المقدمة
في قلب بلغاريا البري، حيث ترتفع جبال البلقان كعمالقة حجرية قديمة ويتلوى الضباب فوق الوديان الزمردية، كانت الأساطير تتجول دوماً بحريةٍ مثل حرية الماعز الجبلية. ومن بين تلك الحكايات لم تشعل أسطورةٌ من الرهبة والخوف مثل أسطورة الزماي — مخلوق من الظل واللهب، مغطّى بحراشف تشبه حِيات العالم السفلي، متوّج برؤوسٍ شرسة متعددة، وذو قدرةٍ تحني العواصف وتروع القرى بأسرها. عبر الأجيال تهمس الناس بكهف الزماي، المختبئ عميقاً في مغارةٍ تكتنفها أشجار الصنوبر الملتفّة وضباب لا يُخترق. تعلّم الأطفال مبكراً تجنّب مساراتٍ معيّنة عند الغسق، خشية أن يحمل الهواء نَفَسًا كبريتيًا أو أن تهتزّ الأرض تحت أجنحةٍ لا تُرى. لكن الأسطورة لا تحمل الخوف وحده؛ ففي نسيج الرعب خيطٌ ذهبي من الشجاعة. فمقابل كل قصة عن الدمار ثمة قصة بطلٍ غير متوقع — ينبثق من تربة الحياة اليومية المتواضعة، لا مسلحًا بسيوف صاغتها الملوك، بل بقوة القلب، والفطنة، وروحٍ ترفض الانحناء. هذه قصة بويان، راعٍ شكّلت حياته المنحدرات الخضراء والجداول النهمة في قريته الجبلية. هي حكاية لا تخاطب البلغار وحدهم، بل كل من واجه ظلامًا بدا مستحيلاً. عبر رحلة بويان تتحول أسطورة الزماي إلى أكثر من تحذيرٍ عند المدفأة؛ تصبح احتفالًا بالأمل والمرونة والصلة الدائمة بين الناس والأرض التي يعزّونها. تدور أحداثها في زمنٍ كان فيه السحر حقيقيًا مثل تبدّل الفصول، فتلتقط هذه الأسطورة نبض مكانٍ وشعبٍ مصممين على الوقوف معًا، حتى عندما طال ليلهم ودوى زئير الزماي عبر القمم.
ظل الزماي
منذ زمن بعيد، في قرية جوليامو سيلو النائية، كانت الحياة تمضي مع الفصول. كان الربيع يجلب أزهارًا برية تتهادى على المنحدرات في انفجارٍ من الألوان، وكان الخريف يطلي الغابات بالذهب. لكن كل من في القرية تذكّر أن جمال الأرض له ثمن. تحدثوا همسًا عن الزماي، الذي قد يحول الحقول الخضراء إلى رماد بين ليلةٍ وضحاها. تذكّر الكبار سنواتٍ بدا فيها الرعد غير طبيعي، واختفت الماشية، وتصاعد الدخان من الجروف البعيدة — علامة مؤكدة على اقتراب الزماي. لم يرَه أحد بوضوح في زمن الأحياء، لكن الجميع اتفقوا على شكله: أفعى بطول نهر إيسكار، مغطاة بحراشفٍ زمردية وبرونزية تلمع كالجمر المحترق، ومتوّجة بسبعة رؤوس، لكل منها عيونٌ تتوهّج كالمصابيح في الظلام.
كان بويان في السابعة عشرة من عمره في الصيف الذي عاد فيه الزماي. توفي والده قبل سنوات، جرفته انهيارات أرضية مفاجئة بعد عاصفةٍ لم يستطع أحد تفسيرها. الآن كان بويان يرعى خرافه وحده، وتمتلئ أيامه بإيقاعات الحياة الجبلية الصبورة: إخراج الحملان من الشجيرات الشائكة، وترميم الأسوار، وعزف نايه الخشبي بينما يتسلّل الغسق بين الأشجار. كان قويًا لكنه لطيف، معروفًا بلطفه تجاه الحيوانات والناس معًا. ومع ذلك، كان فيه قلقٌ داخلي — إحساس بأن شيئًا ما وراء حياته البسيطة ينتظره في الظلال.
في ذلك الصيف ضربت العواصف الجبال لأيامٍ متتالية. شطر البرق أشجار البلوط القديمة، وخربّ البَرَد محاصيل القمح، وامتلأت الجداول حتى أوشكت الجسور أن تنهار. وبعد كل عاصفة كان يرِد رعبٌ جديد: اختفت المواشي، واحترقت البساتين، وأحيانًا رأى الأطفال أشكالًا غريبة تنساب عبر السحب ليلاً. اجتمع الشيوخ في الكنيسة الحجرية، ممسِكين بالأيقونات ويرتجلون الصلوات، لكن眼es عيونهم كشفت عن خوفٍ أعمق. وكان ستويان، أقدم الرعاة، هو من نطق بما لم يجرؤ أحد على قوله: «لقد استيقظ الزماي. الجبال غاضبة.»
انتشر الذعر. تحدثت العائلات عن الرحيل، لكن إلى أين يذهبون؟ كانت الأرض حياتهم. عندما عُثر على خروف محترق ومشوّه على طرف قطيع بويان، أحس بالرعب يقوى في عظامه. تذكّر حكايات والده — كيف أن الزماي الحقيقي قد يجرُّ الجنون، وأنه لا يقتل بالحديد وحده، وكيف يشوّه وجوده الهواء نفسه. ومع ذلك رفض بويان الفرار. اعتنى بخرافه، وطَمأن جيرانه المرتعبين، وظل يراقب السماء بحثًا عن علامات.
في ليلةٍ بلا قمر استيقظ بويان على نباح كلبه بيرون. عبر النافذة رأى توهّجًا مرعبًا ينبعث من الحافة فوق القرية. خرج هرولًا ممسكًا بعصاه، وبيرون بجانبه. عندما بلغ الحافة كاد تيارٌ من الريح أن يطرحه أرضًا. تلوّت الأشجار وأصدرت أوراقها هسهسةً كأنها تتألّم. ثم رآه: شكلٌ هائل ملتف حول صنوبر محترق، حراشفه تومض بين الأخضر والنحاسي في ضوءٍ غير طبيعي. ارتفعت سبعة رؤوس فوق قمة الأشجار، والدخان يتلوّى من مناخيرها. التفت أحد الرؤوس نحوه، وكاد قلب بويان أن يتوقف حين تردّد صوتٌ — ليس من فم، بل داخل عقله:
«لماذا تراقب، أيها الراعِي الصغير؟ هل جئت لتطعمني؟»
ثبَتَ بويان في مكانه. ارتعشت يداَه، لكن صوته ظل رزينًا. « ارحل عنا. الناس لم يفعلوا لك شيئًا.»
ضحكت الرؤوس، صوتٌ كالرعد في الوديان. «شجاعتك لذيذة. سأتذوقها قريبًا.»
باندفاعٍ من الأجنحة اختفى الزماي في السحب، تاركًا أثرًا من الأوراق المشتعلة. تعثر بويان عائدًا إلى منزله، وقد تغيّر إلى الأبد. عرف الآن ما الذي يواجهه — ليس وحشًا فحسب، بل قوة قديمة، ماكرة وقاسية. صار مصير جوليامو سيلو مرتبطًا بمصيره.
من تلك الليلة فصاعدًا صار بويان يراقب السماء. نهارًا كان يصغي إلى النذير: صمتٌ مفاجئ بين الطيور، وبرودةٌ تنسل عبر المروج. ليلًا كان يسمع همساتٍ في الريح. ومع ذلك لم يستسلم لليأس. بل بدأ البحث عن إجابات — زار الشيوخ، تعلّم الصلوات والتمائم القديمة، وطلب حكايات عن كيف هُزِمت الزمايات في الأزمنة الغابرة. تحدثت الأساطير عن أبطالٍ استخدموا المكر بقدر ما استخدموا القوة، وعن من وجدوا حلفاء في أماكن غير متوقعة: نساء حكيمات، رهبانُ متجوّلون، وحتى أرواح الجبال نفسها.
عندما رأت القرية عزمه تجمعت خلفه. أعطاه ستويان العجوز تميمةً منحوتةً من خشب الروان. الجدة نيفينا، العشّابة، أعطته جرابًا من الأعشاب يُقال إنها تطرد الشر. وبيرون، كلبه الوفي، لم يفارقه قط. أصبحت شجاعة بويان فانوسًا في الظلام — وعدٌ بأن جوليامو سيلو لن تختفي في الخراب بصمت.
جمع الشجاعة والسحر
مع مرور الأيام ازدادت هجمات الزماي شراسةً وجرأة. ارتفعت الأبخرة من المزارع النائية. اختفت الدجاجات والماعز. وأحيانًا كان القرويون يسمعون ضحكاتٍ على الريح — صدى ساخر يقشعر له البدن. ومع ذلك رفض بويان الرحيل أو السماح للخوف بأن ينتصر. أمضى أيامه في تعلّم ما استطاع من أقدم حكايات القرية، على أمل العثور على سلاحٍ ضد عدوه القديم.
في إحدى الأمسيات، بينما كان يبحث عن حملٍ ضائع قرب بلوطٍ عتيق، تعثر بويان على مزارٍ قديم نصف مختفٍ بين الشجيرات الشائكة. لم يكن أكثر من لوحٍ حجري مغطَّى بالطحلب، لكن نُقشت على سطحه رموزٌ أقدم من القرية نفسها. ركع بويان ولمس الحجر. فورًا شعر بدفء يَصعد في ذراعه، وسمع في ذهنه صوت امرأة — همسةٌ كنسيم في العشب: «لا تقاتل الزماي بالغضب وحده. اطلب الحكمة في قلب الغابة.»
مضطربًا لكنه عازم، زار بويان الجدة نيفينا. استمعت العشّابة لقِصته بانتباهٍ واهتَزت رأسَها بالإقرار. «هذا صوت مارا، روح حارسة الغابة. تساعد من يظهرون احترامًا للأرض.» طبخت نيفينا له جرعةً من الزعتر البري وعسل الجبال. «اشربها قبل مواجهة الزماي. وتذكّر: الحيلة لا تقل قوةً عن الشجاعة.»
في الأيام التي تلت، جمع بويان حلفاءه. راقب الأطفال للدخان واللهب. النساء حضّرن الأعشاب وصلّين. علّمه ستويان العجوز كيف ينقش رموز الحماية على عصاه. أعاد الحداد تشكيل محراثٍ مكسور إلى نصلٍ حادّ نقش على حافته أنماطًا تشبه ضياء النجوم. ليلًا كان بويان يدنو من الغابة وحده طالبًا قلبها، وبيرون يتبعه دائمًا وأنفه ملاصق للأرض.
في ليلةٍ قادها ضوء البدر وصل بويان إلى بستانٍ عتيق حتى بدا أن الريح نفسها تهمس فيه بالأسرار. هناك، تحت شجرة زانٍّ جليلة، وجد مارا. ظهرت امرأةً مرتديةً من الأوراق وأشعة القمر، وعيونها عميقة كبرك الجبال. «أنت شجاع»، قالت. «لكن الشجاعة وحدها لا تهزم الزماي. عليك أن تفهم ألمه.»
قادته إلى نبعٍ مختبئ تحت تشابك الجذور. «اشرب» أمرته. لما لامس الماء شفتيه رآى رؤى — ومضات حروبٍ قديمة، غاباتٌ تحترق، قرويون كانوا قساةً مع التنانين والأرواح. فهم حينها أن غضب الزماي ولد من جراحٍ قديمة، وقد أُشعل بفعل قرونٍ من الخوف والعنف.
أعطت مارا لبويان تميمةً فضية. «هذه دمعة الجبل. ستحمي قلبك من سم الزماي، لكن بشرط أن تُظهر الرحمة عند اقتراب النصر.»
عاد بويان عند الفجر وقد تغيّر. تحدث إلى شيوخ القرية وشاركهم ما تعلّمه. شكك بعضهم، لكن معظمهم رأى أملًا جديدًا في عينيه. معًا وضعوا خططًا — ليس فقط للبقاء، بل لكسر دورة كراهية الزماي إلى الأبد.
استعدت القرية للمواجهة النهائية. قلّ نوم بويان، وكان يشحذ سيفه ويتعلّم صلواتٍ جديدة. ومع ذلك لم يحمل في قلبه كراهيةً — فقط عزيمةً قوية لحماية قومه وإحلال السلام على الأرض والمخلوق معًا. في ليلة المعركة جاءه صوت مارا مرةً أخرى: «تذكّر — القوة الحقيقية في الفهم.»
عندما تسلّل الفجر فوق الجبال جمع بويان أصدقاءه، وكان بيرون بجانبه، وتوجهوا نحو مَعْوَر الزماي. فوقهم دارّت السحب كتحذير، لكن في قلوبهم اشتعلت شجاعة لا يقدر التنين على نزعها.
مَعْوَر الزماي
انطلقت المسيرة الأخيرة نحو مَعْوَر التنين عند أول خيوط الضوء. قاد بويان مجموعة صغيرة: ستويان العجوز مع تميمته المصنوعة من خشب الروان، الجدة نيفينا ممسكةً بأعشابها، ثلاثة رعاة شبان، وبيرون يسبقهم بخطواتٍ نشيطة. كانت كل خطوةٍ في الدرب الحجري مثقلة بخوفٍ وأملٍ معًا. بردت الأجواء، وتشبّث الضباب بأقدامهم. مرّوا بمزارات قديمة وأحجارٍ عمودية ملقاة أرضًا، أماكنٌ كانت طقوسها القديمة تحافظ على التناغم بين البشر والأرواح.
كلما اقتربوا من أعمق جوف الجبل تكاثرت علامات وجود الزماي: أرض محروقة لا ينبت فيها شيء، عظام مبعثرة كرموزٍ بيضاء على عشبٍ متفحّم، وخدوش مخلبية غائرة في الصخر. حتى الطيور لم تجرؤ على التغريد هنا.
أخيرًا بلغوا الكهف — فمٌ يحدِّق على اتساعه كجُرح، يزفر الكبريت والظلمة. تجمّع القرويون بينما تقدم بويان خطوة إلى الأمام. شعر بحرارة تميمة مارا على صدره. وهمس بالصلوات بين شفتيه وقادهم إلى الداخل.
كان النفق واسعًا وممتلئًا بالصدى. تلوّت الظلال على الجدران؛ هنا وهناك ظهرت رسوم قديمة تُظهر رجالًا ووحوشًا في قتالٍ لا ينتهي. وعمقًا داخل الكهف وجدوا آثار دمارٍ حديث: عظام خراف وثيران محترقة، أدوات محطمة، وقطع من نسيج تعود لأناسٍ اختفوا. ثقل الحزن ضغط على صدورهم.
ثم جاء من الأعماق هديرٌ كالرعد. ظهر الزماي بكل هيبته — سبعة رؤوس تتلوى معًا، كل منها يزفر دخانًا أو لَهَبًا. ثبتت عيناه على بويان.
«فقد أتيتم إذًا» همست إحدى الرؤوس.
«لتتوسّلوا من أجل حياتكم البائسة؟» سخرت أخرى.
قبض بويان على عصاه وسيفه. «جئنا بحثًا عن السلام» نادى بصوتٍ يتردّد في الممر الحجري.
ضحك الزماي حتى هزّ الغبار عن السقف. «سلام؟ أنتم شجعان — أم حمقى.»
لكن بويان ظل ثابتًا. «نعرف ألمك. الجراح القديمة لم تلتئم. لكن مزيدًا من الكراهية سيجلب مزيدًا من المعاناة — للجميع.»
مرت لحظة، ثم اندفعت الرؤوس السبع معًا. زأر اللهب، وصفَّر السم في الهواء. رفع بويان درعه وصدّ الهجوم. نادى ستويان بالصلوات، وألقت الجدة نيفينا الأعشاب في النار فأطلقت سحبًا من الدخان العطِر أربكت الوحش.
لما بدا وكأنها ساعاتٍ اندلعت المعركة: اقتحم بيرون وخرج ليشغل رأسًا، بينما واجه بويان رأسًا آخر. حماه أصدقاؤه من الوراء بالتراتيل وبالشجاعة. وأخيرًا، عندما لاحظ بويان التعب في حركات الزماي والحزن في عيونه المتعددة، تقدّم ووضع سلاحه أرضًا.
«كفى» قال بلطف.
سكن الكهف إلا من أنفاسهم. مدّ يده إلى تميمة مارا ورفَعها عاليًا. «لتكن هذه نهايةً للكراهية.»
تردّد التنين، ثم بدأ يتلاشى: تلاشت حراشفه إلى ضباب، وذاب غضبه إلى دموع. وبارتعاشة هزّت الحجر والسماء، تلاشى، تاركًا وراءه قشيرة زمردية متوهجة واحدة. ارتفعت العاصفة فوقهم؛ وتدفّق ضوء الشمس إلى داخل الكهف. التقط بويان القشيرة ووضعها في مزارٍ عند فم الكهف — علامة للأجيال القادمة أن الشجاعة والرحمة قادرتان على كسر أقدم اللعنات.
عاد القرويون إلى منازلهم منتصرين. ازدهرت الحقول؛ عادت الضحكات؛ ولعب الأطفال في المروج بلا خوف. وأصبح بويان — الراعي الذي واجه التنين — أسطورةً ليس لشجاعته فحسب، بل لرحمته أيضًا.
الخاتمة
ارتفعت الشمس ببطء فوق جوليامو سيلو بينما وصل بويان ورفاقه إلى فم كهف الزماي — مغارةٌ واسعة محفورة في الصخر الحي. صَفّرت الريح من أعماقها، وعلّق عبق الكبريت ثقيلًا في الهواء. عند دخولهم شعر بويان بتميمة مارا تنبض على صدره، فمَلأه سكونٌ داخلي. في الداخل تلوّحت الظلال وارتعش اللهب على الجدران. فكّ الزماي نفسه برشاقةٍ مرعبة، ورؤوسه السبع تتمايل وهو يرمق الدخلاء. تقدّم بويان، عصا في يد وسيف فضي في الأخرى. حوله ردد أصدقاؤه صلوات الحماية، وبيرون نبح بشجاعة.
عندما علا صوت الزماي في جوقة تهديدات، صمد بويان وتحدث — ليس بغضب، بل بفهم. أقرّ بالألم والخوف اللذين يعتريان كلًا من التنين والناس. لبرهة عمّ الصمت. ثم اندفع الزماي، ناشرًا النار والسم من أفواهِه. لمعَ درع بويان بضوءٍ جبلي. بشجاعة وذكاء، وبمساندة قريته وهدايا مارا، قاتل ببسالة، متجنّبًا اللهب ومردّدًا كل هجوم بعزم.
أخيرًا، عندما ارتخت حركات الزماي — وبهت غضبه وانحنت رؤوسه — مدّ بويان يد الرحمة بدلًا من الانتقام. أسقط سيفه ونطق بكلمات سلام. خفتت عيون الزماي، ومع ارتعاشةٍ هزّت الكهف حتى جذوره، تلاشى إلى ضباب، تاركًا خلفه قشيرة زمردية واحدة. تلاشت سحب العاصفة عن جوليامو سيلو. شُفيت الأرض؛ اخضرت الحقول وعادت الطيور لتغنّي. حُيي بويان كبطل، لكنه لم يطلب المجد لنفسه. بدلًا من ذلك شكر رفاقه وكلبه وأرواح الغابة. تغيّرت أسطورة الزماي إلى الأبد — من قصة رعب إلى قصة أمل وحكمة، وقوة الشجاعة الدائمة.
