تسحّب الثلج تحت نعال كلارا بينما حوّلت أشعة القمر الأسطح إلى فضة؛ كان الهواء تفوح منه رائحة الكستناء والصنوبر، وتلمع المواقد الدافئة خلف النوافذ المصفوفة بستائر. ومع ذلك، تحت هدوء البلدة انخرط رنين نحيف ومستحيل في الليل — حساس لدرجة أنه يخز الجلد، وجذب كلارا كما لو كان ينادي اسمها.
كانت بلدة إيفروايزل محمولة في وادٍ، تكسو تلالها طبقات من الثلج ومداخنها ترسل خيوط دخان كسولة إلى السماء الباردة. أكاليل من العرعر وبراعم الهدال تطرّز إطارات الأبواب والمدافئ، وانبعثت رائحة خفيفة للقرفة والكستناء المشوي عبر الأزقة. النوافذ احتوت أحواضًا من الضوء الذهبي حيث كانت العوائل نائمة تحت اللحف، ولم يكن هناك سوى قطة طائشة تسرع أحيانًا على الحصى المغطى بطبقة جديدة من الثلوج.
كانت ليلة عيد الميلاد — تلك الساعة التي تميل فيها الأشياء العادية إلى اللاعادي — لكن الليلة استيقظ شيء أقدم من أي ذاكرة حية. حيث كانت آذان معظم الناس ستسمع الريح والموقد فقط، دخل صوت جديد الهواء: رنين لم يتوقعه أحد من برج الجرس الذي، طالما تذكّر الناس، كان صامتًا.
برج الجرس الصامت
تقترب كلارا بحذر من برج الجرس القديم، فمصباحها يلقى وهجاً ذهبياً على الثلج، بينما يضيء ضوء القمر المشهد الغامض.
عند حافة إيفروايزل البعيدة ارتفع برج الجرس القديم، حجارتُه قد تليّنت عبر القرون وجُرسُه الحديدي متشقّق بالصدأ. كان الأطفال يروون حكايات عن لعنات؛ والكبار يتحدثون بصوت أخف عن سحر ووعود مكسورة. ظل البرج قُطع الميدان كسؤال بلا إجابة، وقد تعلّم كثيرون أن يتركوه على مسافة.
عندما همس ساعة الميدان منتصف الليل، انشق ذلك السكون بنغمة — خفيفة ومتعرّجة لدرجة أنها شعرت كذكرى تهويدة أكثر من رنين جرس اعتيادي. الركن الصوتي اجتاز الخشخيشات والغرف النائمة، ناسجًا نفسه في الأحلام وجاذبًا إلى الأماكن الهادئة ولم تعد مرتاحة في القلب.
جلست كلارا ميفير، البالغة من العمر اثنتي عشرة سنة وعيونها لا تهدأ، متقوّسة في سريرها. كانت دائمًا من تلاحظ الأشياء الصغيرة: زر منحرف، الصمت تحت الضحك. الآن كان ذلك الرنين قد أمسك بها كخطاف. ضغطت جبهتها على الزجاج البارد وبحثت في الشارع المضاء بالقمر، شاعرة باللحن كحبل رقيق يسحبها للخارج.
إلى الليلة الثلجية
تتبع كلارا آثاراً غامضة عميقة في الغابة المغطاة بالثلوج، ويرشدها فانوسها إلى الطريق بين الأشجار الصامتة والظلال.
لفّت نفسها برداء صوفي، أشعلت فانوسًا قديمًا، وزحفت عبر الباب الخلفي حذرة ألا توقظ والديها. الليل حبس أنفاسه. كانت نعالها تخرخر بإيقاع ثابت على الثلج المضغوط، وكل خطوة بدت تكثف السكون حتى أصبح الرنين بوصلة توجهها نحو البرج.
ارتفع برج الجرس أمام النجوم، أكبر وأكثر وحدة مما تذكرته. عند قاعدته، في سكون ضوء المصابيح الفضية، كانت هناك آثار أقدام — انطباعات ضخمة شبيهة بالأوراق تقود مبتعدة عن البرج وإلى الغابة المنحنية. لم تكن تشبه أي آثار حيوانات تعرفها، وبالتأكيد ليست أثر حذاء رجل. ترددت كلارا، ضوء الفانوس يرتعش في يدها. لوّح الخوف، لكن الفضول — من النوع الذي أرسَلها في مغامرات صغيرة لا تحصى — اشتعل أكثر.
تتبعت أثرًا بين الأشجار. تعلق الثلج بالفروع والصول، مخمّدًا الصوت حتى بدأ العالم يبدو مشهدًا مرسومًا. كثفت رائحة الصنوبر، وجعل نور الفانوس حبات الثلج المتساقطة تبدو كشرارات. تحركت الظلال مع تمايل الأغصان، وفي مكان قريب تنهد شيء كما لو أنه ارتاح لأنه قد وُجد.
"مرحبًا؟" نادت كلارا، صوتها صغير داخل الصمت. جاء الرد بخرخرة شيء مخفي ثم لا شيء؛ استمرت الآثار، واستمرت هي في السير.
الشخص الغريب في الفسحة
في فسحة مضاءة بضوء القمر، التقت كلارا بالحامل الغامض للهدايا، فكان لعينيه اللطيفتين وحضوره الساحر أن يملأ الجو بالدهشة.
في قلب الغابة انفتحت الأشجار على فسحة مضاءة بالقمر. هناك وقف شخص طويل ملفوف برداء مبطّن بالفراء، يحمل كيسًا كبيرًا حتى أنه كان يطأ على كتف الحامل. كان حضوره كجمرة دافئة — دفء لطيف بلا حرارة — ومع أن الغطاء ظلل وجهه، إلا أن عينيه لمعتا بلطف وثبات.
"من أنت؟" سألت كلارا، شعاع الفانوس يمد كالسؤال.
"صديق عيد الميلاد،" رد الرجل، صوته ضحكة منخفضة مريحة كالموقد. أحاط بها وجعل البرد أكثر لطفًا.
كلارا، التي سمعت أشياء كثيرة عن الرجل الذي يجلب الهدايا، تجرأت على الكلمة التي كانت تهمس بها فقط في القصص. "هل أنت... سانتا؟"
أمال رأسه، وطيّ عينيه ارتسم عليهما ما قد يكون تسلية. "الأسماء أشياء صغيرة، يا طفلة. أنا مُحضر الهدايا. أحفظ ما يجب أن يُحفظ وأُعيد ما فُقد. الليلة، ناداني الجرس. الليلة، هناك عمل يجب أن يُنجز."
تحدث عن ألعاب تُركت وراءها — صُنعت بعناية لكن تُركت قبل أن تجلب الفرح. كان الجرس قد استيقظ ليذكر العالم بها. قفز قلب كلارا عند فكرة الألعاب المنسية، والضحك الذي انقطع قبل أن يبدأ. قبضت أصابعها على الفانوس.
"ماذا يمكنني أن أفعل للمساعدة؟" سألت، متيقنة فجأة أن أي مهمة أمامها ستلائمها كقفاز.
"هناك أيدٍ كافية لما يجب أن يُفعل،" قال وهو يشير نحو التلة حيث وقف برج الجرس القديم، حجاراته الآن تتوهج بخفّة تحت حجاب من ضوء القمر.
صعدا. الدرج لولبي كالقوقعة، مهترئ بالزمن والخطوات الصامتة. في الأعلى، رقصت جزيئات الغبار في سيل الفانوس، وكان هناك — خلف باب خشبي متشقق — غرفة صناديق ورفوف، تختزن صمت الأشياء المنتظرة أن تُحب. حيوانات منحوتة يدويًا بذيول متهرئة بعض الشيء. دمى من البورسلين ابتسمت طلاءتها وقد بهتت كورق حائط قديم. جنود قصدير ما زالوا يلمعون إذا انحنيت قريبًا لتتذكر. محركات وقطارات خشبية مصطفة كما لو على سكة غير مرئية صوب الغد.
"صُنعت هذه بالحب،" تمتم مُحضر الهدايا، أصابعه تلمس لعبة كأنما يباركها. "لكن الحرفة وحدها لا تُكمل العمل؛ ما تحتاجه هو أن تلتقي يد طفل."
بدأت كلارا العمل بهدوء لم تعرف أنها تملكه. لفّت أوشحة منسية حول الدمى، رمّمت عجلة عربة خشبية، وعندما بردت أصابعها أخرج مُحضر الهدايا خيطًا من الدفء دفأهَا بلا نار. معًا حملا الزلاجة: أشياء دقيقة مبطنة في جرائد قديمة، قطارات براقة موضوعة في الزوايا، خيول خشبية أنفًا بذيلاً.
كانت الزلاجة بحد ذاتها عجيبة — مصنوعة من خشب عميق متغير يهمهم بخفة، كما لو كان حيًا بالموسيقى نفسها التي نادت كلارا من سريرها. كانت الرنّة تنتظر، أنفاسها سحب دافئة في البرد؛ عيونها لامعة كالحجارة المصقولة، زاهية بذكاء وشيء يقارب البهجة.
طيران سحري
كانت الحركة الأولى اهتزازة مفاجئة، ثم ارتقاء ناعم حتى شعرت كلارا أن العالم ينطوي تحتها. فكّ البلد كاللحاف المخاط: مداخن، ساحات، نهر يلمع في البعد. بدا النجوم قريبة تكاد تُقطف، وطعم الهواء كان طعم الشتاء والنعنع.
عند كل بيت كانت الزلاجة تهبط برفق بفن وُلد من ممارسة طويلة. معًا يضعان الهدايا — أحيانًا جندي خشبي صغير بجانب يد نائمة، وأحيانًا دمية مستندة إلى وسادة — يشاهدان وهجًا خفيفًا يزهر في الغرفة وابتسامة صغيرة ترتسم على شفتي طفل في نومه. تعلمت كلارا أن الإعطاء يمكن أن يكون فعلًا حذرًا وهادئًا، وعدًا موضوعًا عند العتبة بينما العالم نائم.
امتدّت رحلتهما إلى ما وراء إيفروايزل، إلى قرى لم تسمع أسماءها كلارا، ومزارع حيث يغني الريح على العوارض الوحيدة. تقدم الليل، وبدأت السماء تفقد سوادها عند الحواف. عادوا لا يزالون حين بدأ الشرق يغسل بالوردي.
هبة الجرس
عندما لمست الفجر الأسطح بالوردي، أباطأ مُحضر الهدايا الزلاجة أمام برج الجرس. جثا في الثلج وضغط شيئًا صغيرًا في راحة كلارا: جرس خشبي، منحوت بأغصان متشابكة ونجوم صغيرة. همهم بخفّة، دافئًا في أماكن لا ترى العين البشرية.
"لديك قلب المؤمن الحقيقي،" قال. "احتفظي به قريبًا. عندما يثقل العالم وينسى، دقيه — ليس من أجل الألعاب، بل من أجل الشجاعة على العطاء."
راقبتهما حتى اختفت الزلاجة — لطخة من الفضة، والرنات كغيوم عابرة — حتى بقيت الفسحة على صوت عودة الطيور الناعم. عادت عبر البلدة ودخلت بيتها بينما بدأت أولى البيوت في الاستيقاظ، الخدود وردية، والدهشة لا تزال عالقة في حنجرتها.
{{{_04}}}
لماذا هذا مهمّ
لم يعد برج الجرس قائمًا نصبًا للصمت. كل ليلة عيد ميلاد، سيهتز رنّانه عبر إيفروايزل كتذكير بأن بعض الأشياء تستحق الحفظ: الشفقة، عادة رؤية من هم مُهمَلون، والشجاعة للخروج إلى الليل عندما يدعو شيء لطيف للمساعدة. كبرت كلارا لتصبح راوية قصص، ليس بتدريب بل بعادة — كانت تروي قصة تلك الليلة للأطفال ولمن يحتاج أن يتذكر كيف يعطي، وبذلك ضمنت أن عمل مُحضر الهدايا يظل حيًا في الأيادي والقلوب التي ستستمر في العثور على المفقود وإصلاح ما تركه الحزن محطمًا.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
