستعاد.
لكن الوحدة لم تَأْتِ بلا ثمن. لاحظ الأعداء اتساع نفوذ تشابا. أرسلت جيوشٌ أجنبية—الألمان من الغرب والبيزنطيون من الجنوب—كشافين للتجسس وبذر الفرقة. تردّد بعض الرؤساء، مغرورين بوعود الذهب أو مهددين بالدمار. عمل تشابا بلا كلل ليحافظ على تماسك قومه، مذكّراً إياهم بالنبوّة: أن حين يمتدّ الظلام في أقصى عمقه، سيأتي الطريق النجمي بالخلاص.
الخاتمة
مرت السنوات ودارت الفصول بعجلتها الأبدية عبر السهول. صمد تحالف تشابا أمام الحصارات والخيانات، احتفل بالانتصارات ونَحَبَ الخسائر. عبر كل ذلك، ظلّ متمسكاً بقسمه وبالوعد المضيء الذي ربط شعبه معاً. ومع ذلك، لكل أسطورة لحظة امتحانها الأعظم—ولتشابا جاءت تلك اللحظة في ليلة بدا فيها أن السماء نفسها ترتجف.
تجمّع جيشٌ أكبر من أيٍ واجهوه من قبل عند حدود المجر: رفرفت رايات ذهبية وسوداء في الريح، ودوّى صدى ارتطام الدروع لأميال. لثلاثة أيام وليالٍ صمد شعب تشابا على الخط. في الليلة الرابعة، بينما كان الأمل يتذبذب والنيران تخبو، انسلّ تشابا إلى تلة هادئة. هناك، حدّق في درب التبانة—طريق أسلافه المضيء بالنجوم—وصلى طالباً الهداية والشجاعة وعلامة.
فجأةً تلألأت السماء. بدا أن النجوم تتدفّق وتدور، ومن خضمّها انبثق جيشٌ من المحاربين الشبح، في مقدمتهم أتيلا وتشابا المتألق إلى جانبه. فرّ العدو مذعوراً عند رؤية ذلك، فخُلِّصت المجر. يقول بعضهم إن تشابا اختفى حينئذٍ، راكباً إلى السماء لينضم إلى أبيه؛ ويقول آخرون إنه عاش بين قومه سنواتٍ بعد ذلك. لكن الجميع يتفقون: متى ما واجهت المجر الظلام، سيشتعل الطريق النجمي مجدداً، وسيعود الأمير تشابا ليركب في طليعة فرقته المضيئة—حارساً، أسطورةً، وأملاً أبدياً.
