اركض، هكذا فكر تيمور، حين ضرب المغرفة النحاسية القدر، وارتفعت رائحة القمح الدافئ في الفناء. كان البخار يلتف حول أكمام الشيوخ. وما زال الثلج عالقًا في الظلال تحت أشجار التوت، رغم أن نيران النوروز كانت قد اشتعلت بالفعل في نصف البلدة. وفي يديه، بدا المصباح الطيني حارًا ورقيقًا، كأن نفَسًا قويًا واحدًا قد يشقّه.
كان الرجال العجائز يقفون في حلقة حول قدر السومالاك، يحركون المعجون الحلو الكثيف بمجاديف خشبية طويلة. وكانت النساء يرفدن النار بخشب المشمش. أما الأطفال فكانوا يرقبون الحصى السوداء الملساء المخبأة في القدر، وكل واحدة منها علامة حظ لمن يجدها في صحنه عند الفجر. وفوق الجميع، كان مقام الجرف ينتظر في الظلام، بناءً أبيض صغيرًا تحت صف من أشجار الأَرْتَشا القديمة.
في كل عام، كان صبي غير متزوج يحمل الشعلة الأولى من موقد الشيوخ إلى ذلك المقام. ولم تكن الطبول تُقرع في الساحة، ولا تُتَشارك الصحون الأولى من السومالاك، إلا بعد أن يصل المصباح إلى التجويف فوق الجروف. في بويـسون، كانوا يقولون إن الشتاء يجلس في عظام الصبي حتى يستطيع أن يحمل الدفء صعودًا لغيره. ولم يعترض أحد على القول. كانوا فقط يراقبون من سيفشل.
لم يتوقع تيمور أن يكون اسمه. كان في الرابعة عشرة، ضيّق الكتفين، وحذاؤه مرقّعًا عند الكعبين، أكثر راحة بين الغنم منه وسط الحشد. وقد استقام الشبان الأكبر سنًا بالفعل حين رفع الأكساقال، هالموراد بوبو ذو اللحية البيضاء، يده. ثم التفت الشيخ، ونظر إلى ما وراءهم جميعًا، وقال: «ابن راستم الراعي سيحمله.»
مرّت همهمة في الفناء كريح في القصب الجاف. كان بيكزود، عريض الظهر وشبه مكتمل الرجولة، أول من ضحك. «سيُسقطه قبل أول درجة.» وانضم إليه اثنان آخران. أبقى تيمور عينيه على المصباح، لكن حرارة صعدت إلى وجهه لا علاقة لها بالنار.
وضع هالموراد بوبو المصباح الطيني في يديه. كان الفتيل يحترق منخفضًا وثابتًا في دهن الغنم، يغذّيه أول لهب تحت القدر. وقال الشيخ: «اسمع جيدًا. يمكنك أن تحمي الشعلة. يمكنك أن تغذيها بالزيت الذي نعطيك إياه. لكن إن ماتت، فلا يجوز لك أن تسرق النار من بيت آخر. يجب أن ينهض ربيع بويـسون من أيدٍ نظيفة.»
ربط خيطًا أحمر حول معصم تيمور، العلامة القديمة التي تميّز الحامل لتلك الليلة، ووضع قارورة زيت مسدودة في حزامه. وقال: «اذهب عبر طريق المقام. واذهب بحذر.»
بدأت أولى الثلوج تتساقط حين صعد تيمور الزقاق الحجري نحو درجات الجرف، يحمل في مصباح لا يزيد عن كفيه معًا أمل البلدة كله.
الدرجات فوق الفناء
ضاق الزقاق بين جدران من الطوب الطيني، ثم انفتح على أولى الدرجات المنحوتة في الجرف. صعد تيمور وكتفاه منحنِيَان حول المصباح. لامس الثلج خديه ثم ذاب عليهما. ومن الأسفل جاء صوت احتكاك المجاديف في قدر السومالاك، ودقّة منخفضة لطبلة الدويرة تنتظر الإشارة، ومرة واحدة، نباح ضحكة حاد.
عندما اختطفت الريحُ اللهبَ، لم يقدّم الجبلُ أيَّ عزاء، بل طريقًا أشدَّ وعورةً.
لم يحتج أن يلتفت ليعرف لمن كانت تلك الضحكة. كان بيكزود والآخرون قد تبعوه على مسافة، قريبين بما يكفي لرؤية تعثر، وبعيدين بما يكفي ليدّعوا أنهم جاؤوا فقط لمشاهدة الطقس. سمع تيمور وقع أحذيتهم على الحجر. ومضى في طريقه.
ارتفع المسار بمحاذاة وادٍ عميق كانت شجيرات الشوك السوداء تهتز فيه مع الريح. وعلى المنحدر المقابل، وقفت جذوع العرعر منحنية ومظلمة، وثمارها زرقاء كالكدمات. اشتد الثلج. صار يسقط مائلًا الآن. رفع تيمور كمّه ليحمي المصباح. مالت الشعلة، ثم استقامت، ثم مالت ثانية.
«انتبه، أيها الراعي الصغير»، نادى بيكزود من الأسفل. «إن انطفأ المصباح، فربما نحمل الربيع من دونك.»
توقف تيمور عند منصة صغيرة واستدار. كان الثلج قد علق في شعر بيكزود وعلى كتفي معطفه المخطط. وكان في ابتسامته جوع أكثر من الفرح. لقد كان ينتظر الشرف الليلة. وكان الجميع يعرف ذلك. كان أبوه يرأس إحدى أكبر الأسر في بويـسون. وكانت ذراعاه غليظتين من المصارعة. وكان يمشي كمن قيس بالفعل لمكان رجل.
اختفت الابتسامة. «اسأله حين تزحف عائدًا إلى الأسفل.»
واصل تيمور الصعود.
وعند المنعطف الثاني، ضربت العاصفة بكل قوتها. اندفع الريح عبر الوادي واصطدم بالجرف كملاءة تُلقى بعنف على سرير. وانكمشت شعلة المصباح إلى نقطة. ركع تيمور وضم كفيه حولها، ضاغطًا جسده فوق الطين. سال زيت ساخن على إبهامه. وتقطّع الفتيل، ثم اشتعل لحظة، ثم انطفأ وهو يهمس.
لثانية بقي جامدًا. كان الثلج يطرق حافة المصباح الفارغة. وبدا العالم وكأنه اتسع ثم سكن. ثم ارتفع صوت بيكزود من الأسفل.
«انطفأت!»
شقّت الكلمات الدرجات كصدع. وأجابتها أصوات أخرى، نصف مذهولة ونصف متلهفة. نظر تيمور إلى فم المصباح الأسود، وشعر بالبرد يدخل إليه دفعة واحدة.
كان يستطيع العودة. كان يستطيع أن يسلّم المصباح الميت إلى الشيخ، ويقف تحت كل تلك العيون في الفناء. وكان الصبيان سيتذكرون ذلك سنوات. وكان الرجال سيخفضون أصواتهم حين يمر. أما أمه فلن تقول شيئًا، وهذا كان سيؤلمه أكثر.
ثم تذكر القاعدة: لا نار من بيت آخر. كانت الجبل فوقه يملك شعلة أخرى، وإن كان القليل يتحدث عنها إلا في الشتاء. ففي الكهوف الهمّاسة خلف المقام، كانت فتحة مخفية تتنفس أحيانًا غازًا دافئًا من الحجر. وكان الرعاة يوقدون هناك الحطب في العواصف حين تصير أصابعهم جامدة وشاحبة. ولم يسمّ أحد ذلك سرقة. فالجبل لله قبل أن يكون لأي سقف.
نهض تيمور. وقال: «لم أنتهِ بعد.»
ضحك بيكزود مرة أخرى، لكن في ضحكته هذه المرة توتر. «وبأي شعلة؟»
خبّأ تيمور المصباح الميت تحت معطفه، وانحرف من طريق المقام إلى المسار الأضيق المؤدي نحو بستان العرعر والكهوف.
ومن خلفه تمتم أحد الصبيان الأصغر سنًا: «لا أحد يذهب هناك ليلًا.»
وسمع تيمور بيكزود يجيب، بصوت أخفض من قبل: «فلنرَ إن كان سيعود.»
دخان العرعر وأنفاس الكهف
لم يكن الطريق الجانبي طريقًا للطقوس. فقد حفرتْه الماعز بحوافرها في المنحدر، وكانت مياه الينابيع تأكله أعمق كل عام. تحرك تيمور خطوة خطوة، يفتش عن مواضع للقدم تحت الثلج. كان المصباح تحت معطفه يطرق ضلوعه. وفي كل مرة يفعل ذلك، كانت الخيبة تضرب معه.
التصق دخان العرعر بأكمامه بينما كان الجبل يجذبه نحو أنفاسه الخفية.
في الأسفل، كانت بويـسون مبسوطة في بقع متكسرة من الضوء. فناءات تلمع بالأحمر، ثم تختفي خلف ستائر الثلج. وفي مكان ما كان أبوه قد عاد من المرعى الشتوي، واقفًا عند حافة الحشد ويداه المتشققتان مطويتان أمامه. كان راستم قليل الكلام أمام الناس. ومع ذلك استطاع تيمور أن يتخيل التجعيدة بين حاجبيه بوضوح كأنه يقف إلى جانبه الآن.
بدأ البستان حيث اتسعت الرفّة الصخرية. كانت أغصان الأَرْتَشا تميل فوق الطريق، وإبرها تحمل رائحة الراتنج الحادّة النقية. كان أهل بويـسون يحرقون العرعر عند الولادة، وعند الرحيل، وعند أول خطوة إلى بيت جديد. لم يفسر الدخان شيئًا؛ بل كان يمر فقط عبر الغرف التي عجزت فيها الكلمات. توقف تيمور تحت الأشجار، وأخذ نفسًا عميقًا واحدًا. ثبّتته الرائحة.
أخرج الصوان من كيسه وضربه بالفولاذ، آملًا أن يلتقط خيطًا من اللحاء الجاف تحت مأوى الجذع. وامض الشرر ومات. مرة أخرى. ومرة أخرى. كان اللحاء رطبًا. وصارت أصابعه متيبسة.
«أعطني إياه.»
استدار تيمور بسرعة. وقفت امرأة عجوز بين شجرتي عرعر كأن الشجر قد انشق وتركها تخرج. كانت تلبس شالًا داكنًا معقودًا تحت ذقنها، وتحمل على ظهرها حزمة أغصان. وكان الثلج منثورًا على أكمامها. عرفها تيمور من النظر: أويـسارا مومو، التي كانت تجمع الأعشاب على السفوح العالية وتبيعها في السوق ملفوفة بالقماش.
أخفض رأسه. «سلام ليلتكِ يا مومو.»
«وليلتك أيضًا.» نظرت إلى المصباح الظاهر من تحت معطفه. «أنت الحامل.»
«كنت كذلك.»
انتقلت عيناها إلى الفتيل الميت، ثم إلى الطريق بعد البستان. «الكهوف؟»
أومأ.
وضعت أويـسارا حُزمتها جانبًا، وانتقت ثلاث عيدان من العرعر، رفيعة وجافة من الداخل. وقالت: «لا تطلب النار من حزمتي. القاعدة هي القاعدة.» ثم لانت شفتاها. «لكن الخشب الجاف ليس لهبًا. خذ هذه.»
ضربه الارتياح بقوة حتى كادت ركبتاه تخذلانه. أخذ العيدان بكلتا يديه. «سأعيدها بما يوازيها.»
شمخت. «أعد الربيع إلى البلدة. هذا يكفي.»
مضى تيمور. وتضاءل البستان، وانفتح فم أول كهف في الجرف كباب منخفض مظلم. وكانت الريح تصدر هناك صوتًا رفيعًا، لا هو صفير ولا هو صوت تمامًا. كان الأطفال يسمونها الكهوف الهمّاسة لأن الهواء يمر عبر شقوق مخفية ويحوّل الحجر إلى كلام. وفي الصيف، كان الصبيان يتحدّون بعضهم أن يصرخوا في الداخل. أما في ليالي الشتاء، فلم يكن أحد يمزح بشأنها.
لم تحوِ الحجرة الأولى سوى صخر رطب وسخام قديم. انحنى تيمور، ووضع المصباح جانبًا، وأدخل عيدان العرعر في شق لامست عنده حرارة خفيفة الهواء. ضرب الصوان. التقطت شرارة واحدة، واحمرت، ثم اختفت. ضربه مرة أخرى حتى نزف إبهامه حيث عضّ الفولاذ الجلد. وفي المحاولة السادسة، بدأ طرف العود يدخن. ارتفع خط رفيع من الزرقة، ثم زحف جمر واهن على الراتنج. انحنى تيمور قريبًا، وتنفس بحذر. انفتحت النار، صغيرة ومرتجفة، لكنها حيّة.
لامس فتيل المصباح تلك الشعلة. فتعلّق الفتيل وبدأ يحترق منخفضًا.
ثم أجاب الكهف بهبة مفاجئة من الداخل الأعمق. قفزت النار الصغيرة إلى عيدان العرعر الجافة، والتهمت بوهج حاد، وأحرقت مفاصل أصابع تيمور. فانتفض إلى الخلف. مال المصباح. وانسكب الزيت على الحجر، وانطفأ الفتيل مرة أخرى.
كاد يصرخ للحظة. صعد الصوت إلى حلقه وبقي هناك. ضغط قبضته على فمه حتى مرّت الموجة.
ومن الخارج، انجرّ وقع أقدام على الصخر.
ظهر بيكزود عند مدخل الكهف، وخلفه اثنان. كانت آثار الثلج تخط معطفه. ونظر من المصباح الأسود إلى يد تيمور المحروقة. وقال: «إذًا. لقد رفضك الجبل.»
وقف تيمور، يلهث. «اتركني.»
دخل بيكزود الكهف. «البلدة تنتظر. أعطني الخيط. سأأخذ مصباحًا آخر من موقد الشيخ، وأقول إن العاصفة أخذتك في طريق خاطئ.»
كانت في هذا العرض رحمة على الوجه، وسرقة تحته. ورأى تيمور الأمرين معًا. وإن هو استسلم، سيصل بيكزود إلى المقام قبل الفجر، ويرتدي القصة كحزام جديد.
«لا.»
مدّ بيكزود يده. «أنت صبي.»
نظر تيمور إلى الخيط الأحمر حول معصمه، المبلل بالثلج الذائب. «إذن لماذا تطلب مني؟»
تحرك الصبيان خلف بيكزود. كان أحدهما يحدّق في أرضية الكهف. أما الآخر فكان يفرك ذراعيه من البرد. وفي ذلك الصمت الصغير، فقد غضب بيكزود بعضًا من ثقله. وأنزل يده.
تحرك الصوت الهمّاس في الصخر من جديد. التفت تيمور نحو الجدار الخلفي. كانت الهبة قد جاءت من شق ضيق، نصف مخفي بحجر ساقط. لامس وجهه هناك هواء دافئ، أقوى من قبل، يحمل رائحة مرّة خفيفة من أعماق الجبل.
ليس هذه الحجرة، فكر. أعمق من هذا.
التقط المصباح وانسلّ عبر الشق قبل أن يتمكن أحد من منعه.
عنق الجبل الحجري
ضاق الشق حتى اضطر تيمور إلى أن يسير جانبيًا. خدشت الصخرة كتفيه. وصنع المصباح دائرة ضعيفة من الضوء حول حذائه. وكان الماء يقطر من السقف بنقرات بطيئة صبورة. استطاع أن يسمع الصبيين خلفه أول الأمر، ثم لم يعد يسمع إلا مجموعة خطوات واحدة، أثقل من البقية. كان بيكزود قد تبعه. أما الآخرون فبقوا خلفهما.
في حنجرة الجبل الصخرية، تراجعت المنافسة أمام نفسٍ مشترك حول شرارةٍ واحدة.
انتهى الممر إلى حجرة مستديرة لا أعلى من سقف إسطبل. وفي وسطها حوض ضحل في الحجر، مسودّ من نيران قديمة. وكان الهواء الدافئ يتنفس من شق تحته بنبضات ثابتة. وكل نفَس حمل تلك الرائحة المرّة نفسها، مثل صوان مضروب وتراب رطب.
ركع تيمور إلى جانب الحوض. لم يبقَ معه لحاء جاف، بل عودان من الراتنج، وشريط ممزق من بطانة كمّه. لف القماش كفتيل، ووضع العودين فوقه.
دخل بيكزود خلفه، وانحنى تحت السقف المنخفض. بدا وجهه أكبر سنًا في ضوء المصباح، متعبًا حول الفم. وقال: «إذا صار الهواء فاسدًا، فسنسقط هنا معًا.»
«إذن قف قرب الفتحة ودعني أعمل.»
لم يتحرك بيكزود. «أتدري لماذا جئت؟»
أبقى تيمور يديه على العيدان. «لتضحك.»
أطلق بيكزود زفرة قصيرة قد تكون ضحكة وقد لا تكون. وقال: «حمل أبي الشعلة حين كان في الخامسة عشرة. وبيتي هو البيت الذي يراقبه الناس. لو أخذتُ المصباح منك، لهزّ نصف البلدة رؤوسهم كأن نظام الأشياء قد صُلح.»
لم يكن هذا اعتذارًا. كان شيءًا أقسى. وفهمه تيمور لأنه يعرف شكلًا آخر من الثقل نفسه. كان أبوه هو الآخر موضع نظر لسبب مختلف. فقد كان راستم قد كسر ساقه مرة في موسم ولادة الحملان، ولم يعد يستطيع المصارعة أو الركوب مثل غيره من الرجال. كان بعضهم يشفق عليه. وبعضهم يقيسه بما فقد. وقد نشأ تيمور تحت تلك النظرة، يحاول ألا ينحني.
نظر إلى بيكزود، فرأى ليس عملاقًا بل ابنًا تحت المحاكمة.
«الشيخ اختارني»، قال تيمور. «ليس ليحرجك.»
«إذن لماذا؟»
فكّر تيمور في دروب المرعى، وفي الحملان التي تُنتزع من الثلوج، وفي الليالي التي كان أبوه يرسله فيها إلى الأمام مع صينية جمر ليوقظ الحظيرة بالدفء قبل أن تلد النعاج. «لأنني أعرف كيف أحمي حياة صغيرة في طقس سيئ.»
لم يقل بيكزود شيئًا بعد ذلك.
ضرب تيمور الصوان. سقطت الشرارات في القماش وانزلقت عنه. عدّل العيدان وحاول مرة أخرى. لا شيء. انزلق إبهامه النازف على الفولاذ. فهسّ بين أسنانه.
ركع بيكزود مقابله. «يدك ترتجف.»
«إنها باردة.»
فكّ بيكزود حزامه، ومزق شريطًا من طيّته الداخلية الجافة. ومن دون أن يلتقي بعيني تيمور، وضعه إلى جانب الحوض. وقال: «هذا يشتعل أسرع.»
تردد تيمور. لم يكن هذا نارًا. ولم يكسر القاعدة. فأومأ مرة.
معًا بنيا عشًا صغيرًا في التجويف المسود. أمسك تيمور الصوان. وضم بيكزود بيديه العريضتين نقطة الشرارة، حاجبًا التيار. وفي الضربة الثالثة، تألق القماش. وارتفع دخان حاد وحلو من راتنج العرعر. انحنى بيكزود منخفضًا وتنفس. وأضاف تيمور أنفاسه إليه. نما الجمر، وقضم العود، وانفتح إلى لسان أصفر ثابت.
استقرت الإضاءة بينهما. ولحظة واحدة بدت الحجرة لطيفة تقريبًا.
ثم دَوَّى في الجبل صوت ارتجاج عميق. وتناثر الغبار من السقف. وخرج من الشق الدافئ سعال قاسٍ من الهواء. أمسك بيكزود كتف تيمور. «تحرك.»
خطفا المصباح وانحنيَا راجعين إلى الشق، بينما انفصلت من فم الحجرة خلفهما لوح قديم من الحجر وسقط على الأرض حيث كانا يركعان. وطاردهم الصوت في الممر. تعثر تيمور؛ فدفعه بيكزود ليقف. وحين اندفعا إلى الكهف الخارجي، كانا كلاهما يلتقطان أنفاسًا متقطعة.
قفز الصبيان المنتظران جانبًا. رفع تيمور المصباح عاليًا. مالت شعلته، لكنها لم تمت.
ولم يضحك أحد الآن.
كان الثلج قد خفّ خارجًا. وكانت السماء فوق الحافة تحمل أول شق رمادي من الفجر.
نظر بيكزود نحو طريق المقام، ثم إلى تيمور. وقال: «اذهب.»
حدّق تيمور فيه.
تراجع بيكزود ورفع يده، لا تحدّيًا بل شهادة. وقال: «اذهب، يا حامل نور بويـسون.»
الفجر عند الضريح الأبيض
قطع الصعود الأخير عبر رفّة مفتوحة تراكم فيها الثلج حتى الكاحل. ركض تيمور فيها بلا فخر، فقط خوفًا على المصباح. وأبقى يدًا حول الوعاء ويدًا فوق الشعلة. ومن خلفه، سمع الآخرين يتبعونه في صمت. وكانت بويـسون في الأسفل قد بدأت تستيقظ تمامًا. فُتحت الأبواب. نبح الكلاب. وفي مكان ما نادت امرأة الأطفال من الزقاق إلى الداخل. ولم تكن البلدة تعرف بعد ما إذا كان الربيع قد بلغ الجرف.
عندما استيقظ المزار بالنار، أجابت البلدة كلها من الأسفل.
كان الضريح يقف صغيرًا وأبيض ضد السماء المشرقة، جدرانه خشنة بالجير، وبابه الخشبي محاطًا بشرائط حديد. وكانت الشرائط التي ربطتها الأمهات في الأعوام الماضية ترفرف بجانب شجرة العرعر، وقد بهتها الشمس والثلج. يصعد الناس إلى هنا حين يحترق طفل بالحمى، أو حين يرحل ابن إلى الخدمة العسكرية، أو حين لا ينكسر الشتاء وتأتي الحملان ضعيفة. كانوا يلمسون العتبة، يهمسون بالأسماء، ويغادرون بالحمل نفسه في أيديهم، لكنهم يشاركونه مع السماء قليلًا.
وصل تيمور إلى الباب، فوجد مصباح الكوة في الداخل قد نُظف بالفعل ويُنتظر، مظلمًا كعين فارغة. ركع على الحصير أمامه. كان يده المحترقة تنبض. وكانت ركبتاه ترتعشان من الصعود. وكان يشعر ببيكزود والآخرين خلفه، ليسوا قريبين بما يكفي ليزدحموا عليه، ولكن قريبين بما يكفي ليروا إن فشل الآن.
«ثبّت نفسك»، قال لنفسه.
أمال المصباح الطيني. قبّلت الشعلة الجديدة فتيل الضريح، فثبتت.
وفورًا تغيّرت الحجرة. لامس الضوء الذهبي الجير الأبيض، ثم الخيوط الحمراء المربوطة على شبكة النافذة، ثم مفاصل تيمور، الخامدة والسوداء في بعض مواضعها من نار الكهف. وفي الخارج، تحركت الريح عبر أغصان العرعر، حاملة رائحتها النقية عبر الرفّة.
وبعد نبضة، من البلدة في الأسفل، ضربت أول طبلة دويرة.
صارت طبلة واحدة ثلاثًا. ثم جاء صياح الكارناي النحاسي الطويل، يرتفع فوق الأسطح وحظائر الغنم والحقول التي بدأت تذوب من الجليد. ووصل الصوت إلى الضريح وتحطم على الجرف في موجات مشرقة. كانت بويـسون قد سمعت. ستُملأ الصحون الآن. وسيُغرف السومالاك كثيفًا داكنًا، حلوًا بالقمح والصبر. وسيبحث الأطفال في حصصهم عن الحجارة المحظوظة. وستضحك النساء من حناجر متعبة. وسيقف الرجال كتفًا إلى كتف تحت دخان الصباح.
خفض تيمور رأسه. ولم يكن يعرف حتى تلك اللحظة كم كان مشدودًا على نفسه.
وحين نهض، كان بيكزود ينتظره عند الباب. كانت قطرات الثلج الذائب تنزل من كُمّه. ونظر إلى التجويف المضاء، ثم إلى يد تيمور. ولثانية، بدا كأنه يبحث عن كلمات تصلح للجمهور. ولم تأتِ. فمد يده بدلًا من ذلك.
أخذها تيمور.
كانت المصافحة قصيرة، خشنة، وكافية.
نزلوا معًا. وعلى الدرجات السفلى، كان الناس قد بدأوا بالفعل بالصعود نحوهم. قاد هالموراد بوبو الصعود رغم سنّه، ولحيته البيضاء تتطاير جانبًا بفعل الريح. وجاء أب تيمور خلفه مباشرة، يعرج على ساقه المريضة التي لم يذكرها قط. وحين رأى راستم السخام على وجه تيمور والخيط الأحمر لا يزال حول معصمه، ارتخت شيء في كتفيه.
توقف هالموراد بوبو أمام الصبيين. وانتقلت عيناه من تيمور إلى بيكزود ثم عادت. وقال: «وصلت الشعلة.»
«نعم»، أجاب تيمور.
تفحّص الشيخ اليد المحترقة، والأكمام المبللة، والسخام، والثلج المتراكم في حذاء الصبيين. ولم يحتج إلى رواية طويلة. فالرجال الذين شهدوا كثيرًا من الشتاءات يستطيعون قراءة الليل مما يتركه على الصوف والجلد.
ثم أخرج من جيبه حجرًا أسود أملس، واحدًا من قدر السومالاك، دافئًا من راحته. ووضعه في يد تيمور المحترقة، وأغلق أصابعه عليه بحرص.
وقال: «للحامل.»
نظر تيمور إلى الحجر. كان صغيرًا، عاديًا، معتمًا بالزيت والحلاوة من القدر. ومع ذلك شعر بثقله ينتقل فيه على نحو أوثق من أي مديح.
في الأسفل، كانت ساحة البلدة تلمع مع الصباح. وكان البخار يرتفع من الأوعية. وركض الأطفال بين الكبار وفي أيديهم الخبز من الجهتين. وكانت النساء بأوشحتها الزاهية يرفدن الحطب في نيران الفناء. وقد بدأت آخر بقايا الثلج على الأسطح تهبط إلى ماء.
وحين دخل تيمور والآخرون الساحة، تنحى الناس. ونادى بعضهم باسمه. ولمس بعضهم كم بيكزود وسأله ما الذي حدث على الجبل. ولم يقل بيكزود سوى: «اسأل الحامل بعد أن يأكل.»
وضعت أم تيمور بين يديه صحنًا من السومالاك. كان المعجون كثيفًا ودافئًا، تفوح منه رائحة القمح المحمّص والدخان. وجد مكانًا قرب الجدار حيث تضرب الشمس أولًا. وقف أبوه إلى جانبه، لا يتكلم، فقط يشاركه الدفء. وبعد لحظة مد راستم يده وعدّل ياقة تيمور كما كان يفعل حين كان صغيرًا.
وعبر الساحة، كان الصبيان قد بدأوا يقفزون فوق نيران العيد المنخفضة بينما كانت العجائز ينقرن ألسنتهن وينهينهم عن تمزيق أكمامهم. ارتفع الضحك وانخفض. واستمرت الطبول في ضبط الإيقاع. وفوق كل ذلك، على الجرف، كانت مصباح الضريح يحترق في الصباح الشاحب كنجمة اختارت أن تبقى.
رفع تيمور الملعقة. كان طعم السومالاك فيه قمحًا ورمادًا والليل الطويل الذي قطعه. مضغ ببطء. لم يختفِ الشتاء من العالم. وما زالت الثلوج تلوّن التلال وراء البلدة. ومع ذلك، كان شيء ما قد انقلب في بويـسون. كان الناس يتحركون كما لو أن البرد قد أرخى قبضته أخيرًا.
قبل أن يتناول ملعقته الثانية، فتح تيمور كفه، فوجد الحجر الأسود ما يزال هناك، يلمع بطبقة رقيقة من الحلاوة.
الخلاصة
لم ينتصر تيمور على الليلة بالقوة. لقد واصل السير بعد الخزي، وقبل المساعدة من غير أن يكسر قاعدة البلدة. في عادات النوروز في بويـسون، الربيع ليس فصلًا فحسب؛ إنه أمانة تُنقل من يد إلى يد. وبحلول الفجر، صارت مفاصل يديه المحروقتين، والسخام على كمه، والحجر الأسود الحلو في كفه، علامات تلك الأمانة.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
