المقدمة
بين تلال باراغواي الخضراء اللامتناهية وأنهارها المتعرجة، تتلألأ حكايات شعب الغواراني في سكون حرارة الظهيرة. في ساعَات الهدوء — حين تعلو الشمس ويعود القرويون إلى بيوتهم للقيلولة — يَتحرّك حضور رقيق في ظلّ أشجار اللاباتشو العتيدة وأشجار الغوافيرا الشامخة. هذا هو عالم جاسي جاتيري، روح الغابة الغامضة التي تردّدت أسطورتها جيلاً بعد جيل، وهمست بها الجدّات بينما تنتقل قربة الماتيه من يد إلى يد. قد تبدو القيلولة للغرباء وقتًا للراحة؛ أما لأطفال باراغواي فهي وقفة مقدّسة، لحظة تراقبها عيون غير مرئية. في المنازل المحاذية لحافة الغابة، يحذر الآباء أبناءهم من التجوّل بالخارج، فجاسي جاتيري — صغير ذو شعرٍ ذهبي، حافي القدمين، وعيونٍ كسماء الصباح — يتجول تحت المظلة الخضراء، حارس اليربا ماتيه وسلام الأرض. يقول بعضهم إنه مخادع، يجذب الأطفال بعصا فضية وصوت رقيق إلى داخل قلب الغابة؛ بينما يراه آخرون روحًا رحيمة تكافئ من يحترم الطبيعة وتعلّم قيمة الانسجام مع الأرض. حضوره زائل كندى الصباح على العشب، لكن تأثيره باقٍ كجذور الأشجار العتيقة. أسطورة جاسي جاتيري منسوجة في إيقاع الحياة اليومية في باراغواي — ليست مجرد تحذير، بل قصة دهشة وتبجيل ورقصة أبدية بين الناس والأماكن البرية التي يسمّونها موطنًا.
I. الغابة الهمّاسة وحارس الخضرة
في زمنٍ قبل أن تنحت الطرق مساراتها عبر الغابات، وفي عهد ازدهار قرى الغواراني بانسجامٍ وثيق مع الأرض، كانت هناك قرية تُدعى كااغوي بوتي. كانت مكانًا يغنّي فيه النهر تهويدته الخاصة، وكان الهواء يحمل عبير الحمضيات البريّة والياسمين، وقبل كل شيء — اليربا ماتيه المقدّس. كان الناس يؤمنون أن الغابة حيوية بالأسرار، ويجلّون الأرواح التي تتجول في متاهة الجذور والأوراق، ولم يكن هناك من يحتفى به أو يُخشى أكثر من جاسي جاتيري.
لم يُرَ أبدًا من قبل البالغين، بل كان يراه فقط أولئك الذين لا تزال قلوبهم رقيقة وغير مثقلة بجديّة العالم. كان شيوخ القرية يصفونه بهمس: كائن طفولي، لا يزيد طوله عن طفل في السادسة، بشرته تتوهّج بلمسة الشمس وشعره شاحب كخيوط الذرة الناضجة. صوته ناعم كنسيم يمرّ عبر العشب، وضحكته تشبه الأجراس البعيدة. يمشي حافي القدمين بلا أن يترك أثرًا على الأرض، وحيثما يمرّ تزدهر اليربا ماتيه بحيويةٍ جديدة. قيل إن عصاه الفضية تباعد أعشاش الكروم الأكثر كثافة، وأن ثمار الغوافيرا البرية تحلو في حضوره.
وذات يوم، بينما اشتدّ الهواء بوعد الظهيرة وغنّت صراصير الليل بمقطوعةٍ حادّة، تريّث صبي فضولي اسمه ماتيو عند عتبة منزل أسرته المصنوع من الطوب اللبن. نادته والدته — امرأة بشعرٍ أسود كالليل وعيونٍ حكيمة كعيون البومة — لتأخذ قسطًا من الراحة. «القيلولة مقدّسة يا بني،» حذّرته، «والغابة ترصد من يعصون الأمر.»
لكن ماتيو لم يهدأ. كان يحبّ القصص، لا سيّما تلك المتعلقة بجاسي جاتيري. عندما يُغمض عينيه يتخيّل فتىً ذا شعرٍ ذهبيّ ينساب عبر الأدغال، يهمس للطيور ويحثّ الزهور على التفتح. كان يتوق أن يراه بنفسه، ليعرف إن كانت الحكايات حقيقية أم مجرد اختراعات الكبار المتعبين. ومع تلاشي صوت والدته وسكون المنزل، تسلل ماتيو إلى الخارج على أطراف أصابعه، وقلبه يطنّ كقلب الحجل المختبئ بين الأشواك.
خارج القرية بدا العالم يترنّح من الحرّ. كانت السماء كقِصَعٍ من نارٍ زرقاء، والأشجار تلقي ظلالًا مرتعشة على التراب الأحمر. سار ماتيو في دربٍ محاط بالبنفسج البريّ، متأنّياً ليتحرك بصمت كما رأى الصيادين يفعلون. كل طقطقة غصن توقّفه؛ وكل رفرفة فراشة بدت له علامة.
في بقعةٍ من ضوء الشمس حيث تنمو شجيرات اليربا ماتيه بكثافة، سمع ماتيو للمرة الأولى موسيقى — لحنٌ خافت، لا يُغنّى ولا يُعزف، بل منسوج في الهواء نفسه. ناداه اللحن إلى الأعماق. بدا أن الغابة تُغلق خلفه، وسرعان ما ضاع في عالمٍ بعيد عن القرية. خفتت جوقة الصراصير، وحلّ محلها سكونٌ عميق يشبه النوم.
فجأة، في فسحةٍ يلمع فيها الهواء بجزيئات ذهبية، رآه: جاسي جاتيري. كانت الروح قائمة بجانب جذع شجرة لاباتشو جليلة، وعصاه تتلألأ في يده. شعره الذهبيّ يبرق، وعيناه — زرقاوان كسماءٍ بلا غيوم — التقتا بنظرة ماتيو بابتسامة مشاكسة رقيقة. سألته الروح بصوتٍ صافٍ كماء النبع: «لماذا تتجوّل بينما تنام القرية؟»
تلعثم ماتيو، ممزقًا بين رهبة وخوف. «أردت أن أراك،» اعترف. «أردت أن أعرف إن كنت حقيقيًا.»
ابتسم جاسي جاتيري، وأسنانُه كاللآلئ. قال: «كل الأشياء حقيقية لمن يؤمن بها.» ثم ركع وأشار لماتيو أن يقترب. «تعال. الكثير لتتعلمه في هدوء الغابة.»
في تلك اللحظة المسحورة بدا الوقت يتباطأ. نسي ماتيو التحذيرات ونسِي قاعدة القيلولة المقدّسة وهو يتبعه إلى عمق الخضرة. شاهد عجائب لم يتصوّرها من قبل: طيور طنانة ترشف الرحيق من أزهارٍ غير مرئية، أغوتيس تشارك جحورها مع الثعابين في هدنة، وجداولٌ تجري بطعمٍ حلوّ كالعسل. علّمه جاسي جاتيري أسماء كل نبتة وطائر، وأراه كيف تحمل أوراق اليربا ماتيه قصص المطر والشمس، وفسّر له كيف أن كل كائن حيّ مربوطُ بخيطٍ غير مرئي من الاحترام.
لكن مع انحدار الشمس نحو التلال الغربية امتدت الظلال وأخذت تبرد. أحسّ ماتيو بشوقٍ إلى البيت. أصبح وجه الروح جادًا. قال جاسي جاتيري: «عليك أن تعود، فمَن يطيل المكوث ينسى الطريق إلى عالمه.»
بموجةٍ من عصاه الفضية دلّ الطريق للعودة. ركض ماتيو عبر الأحراج، وقلبه يفيض بمعرفةٍ جديدة. عند حافة القرية التفت إلى الخلف — لكن الفسحة اختفت، ولم يبق سوى سكون القيلولة.
دخل بيتهم بهدوء تمامًا حين تحرّكت والدته. نظرت إليه بشك ثم ارتياح. سألت بصوتٍ خافت: «هل حلمت؟» أومأ ماتيو، متردّدًا إن كان يبوح بمغامرته. احتفظ بأسرار الغابة في قلبه، ومنذ ذلك اليوم فصاعدًا فهم المعنى الحقيقي للقيلولة: وقتٌ للاستماع إلى القصص — المنطوقة والصامتة — التي تسكن الخضرة الهمّاسة.
II. الأطفال المفقودون والعصا الفضية
لم تكن أسطورة جاسي جاتيري مجرد حكاية للحالمين؛ كانت قصة منقوشة على مخاوف وآمال كل عائلة في كااغوي بوتي. تردّدت همسات أظلم عن أطفال اختفوا أثناء القيلولة، جذبتهم أصواتٌ حلوة ووعودٌ بأماكنٍ سرية لا تسري فيها قواعد الكبار. عاد بعضهم بعد أيام وقد تغيروا إلى الأبد؛ أما آخرون فلم يُروا مجددًا.
في موسم جفافٍ طال لأسابيع، وجدت القرية نفسها متوترة. انخفضت الأنهار وكُشِفَت مجاريها كندوبٍ قديمة، وكافحت المحاصيل في حرٍ عنيد. كان الهواء هشًا من شدّة القلق. راقب الآباء أطفالهم أقرب من أي وقت مضى، واجتمع الشيوخ في مجلسٍ قلق تحت أغصان شجرة السيبو المقدّسة.
في هذا التوتر، تسلّل شقيقان — لوسيا وأخوها الصغير توماس — بعيدًا عن قيلولتهما، جذبهما الضحك الذي تسرّب عبر النافذة المفتوحة. كان توماس مشاغبًا وجريئًا، بينما كانت لوسيا لطيفة لكنها شديدة الحماية. لقد سمعا تحذيرات جدتهما مرّاتٍ عديدة: لا تبتعدا أثناء القيلولة، وإذا سمعتما موسيقى في الغابة فاغمضا أذنيكما واهرعا إلى البيت.
لكن الفضول أقوى من الحذر عندما تكون في السادسة؛ فاتّبعت لوسيا توماس وهو يندفع في ممرٍ سري يقوده عبر حقول الذرة إلى العالم الأخضر وراءها. كانت الغابة في سكون القيلولة مختلفة — أهدأ، أغرب، كأنها تحبس أنفاسها. كانت الظلال تلمع عند أطراف البصر. استمر الأطفال في التقدّم، وكانت أقدامهما تكاد لا تترك أثرًا على التراب الأحمر الطري.
فجأة تلاشى الضحك. امتلأت الغابة عمقًا وظلمة، واقتفت الأشجار صفوفها كقضاةٍ صامتين. شعرت لوسيا بوخزٍ من الخوف. نادت توماس، لكنه تلاشى بين السرخسيات.
يائسة، ركضت خلفه. تلوّى العالم: بدت الدروب المألوفة وكأنها تدور على نفسها، وامتدت الأغصان فوقهما كأذرعٍ تحجب الطريق. حينما أوشك الذعر أن يغمرها، تعثّرت ودخلت فجوةً مضيئة بضوءٍ ذهبي. هناك كان جاسي جاتيري، وعصاه تلمع بينما كان ينظر لتوماس وهو يدور ببطء، مسحورًا بلحنٍ غير مرئي.
حَوّل جاسي جاتيري نظره إلى لوسيا. سألها: «لماذا تبحثين عن أخيك بينما ينبغي أن يستريح الجميع؟»
ارتعشت كلمات لوسيا لكنها تكلمت بشجاعة. «ضللنا الطريق. أرجوك دعنا نعود إلى البيت.»
درَستها الروح طويلاً. «من يحترم القيلولة مرحب به دائمًا للعودة. أما من لا يصغي —» لوّح بعصاه فانفرجت عينا توماس وارتسم على وجهه الارتباك.
أمْسكت لوسيا بيده. «نحن آسفون. لم نقصد العصيان.»
ركع جاسي جاتيري لمستواهم، وكانت عيناه الزرقاوَان رحيمتين. قال بصوتٍ خافت: «الغابة هبةٌ وامتحان في آنٍ واحد. عليكِ أن تتذكري قواعدها وتحترمي صمتها.» وضع ورقةَ يربا ماتيه واحدة في راحة يد لوسيا، وكانت عروقها تلمع كالذهب. «هذه ستساعدكما على إيجاد الطريق.»
هرع الأطفال عائدين عبر الأدغال، يقودهما وهج الورقة الخافت. عندما بلغا القرية اندفعا إلى حضن والدتهما، يبكيان من فرط الارتياح. تلك الليلة دفنت لوسيا الورقةَ السحرية تحت وسادتها وحلمت بالروح الرقيقة التي ترعى الأطفال — ليس لإيذائهم، بل لتعليمهم أهمية الاحترام والشجاعة والنُّظم الخفية للطبيعة.
منذ ذلك اليوم، صارت كل قيلولة وقتًا للتأمل والسلام للوسيا وتوماس. كانا يجلسان مع جدتهما، يرتشفان الماتيه من قربة مشتركة، يستمعان إلى حكايات الأرواح القديمة، ويهمسان بالشكر لجاسي جاتيري على إعادتهما سالمين.
III. سر القيلولة وأغنية اليربا ماتيه
على مرّ الأجيال، تحوّلت أسطورة جاسي جاتيري إلى أكثر من مجرد حكاية تحذيرية — أصبحت خيطًا يربط القرية معًا. ومع تغيّر كااغوي بوتي ومع وصول عائلاتٍ جديدة وامتزاج التقاليد، بقيت القيلولة مقدّسة. كانت الساحة الخضراء للقرية تتردّد فيها أصوات قرب الماتيه وضحكات الأطفال بينما يلعبون تحت أعين يقظة، دائمًا على وعيٍ بالروح التي تحرسهم وتحفظ اليربا ماتيه الثمينة.
ذات صيفٍ، حين كانت الأمطار رخوة وكان الهواء معطّرًا بزهر البرتقال، وصلت فتاة شابة تُدعى أناهي مع أهلها. كان والدها حاصدًا ماهرًا معروفًا بلمسته الرقيقة مع نباتات اليربا ماتيه. كانت أناهي خجولة ومولعة بالكتب، تفضّل القصص على الألعاب. اشتاقت إلى قريتها القديمة، وبدا لها تقاليد كااغوي بوتي غريبة. تحدث أصدقاؤها الجدد كثيرًا عن جاسي جاتيري — بعضهم بإجلال، وآخرون بتباكٍ لعبٍ — لكن أناهي لم تكن متأكدة مما تصدّق.
بعد ظهرٍ ما، بينما غاصت القرية في القيلولة، ذهبت أناهي إلى حافة الغابة باحثةً عن هدوء وهمس الأوراق. جلست تحت شجرة تيمبو مترامية الفروع وفتحت كتابها المفضّل. وأثناء قراءتها حلّ سكونٌ غريب — كأن العالم حبس أنفاسه. بدت الصفحات وكأنها ترفرف من تلقاء نفسها، ثم سمعت صوتًا رقيقًا يهمس خلف أذنها.
«لماذا تختبئين من الآخرين بينما العالم ينتظرك؟» فزِعت أناهي واستدارت فإذا به: جاسي جاتيري يتوهّج بلطف في الضوء المتناثر، وشعره الذهبي متوّج بإكليلٍ من الزهور البرية. ابتسم لها بلطف فأزال عنها التوتّر.
«أنا لست أختبئ،» أجابت، «إنما أفكّر فقط.» جلس جاسي جاتيري بجانبها. «الغابة مكانٌ للأفكار، لكنها أيضًا للأغاني والحكايات.» قطع غصينًا من اليربا ماتيه ومَنحَه لها. «لكل ورقة لحنٌ سري — استمعي.»
أغمضت أناهي عينيها. سمعت لحنًا خافتًا وحلوًا — كخليطٍ من الريح والمطر والضحك في آنٍ واحد. تحدّث اللحن عن جذورٍ غائرة في الأرض، عن صباحاتٍ مشبعة بالشمس ومسائٍ ظليلةٍ باردة. روى عن عائلات تتجمع وتتقاسم القصص والأحلام فوق قرب الماتيه المتصاعدة بالبخار.
همس جاسي جاتيري: «أنتِ تحملين اللحن في داخلك. لا تخافي أن تدعيه ينمو.» ابتسمت أناهي، وشعرت بخفةٍ لم تشعر بها منذ وصولها. ملأ حضور الروح قلبها بثقةٍ هادئة. عند عودتها إلى القرية مساءً، وجدت نفسها منجذبة إلى دائرةٍ من الأطفال. شاركت قصتها — حكاية بداياتٍ جديدة وقوةٍ كامنة. انساب حديثها بلحنٍ رقيق، واستمع الأصدقاء كما لو أنهم مسحورون.
تلك الليلة، بينما بزغت النجوم فوق القرية وغنّت صراصير الليل تهويدتها، غفَت أناهي وهي تملك فهمًا جديدًا: القيلولة أكثر من راحة؛ إنها جسر بين العوالم — وقتٌ للاستماع إلى القصص الساكنة في الأوراق، في الريح، وفي ضحكات الأصدقاء.
الخاتمة
تدوم أسطورة جاسي جاتيري كجذور شجرةٍ عتيقة — عميقة وغير مرئية لكنها حياةٌ لكل ما ينمو فوقها. هو أكثر من روحٍ أو تحذير؛ إنه صوت الأرض نفسها، يذكّر كل جيلٍ جديد بأن يسير برفق، وأن يستمع بعمق، وأن يقدّر الروابط التي تربط الناس بالأماكن. في كااغوي بوتي، وفي قرى لا تُعدّ في أنحاء باراغواي، تظل القيلولة تقليدًا حيًا — جزءٌ راحة وجزءٌ تبجيل لما لا يُرى. تجتمع العائلات حول قرب الماتيه المتصاعدة بالبخار، ويلعب الأطفال في الظل، وتُروى حكايات جاسي جاتيري بين ضحك وتحذيرٍ همسًا. للبعض هو حارس؛ ولآخرين هو مخادع؛ وللجميع هو تذكرة بأن عجائب الطبيعة من الأفضل الاقتراب منها بتواضعٍ وعناية. وهكذا، بينما تعلو الشمس وتزداد عمق الظلال في غابات باراغواي، تذكّر أن هناك أماكن لا تزال تمشي فيها الأساطير تحت ضوء الشمس — حافيَ القدمين، ذو شعرٍ ذهبي، يراقب الخضرة إلى الأبد.
