المقدمة
على جزر تحيطها حواف من الملح والنار، حيث الأفق وعد والأرض تحتفظ بحكاياتها الخاصة، استعدت Hi'iaka للمسير. كانت أصغر سنًا من Pele، وأهدأ بطبعها لكنها لم تكن أقلّ ضراوة. بينما كانت شهرة Pele تُدوي في ألسنة النهر والحمم—وكان مزاجها زهرة نارية ساطعة لا تُرد—كانت لدى Hi'iaka قوة أخرى: صبر يغنّي كمطر، ولمسة تشفي الأرض المحروقة، وقدمان تسمعان بانتباه لمسارات الأغاني التي تنسجها الجُزر.
عندما دخل Lohi'au حياة Pele كنسمة شفق—لطيف، متوهّج، وهش—مال قلب Pele نحوه بإصرار بركاني. لكن الحب بين الآلهة والبشر، وبين أختين تُعدّان إلهتين ذواتي قوة لا تُضاهى، لا يكون أبدًا بسيطًا. حين أُخذ Lohi'au، أو ضاع، أو نُودي عليه (تختلف الروايات بحسب همسات الرياح)، التفتت Pele إلى Hi'iaka وطلبت منها معروفًا ستتردّد أصداؤه في كل وادٍ ومحيطٍ وغابة قديمة: أن تُعيده.
لم تكن الرحلة التي عرضتها خريطة طرق بقدر ما كانت قائمة التزامات—لتلك الحية والمختفية، لإجراءات kapu ولـiwi المقدسة للأرض. قبلت Hi'iaka، ليس أساسًا من أجل Pele بل لأن الجزر ناداتها كأنها قرابة. فكّت حبائل شعرها، ولفّت نفسها بتنانير منسوجة من أوراق ulu وti، وغرست صندلها في قعر الأرض. كانت الجزر تفوح منها رائحة الملح وأزهار ohia ورائحة حديد خفيفة للحمم المبردة.
كانت تعرف أن الطريق أمامها سيختبر إيمانها بالحب والولاء والقواعد التي تُرسّخ الآلهة بالناس. أرسلت رياح الشمال تيارات صغيرة عبر البحر كأصابع تدفعها قدمًا. احتفظت شعاب البحر بأسنانها الخضراء الأسرارية، وكانت الجبال تراقب كِشُيوخ نيام. فحركت Hi'iaka قدميها—أولًا شرقًا ثم غربًا، جزيرة تلو الأخرى—فتحوّلت قصتها إلى ذلك الرعد الخافت الذي قد يعني نجدة أو هلاك.
قابلت أوصياء يحفظون الأغاني والصمت، وكائنات تتذكّر الفجر الأول، وبشرًا تشابكت حياتهم حول مهمة لا تكملها إلا هي. كان كل خطو تفاوضًا: مع الحزن والفرح، مع نار غيرة Pele ومع الحنان الذي نما في صدر Hi'iaka نفسها. هذه قصة تلك المسيرة، مصوّرة في غسق طويل وعرق صباحي، في ترانيم مسكونة وفي أيادٍ رحيمة. هي حكاية إلهة جزائرية تتعلّم ثمن الإجابة على نداء أخت، وكيف قد تكشف مهمة تهدف لإرجاع رجل عن روح امرأة لنفسها وللأرض التي أنبتتها.
Across Lava and Lei: The First Islands
خطَت Hi'iaka أولى خطواتها في أعقاب مرسوم Pele. الأخت التي بقيت في البيت، ذات المزاج برقٌ ويدان تخلقان بالحمم، وكلّت مصير Lohi'au إلى Hi'iaka بصوت كجرف يتصدّع: أعِدْه، وإلا فلا تعودي. لم تسعَ Hi'iaka لفهم أعماق غيرة Pele أو خصوصيات كيف أُخذ Lohi'au. كانت الأسئلة رفقاء فقراء على طريق يطالب بالعمل. جمعت حزمتها الصغيرة من أشياء تعني الراحة والالتزام معًا—ضفيرة من أوراق ti تحمي من أنواع معينة من اللعنات، وحبل رفيع من ألياف جوز الهند معقود للتذكّر، وترنيمة كانت أمها تستخدمها لتعلّمها الاستماع إلى الماء. كان عبورها الأول نحو الشرق، حيث تبقى عظام الجزر أقرب إلى بعضها. تحرّكت كامرأة تحمل المدّ في صدرها، وكانت كل جزيرة تقترب منها تجاوب بطريقة مختلفة.
في الجزيرة الأولى صادفت قرية تفوح منها رائحة ثمرة الخبز المحمصة والرضّع الجدد. كانوا قومًا يوقرون kapu القديم بخشوع هادئ وصبور. قدّمت Hi'iaka يدَها—شفاء للمُحتارِقين بالحمّى، وترنيمة للمُنُوحين، وورقةٌ للأمهات اللاتي كانت أسنان أطفالهنّ تشبه عظام السمك. أعطت دون انتظار، وفي المقابل عرفَت أين رأى روح حارس آخر مرة مسافرًا يطابق وصف Lohi'au: شاب بعيون تحوي لون مياه العاصفة، يغني ترتيلة قد تُزيح القلب عن مرساه. تذكّر البشر Lohi'au بشكل مختلف عن Pele؛ وصفوه هشًّا ومُلِحًّا في آن واحد، رجل خفة حضوره سحرت إلهة، وحزنه كان قادرًا على أن يرسّخ كنيسة من الأشجار. وبالاستماع بدأت Hi'iaka ترسم صورة من تبحث عنه.
بين الجزر سافرت على قوارب محفورة بعلامات العشائر، عبر مياه تتغير طبائعها مع القمر. في ليلة تحت سماء منسوجة بالنجوم رافق زورقها قطيع من الدلافين كأنها طفلة عائدة؛ نقروا بلغة بدت كالضحك، فأجابت Hi'iaka بنداء منخفض فهدأ البحر امتنانًا. ومع ذلك لم تخلُ الجزر من اختبارات لا علاقة لها بالمخلوقات الودودة. عند حاجز مرجاني مكشوف وجدت حقلًا من الصخور المتفحّمة حيث تدفقت الحمم منصهرة ذات يوم—قد مرّت يد Pele هنا، وكانت الأرض جديدة ومتوترة. من الظلال برزت kūpua—حارس متحوّل الشكل—نصفه امرأة ونصفه honu، عيناها قديمتان وتحبّ المكان بشراسة إقليمية. طالب الحارس بقربان؛ وطلب البحر أغنية. انحنت Hi'iaka وقدمت نفسها مستمعة: غنّت الرثاءات القديمة ونكات الجزر الهادئة، فلين وجه الحارس. لم يفتح الطريق التقدّم وحده بل الاعتراف: استعداد Hi'iaka لاحترام ذاكرة الجزيرة. أعطى kūpua اسم كهفٍ حيث رُئِي Lohi'au بصحبة روح أخرى. وحذّر: يجب الاقتراب من هذا الكهف بالغناء وانضباط النفس.
عندما وجدت الكهف كان ممتلئًا بالعظام—أسماك وطيور وأشياء قديمة—وعلى الجدران نقوش صخرية تحكي عن صفقات المجتمع والعهود المكسورة. كانت خطوات Hi'iaka حذرة؛ تحدثت بلطف إلى الأرواح التي تحرس مثل هذه الأماكن. في فم الكهف عثرت على ملابس تركها مسافر: lei باهت من الصدف، وقطعة من kapa حمراء. ربما كانت متعلقات Lohi'au، وربما متعلقات رجل يشبهه فقط؛ أخذتها على أي حال، لأن الأشياء تحتفظ بالذاكرة. تلك الليلة نامت ملفوفة برائحة البحر ودفء توهّج الجمر، ورأت حلمًا كانت فيه Pele واقفة على حافة فوهة وتقول لها: "أعيديه إلى البيت، وإلا لتدعِ الجزر تتذكرك كمن أخفقت في واجبها تجاه أختها." طرق الفجر على عينيها فنهضت.
اتّسع الطريق ثم ضاق ثم اتّسع مرة أخرى. الجزر خريطة ترفض المسطّح؛ تطلب الذاكرة والقدرة على احتواء حقائق متعددة في آن. تعلمت Hi'iaka أن بعض الحقائق أغاني لم تُغنّ بعد، وبعضها تأملات خاصة لآلهة يفكرن بالماغما ونمو المرجان البطيء. علمتها الجزر الأولى درسًا ستحمله كتميمة مرجانية: القوة ليست مجرد عنف. إنها العمل الهادئ للرعاية، الاستماع إلى بكاء الطفل وهمهمة الأرض. في الصباح تجمع lei؛ في الليل تغنّي للأموات؛ وفي الظهيرة تضغط كفّها على الحجر لتسمع أجيالًا كاملة من الخطوات تمر تحت جلدها. بدأت الرحلة لاستعادة رجل واحد، لكنها اكتشفت سجلًّا من الالتزامات يعود لكل كائن حي لمسته. أينما مشت كانت الأرض تراقب، وأحيانًا تضحك، وأحيانًا تبكي—ودائمًا، دائمًا كانت تعرف أكثر مما تعرف.
Songlines and Storms: Trials of Heart and Bone
لم تطلب جزر الوسطى قربانات فحسب؛ بل مطالبة بالمقايضة مع الذاكرة وشجاعة لإصلاح الأذى. ومع lei من الأصداف في حزمتها وصدى الكهف في أذنيها عبرت Hi'iaka إلى جزر أصغر كانت تربتها أشدّ شبابًا تحت القدم. هنا كانت البيوت تميل أمام العواصف المدارية وبقع مزروعات التارو تقف كمحراب أخضر صغير مأمور. في هذه الجزر الوسطى قابلت عائلة لَمَسَت ابنتها لعنة: سواد يَلتف بأطراف الأصابع، وحُمّى تأتي بموجات كالبحر وهو يبتلع الرمال. قال الوالدان، منهكين وخائفين، لـHi'iaka إن المرض بدأ بعدما قطفت الفتاة زهرة غير مألوفة من التل حيث لم يغنِ أحد سابقًا. ارتعشت أصابع الفتاة كشبكة في الريح، وكانت عيونها تحمل مسافة تنتمي لمن ترى شاطئًا آخر. ركعت Hi'iaka، ضفرت خيطًا من أوراق ti، وغنّت ترنيمة تطلب أن يعود نفس الفتاة ليلتحم بالأرض. لم يكن شفاءً بسيطًا. كانت الأغنية تطالب بالاعتراف: من أخذ ماذا؟ لماذا قُطفت الزهرة؟ انفتحت خزي العائلة كدخان. لقد بادلتوا الزهرة لمسافر مقابل أغنية، مقابل وعد. تحرّكت كلمات وأشياء إلى حيث لا تنتمي.
كان الشفاء يتطلّب الإصلاح. سافرت Hi'iaka إلى السنام وحدها، حيث خفت الغطاء النباتي والرياح تنحني بين الجذوع كأنها قلقة. على السنام وجدت حلقة من الحجارة مرتبة كتاج نائم، وداخلها مذبحًا صغيرًا عليه قطعة من kapa، دالّة على غربة صاحبها. هنا عاد اسم Lohi'au إليها همسًا وصدى ذلك الهمس في حنجرة صوت آخر. بينما كانت تمرّر أصابعها على الحجارة شعرت بحضور روح حارس لا يحرس الأرض فحسب بل يسجل دفتر الحقوق. كان صوت الحارس لا قاسٍ ولا ودودًا؛ كان حرفيًا وإجرائيًا. قال بصوتٍ متلوٍ: "عن كل زهرة قُطفت بلا ترنيمة، يجب أن تُعاد ذاكرة." أدركت Hi'iaka أن طريقها سيتطلّب إصلاحًا—نوعًا من الكَرْما الأرضي—وأن استعادة Lohi'au مرتبطة بفكّ خللّات لم تخلقها هي. بدأت العمل: إصلاح الأسوار، وإرجاع القلائد، وغناء ترانيم تكريم للأشجار التي ندّبت لحاءها. كان ذلك عملاً بطيئًا، مليئًا بالإهانات الصغيرة ومعارف أعمق. تعلّمت أن أهواء البشر حفرت توقيعاتها على الجزيرة وأن كل توقيع يمكن أن يُنعم إذا اختار أحد أن ينعمَه.
لكن مع كل الأعمال الحسنة كانت هناك اختبارات. في إحدى الأمسيات حين أصبحت للريح أسنان وازرقّت السماء، تشكّلت عاصفة لم تبدُ من سحابة وماء فحسب. كأن Pele نفسها استنشقت الجزيرة نفسًا طويلاً وأطلقت غضبًا. جاءت العاصفة بمخلوقات من المطر—غنم شبحية تتحرّك كالعاصفة وقارب أشباح تجدّافه يشقّ الهواء بدل الماء. كانت بقايا نزاع قديم، أرواح ريح غاضبة لأن البحّارة نسوا أن يغنّوا الأسماء الصحيحة في الوقت المناسب. وقفت Hi'iaka على جرفٍ بينما العاصفة تُفرِج أسنانها، فبدأت تغني في وجه الطقس. نسج صوتها أسماء الأسلاف الذين ساروا على هذه الحواف، أسماءٌ تدعو إلى الرحمة واللطف العملي. توقفت أرواح الريح، ثم تبدّلت، ثم تراجعت—لم تُهزم بل اقتنعت. أدركت Hi'iaka أن القوة قد تُخيف الأرواح لكنها لا تكفي؛ إنما تحتاج الجزيرة إلى حارسٍ من نوع آخر: من يتحدث إلى العواصف بلغة تعترف بها وبإيقاع يهدئها. أصبحت ذلك الحارس بفضل اهتمامها بما تُرك مهملاً.
على الطريق وجدت آثارًا أخرى لـLohi'au—كلمات متناثرة على حاجز مرجاني، أثر قدم كالمصادفة في مزرعة تارو، مزمار نغماته تلتقي بلحن كانت تغنّيه لترضع نفسها للنوم. كل دليل كان يُشد خيط الأمل، لكنه يضف أيضًا التزامات جديدة: ناس بحاجة إلى ماء، إله يطلب اعتذارًا، طفل يريد قصة. امتلأت أيام Hi'iaka بمصالحات صغيرة، وكانت لياليها للدرس. تعلّمت أناشيد جديدة ونقّحت القديمة، خصّصتها لشفاء أنواع مختلفة من الجراح. اتّسعت قوّتها—لم تعد مجرد اليد الهادئة التي تطمئن التربة المحروقة؛ بل صارت وصاية عامة تطلب منها أن تضُمّ جراح الجزيرة إلى جلدها وتدعها تبرد تحت رعايتها.
في إحدى القرى روّت كاهنة لـHi'iaka قصة تغيّر نبرة كل ما اعتقدته عن Lohi'au وعن نفسها. قالت الكاهنة: "نحن نتذكّر أن من تطلبينه يمشي بين العوالم. الحب يمسكه وفي الوقت نفسه يحرّره. أن تعيدوه مكبَّلًا فستكسره أنتِ أو تكسر الجزيرة." كانت كلماتها نوعًا من سرّ مقدّس. قبضت Hi'iaka على حافة بيت الكاهنة كأنها قد تعثر هناك على خريطة جديدة. تحوّل ما أمامها من مهمة من القبض إلى الاختيار: هل تجد Lohi'au وتُصرّ على بقائه تلبيةً لمطلب Pele؛ أم تطلق سراحه إن كان نداءه الحقيقي في مكان آخر؟ استقرّ السؤال فيها كبذرة تحتاج وقتًا لتنبت. وأثناء استمرارها عبر سلاسل الجزر، ولقائها بشيوخ يتذكرون نسخًا مختلفة من الحكاية وأطفالٍ يحلمون بنُسَخ جديدة، شعرت Hi'iaka بثقل القرار كحجرٍ في صدرها. في بعض الليالي فكرت في Pele—أم البركان، الحبيبة، الأخت—وفي تلك القوّة الهادئة التي تجعل أوامرها تبدو نهائية. إذا عادت بلا Lohi'au، فما شكل غضب الأخت على الجزر؟ وإذا عادت به وهو بلا مرسى، ماذا ستخسر الجزر؟ علّمتها الجزر الوسطى أن الإنقاذ الحقيقي غالبًا ما يتطلّب السؤال: هل يريد المنقذ نفسه أن يُنقذ؟ كان الدرس متأنٍ وعنيد؛ معناه ثني رغبتها لتنسجم مع حدود حياة الآخر، وقد يعني أن استعادة Lohi'au تستلزم إقناعه أو الاستماع إليه حتى يغنّي الحقيقة بنفسه. جاء أفق الجزيرة الثالثة كعتبة كانت تتدرّب على عبورها: تعرف المخاطر لكنها ما زالت راغبة أن تخطو إلى ما سيأتي به البحر المقبل.
Conclusion
لم يكن عبور Hi'iaka الأخير إلى الجزيرة البعيدة حيث يسكن Lohi'au—إن كان يسكنها أصلًا—مسيرة انتصار بل ممرًا وُسم بقرارات صقلت وقلوب فُتحت. عندما وجدته، ذلك الرجل ذو العيون الشاحبة المملوءة بلوّن البحر، لم يكن جائزة بسيطة لمطلب أخت. كان رجلاً تعلّم من الجزر كيف يجلس بين المد والجزر، قد لَمسته حيوات أخرى وحمل وزن قرارات عليه أن يتخذها بنفسه. انتقل دور Hi'iaka من الاسترداد إلى الحساب: أصبحت وسيطة بين الآلهة والبشر، بين سيادة أخت بركانية وإرادة حبيب هشة. في النهاية عادت مع Lohi'au—ليس كأسير بل كشخص اختار، بعد أن استمع للجزر وقلبه، أن يقف إلى جانب Pele ويحترم عناية Hi'iaka. تشابك غضب Pele وارتياحها في لحظة ضوء قاسٍ ثم تصليح رقيق. لكن ربما لم تكن العودة الحقيقية هي الرجل الذي أعادته، بل المرأة التي صارت Hi'iaka: من عرفت كيف تفاوض العواصف والأشباح، من تستطيع بغنائها أن تهدّئ حمى وتصلح حاجزًا مرجانيًا مكسورًا بأيدٍ صبورة. من خلال رحلتها علّمت الجزر والناس الذين يعتنون بها عن الضبط، والتعويض، والهندسة الدقيقة للحب. تحافظ الأسطورة، التي يرويها الأجداد عند المساء والأطفال الذين يستيقظون على رائحة ثمرة الخبز، على عبرة متأنية: أن القوة يمكن أن تكون خدمة، وأن الإنقاذ قد يتطلّب إذنًا، وأن الأرض تتذكر كل أغنية تدين بها لها. تبقى خطوات Hi'iaka في التربة—جزء منها قصة وجزء منها قانون—وعندما تحرك الريح أزهار ohia يبقى الإحساس أن امرأة مرت من هنا واستمعت أكثر من معظم الناس، وأن الاستماع يمكنه أحيانًا أن يغيّر مجرى الآلهة.
