نشيد الرونية: أسطورة مستوحاة من الإيدا الشعرية

المقدمة

في الشمال القديم، حيث تشقّ الجبال تيجانها الجليدية في سماء ممزقة برؤوس الرياح وتبخر الأرض البركانية بغضب صامت، كان أهل آيسلندا ينسجون القصص كما ينسجون أرديتهم الصوفية. ضغط عليهم ظلام الشتاء الطويل، ومع ذلك في القاعات المضيئة بالنار كانت الأصوات تصعد، تردد حكايات أقدم من الذاكرة—قصص الآلهة والوحوش، عن المصير والشجاعة، عن عوالم ترتكز على جذور شجرة الرماد العظمى، يغدراسيل. لم تكن هذه القصص تُروى فحسب؛ بل كانت تُغنّى، ويشكّلها شعراء السكالْد الذين كان إتقانهم للكلمة لا يقل أهمية عن اتقان السيف. من بين كل الحكايات، لم تمتلك قوة تضاهي تلك الموجودة في الإيدا الشعرية، مجموعةٌ حية تنتقل من لسان إلى أذن، ومن قلب إلى قلب. كانت أكثر من شعر؛ كانت خريطة روح العالم. من سعي أودين اللامتناهي للمعرفة إلى ابتلاءات الأبطال الفانين، كانت أبيات الإيدا تنبض بحكمةٍ قديمة. في هذه الأرض، كانت الحدود بين الأسطورة والواقع رقيقة كستارة ضبابٍ فوق المضيق. وهكذا، بعد زمن طويل على أنشد أول سكالْد مُقطوعته على وميض مصابيح زيت الحوت، نبتت حكايات جديدة من تلك الجذور القديمة. بعضها كان حقيقياً، وبعضها مجرد ظل؛ كلها وُلدت من نار الشمال نفسها. هذه قصة إيفيندور، الشاعر السكالْد الشاب الذي تشابك مصيره إلى الأبد مع الرونات الضائعة للحكمة—رحلة قادته إلى ما وراء العالم المعروف، إلى قلب الأسطورة ذاتها. بينما كان الثلج يتساقط في الخارج والريح تعوي، كانت جمرات الإيدا تتوهج في روحه، تهديه في مسيره عبر الخطر والعجب على حد سواء.

الرون المفقودة

وُلد إيفيندور تحت نظر سنايفيلسجوكول، حيث تقول الأساطير إن العوالم تلتقي ولا تزال الآلهة القديمة تهمس عبر أحجار البازلت. كانت والدته تصفه بالحالم، بينما أَفلحَ والده—الذي كان سكالْدًا في شبابه—في تعليمه فن الذاكرة والغناء الدقيق. كان العالم خارج بيتهم ذي السقف المغطى بالطحالب بريًا وخشنًا: أنهار جليدية التفتت عبر وديان مغطاة بالطحلب، وكانت الريح تنشد بيتها الخاص كل ليلة. لكن ما شكّله حقًا كان القصص. منذ المرة الأولى التي استمع فيها إيفيندور إلى أبيات فولوسبا—نبوءة العرافة—شعر بالكلمات تستقر في عظامه كرنات قديمة.

كلما نما، ازداد له شوقٌ لبلوغ قلب تلك الحكايات. تعلم أن بعض الأبيات في الإيدا الشعرية محجوبة بالألغاز؛ وأن أعظم الحكم دائمًا ما تكون مخفية. في شتاءٍ، بينما كانت العواصف تضرب الساحل والبحر يغلي بأسراره، جلس إيفيندور بجانب النار يقرأ اللفائف القديمة المجلدة بالجلد. هناك وجد مقطوعة جمدت أوصاله: «رونة الذِكر، ضاعت قبل أن يغنّي البشر. ابحث حيث يسقط الصمت أعمق وتُوزن الحكمة بالدموع.»

طارده القول. سأل والده، فهزّ رأسه هامسًا أن بعض الرونات كانت قوية إلى حد أن أودين نفسه بكى ليعرفها. صارت ليالي إيفيندور مضطربة. كان يحلم بشجرة العالم تمتد بين العوالم، جذورها متشابكة مع الأفاعي وتاجها ملتهب بالنجوم. رأى نفسه يتسلق باحثًا عن رونٍ منحوتة ليست في الخشب ولا في الحجر، بل في الصمت ذاته.

في فجرٍ حين لم تكن الشمس سوى عملةٍ باهتة خلف غيوم العاصفة، اتخذ إيفيندور قراره. سيطلب الرون المفقودة أينما كانت. مسلحًا بقليلٍ لا يزيد عن قيثارة والده، وحزمة من السمك المجفف، وعباءة سميكة مهترئة مع مرور السنين، انطلق نحو قلب آيسلندا—حيث، تقول الأسطورة، تكون العوالم أرق والحكمة تنتظر من يجرؤ على البحث. كانت الأرض قاسية لكنها جميلة: سهول الحمم السوداء تمتد كأمواج متجمدة؛ فتحات البخار تصعد أعمدة من الضباب، وفي كل مكان كانت رائحة الأرض والمِلح الخام تملأ رئتَيه.

في صمت البرية بدأ إيفيندور يؤلف أبياته الخاصة. غنّى للأنهار طالبًا الحكايات، وردد مقاطع للريح راجيًا إجابة. تهاوت الأيام إلى ليالٍ. قاده الطريق إلى أكوام الحجارة القديمة وأحجارٍ مغطاة بالطحلب محفورة برونات قديمة حتى بَلَت معانيها، لكنه واصل المسير. أخيرًا، وهو يعبر ممراً عالٍ مغطى بالضباب، عثر على دائرةٍ من الحجارة. في الوسط كانت الأرض عارية إلا من ريشةٍ بيضاء وحيدة. بينما انحنى ليلتقطها، حطّت غراب على أعلى حجر، وعيناها تبرقان بذكاءٍ غريب.

انحنى إيفيندور، عارفًا بالحكايات القديمة: غربان أودين—هوغين ومونين—كانا حاملي الفكر والذاكرة. لم يتكلم الغراب بكلمات، بل بلغته صورٌ وشوق. رأى إيفيندور ومضاتٍ: بيفروست اللامع، الأفعى ملتفة حول جذور يغدراسيل، وجوه الآلهة والوحوش. وحين خفتت الرؤية أمسك بالريشة بقوة. كانت تنبض بمعانٍ خفية، بوعدٍ بمسار إلى الأمام، لكنها كانت أيضًا تحذيرًا—فالحكمة تأتي دومًا بثمن.

إلى عوالم الآلهة والوحوش

حمل الريشة، فانبَهَر إيفيندور وواصل سيره أبعد مما عرفه أي بشرٍ مات. كانت الريشة تلمع بخفوت ليلاً، تهديه عبر غابات البتولا المتشابكة ووديان البخار. كان ينشد أبياتًا من الإيدا مع كل خطوة—أحيانًا للشجاعة، وأحيانًا لإبعاد الوحدة. ومع تلاشي الأيام إلى أسابيع وصل إلى مكان بدا فيه الواقع وكأنه يرتعد: جذورٌ سميكة كصواري السفن ملتفة فوق الأرض، وكان طعم الهواء من العسل والرعد. أدرك أنه قد بلغ حدًّا—التماس بين عالم البشر وعوالم الآلهة.

ومع تقدمه، وبرقت بين الأشجار ضوءٌ ذهبي. عند بركة ساكنة وقفت هيئة: امرأة بعباءةٍ من ريش الصقر، وعيناها حادتان كالجليد. عرفها إيفيندور من الأناشيد القديمة—فريا، إلهة الحب والمصير. نظرت إليه بابتسامة دافئة وخطيرة في الوقت نفسه. «لماذا تبحث عما ضاع قبل أن تُنطق الكلمات؟» سألت. انحنى إيفيندور خاشعًا، يروي قصده بصوتٍ مرتجف. استمعت فريا، ثم عرضت عليه خيارًا: أن يعود ومعه أنشودة، أو أن يتقدم مخاطِرًا بكل شيء من أجل الحكمة.

اختار المضي قدمًا، وقادته فريا إلى بيفروست—جسر قوس قزح يُقوس بصورةٍ مستحيلة نحو سحبٍ مضاءة بالعواصف. كانت ألوانه تنبض بالموسيقى. رنّت أوتار قيثارة إيفيندور مع عبوره، وكل خطوةٍ كانت تصوغ مقطعًا جديدًا في صدره. حمله الجسر إلى أسغارد، أرض الآلهة. هناك رأى أودين بنفسه—بعينه الواحدة، معطفه كالليل، ويحيط به غربانه. نظرة أودين اخترقته إلى أعماق روحه. طرح عليه لغزًا: «ما الذي يعرفه الجميع، وينساه كثيرون، ومع ذلك يشكّل كل مصير؟»

فكر إيفيندور في القصص، وفي الصمت بين الكلمات، فأجاب: «الذاكرة.» أومأ أودين، راضياً. وحذّر أبو الآلهة أن الحكمة لا تُمنح مجانًا؛ فلكل إجابة ثمن. منح إيفيندور لمحةً من بئر ميمير، حيث تلمع المياه بذاكرة وحزن. عند حافته رأى رؤًى: جذور يغدراسيل ترتعش بنبوءة، عمالقة يصنعون سلاسل من النار، وآلهة تستعد لراغناروك.

كان ثمن تلك المعرفة شديدًا. مع كل سرٍ تعلمه خفت جزءٌ من ماضيه. صارت ذكرياته عن الوطن والعائلة أوهن، بينما امتلأ ذهنه بصور معارك قديمة وأمواج كونية. ومع ذلك واصل المسير. في صدور أسغارد التقى بثور الذي علّمه الشجاعة؛ وفريج التي همست له بحقائق عن الخسارة؛ ولوكي، الذي كان ضحكه يلتف في القاعات الذهبية كحلزون أفعى.

لكن الشهادة لم تكن كافية؛ كان عليه أن يفعل. قاده لوكي بعيدًا إلى يوتونهيم، مملكة العمالقة، حيث يسود الصقيع والفوضى. هناك واجه تحديات لم تكن تُقاس بالقوة بل بالذكاء: التفوق على متحوّلات الشكل، حلّ ألغازٍ كادت أن تجمد روحه. في كل منعطف لجأ إلى الأبيات التي يحملها داخله—شعر البقاء، قوة الكلمات في تشكيل الواقع. في النهاية كشف لوكي عن وجهه الحقيقي—ليس مجرد مخادع، بل حارس للتغيير الضروري. ومن خلال هذه المحنة تعلم إيفيندور أن الحكمة لا تكمن في حَشْد المعارف، بل في التخلّي عنها حين يحين الوقت.

الصمت في نهاية كل الأناشيد

قادته محنته الأخيرة إلى جذور يغدراسيل نفسها—مكان يذوب فيه الزمن ويُعاد تشكيله، حيث يثقل الصمت أكثر من الحجر. الريشة، التي شابها الرماد بعد السفر والحزن، أشارت به نحو فجوةٍ فاغرة تحت جذور الشجرة المتشابكة. هناك تلفّتت الظلال، وتسرّب برودةٌ مرة من الأسفل. في قلبه علم إيفيندور أن هذا عالم هيل—أرض الموت.

تردد، مستحضرًا قصص الأرواح التي فُقدت إلى الأبد في أحضان هيل. ومع ذلك دفعت كلمات الإيدا به نحو الأسفل: «من يبتغي الحكمة يجب أن يسير طريق الظل.» نزل قيثارته بيده، والصمت يبتلع حتى خفقان قلبه. في العالم السفلي ارتجّ الهواء بذكريات ليست له: أمهات تبكين على أبناءٍ مفقودين، ومحاربون نُسوا من قبل الأناشيد. في البُعد انتظرته امرأة—هيل ذاتها، نصفها جميل والنصف الآخر متحلّل بال decay.

لم تتكلم هيل بكلماتٍ بل بحضورٍ، وكانت نظرتها تزن كل سرٍ حمله إيفيندور. أشارت إلى نهرٍ يسير صامتًا وأسود كالليل. على ضفته البعيدة ملأت الضباب ظلال أولئك الذين غنّوا ذات يوم. لكي يعبر، كان على إيفيندور أن يتخلّى عن آخر مخاوفه—رعبه من أن تختفي حكايته في اللاشيء. ضبط أوتار قيثارته، وأصابعه ترتعش، وبدأ ينشد.

ارتفع صوته في ذلك الظلام، ينسج أبياتًا تكرّم الفقد والشوق، والفرح والألم. غنّى عن كل لحظة ذات معنى: ضحكة والدته، تعاليم والده، والريح الباردة على سفوح سنايفيلسجوكول. سكنت الظلال؛ استمعت هيل، وطرأ على وجهها لَينٌ حين نسجت أغنيته خيوطًا من نور عبر الكآبة.

عند نهاية النشيد، انهمرت دمعة واحدة من عين هيل المظلمة. مدت لإيفيندور رونًا—بسيطة وواضحة، لكنها مشتعلة بالقوة. لم تكن علامة للذاكرة أو للمعرفة، بل للصمت—ذلك الذي يلي كل أغنية ويسمح لقصصٍ جديدة أن تنبت. عندما أخذها إيفيندور ارتجّ العالم. خرج من عالم هيل أخفّ مما كان؛ لم يعد عقلُه محملاً بذكرياتٍ منسية، بل صار غنيًا بوعد حكايات جديدة.

عند ظهوره تحت تاج يغدراسيل وجد العالم قد تغير. أضاءت الرونات على الحجارة القديمة من جديد؛ حتى الريح بدت محمّلةً بكلماتٍ لم تُنطق. أدرك الآن أن أعظم الحكمة ليست في معرفة كل شيء، بل في تكريم الصمت بين القصص—المساحة التي تولد فيها الإمكانات. عاد إلى بيته في آيسلندا، حيث لم يعد الظلام مخيفًا بل معبأً بالمعنى. في قاعات مضاءة بالنار صار سكالْدًا ماهرًا، ينشد ليس الأبيات القديمة فحسب، بل تلك التي ولدت من رحلته—مذكّرًا كل مستمعٍ أن الحكمة أغنية، وأن الصمت نغمتها الأصدق.

الخاتمة

تتردد قصة إيفيندور عبر وديان وآفاق آيسلندا، ثابتة كرياح الشمال. تذكرنا رحلته—التي وُلدت من مقاطع الإيدا الشعرية القديمة—أن الأسطورة ليست شيئًا مؤرشفًا في عصُور بعيدة، بل قوة حية تشكّل حاضرنا. لم تكن الحكمة التي اكتسبها مجرد أسرار الآلهة أو أحاجي المصير، بل فهم للصمت: أنه بين كل كلمة، وكل بيت، وكل نبضة قلب، ثمة لحظة تحتضن الإمكانية. في ذلك الصمت تنبت حكايات جديدة. تستمر الإيدا ليس لأنها تملك كل الإجابات، بل لأنها تدعو كل جيلٍ جديدٍ ليطرح أسئلته، وأن يغنّي أناشيده، وأن يستمع للرون التي تنتظر في السكون عند نهاية كل الأشياء. ما دامت النيران تُوقد وتعلو الأصوات في الظلام، فإن روح الإيدا—شعرها وحكمتها واحتضانها الجريء للغموض—لن تضيع أبدًا.