ماريا ليونزا ونهر البذور النائمة

المقدمة

دفعت أناري كتفها في البوابة الخشبية الجديدة، فأنّت الألواح المبتلّة تحت ثقلها. وارتفعت إلى وجهها رائحة خشب الأرز المقطوع والطين المحبوس. خلف السدّ، كان الرافد راكدًا في صمت داكن متورّم. وأسفله، كان مجرى النهر يكشف عظامه.

"لا تلمسيه مرة أخرى"، صاح دون سيلسو من الضفة. كان واقفًا بحذاءين لامعين يغوصان في التراب الرخو، يدٌ على عصاه، والأخرى تشير إليها كأنها نصل. وخلفه كان رجلان يحملان الحبال والأدوات ويراقبان. وكانت شاحنتهم تقف غير بعيد، تنفث الدخان في هواء الجبل البارد.

تراجعت أناري خطوة وهي تلهث. كانت في السادسة عشرة، ضيّقة الكتفين، حافية القدمين، وتلتفّ بتنورة قطنية باهتة أظلمها رذاذ الضباب. وعند خصرها كان يتدلّى كيس صغير فيه أوراق يابسة وأغلفة بذور، أشياء بسيطة كانت معلمتها تقول إن متدرّبة البياتشي يجب أن تحملها دائمًا، لأن الجبل يتكلم بالإشارات قبل أن يصرخ من الألم.

في ذلك الصباح، صارت الإشارات حادّة. فقد انفتحت قرون الغوامو قبل أوانها. وانثنت أطراف السرخس إلى الداخل كأصابع مقبوضة. وعند حافة الحديقة، كانت حبّات الفاصولياء التي زرعتها جدتها راقدة تحت التراب بلا حراك. وحين نبشت أناري واحدة منها، وجدتها سليمة، شاحبة، وباردة، كأن النوم قد أطبق عليها.

ثم رفعت مورا العجوز، بياتشي القرية، البذرة إلى شفتها السفلى وسكنت تمامًا. وقالت: "لقد أُوقف الماء في موضعٍ ينبغي له أن يجري فيه. وإذا لم يستطع الجدول أن يتحرك، فلن يستطيع الجبل أن يتنفس."

والآن، نظرت أناري إلى ما وراء دون سيلسو نحو الحافة الجبلية. كان الضباب ينسحب بين الأشجار في شرائط بيضاء طويلة. ولم تسمع اندفاع الرافد الضيق الذي كان يغذي الحقول السفلى، بل فقط تقاطرًا رفيعًا لماءٍ محتجز يتسرّب من بين الألواح. وكان ذلك وحده خطأً كافيًا. لكن الأسوأ من ذلك أن ثلاث فراشات مورفو زرقاء حلّقت فوق السدّ ثم اتجهت نحو السفح الأعلى، كأنها تنتظرها.

ضرب دون سيلسو الخشب بعصاه. وقال: "لقد اشتريت هذه الأرض. وبحلول الشهر القادم سيملأ النبع خزاناتي. اذهبي وأخبري معالجتكم العجوز أن الصلاة لا تملك نهرًا."

وعندها ارتفعت الفراشات معًا واختفت في الضباب.

وصلت مورا العجوز قبل أن تتمكن أناري من الرد. كانت ضفائرها الفضية مبتلّة بنَفَس الغيم، وتحمل وعاءً فخاريًا مملوءًا بماء النبع من المزار القائم فوق القرية. غمست أصابعها في الوعاء وأسقطت ثلاث قطرات عند أسفل البوابة.

اختفت القطرات في الحال.

اشتدّ وجه مورا. ولقدر نبضة قلب واحدة، مرّ عليه خوف واضح كضوء الشمس على نصل. وقالت لأناري: "الحقي بالفراشات. إن كانت ماريا ليونزا ما تزال تمشي في هذه المياه، فلن تجيب رجالًا مثله. لكنها قد تجيب فتاة ما تزال تعرف كيف تُصغي."

الفراشات في الجبل الأبيض

تسلّقت أناري السفح وحدها. كان الدرب يضيق تحت أوراق الهيليكونيا والجذور الملتوية الزلقة بالطحلب. وكل خطوة كانت تطلق رائحة الأرض المبتلّة والأوراق المهروسة، غنية وخضراء. وفوقها كانت فراشات المورفو تلمع وتختفي، زرقاء في لحظة ورمادية في التي تليها.

لم تنادِها. ففي جبل سورتي، لا يصرخ الناس وراء الأدلاء، سواء ساروا على ساقين أو أربع قوائم أو جناحين. أبقت أنفاسها منتظمة وأصغت. كان ينبغي للماء أن يتكلم من كل منخفض هناك، لكن الجبل لم يُعد إليها إلا خشخشة الخيزران اليابس الرقيقة ووقع الفؤوس البعيد.

وبحلول الظهيرة، ازداد الضباب كثافة. قادتها الفراشات إلى ما بعد الممرات التي يسلكها الحجاج وجامعو الأعشاب، إلى ثنية من الغابة كانت فيها سراخس الأشجار تتقوّس كأيدٍ مفتوحة. وهناك وجدت الجرح الأول. فقد علّم الرجال جذوع الأشجار بطلاء أحمر. وكانت زجاجات زجاجية فارغة موضوعة في كيس إلى جانب مضخة حديدية، تنتظر الماء الذي ينوون سلبه من النبع.

جثت أناري ولمست المضخة. كان المعدن باردًا إلى حدّ اللسع. وكان سرب من النمل يتحرك حولها في شريط أسود صلب، يحمل بيضه الأبيض بعيدًا عن الأرض التي تنتظر عليها الآلة. حتى النمل كان يرحل.

سمعت خلفها سعلة عميقة خشنة. فتجمّد جسدها. ومن بين الضباب خرج جاغوار، عريض الرأس ومثقلاً بالمطر. كان فراؤه يتوهج ذهبًا تحت بقعه السوداء الحلقية. وتصاعد بخار أنفاسه من منخريه حاملًا رائحة حادة من عشب بريّ وحجر قديم.

خفضت أناري عينيها، كما علمتها مورا، وبقيت ساكنة. دار الجاغوار حول المضخة مرة واحدة. ثم ضرب الغلاف الحديدي بمخلب واحد. فانقلبت الآلة في الوحل كأن وزنها لا يزيد على وعاء من القرع المجوّف.

وحين رفعت رأسها، كان الجاغوار قد اختفى.

وفي مكانه وقفت امرأة بين الكروم.

لم تكن تضع تاجًا. كان الطحلب عالقًا بشعرها الداكن المضفور بجذور الأوركيد وزهور بيضاء صغيرة. وكانت قطرات الماء تتجمع على كتفيها ثم تنساب على ذراعيها في خطوط صافية. والتفّت حول كاحليها كروم متسلقة كأنها أساور حيّة. وعندما تنفست، حمل الهواء معًا برودة النهر ورائحة الحيوان الدافئة التي عرفتها أناري لتوّها.

هوت أناري على ركبتيها. "يا أم سورتي."

قالت المرأة، وكان صوتها يجري كماء فوق الحجارة: "قفي. فالنهر لا يطلب من القصب أن يركع."

نهضت أناري وهي ترتجف. وقالت: "الحقول تجف. والبذور لا تستيقظ. رجال أغلقوا الرافد في الأسفل، وآخرون ينتظرون ليسرقوا النبع هنا."

مدّت ماريا ليونزا يدها إلى غصن فوق رأسها. وفي الحال انشقت ثلاثة قرون بنية وانسكبت محتوياتها في كفها. وكانت هناك قاسية وصامتة.

قالت: "إنها نائمة لأن الميثاق قد انقطع. كان الماء يغذي الجذور. وكانت الجذور تمسك التربة. وكانت التربة تغذي البذرة. وكانت البذرة تطعم الطير والسمك والطفل والشيخ. في الماضي كان الناس يقدّمون الشكر قبل أن يأخذوا خشبًا أو ثمرة أو ورقة. أما الآن، فبعض الرجال لا يعدّون إلا البراميل."

تذكرت أناري جدتها وهي تضغط حبّات الفاصولياء اليابسة في الغبار، وتخفي قلقها بأغنية. قد يبدو الطقس قديمًا في أذن الغريب. أما الجوع، فلا.

سألت: "كيف أصلحه؟"

قالت ماريا ليونزا وهي تفتح يدها، فتطايرت البذور كالقشور: "بأن يُرَدّ للذاكرة حقّها من جنس ما فُقد. أحضري لي ثلاثة قرابين ما يزال الجبل يثق بها. حجرًا صقلته دموع الكايمن. ورحيق أوركيد جُمع قبل الشروق. وأغنية الضفادع حين تعود بعد الحريق."

ابتلعت أناري ريقها. وقالت: "الكايمن يبقى في المستنقعات المنخفضة. والأوركيد يزهر عاليًا على الجروف. والضفادع لم تغنِّ منذ حريق موسم الجفاف الماضي."

لم تقسُ نظرة الروح، لكنها ثبتت كخشب الجذور. وقالت: "إذن اذهبي إلى الموضع الذي نهش فيه العطش أعمق. فالغابة النائمة تستيقظ حين تنادي أجزاؤها المجروحة بعضها بعضًا إلى العودة."

جاءهما صوت غصن ينكسر من الخلف. كان أحد رجال دون سيلسو قد صعد الدرب، يحمل لفافة خرطوم ويحدّق بعينين متسعتين عبر الضباب. ولم يرَ سوى أناري واقفة وحدها، تكلم الهواء الخالي.

قال: "ها أنتِ هنا. المعلّم يريد مراقبة كل الممرات. لا أحد يلمس النبع."

استدارت أناري. وحين نظرت ثانية، كانت ماريا ليونزا قد عادت ضبابًا وكرومًا. ولم يبقَ في الطين سوى أثر قدم جاغوار مبتلّ.

غطته بالأوراق قبل أن يراه الرجل.

حجر من مستنقع المياه السوداء

نزلت أناري من الجبل قبل الغسق، وعبرت سهول القصب نحو مستنقعات المياه السوداء قرب الانعطافة السفلى من نهر ياراكوي. وكان دخان مواقد الطبخ ينساب منخفضًا فوق البيوت. وعند باب مورا، توقفت لحظة لا أكثر، بالكاد تكفي لتأخذ قرعة، وسكينًا، وحصيرة صغيرة منسوجة.

استمعت مورا العجوز من دون أن تقاطعها. وحين انتهت أناري، وضعت الكبيرة إصبعين على معصم الفتاة، تتحسس نبضها كما اعتادت أن تفعل منذ طفولتها. وقالت: "الخوف يجري سريعًا، فلا تدعيه يختار لك خطواتك." ثم ربطت خيطًا أحمر حول ضفيرة أناري، لا للزينة، بل علامة على أن أحدًا ينتظر عودتها.

مع حلول الليل، كان ينبغي للضفادع أن تملأ المستنقع صوتًا. لكن الصمت تمدّد فوق القصب كقطعة قماش. وكانت تماسيح الكايمن تراقب من الماء الساكن، وعيونها عنبرية خافتة تحت القمر. وقفت أناري على الحصيرة المنسوجة عند الحافة، وأنزلت قرعتها في المياه الضحلة. لم تأتِ لتأخذ. جاءت لتسأل.

قالت بصوت منخفض: "شرب قومي من الجدول العلوي. أما الآن، فقد قُيِّد الجدول. وأنا أطلب حجرًا صاغته دموع الكايمن. فإذا كان الحزن قد مسّ هذا المستنقع، فاسمحوا لي أن أحمل دليله عائدًا إلى الجبل."

لم يتحرك شيء. ثم شقّت العتمة دفقة ماء خافتة. وانزلق كايمن ضخم من تحت القصب، على خطمه ندوب، وفي إحدى عينيه غشاوة بيضاء. توقف على بُعد ذراع منها. بلّل الوحل والماء البارد أصابع قدميها، لكنها لم تتحرك من مكانها.

فتح المخلوق العجوز فكيه، ثم أغلقهما من غير صوت. واستدار ومضى أعمق في المستنقع.

تبعته أناري على طول الضفة. كانت الشجيرات الشائكة تتعلق بتنورتها. وطنين البعوض يملأ أذنيها. وكادت مرتين تنزلق إلى طين مخفي. وأخيرًا بلغ الكايمن رقعة من الأرض المتشققة حيث انكمش المستنقع عن نفسه. وهناك، نصف مدفون في الغرين، كان عش من قشور البيض المكسورة، يابسًا كورق قديم.

خفض الكايمن رأسه إلى جوارها.

شعرت أناري بأن الهواء خرج من صدرها. كانت قد رأت نساءً يحملن رضعًا موتى بالسكون المصدوم نفسه، كأن أي حركة ستجعل الفقد نهائيًا. جثت في الوحل. وبالقرب من العش كان حجر صغير رمادي، أملس من جهة، ومخطط من الجهة الأخرى بخطوط بيضاء ملحية تركها ماء قديم.

دفعه الكايمن نحوها برفق.

أخذت أناري الحجر بكلتا يديها. كان أدفأ من هواء الليل، كأنه استراح طويلًا على جسد حي. همست: "لن أبيع ما عانيته. سأحمله إلى حيث يجب أن يُسمع."

أومأ الكايمن العجوز برأسه مرة واحدة. ثم انساب عائدًا إلى المياه السوداء واختفى.

##*

قبل الفجر، صعدت أناري مرة أخرى، وهذه المرة نحو أوركيد الجروف فوق خط السحاب. ولم يكن الشرق قد بدأ يشحب إلا قليلًا حين بلغت الواجهة الصخرية التي كانت الجذور تتشبث بها في شقوق رفيعة. كانت زهور الأوركيد البيضاء والبنفسجية تتفتح من الصخر، وكل زهرة تحتفظ بقطرة رحيق عند حلقها.

كان جمع الرحيق قبل الشروق مهمًا، كما أخبرتها مورا، لأن الأزهار تمنح بسخاء أكبر قبل أن تعبث بها الحرارة والأيدي. لكن الجرف أخفى خطرًا آخر. فقد كان رجال دون سيلسو قد خيّموا في الأسفل ومعهم صناديق وأنابيب وخزانات فارغة. وسمعتهم يتمتمون فوق خريطة فيما كان الفانوس يهمس بصفيره.

قال أحدهم: "إذا عبّأنا من النبع العلوي، فسيدفع مشترُو المدينة ضعف الثمن."

ورد آخر: "ليحتفظ أهل القرية بجدولهم الموحل. هذا الماء نقيّ بما يكفي ليُعبّأ في الزجاج."

ألصقت أناري جسدها بالصخر. وتصاعد الغضب في داخلها بسرعة حتى ارتجفت أصابعها. ماء للزجاج. لا للفاصولياء، ولا للعجائز، ولا للأطفال الذين يركضون صعودًا وهم يحملون أكواب القرع. وأجبرت نفسها على التنفس من أنفها حتى هدأ الغضب واستحال إلى عزيمة أرسخ.

استعملت السكين لتقطع أوراقًا عريضة ثم شكّلتها كقمع صغير. وقطرة قطرة، بحذر شديد، جمعت الرحيق في القرعة. وكانت النحل تدور حول يديها، منهمكة ووديعة. وكانت رائحة الجرف تميل إلى الحلاوة الخفيفة، مع حدّة خضراء رفيعة حيث كان الطحلب يحتفظ ببرد الليل.

صدر طقطقة حجر في الأسفل. كان أحد الرجال قد بدأ يصعد السفح.

سدّت أناري القرعة وصعدت أعلى، مستعينة بجذور وشقوق لا يثق بها أي حذاء. وخدش الحصى المتفلت راحتَيها. وفي الأسفل، انزلق الرجل وسبّ تحت أنفاسه، ثم استسلم. وبقيت أناري على الحافة الصخرية حتى لامس أول خيط من ضوء الشمس الحافة البعيدة.

عندها فقط نزلت، تضم قرعة الرحيق وحجر الكايمن إلى صدرها كأنهما قلبان صغيران.

حيث استعاد المنخفض المحترق صوته

كان القربان الثالث ينتظر في المكان الذي كانت أناري أقل ما تكون رغبة في الذهاب إليه. ففي موسم الجفاف الماضي، اجتاح الحريق منخفضًا في الأسفل بعد أن أزال رجالٌ الأحراش وتركوا الجمر مشتعلًا. ولم تصل النيران إلى القرية، لكنها سوّدت الجذوع، وشقّت لحاء الأشجار الفتية، وأخرست البرك التي كانت الضفادع تضع فيها بيضها.

حين دخلت أناري المنخفض، كان الرماد لا يزال يلطخ الأرض تحت أول العشب الجديد. وتكسّر الفحم تحت قدميها. وظلت رائحة الدخان القديم عالقة في الحر، خفيفة لكنها مُرّة. وضعت القرعة والحجر تحت جذر نصف محترق من شجرة السيبا، ثم أنصتت.

لا شيء.

جثت إلى جانب حوض ضحل من الوحل كانت المياه تتجمع فيه قديمًا. وقالت: "لقد جئت بما طُلب مني. لكني لا أستطيع أن آخذ أغنية من مكان فارغ."

انزلقت ورقة يابسة عبر الحوض. ومن الحافة العليا جاءت أصوات رجال واحتكاك شيء ثقيل يُجرّ إلى أسفل. شقت أناري طريقها في الأحراش، فوجدت دون سيلسو نفسه مع أربعة عمّال وبغلين. كانوا يسحبون لفائف خراطيم نحو مسار نبع خفي. كان يبدو متعبًا الآن، والعرق يغمّق قميصه، لكن عينيه ما زالتا تحملان ذلك اللمعان القاسي لرجل يخلط بين التملّك والقوة.

قال: "أنتِ مرة أخرى. هذا الجبل كان سيطعم عشر قرى لو تولاه من يفهمون الربح."

أجابته أناري: "لقد كان يطعمنا بالفعل. أنت من سدّ حلقه."

ضحك ضحكة قصيرة. وقال: "الجدول ليس إنسانًا."

ولم يتكلم أحد لبرهة. حتى رجاله تجنبوا النظر إلى وجه أناري. كان لهم زوجات، وأطفال، وديون، وحقول تخصهم. وقد رأت ذلك في الطريقة التي كانوا يبدّلون بها وقفتهم وينظرون نحو الأشجار. فالطمع قلّما يمشي وحده. إنه يستأجر الجوع ليحمل أدواته.

ثم تغيّرت السماء.

انطوت الغيوم فوق الحافة الجبلية كجدار رمادي سريع. وكنست الريح الأوراق إلى أعلى بدلًا من أسفل. ونهقت البغال وشدت حبالها. ومن مكان قريب جاءت سعلة جاغوار.

سقطت عصا دون سيلسو في العشب.

وانفجر الماء من خط الخراطيم الذي لم يكونوا قد ركّبوه بعد، متناثرًا عبر الدرب في أقواس لامعة. وصار التراب زلقًا. وتدحرج أحد الخزانات منفلتًا وارتطم بجذع فانشق. وركض الرجال خلفه وهم يصرخون.

أما أناري، فقد جرت.

انزلقت أسفل السفح، والتقطت قرعتها وحجرها، وبلغت الحوض الجاف في اللحظة التي ضرب فيها المطر الأول المنخفض المحترق. كان المطر غزيرًا، دافئًا، ومباغتًا، فأثار معًا رائحة الرماد والنسغ الأخضر. وعرفت أن هذه ليست عاصفة عادية. لقد جاءت مبكرًا، ولم تنزل إلا هنا.

ومع ذلك، لم يغنِّ الحوض.

نظرت أناري إلى القربانين في يديها، وفهمت ما لم تقله الروح. فالجبل لن يستيقظ لمجرد كنوز جُمعت من هنا وهناك. كان لا بد من إعادة كل هدية إلى الموضع الذي بدأ فيه الألم.

وضعت حجر الكايمن في وسط الحوض. وغسل المطر سطحه فأظلمت الخطوط الملحية عليه. ثم سكبت رحيق الأوركيد في الوحل. التقت الحلاوة بالرماد. وارتفع خيط رفيع من العطر، رقيقًا وحيًّا.

قالت: "عودوا"، ولم تكن تخاطب الضفادع وحدها، بل كل حياة صغيرة احترقت أو شُرّدت. "هناك ماء. وهناك متسع."

ولثلاث أنفاس، ظل المنخفض صامتًا.

ثم صدر صوت واحد. خافت. وكاد يضيع تحت المطر.

فأجابه صوت آخر من العشب.

ثم دوّى ثالث من تحت جذر السيبا، رنانًا كخرزة تصطدم بوعاء.

وسرعان ما ارتجّ الحوض بالنداءات. خرجت ضفادع خضراء صغيرة، لا يزيد طولها على إبهام أناري، من شقوق الأرض المبتلّة وتعلقت بنصال العشب. واستيقظت ضفادع الأشجار البنية في الشجيرات. وارتفعت الأغنية طبقة فوق طبقة، لا مهيبة ولا عالية في البداية، لكنها كانت ثابتة بما يكفي لتغيّر شكل الهواء.

ضحكت أناري من خلال دموع لم تشعر ببدايتها. كوّرت كفيها فوق الحوض، ثم فوق أذنيها، ثم فتحتهما من جديد، كأنها تستطيع أن تحمل الصوت في راحتيها.

وعلى الحافة، كان الرجال يهربون من العاصفة إلى أسفل. انزلقت قدم دون سيلسو وسقط على ركبة واحدة في الوحل الأحمر. نظر نحو المنخفض وسمع، أخيرًا، ما الذي عاد.

تغير وجهه. لا إلى خير. بل إلى خوف.

وكان ذلك كافيًا في تلك اللحظة.

الليلة التي عاد فيها الرافد إلى الجريان

بحلول الغسق، كان المطر قد امتد صعودًا على السفح. وصار يقرع الأوراق والأسقف وصفائح المعدن الرخوة في سقائف دون سيلسو. وخرج أهل القرية وهم يحملون القدور والأوعية، بوجوه مشرعة نحو السماء. وكان الأطفال يدوسون البرك حتى نادتهم أمهاتهم إلى الداخل. ووقفت مورا العجوز في الساحة، رافعة كفيها، تترك المطر يضرب جلدها.

لم تتوقف أناري في القرية. بل صعدت مباشرة إلى الرافد المسدود، والطين يشدّ كعبيها. وكانت البوابة الخشبية لا تزال صامدة، رغم أن الماء صار الآن يضغط عليها بقوة مكتومة غاضبة. وكان دون سيلسو ورجاله هناك بالفعل، يحاولون تدعيم الألواح بعصيّ جديدة.

صاح أحد الرجال عبر المطر: "ستغرقين الطريق!"

فصاحت أناري في وجهه: "يمكن إصلاح الطريق. أما النبع الميت فلا."

أمسك دون سيلسو ذراعها. كانت قبضته قوية لكنها غير ثابتة. وقال: "أنتِ من جلب هذه العاصفة."

نزعت ذراعها من يده. وقالت: "لا. أنت من جلب العطش."

وقعت الكلمات أثقل مما توقعت. فتراجع خطوة، والماء ينساب من شعره وذقنه. وللمرة الأولى، بدا أكبر من حذائه، وأكبر من عصاه، وأكبر من خططه. فالرجال يبنون الجدران ويطلقون على أنفسهم اسم السادة. ثم يأتي الوحل فيسلبهم ثباتهم، فيتذكرون ثقل أجسادهم.

صعدت أناري فوق السدّ. وكان المطر يصفع وجهها. وترتعش الألواح تحت قدميها الحافيتين. أمسكت حجر الكايمن في يد، واستحضرت في صدرها آخر الصدى المبتلّ لأغنية الضفادع، ممسكة بإيقاعها في الذاكرة. ثم سكبت ماء الحوض، الذي كانت قد غرفته في قرعتها، فوق الفاصل الأوسط للبوابة.

لم يحدث شيء.

وفي الأسفل، كان أهل القرية قد بدأوا يتجمعون بالفوانيس. وكان ضوؤها الذهبي يرتجف خلال المطر. وشقت مورا العجوز الصفوف إلى الأمام ونادت: "ليس بالغضب يا ابنتي. افتحيها كما تفتحين يدًا نائمة."

أغمضت أناري عينيها. شمّت نسغ الأرز، وطين النهر، وحلاوة الأوركيد، وهواء العاصفة البارد. وشعرت بنبض الماء المحتجز تحت أخمصيها. وعندما ضغطت الحجر على الخشب، لم تضرب. بل أراحت يدها عليه.

وقالت بصوت منخفض واضح: "يا نهر، الذين نسوك يجب أن يسمعوك من جديد."

لان اللوح تحت كفها.

لا كالعفن. بل كالأرض بعد أول مطر.

وانسابت الكروم على وجه السدّ من الضفتين، رفيعة وسريعة، تلتف عبر ثقوب المسامير والشقوق. وئنّ الخشب. وانفكت البراغي. وبصرخة اندفاع عميقة، شقّ الرافد الفاصل الأوسط وانفجر في القناة القديمة سيلًا بنيًّا لامعًا.

تراجع الناس مترنحين من الرذاذ. وتمايلت الفوانيس بعنف. وانفلتت إحدى دعامات دون سيلسو وجرفها التيار إلى أسفل. وهوى صاحب الأخشاب على الضفة، لا مصابًا، بل مرتجفًا، ويداه الفارغتان غارقتان في الوحل حتى الرسغين.

ولم يطغَ الماء خارج مجراه. فقد تذكّر سريره القديم. وملأ الحجارة والجذور والمنعطفات التي كانت تنتظره. وفي الحقول في الأسفل، أظلمت القنوات الجافة ثم جرت من جديد. أما البذور الراقدة تحت الأرض، المختومة منذ أيام في نومها الشاحب، فقد أخذت أول شربة طويلة.

ثم وقفت ماريا ليونزا على الضفة المقابلة، واضحة لكل من كانت له عين تراها.

رأى بعضهم امرأة مضفور شعرها بالكروم. ورأى بعضهم جاغوارًا يمشي في المطر. ورأى آخرون مجرد ضوء يتحرك بين الأوراق. لكن كل من كان حاضرًا شعر بالشيء نفسه: أن الجبل لم يكن فارغًا، وأنه كان يُصغي.

ولم تنظر أولًا إلى الجمع، بل إلى دون سيلسو. وقالت: "الماء يُوهَب. لا يُمتلَك."

فأطرق رأسه. وكان المطر يضرب ظهره. ولم يتكلم أحد نيابة عنه.

ثم التفتت إلى أناري. وقالت: "لقد جمعتِ الحزن، والحلاوة، والعودة. فاحتفظي بها في عملك."

ومست الروح الهواء فوق المجرى المفتوح من جديد. فهوت مئات البذور من الأغصان المتدلية، تضرب الماء والضفة، والجذر والحجر. ولم تغرق واحدة منها على الفور. بل دارت في الجريان الجديد كقوارب صغيرة تختار شاطئها.

وبحلول الصباح، كانت رؤوس خضراء قد شقّت التربة الرخوة إلى جانب الحقول السفلى.

ولم يغادر دون سيلسو ياراكوي في اليوم التالي كما توقع بعضهم. بل بقي. وتحت عين مورا وأعين القرية، فكك هو ورجاله ما تبقى من الخراطيم والخزانات. وسحبوا ألواح الأرز من الجدول، وصفّوا الحجارة حيث ضعفت الضفاف. فالتعويض عن الضرر لا يمحو الضرر، لكن الأيدي ما تزال قادرة على ما هو أصلح من الأذى.

وبعد أسابيع، كانت أناري تمشي على امتداد الرافد عند الفجر. وكانت الضفادع تنقنق بين القصب. وتمسكت جذور الأوركيد بالجرف في خيوط فضية. وبالقرب من المستنقع، كان الكايمن العجوز يراقب مرورها بعين ذهبية واحدة. فجثت إلى جوار رقعة من براعم الفاصولياء الجديدة خلف بيت جدتها، ومسحت التربة الرطبة بأطراف أصابعها.

لم تكن البذور ميتة.

لقد كانت تنتظر فقط أن يثق بها الجبل من جديد.

الخاتمة

لم تنتصر أناري بالقوة. لقد أعادت كل هدية إلى المكان الذي تألم، وكان ثمن ذلك الاختيار خوفًا وأرقًا وأن تتخلى عن أي نظرة سهلة إلى جيرانها. ففي تقليد ماريا ليونزا في ياراكوي، تقوم بين الجبل والحيوان والنبع علاقة حيّة، لا بوصفها أشياء للبيع والشراء. وبعد العاصفة، ظل الدليل واضحًا: براعم فاصولياء مبتلّة في تربة داكنة، ونداءات الضفادع تنسج هواء المساء.