في قلب زيمبابوي، حيث تهمس الأرض بأصوات الأرواح ويتجوّل الأجداد بين الأحياء، يوجد جبلٌ لم تمسه يدّ الزمن. دزيفاغورو، جبل مواري المقدس، مكانٌ تلتقي فيه العوالم الإلهية والبشرية، حيث تُمنح الحكمة لمن يستحقّها، وحيث يبتلع الضباب غير المستحقين فلا يعود لهم أثرٌ أبداً.
على مدى أجيال، كان شيوخ قرية تشيفي يروون حكايات من سعى لاكتشاف أسرار الجبل—أبطالًا وطالِبين ومتهوّرين على حدّ سواء. عاد بعضهم حامِلين هدايا الحكمة والقدرة، بينما اختفى آخرون، ولم يبقَ من أثرهم سوى أسماؤهم الهمسات التي تُنطق بخوف.
نشأت تاريرو وهي تسمع هذه القصص، ولم تتخيّل أبدًا أن يجري نداءٌ لها في يومٍ من الأيام. لكن للأجداد خططًا لها—خططًا أوسع مما كانت قد تظنّ.
هذه قصتها.
نبوءة الشيوخ
امتدت سماء الليل فوق القرية كقماشٍ واسعٍ مرصّعٍ بالنجوم. اجتمع أهل تشيفي حول نارٍ مشتعلةٍ، ووجوههم تتلألأ بضوءٍ خافت. لم تكن هذه ليلة عادية—ففيها تكلم الشيوخ عن الجبل المقدس.
وقف سيكورو موكانيا، أكبر الشيوخ سنًّا، في الوسط مستندًا إلى عصاه الخشبية المنحوتة. صوته، وقد نقش الزمن علاماته عليه، حمل ثقل القصص المتوارثة عبر الأجيال.
«لقد مضى زمنٌ طويل منذ أن شرع آخر المختارين في رحلته إلى دزيفاغورو،» بدأ. «لكن الأرواح تستيقظ من جديد.»
عمّ الصمت بين القرويين.
تابع: «هناك من بيننا،» وقال وهو يجول بنظره وجوه الحشد، «مقدّرٌ له مصيرٌ مربوط بالجبل. من وسمه الأجداد.»
شعرت تاريرو بيد جدّتها تشدّ يدها. تسارعت دقات قلبها.
أضاف موكانيا: «كانت العلامات واضحة: هالة القمر، صرخات طيور الليل، تقلبات الرياح. لقد تكلم الأجداد.»
ثُمّ استقرّت نظراته عليها.
«تاريرو.»
اندفع تنهّدٌ جماعيٌّ في الحشد. حبست تاريرو أنفاسها.
«أنتِ المختارة.»
نداء الأرواح
لم تستطع تاريرو النوم تلك الليلة. غلب الصمت على القرية، لكن كلمات موكانيا تردّدت في رأسها كإيقاع طبلة.
المختارة.
نهضت بهدوء وتسلّلت إلى الخارج. كان الهواء باردًا، مشبعًا برائحة الأرض الرطبة. فوقها ألقى القمر البدر وهجًا فضّيًا على الأفق.
ثم سمعت ذلك.
صوتٌ—ليس بشريًا كاملًا، ولا روحًا خالصة—ينادي اسمها.
«تاريرو...»
التفتت وقلبها يخفق كالمطرقة. همست الريح بين الأشجار، وفي همساتها تردّد النداء مجدّدًا.
«تاريرو... تعالي.»
حينئذ علمت أنّه حقيقي. الجبل يناديها.
عند الفجر استعدّت للمغادرة. مدت جدّتها إليها حزماً صغيرة وضعتها في يدها. «في الداخل ستجدين كل ما تحتاجين،» قالت. كان صوتها رصينًا، لكن عينيها تلمعان بدموعٍ لم تذرف.
فكت تاريرو القماشة: أعشاب مجففة للحماية، قرعة ماءٍ مقدّس، ووسم خشبي منحوت—تراث عائلي انتقل عبر الأجيال. أمسكت بالوسم بإحكام. «سأعود.»
ابتسمت جدّتها، لكن تاريرو رأت قلقًا عالقًا على محيّاها.
«اتّبعي الريح،» همست.
ومع ذلك انطلقت تاريرو نحو الجبل المقدس.
بداية الرحلة
كان الطريق طويلاً يلتفّ عبر غاباتٍ كثيفة وعبر أنهارٍ هدّارة. كل خطوة تقرّبها من المجهول، لكنها كانت تمشي بعزيمة، وكلمات جدّتها تهديها الطريق.
مضت الأيام والجبل يقترب، وقمته تلفّها الضباب.
في إحدى الأمسيات، بينما كانت ترتاح تحت شجرة باوباب عتيقة، سمعت خطواتٍ في الأدغال. مدت يدها نحو السكين الصغيرة المعلقة على خصرها.
انبثق من بين الشجيرات رجلٌ مكتسٍ بجلد فهد. كانت عيناهِ الظلمتاان، المملوءتان بالفطنة، تدرسانها.
«أنتِ ماشية نحو دزيفاغورو،» قال.
أومأت تاريرو، واضعة يدها بقوة على سكينها.
ضحك الرجل. «أدعيها جانبًا يا صغيرة. لست عدوّك.»
«من أنت؟» سألت.
ركع إلى جانب النار التي أشعلتها. «مسافر، مثلك.»
أحسّت بتوترٍ من حضوره، ومع ذلك كان فيه شيءٌ مألوف—شيءٌ قديم.
«احذري يا تاريرو،» همس. «الجبل لا يرحّب بكل من يطلبه.»
ثم، كما ظهر، اختفى.
حارس البوابة
قاعدة الجبل تميّزت بقوسٍ من أحجارٍ شاهقة، واجهاتها مغطاة بنقوشٍ قديمة. وما وراءها، طريقٌ ضيّق يلتفّ صاعدًا إلى بين الضباب.
عندما تقدمت تاريرو، عمّ الهواء دويٌّ عميق.
برز من الصخرِ كائنٌ—حارسٌ ضخمٌ بعينين كالجمر المشتعل.
«من يطلب المرور؟» سأل بصوتٍ جهوري.
ابتلعت تاريرو ريقها. «أنا تاريرو، ابنة الأرض. أطلب حكمة مواري.»
حدّق الحارس بها بنظرة تخترقها. «فأجب عن لغزي، أو عودي إلى الوراء.»
قال اللغز:
«لدي أنهار لكنها بلا ماء،
غابات لكنها بلا أشجار،
مدن لكنها بلا ناس.
ما أنا؟»
تسارعت أفكار تاريرو. كررت الكلمات، تقلبها في ذهنها. ثم أدركت الجواب.
«خريطة،» قالت.
خفت بريق عينَي الحارس. اهتزّت الأرض حين تراجع التمثال الحجري، كاشفًا الطريق من خلفه.
لقد اجتازت الاختبار الأول.
كهف الأجداد
قادها الطريق إلى مغارةٍ، جدرانها تتوهّج بضوءٍ أزرق خافت. في مركزها دائرة من الأرواح تتلألأ.
تقدمت امرأة، كان وجهها مألوفًا بشكلٍ مريب.
«تاريرو،» قالت. «هل تعرفين قلبك؟»
ترددت تاريرو. «أنا... لا أعلم.»
أومأت المرأة الروحية. «إذن عليكِ أن تختاري.»
ظهر دربان—أحدهما يغمره نورٌ ذهبي، والآخر غارقٌ في الظلام.
قالت الروح: «درب النور يؤدي إلى الحكمة، لكن عليكِ أن تضحي بشيءٍ عزيز.
درب الظلام يقود إلى القوة، لكنك ستفقدين ذاتك.»
فكّرت تاريرو في قومها. أرادت الحكمة لا القوة.
«أختار درب النور.»
ابتسمت الأرواح، فانفتحت أمامها الطريق الذهبي. خطت إليه.
هبة مواري
على قمة الجبل قامت شجرةٌ عظيمة—شجرة باوباب ذات أوراقٍ ذهبية. من جذورها برز كيانٌ. حضورٌ هائلٌ وقويّ حتى اهتزّ الهواء من حوله.
مواري.
ملأ صوته العالم. «لقد أظهرتِ جدارتكِ يا ابنة الأرض.»
ركعت تاريرو.
«لقد طلبتِ الحكمة، فالحكمة ستكون لك.»
حلّت في ذهنها رؤية—قصد قومها، نضالاتهم، قوتهم. رأت الماضي والمستقبل، والحقائق المدفونة تحت السطح.
عندما نفضت وعيها، عاد الجبل المقدّس صامتًا كما كان.
في يدها وُجدت ورقةٌ ذهبيّة واحدة—علامةُ بركةِ مواري.
عودة المختارة
نزلت تاريرو الجبل وقلبها قد تغيّر إلى الأبد.
عند عودتها إلى القرية تجمّع الناس، شاع فيهم شعورٌ بأن شيئًا قد تبدّل.
تقدّم سيكورو موكانيا. «هل رأيتِ مواري؟»
أومأت تاريرو. «نعم، وأحمل رسالته.»
روت الرؤية—أرضهم، مستقبلهم، وحدتهم.
فاحتفلت القرية. لم تعد تاريرو مجرد طالبة، بل صارت قائدة.
تحت عين القمر الساهرة، احتفلت تشيفي بعودة المختارة—التي صعدت جبل مواري المقدّس وعادت لتروي القصة.
