المقدمة
تحت سماء فنلندا القديمة اللامتناهية، كان العالم برياً وغير مروض—لوحة من غابات كثيفة مغطاة بالأشنات، وبحيرات صامتة، وتلال متجهّمة كأنها تخفي أسراراً. هنا كانت الأرض تتنفس بسحر قديم. الضباب الفضي يلتف بين أشجار البتولا عند الفجر، والرياح تحمل همسات أشياء لا تُرى. أهل القرى الذين سكنوا على أطراف هذه البرية الخضراء كانوا يعلمون أنها مملكة يمكن أن يحمل فيها كل حجر، وكل تموُّج في الماء، وكل ظل تحت الصنوبر قصة. كانوا يروون الحكايات بصوت خافت على ضوء النار، قصصاً تنتقل من أم إلى ابنتها ومن أب إلى ابنه، عن مخلوقات تترصّد خارج نطاق النظر: الهييسي. للغرباء، كان الهييسي روحاً أو عملاقاً، ظلاً يمتد عبر الأرض—أحياناً مخادعاً، وأحياناً مرعباً. في شمال فنلندا كان يُعلّم الأطفال ألا يتجولوا بعيداً عند الغسق، خشية أن يغريهم الهييسي إلى غابات لا تنتهي أو عبر مستنقعات غادرة. قال البعض إن الهييسي نحتوا التلال بأيديهم الضخمة، مشكِّلين الأرض في نوبات من غضب قديم أو من لهو. واعتقد آخرون أنهم يترصّدون من قلب الغابة المظلم، وعيونهم تتلألأ بضوء بارد غريب من عالم آخر، يحرسون أماكن مخفية ويعاقبون من يزعج قداسة البرية الهادئة. حذر الشيوخ أن الهييسي ليسوا مجرد حكايات، بل صدى قلق لإرادة الأرض نفسها. كان هناك زمن، قبل أن تُرسَم الخرائط ويُقاس العالم، حين كانت هذه الأرواح والعمالقة تمشي علناً بين البشر. كان ذلك عصر دهشة خام وخوف، حين تفاوض البشر والهييسي على هدنة دقيقة: احترام مقابل احترام، حد مقابل حد. على حافة مثل هذه الغابة، في قرية تحيط بها التلال ويغشى ضباب البحيرة على بيوتها، تبدأ أسطورتنا—حكاية فتى يُدعى آبو، وشجاعته، والعهد القديم بين البشر والأرواح البريّة التي تراقب من الظلال.
همسات في الغابة
كان آبو دائماً ينجذب إلى الأماكن البريّة التي تحيط بقريته. منذ أقدم ذكرياته، كان نداء الغابة لا يقاوم—دعوة منسوجة من تغريد الطيور، وهواء معطر برائحة الصنوبر، ولمسة باردة من الطحالب تحت قدميه. كان والده، إيرو، مازحاً غالباً بأن قلب آبو ينبض مع الأشجار العتيقة. ومع ذلك، كان وجه إيرو يكتسي الوقار كلما رسم الغسق ظلالاً طويلة بين الجذوع.
كان إيرو يتوقف عند حافة الغابة وُرمح الصيد مسنود على كتفه، فيقول: «تذكّر، يا فتى، الغابة ليست خالية. احترمها وامشِ بخفّة. الهييسي لا يرحب بالغرور.»
لسنوات ظل آبو يستمع ويطيع، لكن مع دخوله سنوات المراهقة بدأ الفضول يطغى على الحذر. كانت الأساطير تسحره: بعض الحكايات تصف الهييسي كعمالقة هائلة جلودهم كالصخر يقذفون الصخر ويشكّلون الوديان. وحكايات أخرى تهمس بأرواح ذكية—شخصيات ظلّية تقود المسافرين إلى الضلال أو تحرس كنوزاً قديمة. في ليالي الشتاء، عندما يتلألأ الفجر القطبي بالأخضر والبنفسجي عبر السماء، كانت العمة ليمبي تروي قصص الطرق التي اختفت والعواصف المفاجئة وعيون تتوهّج من أعماق الغابة.
في خريف بعد أول صقيع غطّى المرج، واجهت قرية آبو أوقاتاً عصيبة. خفّت القطعان وندر الصيد البري. في صباح عاد إيرو من الصيد بلا غنيمة، والنقش على وجهه يدلُّ على القلق. اجتمع مجلس القرية بأصوات منخفضة ومتوترة. قيل إن الهييسي قد غضبوا—أن أحدهم تعدّى على بستان مقدس أو اصطاد من بركة محرّمة. تداخلت الخرافة والخوف كالأشواك.
آبو، المشتدّ اليأس لمساعدة أسرته وإثبات نفسه، قرر أن ينطلق أعمق في الغابة مما فعل من قبل. نهض قبل الفجر، وبخاره يتكاثف في الهواء البارد، وتسلّل حاملاً معه قوسه، وجراب ماء، وقطعة صغيرة من الخبز. رحبته الغابة في صمت؛ حتى الطيور بدت وكأنها تحبس أنفاسها.
مع تقدمه صارت الأشجار أقدم وأكثر كثافة، ولفّت جذوعها التواءات حاكها قرون من الرياح. خفت ضوء الشمس واستبدلته ظلال خضراء متوهجة. شعر آبو بثقل عيون لا تُرى. عادت إليه الأساطير مقطوعة—عمالقة قد يسحقون إنساناً بخطوة طائشة؛ وأرواح تكره التدخّل. ومع ذلك، تحرّك فيه شعور آخر: رهبة، وإحساس بأن الأرض نفسها حية وواعية.
بعد الظهر وجد نفسه بجانب جدول هدّار، ماؤه صافي حتى بدا كل حصاة في القاع. ركع ليشرب ولمح حجراً غريباً، دائري الشكل ومحفور عليه رموز قديمة. مدّ يده إليه، لكن برودة مفاجئة أوقفته؛ مرت قشعريرة بصدره بينما تكاثفت الظلال. أدرك آبو أنه ليس وحده.
ارتدّ صدى صوت منخفض مُدوٍّ عبر الأشجار: «لماذا تتعدّى، يا ابن البشر؟»
التفت آبو بقلب مطرود من الخوف. أمامه ارتفع شكل أكبر من أي إنسان—شكل نصفه في الظل ونصفه في النور. كان الهييسي روحاً وحجراً في آن واحد، يكسوه الطحلب على كتفيه العريضتين، وعيونه تتوهّج كالجمر. امتلأ الجوّ بطاقة قديمة. تذكّر آبو كلام والده وأجبر نفسه على الانحناء.
همس: «اغفر لي، يا روح الغابة، جئت فقط لأطلب طعاماً لعائلتي.»
نظر إليه الهييسي في صمت، وكان صوته أنين أرض تتحرّك: «كثيرون جاؤوا قبلك، يبتغون لأنفسهم فقط. لماذا أمنحك المرور؟»
ارتعشت شجاعة آبو، لكنه تكلم من قلبه: «قريتي تعاني. نحن نكرم هذه الغابات ولا نريد الأذى. إن كنت قد تعدّيت، فأقبل حكمك—لكن دعني أثبت احترامي.»
درسته الروح طويلاً كما لو مرت أعمار، ثم أومأت أخيراً: «هناك عهد قديم كالحجارة. هل ستحترمه؟»
حلف آبو أنه سيفعل، مع أنه لم يكن يعلم بعد كم قد يكلفه ذلك العهد.
عهد الحجارة والظلال
أشار الهييسي لآبو أن يتبعه إلى عمق الغابة، حيث تشابكت الأشجار حتى كادت لا تترك شقاً من السماء فوقهما. كان أرض الغابة سجادة من الأشنات والفطر، وكل خطوة بدا أنها تتردد في عظام الأرض. أثناء سيرهما لمح آبو أشكالاً عابرة عند طرف بصره: أجسام هائلة منحنية بين الصخور، ووجوه طيفية تراقب من خلف جذور ملتوية. بدا الهواء نفسه ثقيلاً بالذاكرة والحضور.
زمجر الهييسي قائلاً: «هؤلاء من قومي. نحن كثيرون، رغم أن معظم الناس لا يرون سوى ظلال.»
تساءل آبو إن كانت رحلته ستنتهي أبداً. وفي النهاية وصلا إلى فسحة حيث وقفت حجارة قديمة قائمة في حلقة—مكان أقدم من الذاكرة. بدأ الهواء يلمع قليلاً، وصارت السكينة مقدّسة.
قال الهييسي: «تريد أن تصطاد في هذه الغابات. لكن الأخذ يتطلّب ديناً. عهدنا هو التوازن: مقابل كل حياة تأخذها، يجب أن تعطي شيئاً في المقابل.»
تذكّر آبو الطقوس القديمة: قرابين من الخبز والتوت أو حتى أغنيات تُترك على الحجارة. قال بصوت خافت: «أفهم.»
اشتدّ نظر الهييسي: «هذا العام يسير الجوع معكم. الأرض مجروحة، وألمها يتردّد فينا. هل ستأخذون فقط ما تحتاجون إليه وتتركون قرابين لشفاء الجرح؟»
أومأ آبو، لكنه شعر أن الأمر أبعد من مجرد طعام أو طقس. وضع الهييسي يده على الأرض، فتلألأت الحجارة بخفوت. قال: «اقسم على الحجارة القديمة.»
بصوت مرتعش حلف آبو أن يصطاد فقط للضرورة، وأن يترك هدايا للأرواح، وأن يعلم قومه احترام كل الكائنات الحية. في تلك اللحظة بدا أن الغابة نفسها استرخت، وكأن توتراً غير مرئي انفكّ.
قال الهييسي: «اذهب، لكن احترم العهد. إن نسيت أنت أو أهلك، سنذكّركم.»
في ذلك اليوم اصطاد آبو ونجح: غزال عظيم علق في شوكٍ كما لو أن القوة قادته إليه. ترك قرباناً—ضفيرة من خبز الجاودار ونشيداً علمته إياه أمه—على حجر مغطى بالطحالب. عند عودته إلى القرية ابتهجت أسرته، ولم يقل لهم سوى إن الغابة كانت كريمة.
لكن الشيوخ نظروا إليه بعينين عارفتين. لم يقل إيرو شيئاً، ومع ذلك كان الفخر والخوف يتداعيان على وجهه.
في ذلك الشتاء كان الطعام نادراً لكنه لم يفرغ أبداً. واصل آبو ترك الهدايا في الغابة: حفنة من التوت، تميمة منحوتة، لحنٌ يُدندَن عند الفجر. راقبه الهييسي، أحياناً لم يظهر إلا كوميض في الضباب أو كصوتٍ عميقٍ في الريح. حُفظ العهد فعاد التوازن.
لكن ليس كل أهل القرية احترموا الطرق القديمة. في ليلة ما تباهى ابن عم آبو، بيتّري، بأنه سينصب أفخاخاً تصيد أكثر من كلّ الناس، وسخر من الأرواح واعتبرها حكايات أطفال. نصب شباكه بعيداً عن القرية، في بستان قيل إنه مقدس. في الصباح التالي كانت شباكه فارغة، وكانت آثار أقدام غريبة تحيط بمخيمه—آثار هائلة لا تشبه أي حيوان.
ضحك بيتّري من التحذيرات، لكن كل يوم حمل معه مصيبة جديدة. اختفت الأدوات. تغيّرت الطرق وأضحت مضلّلة. أخيراً اختفى بيتّري يومين، ثم عاد شاحباً ومرتبكاً. حدثهم عن أضواء غريبة وأصوات تدعوه إلى عمق الغابة، وكانت تبتعد عنه كلما اقترب.
ذهب آبو إلى الحجارة القديمة وتوسّل إلى الهييسي للرحمة. ظهرت الروح في نصف الضوء، شاسعة والحزن يكسو هيئتها. قالت: «أخبر قومك: العهد ليس لكم وحدكم، بل للجميع. لا يستطيع أحد أن يشفي ما يجرحه آخر.»
نقل آبو هذا التحذير، وقاد شيوخ القرية مراسم عند الحجارة—أغانٍ، وخبز، وتمائم منحوتة تُترك للهييسي. وفي ذلك الربيع أزهرت الأرض من جديد.
ظلال على البحيرة
مرت السنوات، وكبر آبو وصار صائدًا وراوياً محترماً، معروفاً بحكمته ولطفه تجاه الأرض. ومع ازدهار القرية، وصل القادمون—مسافرون من سواحل بعيدة جذبتهم حكايات عن غابات غنية وبحيرات صافية. معهم جاءت معتقدات جديدة، وفؤوس أشدّ حدّة من المحرمات القديمة، وجوعٌ للاستيلاء على البرية لأنفسهم.
بدأ العهد القديم ينهار شيئاً فشيئاً. في أحد الصيفات بنى تاجر يُدعى إلكّا كوخاً كبيراً على حافة البحيرة العظيمة. سخر من التحذيرات المتعلقة بالهييسي وقطع بستاناً من أشجار الصنوبر من أجل زوارقه. في البداية ابتسم له الحظ—امتلأت شباكه بالأسماك ومخازنه فاضت. لكن أموراً غريبة بدأت تحدث.
الليالي كانت تختفي فيها الشباك وسواطير التجديف تنشق في المياه الساكنة. عند الغسق تبدو أضواء غامضة على الضفة البعيدة، وعلت أنين كلابه عند ظلال لا يراها أحد. في مساء كان إلكّا يجتاز البحيرة وحده، ظهر ضباب كثيف بلا سابق إنذار. سكنت المياه، وارتفع بجانبه شكل هائل—هييسي البحيرة، جسده أعلى من القصب، وعيونه تعكس ضوء النجوم.
تردّد صوت الروح من الأعماق: «لماذا تأخذ بلا تفكير؟»
ارتعد إلكّا. حاول أن يقلب قاربه، لكن أيادٍ غير مرئية أمسكته. تحدث الهييسي ثانية بصوت أبرد من الشتاء: «الماء يتذكر كل قطع وكل طمع. هل ستصلح ما أخذت؟»
مرعوباً، وعد إلكّا أن يعوّض ما أزال. أعاد زرع الأشجار على الضفاف وجلب قرابين من الخبز والعسل إلى حافة الماء. في ذلك الخريف عادت الأسماك وتلاشى الضباب.
راقب آبو ما جرى بحزن وأمل معاً. دلّ الوافدين على احترام الطرق القديمة—ترك الهدايا للغابة، وغناء الأناشيد عند الفجر، والمشي بخفّة على الطحالب والجذور. بعضهم استمع، شاعراً بالقوة التي تبيت في كل حجر وتموّج. وآخرون لم يستمعوا. بالنسبة لمن رفض التعلم، بقي الهييسي ظلّاً في زاوية عيونهم—تذكرة بأن الأرض لا تُروض حقاً.
في ليالي الشتاء، كان الأطفال يجتمعون حول نار آبو ليستمعوا إلى قصصه. كان يسرد عن العهود والكبرياء والرحمة والغضب، وعن القوة الهادئة التي تولد من تكريم ما لا يُرى. تلاشى الهييسي من الظهور اليومي بينما انتشرت الفؤوس الحديدية وأجراس الكنائس عبر فنلندا، لكن في بعض الردهات وعلى شواطئ البحيرات تحت ضوء القمر، بقي حضورهم: سكون مفاجئ، طريق يختفي، صوت في الريح.
شيخ آبو، لكن أسطورته استمرت. صار جزءاً من ذاكرة القرية—نصف رجل ونصف أسطورة—حملت شجاعته سلاماً مع البرية. ومع مرور الزمن، وحتى مع نوم الآلهة القديمة وارتفاع معتقدات جديدة، بقيت قصة الهييسي تُروى في تهويدات، وفي أسماء الأماكن، وفي همسات تحذيرية: احترم الأرض، فهي تسمع؛ حافظ على العهد، فهو يتذكّر.
الخاتمة
رغم مرور القرون وتغيّر غابات فنلندا، لا تزال أصداء الهييسي تمتد في أماكنها البرّية. يقول البعض إنك إن مشيت وحيداً تحت صنوبراتٍ قديمة أو توقفت عند بحيرة ضبابية عند الغسق، فقد تشعر بوجودهم—صمتٌ مفاجئ، برودة في الهواء، أو نقش غريب في الطحالب والحجر. تنجو أسطورة الهييسي ليس فقط كتحذير من الغرور، بل كدعوة للعيش في وئام مع الطبيعة. في كل حكاية تُروى حول نيران القرى وفي كل نقش يُحفر على حجر قديم، يبقى العهد: ما نأخذه من العالم يجب أن نرده باحترام. البراري لا تكون أبداً خالية حقّاً؛ هي تراقب وتذكر. وطالما بقيت غابات وبحيرات في فنلندا، يبقى الهييسي حراساً—مخيفين أحياناً، محترمين دوماً—يذكروننا أن كل ظل قد يحمل قصة، وأن لكل قصة درساً عن الانتماء إلى شيء أعظم من أنفسنا.
