عروس الملح لزيبا وغابة غواياكانيس

المقدمة

اصطدمت زهرة غواياكان صفراء بخدّ يتا وهي تحمل آخر أقراص الملح من حفرة النار. كانت الريح تفوح برائحة الطين المبلّل والرماد. وفوق المدرّجات، كانت أصداف المحار تنادي من بيت أخي أمها. لماذا تسقط زهرة هنا، في البرد والظلام، في الليلة المخصّصة لزفافها؟

توقفت بجانب القدور المغلية. لامس البخار وجهها. كانت الزهرة مستلقية في كفّها كأنها شمس صغيرة، ندية وجافة معًا، مع أنه لا ينبت غواياكان قرب حقول الملح. كانت النساء يطحنّ الأشيّوتي أصلًا لطلاء العرس، وكانت عمّتها قد فرشت عباءة بيضاء على مقعد داخل الكوخ. قبل الفجر، ستغادر يتا حقول المحلول الملحي وتمضي شمالًا مع الرجال المرسلين من بيت زيبا.

نادتها أمها من العتبة، وصوتها مشدود من العمل والفخر. كان يجب أن تردّ يتا فورًا. لكنها نظرت نحو الحافة. سقطت هناك بتلة صفراء أخرى، ثم أخرى، تتحرك عكس الريح كأن يدًا خفية تهز غصنًا في السحاب.

كان العمال القدامى يتحدثون عن العلامات بأصوات خافتة. ريشة طائر في المحلول الملحي تعني فيضًا. قرص ملح متشقق يعني جوعًا. زهرة في مكان لا شجر فيه تعني أن الجبل يريد أن يتكلم. شعرت يتا بالحافة الخشنة لأقرب قرص ملح تحت إبهامها، وفكرت في أبيها الذي مات قبل موسمين ممطرين، ولم يترك سوى عصا الحفر، وسكينه الصدفي، وتحذيرًا همسه يومًا فوق الينابيع: "خذوا بشكر، وإلا أطبقت المياه قبضتها."

دوّى صوت صدفة مرة أخرى. وهذه المرة لم يكن نداء العرس. كان أقصر، مترددًا، مقطوعًا إلى نصفين. صرخ رجال قرب القناة السفلى. رأت يتا ابن عمها الأصغر يركض صعودًا، والطين يعلو ركبتيه. "النبع عند المدرّجات الشرقية صار ضعيفًا!" صاح. "حجارة القناة تُظهر ظهورها."

عند ذلك، ارتفعت الزهرة من كفّ يتا وانزلقت في الهواء كأنها يرقة ضوء. لم تفكر. وضعت أقراص الملح جانبًا وتبعتها، متجاوزةً أحواض الغلي، ثم أحجار الطحن، إلى المنحدر الداكن حيث كان الضباب يحمل رائحة الأوراق والماء المختبئ.

حيث صار اللحاء أبيض

صعد الدرب سريعًا. ابتلّ طرف تنورة يتا بالعشب المبلل. خدشتها أغصان الشوك عند المعصمين، ومع ذلك بقيت الزهرة متقدمة عليها، لامعة في مواجهة الضباب. وحين التفتت خلفها، كانت حقول الملح قد ابتلعتها طبقة من السحاب. خفتت نداءات الأصداف. لم يبقَ معها الآن سوى تقاطر الماء من أوراق عريضة ونَفَسها هي.

دخلت الغابة من دون أن ترى الخط الفاصل أولًا. خطوة كانت على منحدر مفتوح، والتي بعدها تحت سقف من الطحلب والجذور المتدلية. تغيّر الهواء هناك. صار أبرد، وفيه حدّة كحجر لمسته المطر. ارتفعت جذوع الأشجار سميكة ومظلمة حولها، لكن كل جذع كان يحمل خطوطًا شاحبة. وضعت يتا أصابعها على واحد منها. كانت البلورات ملتصقة باللحاء. ملح.

سحبت يدها. لا ينبغي لأي شجر أن يحمل الملح. كانت هذه الأشجار بعيدة عن آبار المحلول، ولا تحمل علامة فيضان. ومع ذلك، كانت دموع بيضاء قد تصلبت على اللحاء، وكانت الجذور تنحدر نحو برك مخفية تلمع فضية بين أوراق السرخس. استقرت الزهرة على إحدى تلك الجذور ولم تعد تتحرك.

جلس رجل خلفها على صخرة منخفضة، ساكنًا إلى حد أن يتا ظنته أول الأمر جزءًا من التل. كان شعره أبيض حتى كتفيه. لم يرتدِ عباءة نبيل، بل ثوبًا بلون اللحاء القديم. وفي يديه إناء خشبي مملوء بالماء. رفعه نحوها، ولم يرتجف الإناء.

"اشربي"، قال.

كان ينبغي أن تهرب يتا. كانت تعرف التحذيرات. أرواح الغابة العالية قد تأخذ صوتًا أو طريقًا أو حتى اسمًا. لكن حلقها كان يحترق من الصعود. جثت، وأخذت الإناء، وتذوقت الماء. كان باردًا وحلوًا قليلًا، وفي آخره حبيبة ملح.

راقبها العجوز عن كثب. "تحملين رائحة قدور الغلي"، قال. "شعبك لا يزال يقطع الأرض ويطبخ دمها الأبيض."

"نعم"، أجابت يتا. "نقايض الملح بالقماش والذرة والنحاس. يعيش قومي منه."

"والينابيع عند مدرّجاتكم تهبط أكثر كل موسم."

شدّت يدها حول الإناء. "تعرف هذا؟"

لمس أقرب جذع. لمع غبار الملح على أطراف أصابعه. "هذه الأشجار تشرب ما ينسى قومك شكره. مرة، قبل كل حصاد للملح، كان شيوخكم يحملون الأقراص الأولى إلى الماء الجاري. كانوا يضغطون البلورات في جذور الغواياكان ويغنون كي يبقي التل الطريق مفتوحًا بين النبع والعِرق. الملح بلا امتنان يصلّب الأرض. ثم تبحث المياه عن طرق أظلم."

فكرت يتا في العمل المتسارع في الأسفل: نيران تُغذّى بسرعة أكبر من اللازم، قدور تُكشط قبل أن تبرد، وصبية يُرسلون لحمل الملح قبل الفجر. منذ موت أبيها، لم يعد كثيرون يتوقفون عند الأغاني القديمة. كان الجوع قد حدّ كل بيت. وحين تقل مخازن الذرة، لا أحد يريد التأخير.

غمس العجوز أصابعه في الإناء. انتشرت دوائر الماء. وفيه رأت يتا المدرّجات الشرقية، ثم النبع إلى جوارها، لا يزيد اتساعه على سوار. كانت النساء تجثو هناك بأجرّة فارغة. وكان الأطفال ينتظرون خلفهن صامتين من العطش. وكانت يدا أمها، الملطختان بالأشيّوتي الأحمر لطلاء العرس، تكحتان الطين من فم النبع.

انقبض صدر يتا. لم يعد هذا لغزًا الآن. إنه بيتٌ بأوانٍ جافة.

"ماذا تطلب مني؟" قالت.

لم تكن في عيني العجوز لا رحمة ولا غضب. كانتا تحملان الطقس. "عند الفجر، يُفترض أن تمشي عروسًا إلى بيت زيبا. بدلًا من ذلك، يجب أن تجيئي بملح عرسك إلى هنا، من دون أن يمسّه تبادل، وأن تعيديه إلى الجذر والنبع قبل أن تعلو الشمس. يجب أن يمشي الناس بأيدٍ عارية. لا كلمات مساومة. لا عدّ في السوق. فقط شكر. إن رفضوا، أُغلقت الغابة، وبقي واديك مع غباره."

"ملح عرسي جزء من هدية زواجي"، قالت يتا. وحتى وهي تنطقها، شعرت معدتها تتصلب. كانت تلك الأقراص البيضاء مكدسة منذ أشهر. وكانت أمها قد لمّعت كل واحدة بقطعة قماش. وكان عمّها قد وعد بها بيت النبيل دليلًا على أن يتا خرجت من بيت له حرفة.

مدّ العجوز يده إلى البركة بجانبه وسحب منها خيطًا واحدًا من الجذر الأصفر. سالت منه المياه. "إذن اختاري أي بيت تدخلين"، قال. "الذي بناه الناس، أم الذي يرفعه المطر."

وحين رفعت يتا رأسها من جديد، كانت الصخرة فارغة. لم يبقَ على الأرض سوى الإناء، وفيه ثلاث بلورات من الملح، شفافة كالجليد.

الموكب بلا غناء

ركضت يتا نزولًا، والإناء ملفوف في عباءتها. كان الفجر قد بدأ يخفف العتمة، والدخان يرتفع بالفعل من حفر الملح. وقفت أمها خارج الكوخ تربط خرز الصدف عند معصميها. وكانت امرأتان من بيت زيبا تنتظران قريبًا مع محامل حمل وهدايا منسوجة. كانتا تبدوان مرتاحتين. أما يتا فبدت كفتاة صادرت الجبل.

أمسكت أمها بكتفيها. "أين كنتِ؟ رجال زيبا سألوا عنك قبل أول نداء طائر."

فتحت يتا العباءة وأظهرت الإناء. ظلّ الماء داخله يتحرك رغم أن يديها أصبحتا ساكنتين. حكت لهم عن البقعة المخفية، وعن الملح على اللحاء، وعن الرجل العجوز، وعن النبع الذي سيفشل إن خرج ملح العرس من الوادي. تبادلت المرأتان من بيت زيبا نظرات حذرة. أما أمها فاستمعت من دون مقاطعة، لكن اللون غادر وجهها حين تحدثت يتا عن إعادة هدية الزواج إلى الجذر والماء.

"أتدركين ما تطلبين؟" قالت أمها أخيرًا. لم ترفع صوتها. ولذلك صار الأمر أشد. "عمّك قطع هذا الوعد بعد موت أبيك. إنه يبقي بيتنا تحت الحماية. يُطعم أبناء عمومتك. ويمنح إخوتك الأصغر مكانًا بين الرجال المهمين."

كانت يتا تعرف أن كل كلمة تحمل وزنها. كانت قد رأت أمها تعدّ حبّات الذرة على حصير في المواسم الشحيحة. ورأت عمها يخفض رأسه أمام رجال لا يحبهم لأن الملح وحده لا يحمي الأسرة من السلطة. كان الزواج من بيت زيبا ليس شرفًا فقط. كان جدارًا في وجه الحاجة.

ثم جاء ابن عمها مهرولًا مرة أخرى، وهذه المرة يقرع جَرّة فارغة عند ركبته. لم يحتج أحد إلى كلامه. كان الطين قد علّم الجرة إلى منتصفها. النبع هبط أكثر.

التفتت يتا إلى المرأتين من بيت زيبا. "خذا هذا إلى سيدكما"، قالت، وهي تسلّمهما سوار الصدف المخصص لمعصم عرسها. "وقولا له إني لم أهرب من الواجب. أنا واقفة داخل واجب آخر. إن أراد عروسًا تمشي بجوار نبع يحتضر، فليبحث عنها في مكان آخر."

حدّقت إحداهما، وهي أكبر سنًا من الأخرى، في وجه يتا طويلًا. "سيدنا يقدّر الملح"، قالت. "فلنرَ إن كان يقدّر الماء." أخذت السوار ورحلت من دون كلمة أخرى.

أغمضت أمها عينيها. لوهلة ظنت يتا أنها سترفض وتدعو الرجال إلى منعها. لكن المرأة الأكبر سِنًّا عبرت الساحة إلى أقراص العرس المكدسة، وضعت كلتا يديها على الرزمة العليا، وأخفضت رأسها حتى لامس جبينها القشرة البيضاء.

وحين انتصبت، شقّت الدموع خطين صافيين في الأشيّوتي على خديها. "إن أعدنا هذا"، قالت، "قد نأكل بلا بهار سنوات. وقد يفقد إخوتك فرصتهم في بلاط النبيل."

"وإن احتفظنا به"، أجابت يتا، "فقد يكون عندنا ملح، ولا ماء لنطبخ الذرة فيه."

أومأت أمها إيماءة حادة واحدة. ثم نادت العمال، لا بالنداء المشرق المستخدم في الأعراس، بل بالنداء المنخفض الحامل الذي يُستخدم للفيضان والنار. خرج الناس من الأكواخ، وأيديهم مغبرة بالدقيق، ووجوههم نصف مطلية للاحتفال. رأوا رزمة العرس تُرفع عن المقعد، وفهموا أن اليوم انكسر على شكل آخر.

لم تُقرع طبول. ولم يتقدمهم ناور. حمل الرجال سلال أقراص الملح على ظهورهم. وحملت النساء الجرار، ومغارف القرع، والحبال المنسوجة. وتبعهم الأطفال بأحضان ممتلئة بزهور غواياكان جُمعت من أماكن لا ينبت فيها ذلك الشجر. وكان الأصغر سنًا يبدو خائفًا من الصمت. وانزلقت يد طفلة صغيرة إلى يد يتا، فقبضت عليها حتى ضاق الممر.

كان هذا أحد الطرق القديمة فوق الجسر، قد شُقّ بالأقدام قبل أن توجد الذاكرة. لم يتحدث أحد عن القواعد. كانوا فقط يراقبون أين يطأون، لأن التل شديد الانحدار، ولكل واحد خوفه من أن يسقط ما بقي للوادي. برد العرق على ظهر يتا. ومن خلفها سمعت أمها تتنفس بصعوبة تحت ثقل الملح، وكان ذلك الصوت يؤلم أكثر من أي غصن أو حجر.

عند حافة الغابة توقفوا. تحرك الضباب بين الجذوع. بعض الرجال لن يذهبوا أبعد. تمتم أحدهم بأن بيوت النبلاء لا تنتظر حكايات الأشباح. وقال آخر إن البقعة ينبغي أن تُترك لما يحرسها. ثم مشى أصغر إخوة يتا، الذي لم يحمل سوى الزهور، أمامهم جميعًا ووضع زهرة عند أول شجرة ذات الجذور البيضاء.

كانت شفتاه ترتجفان. "أنا عطشان"، قال.

لم يرد عليه كبير. لم يكن الرد لازمًا. خفض الرجال سلالهم ودخلوا البقعة.

حين شربت الجذور

قبلتهم البقعة بصمت. تنقط الماء من البروميليات. وفي مكان ما عالٍ فوقهم، صاح طائر مرة واحدة ثم سكت. قادت يتا الناس إلى البركة التي لقيت فيها العجوز، لكن الصخرة كانت فارغة. انتقل الخوف في المجموعة كريح في العشب. نظر بعضهم خلفه نحو المنحدر. كانت رائحة الغابة خليطًا من سرخس مسحوق ومعادن باردة، نظيفة وقاسية.

جثت يتا حيث كانت الزهرة قد استقرت. وضعت الإناء أمامها وكسرَت أول قرص عرس على ركبتها. دوى الشرخ بين الأشجار. وعضّت شظايا بيضاء جلدها. وضعت القطع عند قاعدة جذر الغواياكان وسكبت مغرفة ماء فوقها.

لم يتغير شيء.

ارتفع همس خلفها. تحرك أحد الرجال الأكبر سنًا بسلالته كأنه على وشك الرحيل. وكانت ملامح عمها قد تصلبت بالخجل والغضب. لقد كانت هذه حلفته، وخطته للأسرة، وقد رأى كلها تُحمل صعودًا كوقود لنار حمقاء.

ثم تذكرت يتا ما قاله الروح: لا عدّ في السوق. لا كلمات مساومة. فقط شكر.

أنزلت جبهتها إلى التربة المبللة. برّد الأرض جلدها. وتكلمت لا كعروس ولا كعاملة، بل كابنة مكان عطشان. شكرت النبع على الجرار التي ملأها في المواسم الجافة. وشكرت عرق الملح على حفظ السمك وتتبيل الذرة. وشكرت الجذور لأنها تمسك التل في المطر حتى لا تنزلق أكواخهم. ارتجف صوتها في الكلمات الأولى، ثم استقام في التي بعدها.

جثت أمها إلى جانبها وألحقَت اسم والد يتا. وشكر صانع فخار الطين الذي ظلّ لينًا. وشكر طفل الجدول لأن ضفادعه تغنّيه حتى ينام. واحدًا تلو الآخر، انحنى الناس، وكسروا الملح، ووضعوه عند الجذور. بعضهم بكى وهو يتكلم. وبعضهم لم يستطع إلا أن يلمس الأرض ويخفض رأسه. جاء امتنانهم خشنًا، مرتبكًا، ومتأخرًا، لكنه جاء من الجوع والخوف، وهذا ما جعله صادقًا.

تململت المياه تحت ظلال السرخس. وانفلت خيط رفيع من قاعدة أقرب شجرة وجرف فوق الملح. ثم تبعه آخر من البركة البعيدة. وبعدها بدأت البلورات البيضاء على اللحاء تذوب. تكوّنت قطرات، وانزلقت، وسقطت في الطحلب بصوت يشبه نقر خرز ناعم.

شهق الأطفال. والرجال الذين شكّوا خطوا خطوة إلى الأمام، ثم أخرى. وسقط عم يتا على ركبتيه الاثنتين. وضع أفضل قرص في رزمة العرس، ذلك الذي كان ينوي أن يقدمه أولًا إلى بيت زيبا، مصقولًا ناعمًا كالعظم. كسره نصفين ووضعه عبر جذرين كطبق قربان.

ظهر العجوز حينها، لا من أي درب، بل من الضباب بين الجذوع. لم يصرخ أحد. بدا كأن البقعة نفسها تفسح له مكانًا.

"أنتم تذكرون على نحو سيئ"، قال، وهو ينظر إليهم جميعًا. "ومع ذلك يمكن لذكرى فقيرة أن تُدار قبل أن يضيع النبع. اسمعوا هذا واحفظوه. خذوا الملح بعد الشكر. نظفوا القنوات قبل التبادل. ازرعوا حيث تمسك الجذور، لا حيث يترك الجشع السفح عاريًا. إن نزعتم الغناء من العمل، أجاب العمل بالغبار."

لمس كتف يتا بإصبعين مبتلّين من البركة. "وأنتِ، ابنة القدور، ماذا تطلبين في مقابل هدية الزواج التي كسرتها؟"

نظرت يتا إلى الملح وهو يذوب في الجذور. كانت عباءة عرسها ملطخة بالطين. وكانت خرزات الصدف عندها مرتخية. وفي الأسفل من الوادي، كانت الشمس ترتفع نحو الساعة التي كان ينبغي أن تقف فيها أمام رسل زيبا بالثوب الأبيض. ذلك الطريق ضاق حتى لم يعد طريقًا.

ابتلعت ريقها وأجابت بوضوح. "دع الماء يعود. وسأحمل الباقي."

أومأ العجوز مرة واحدة. رفع الإناء وسكب آخر ماء فيه، حلوًا ومالحًا، في البركة. ارتفع صوت منخفض تحت الأرض، ليس عاليًا، لكنه عميق بما يكفي ليبلغ أقدامهم. امتلأت البركة حتى الحافة. ومن مكان ما أسفل المنحدر جاء صراخ، ثم آخر، إذ رأى المراقبون عند المدرجات الماء يقفز عائدًا إلى القنوات.

ضحك بعضهم. وغُطيت أفواه بعضهم. أما يتا فجلست فقط ساكنة، والدموع تبرد على وجهها، بينما كانت الجذور تلمع بماء جديد، واختفى ملح العرس المكسور حبةً حبة.

البيت الذي اختارته

بحلول الظهيرة، كان النبع الشرقي يجري بقوة كافية ليغمر الحجارة من جديد. وكانت النساء يملأن الجرار بكلتا اليدين. وكان الصبية يركضون إلى جانب القنوات ليروا إلى أين وصل الماء. وكان الخبر ينتقل أسرع من الدخان. وقبل أن تميل الشمس غربًا، عادت بعثة زيبا.

لم يأتوا بغضب. وفي مقدمتهم مشت المرأة الأكبر سنًا التي حملت سوار يتا. وبجانبها جاء نبيل يرتدي عباءة زرقاء مزينة بأقراص الصدف. لم يكن عجوزًا كما تخيلت يتا، ولا متكبرًا كما خافت. لكنها لم تنظر إليه إلا مرة واحدة، لأن الأمر بينهما كان قد تغيّر بالفعل.

توقف عند حافة النبع وراقب الماء الصافي وهو يدفع الطين الجديد. ثم التفت إلى عم يتا. "بلغ بيتنا أن ملح العرس أُعطي للتل"، قال.

انحنى العمّ انحناءة عميقة. "نعم. اللوم عليّ إن كان ثمة لوم."

تقدمت يتا قبل أن يُنفق كلام آخر باسمها. "لا"، قالت. "الاختيار كان لي."

تفحّص النبيل عباءتها الملطخة بالطين، وعلامات الجرح في يديها، والعمال المجتمعين خلفها، والأطفال الذين ما زالوا يتشبثون بزهور صفراء. أخذ سوار الصدف من المرأة الأكبر سنًا ومدّه إليها، لا كادعاء، بل كأمانة عادت.

"البيت الذي لا ينقذ سوى سقفه ينقذ القليل"، قال. "بيت زيبا طلب عروسًا مشكّلة بالملح. ويبدو أن الجبل سمّاكِ لعمل آخر أولًا. لن أسحبكِ من ذلك."

انتقل الارتياح عبر الجمع بحدة حتى ضحك عدة أشخاص من فرط الانفراج. أخذت يتا السوار بكلتا يديها. وانحنت، ممتنّة للكرامة في جوابه. ومع ذلك حمل الارتياح معه ألمًا آخر. كان الطريق الذي عرفته منذ طفولتها قد انقسم، وانغلقت إحدى شعبتيه. لم تشعر بالخسارة كحبٍّ مرفوض، بل كبوابة أُغلقت على الأمان الذي كانت أسرتها تحتاجه.

نظر النبيل نحو المنحدر حيث كانت غابة السحاب تخفي نفسها من جديد. "أرسلوا إلينا الملح حين تستقر الينابيع وتُحفظ الطقوس"، قال. "لا كقيمة زواج. بل كتجارة صادقة. إن حميتم الماء، بقي تحالفنا في صورة أخرى."

بعد رحيله، لمست أمها وجهها بأصابع متعبة. لم يعد هناك وليمة تنتظر، ولا مقعد عرس، ولا موكب مطلي إلى بيت آخر. بل كانت هناك قنوات يجب إصلاحها، وغراس صغيرة تُزرع، وأغانٍ قديمة ينبغي جمعها من الشيوخ قبل أن تختفي في الأرض مع الموتى المنسيين.

***

دارت المواسم. لم تصبح يتا عروسًا نبيلة. صارت حارسةً لأول قربان. قبل كل حصاد للملح، كانت تمشي مع الأطفال إلى حافة الغابة حاملين أصغر الأقراص من أول غلي. كانوا يغسلون أيديهم بماء النبع، ويضعون البلورات عند جذور الغواياكان، ويتكلمون بالشكر على ما ملأ جرارهم وحفظ طعامهم في المطر.

بقي الطقس بسيطًا. وكانت تلك قوته. يستطيع طفل عطشان أن يفهمه. ويستطيع عامل متعب أن يؤديه قبل الفجر.

كبر إخوتها، ودخل أحدهم في خدمة تجار قدّروا ملح الوادي المستقر أكثر من أي حلف مكسور. ولم تعد أمها تلطخ نفسها بالأشيّوتي لعروس لم تحدث، لكن في أيام الأعياد كانت ترتدي سوار يتا الصدفي على خيط عند خصرها، حيث يقرع بهدوء سكين النسيج.

بعد سنوات، كان الناس يشيرون إلى البقعة العالية حين تتفتح أشجار الغواياكان خارج موسمها. كانوا يقولون إن الغابة انفتحت أولًا لعروس خرجت من طريق الزواج واختارت عطش قومها على الأمان المنتظر في ساحة نبيل. وكان عمال الملح يلمسون شفتيهم بإصبعين قبل كسر أول قرص من كل موسم. ثم يلمسون الأرض.

وفي الصباحات الباردة، حين ينزلق الضباب منخفضًا فوق المدرجات، كانت يتا تجد أحيانًا بلورات جديدة تلمع على اللحاء فوق البركة. ولم ترَ العجوز مرة أخرى. ولم تكن بحاجة إلى ذلك. كانت المياه تجري في القنوات بالأسفل، وكانت الجذور تمسك السفح، وكانت زهور الغواياكان تظل تسقط حيث كانت الحاجة إليها أكبر.

الخاتمة

كسرت يتا هدية زفافها، وخسرت الحماية التي كان سيمنحها زواج نبيل لأسرتها. في مرتفعات المويزكا، كان الملح ثروة، لكن الينابيع هي التي كانت تقرر ما إذا كانت الثروة ستطعم أحدًا. أعاد اختيارها ربط التجارة بالشكر من جديد. لذلك لا تستقر النهاية على مقعد عرس، بل على جذور مبللة، وبلورات بيضاء كالقِدْر، وماء صافٍ يغطي حجارة كادت تجف.