المقدمة
في قلب كوردوبا الاستعماري، حيث كانت الجدران المطلية بالبياض تلمع تحت شمس لا ترحم وتتعالى رائحة الكوبال من مذابح المعابد، انفتحت لأول مرة أسرار أسطورة لا مولاتا دي كوردوبا. لم تكن عبدة ولا سيدةً، بل امرأة حرة، تحمل خصلات داكنة وعينين مضيئتين تنطويان على قوة صامتة. كان السوق يضج بالثرثرة حول مواهبها الغريبة — كانت تتحدث إلى الرياح كما لو أنها تردّ عليها، وتعدّ منقوعات تزيل الحمى في ليلة واحدة، وكان ضحكها يتردّد تحت قضبان الحديد في فناء السجن. عندما نزلت محكمة التفتيش بمشاعل ترتعش وهمسات تنديد بالسحر، حبست المدينة أنفاسها. أقفل الخدم أبوابهم، وشحذت ألسنة الكهنة كلامها، وسحبت المرأة التي أطلقوا عليها اسم "مولاتا" إلى زنزانة قاتمة حتى تردد ضوء النهار عند نوافذها المحجوبة. ومع ذلك، داخل تلك العتمة شعرت بنبض شيء أقدم من الحجر واليمين — تيار خفي من معرفة الآباء تنتقل من أم إلى ابنة. همست مرة فدعت النيران أن ترقص على الجدران الباردة، وفي السكون الذي تلا ذلك بدا العالم وكأنه يرتجف. أولئك الذين ادّعوا حراسة القانون همسوا صلواتهم بينما كانت ترسم رموزًا غريبة في الغبار. صار الهواء مشحونًا بالإمكانات. تلك الليلة، تسلّق قمر باهت فوق كوردوبا، ولم يعد شيء كما كان حين سقط ضوءه الفضي على معصميها المقيّدتين ونظرتها الحازمة.
متهمة بالسحر
كشفت شمس الصباح عن حلقات حديدية وأرضيات حجرية رطبة للمرأة المعروفة فقط بلونها وبجسارتها. بهمسات ونظرات نصف مخفية، كانت تتعقّب كل خطوة تمر أمام زنزانتها. كان الحراس يدوسون الحجارة بأحذيتهم الثقيلة وأصواتهم منخفضة بالسخرية وهم يناقشون مصيرها. ادعى البعض أنها حولت الماء إلى خمر لروّاد السهرات؛ وقال آخرون إنها زرعت النفاق في صفوف المقاعد بالكاتدرائية. كل اتهام أضاف وزنًا إلى معصميها، لكنه أيضًا أوقد شرارة في صدرها. في زوايا الزنزانة كانت الجرذان تنزلق كشهود صامتين، بينما كانت الجدران الحجرية تمتص كل نفس تلتقطه. لم تكن هناك نافذة تطل على الشرق؛ ولا نسمة تلاحق ظلال وقت ما بعد الظهر. كانت يدها ترتعش فقط عندما استحضرت تهويدة أمها، لحن أقدم من أجراس الكنيسة.
محجوزة عن كل رفق، علمت نفسها أن ترى ما وراء القضبان. أغلقت عينيها واستحضرت همهمة النهر خارج أسوار المدينة، تذكرت كيف كانت سطحته ترتعش في ضوء الفجر. صار ذلك الذكرى جسرًا من لوحها الخشبي إلى عالم بعيد. كانت تهمس بأدعية مكتومة — مقاطع أُعطيت في الخفاء، لا تُلفَظ أمام العيون. مع كل استدعاء مكتوم تبددت رائحة العفونة في سجنها لتصير شيئًا سائلاً حيًا، كما لو أن الحجر يمكن أن ينثني لسحر قديم. تراكمت الهمسات في الممر فزداد الفضول؛ فتوقف أحد الحراس معتقدًا أنه سمع نايًا بعيدًا في القاعات الرخامية. وبحلول الغسق، اعترف حتى السجان بأنه شمّ عبير الياسمين وسمع همهمة خافتة في الجدران.
سافرت أنباء تسابيحها منتصف الليل في كوردوبا كنسمة شبحية. شدّ المحققون معاطفهم لكنهم لم يستطيعوا إطفاء القصة التي انتشرت بين الخدم والتجار. طالبوا بتناقضات واعترافات في استجوابات باردة. تحملت ساعات تحت أسقف تتقطر الماء، وروحها صامدة. في ساعة متأخرة من الليل نقشّت دائرة بالطباشير على أرضية الزنزانة، متتبعة خطوطًا كانت تنبض تحت ضوء الشموع. داخل تلك الدائرة لمحت ممرًا: اخترق ضوء القمر القضبان، لامس بشرتها الشاحبة، وشعرت بالعتبة ترتعش تحت أخمصيها. أولئك الذين أطلقوا على أنفسهم اسم القضاة أدركوا التغيير متأخرًا — جاذبية طقوس قديمة لا تقيدها أي يمين قاسٍ.
ليلة النار والظل
عندما بلغ القمر ذروته، عمّ سكون غريب في فناء السجن. تأرجحت الفوانيس كقلوب متوترة في حوامل خشبية، يقذفها نسيم لم تستدعِه إلا هي. وقفت داخل دائرة الطباشير، وأنفاسها تزداد سحبًا رقيقة، وتركت القوة تجري فيها. تسلخت الظلال من فواصل الملاط وتجسدت عند قدميها، مشكلة أشكالًا قد تكون حيوانات أو أطياف ذاكرة. استل كل منها بريقًا من نيتها — الحرية — وارتعش بمشيئتها. دوت همهمة منخفضة من البوابات الخارجية، بدا صوتها متناغمًا بين النصر والحزن.
بالتواء واحد من أصابعها أطلقت شرارات راقصة على طول الجدار. وثبتت في الحديد والحجر، لا لتحترق بل لتتلوى كحروف حية. ثخن الهواء بدخان عطر — المرّ ممتزجًا بأرز محترق — وكأن الزنزانة نفسها أطلقت بخورًا قديمًا. تراجع الحراس الذين راقبوا من الممر، وأيديهم مضمومة على أفواههم. أسقط أحدهم فانوسه؛ وتحطّم زجاجه في شهاب من الضوء المنصهر. سقط آخر على ركبتيه، يهمس صلواتٍ غير كاملة. نطقت بكلمة أخيرة، بصوت ثابت وخافت، مطلقة الأمر المناسب. تلألأت الدائرة بضوء القمر ثم خفتت، تاركة خطوط الطباشير مطعّمة بغبار فضي.
انفتح باب غير مرئي في الجدار الشمالي — لا مقبض، لا مفصلات، مجرد دعوة صامتة. خطت خارج الدائرة ممسكةً حاشية ثوبها القطني، وشعرت بأن العالم يتحول تحت حذائها. الممرات التي كانت تحرسها أبواب حديدية صارت الآن مكشوفة، ممرات تذكّرتها من زيارات الطفولة إلى الأديرة والكنائس الصغيرة. قادها عبير زهور الليل، وانساب حول القناديل ظلٌّ أشباحي ينحني في تحية صامتة. في كل قاعة مذهب حملها الهواء إلى الأمام، حتى وصلت إلى الفناء وتساقطت كل قيود الخوف.
في الخارج تدحرج الضباب المتموج كموجة مذعورة. تلألأت أسطح المدينة المغطاة بالبلاط الأبيض تحت نور النجوم الندي. توقفت عند العتبة وقلْبها راسخ، بينما فكّ الليل سره الأخير. خلفها انكمشت الزنزانة إلى ذكرى. أمامها قادها طريق واحد عبر أزقة نائمة، مرورًا بمحلات مغلقة، نحو حرية مكتوبة بخط القمر الشاحب.
الهرب إلى ما وراء الأسوار
ظهرت بين أعمدة قديمة في الساحة المركزية، حيث كانت تماثيل القدّيسين تراقب بوقار رخامي صامت. لامست قدماها الحافيتان الحجارة الباردة، وجلب النسيم روائح الياسمين المتفتح ليلاً وملوحة البحر البعيدة. بدا كل نجم وكأنه موجه نحو مسارها بينما انزلقت عبر شوارع ضيقة مطلية بدرجات الأصفر المحروق والنيلي. خلف نوافذ مشبكة، ومحلات مسدولة، وزوايا الكهنة، كانت المدينة نائمة، غافلة عن أن أعظم أسطورتها تمشي الآن في ظلالها الحالمة.
على الأطراف، انتظر حصان وحيد تحت شجرة تين كأنما استدعي برغبتها. تلفّت لِجام حريري حول عنقه كشرائط الغسق. ركبت بلا طقوس، وحاشية ثوبها القطني تحتك بمؤخرة الحيوان، وشعرت بعضلاته تشدّ تحت وزنها. اندفع الفرس في وتيرة رخوة، وطرقات حوافره على الحجارة القديمة التي صقلتها أقدام الحجاج وعربات البغال. ظهرت الفوانيس في أعقابها، هدايا من أهل البلدة الخائفين الذين لم تجرؤ خرافاتهم على أن تدير وجوهها عن المعجزة التي انكشفت أمامهم.
تلاقت أولى خيوط الفجر مع تعويذة أخيرة على شفتيها. نظرت إلى الوراء مرة، صوب أبراج الكاتدرائية التي دقّت أجراسها لتدينها. في تلك اللحظة كانت إما أسطورة أو هاربة — اتهام وأنيسه في آن واحد. تركت الوتر الأخير لقوتها يهدر، وتفتح الأفق بلون الذهب. وعندما استيقظت المدينة، كانت قد اختفت خلف حقول الأغاف ونخيل الهمس، تاركة وراءها أثر ياسمين شاحب وخيط فضي واحد متشابك في نقوش بوابة الكنيسة.
بعد قرون، يتوقف روّاد السوق عند تلك البوابة، رافعين أعينهم فلا يجدون أثرًا سوى خيط فضي وحيد متشابك بين نقوش الخشب. تذكرها الجدّات بصوتٍ خافت، ويسجّل الكهنة قصتها همسًا بين المواعظ. في كل فناء يتردد صداها، وفي كل زنزانة يضيئها القمر، يبقى نبض وعدها: أن الظلم قد يتبخر مثل الضباب عند بزوغ الفجر إذا نطق أحدهم باسم الحرية الحقيقي.
الخاتمة
بعد زمن طويل على توقّف أجراس الكنيسة عن الدق من أجلها، تظل لا مولاتا دي كوردوبا رمزًا للمقاومة والنِعمة السرية. تكسو قصتها الحجارة الاستعمارية كأغصان الياسمين المتدلية، مذكّرةً كل جيلٍ بأن أقسى الأحكام قد تخفي مسارًا إلى التحرّر. في الصلوات الهمسية واليقظات المضاءة بالفوانيس، يطفو اسمها كلما دنَس الظلم نفوسًا مرتجفةً. سواء آمنت بسحرها أو شعرت ببساطة بقوة صمودها، فإن هروبها عبر ممرات الحجر وأسُطح مضاءة بالقمر يمنح درسًا خالدًا: عندما يقيد الخوف الجسد، فتستطيع الشجاعة — ولمسة من العجب — أن تكسر كل حاجز. تحت ذات القمر الفضي الذي قاد خطواتها الخفية يومًا، توالَدَت أساطير جديدة. وكلما اشتدّ وجع قلبٍ من أجل العدالة، تنساب همسة المولاتا في النسيم، وعد وتعويذة في آنٍ واحد — تستدعي القوة للوقوف، والإرادة للتساؤل، والأمل للانطلاق نحو الحرية.
