المقدمة
كسى ضوء القمر الأسطح الطينية المنخفضة كما لو بشالٍ من حرير. في الفناء، تجمعت بتلات زهرة القطيفة الصفراء الشاحبة في عناقيد مترددة، كما لو أنها تنكمش من النفس البارد للّيل. أضاء مصباح واحد داخل الجدران الطينية، وارتعشت لهبته فوق الأرضيات المتشققة والنسيج البالي. كان الهواء ثقيلاً بعطر الماريغولد الحلو المَرّ الذي امتزج برائحة التراب الرطب ونسمة خفيفة من بخور الكوبال المتصاعد. في مكان بعيد أطلق بومٌ نقيقًا موحشًا، وصدى ندائه انجرف عبر السكون. تجمعت الظلال في الزوايا كبقع حبر، وكان الصمت هشًا كقطعة زجاجية.
في ذلك السكون المنسي احتضن الآباء أطفالهم تحت أغطية صوفية. همسوا عن لا ناهوالا، الساحرة الوحشية التي تتحول بين الأشكال لتختطف النفوس الغافلة. تكلّم بعضهم بتمتمات بدت كحفيف صفحات قديمة تنقلب، وأصواتهم متوترة على نحو مناسب. أما آخرون فتمتموا "اصمتوا!" لحثّ أقاربهم على الصمت. تسللت قشعريرة مُنفرة كأعمدة من الجلد المنتفخ على الأذرع بينما استحضر القرويون ملامح المتحوِّلة المرعبة: عيناها متوهّجتان كالجمر، أسنانها غير متساوية كطوبٍ طيني متصدّع، وشرائط من الظل تتلوى على جسدها كزجاج بركاني سائِل. يُقال إن جوعها للأرواح يتضخّم مع كل روح تُسرق، مما يجعلها أكثر فتكًا من أشدّ العواصف.
ومع ذلك لم يخِب الأمل في قلب شافية شابة تُدعى إيزابيلا. كانت تضفر ضفيرتين من شعر أسود فحميّ وتحمل عصا خشبية منحوتة عليها رموز أجدادية. بقيادة الأحلام وحكمة جدتها الخفية، تعهّدت أن تواجه الساحرة عند دقّات منتصف الليل تحت شجرة الميزكيت القديمة. كانت شجاعتها ساطعة كمِشعلٍ في الظلام، رغم أن الخوف كان يلتصق بخطواتها كالندى على أزهار الصباح. لم تكن قصة لا ناهوالا مجرد استعارة؛ بل كانت شبكًا من الخوف يشبك كل بيت. وهكذا، بينما استعدّت جماعة النفوس في تلك القرية، تهيأ المسرح لمواجهة قديمة قدم الخوف ذاته.
همسات الليل
بينما رفض الشفق الانصياع للّيل، وقفت إيزابيلا على عتبة المعبد القديم الذي يتوج التل. كانت جدران الحجر مُلطّخة ببقع أصفر كهلٍ، وصوت قطرات رطوبة لا تُرى يرنّ كدموع بعيدة. استنشقت الهواء البارد، حادًا كشفرة، حاملةً معها همسات المريمية والطحلب الرطب. تَدلى فانوسٌ من يدها، ورمش ضوؤه عبر جداريات نصف مُتحطِّمة لقدّيسين بدت عيونهم الوقورة كأنها تتابعها. كل خطوة أثارت غبارًا ناعمًا يرقص في النور، كما لو أنه محبوس في احتضان حلم. بدا العالم من حولها متأرجحًا بين واقعين هشّين كخيوط العنكبوت.
داخل حرم الكنيسة، احتوى منبرٌ منحوت على مخطوطات هشة كتبتها أيادٍ قد ولّت منذ زمن بعيد. مرّرت إيزابيلا بأصابعها المرتجفة فوق رموز باهتة تحكي عن عهد وُقع قبل قرون. الكلمات التفّت على الرق كرياحٍ صحراوية تشكّل الكثبان، ولكن معانيها بقيت راسخة تحت نُحت الزمن. اقتربت فلاحظت ملاحظات عن قرابين المريمية ودوائر الحماية من الملح المرسومة على العتبات. في الخارج امتزج حفيف أوراق الميزكيت مع خرير نهر ريو سيكو البعيد، فشكل لحنًا مهدئًا يتناقض مع عزمها المتصاعد.
في تلك الظهيرة الراحلة، تحت أشعة شمس كهرمانية مائلة، دلّتها جدّتها—دونا مانوئلا—إلى مقعد خشبي منخفض. خُطَّت على وجه المرأة العجوز تجاعيد كخريطة تضاريس، كل خطٍ منها شهادة على مواسمٍ نجت. فتَحت يداها المتعرجتان، المعطّرتان برائحة الخزامى، جرابًا جلديًا يحوي تمائم مصنوعة من اليشم والزجاج البركاني. همست بلحن محلي: "من يريد الأزرق السماوي فليدفع الثمن"، مذكِّرةً إيزابيلا أن المخاطرة الكبيرة تجلب غالبًا مكافأة أكبر. حملت نسمة لطيفة طعم الندى قبل الفجر المعدني، فبردت مؤخرة رقبتها.
بضوء الفانوس صَنَعَتا التعويذات من خواتم نحاسية مطرقة وحبات يشمٍ مستخرجة من ينابيع مقدسة. تمتمتا بتعاويذ بلغة أقدم من أي لسان حيّ—كل مقطع يرنّ كالرعد البعيد تحت أضلاع الكنيسة. وُضعت دائرة الملح، بيضاء كالعظم، وشُرِعَت شموع من شمع النحل عند نقاط البوصلة الأربع. ارتفعت رائحة بخور الكوبال المشتعل متشابكةً مع عبق إكليل الجبل المحترق. في مركز الدائرة استقرت مرآة من الفضة المصقولة، سطحها أملس كبركة ساكنة. عكست المرآة ليس فقط خيالها الحذر، بل أضعف بريق لوجود أقدم، حضور متخفٍ وراء حجاب الواقع. شدّت قبضتها على العصا، شاعرةً بخشبها المنحوت ينبض بانسجام مع قلبها. الليلة، ستكون المبادرة لها.
الظلال المخفية
تحت قبة منتصف الليل تحول فناء الكنيسة إلى عالم معلق بين العالم البشري والعالم الخفي. تسلّلت خيوط فضية من ضوء القمر عبر نوافذ مشبكة، فألقت أنماطًا ضوئية على الأرضية الطينية. كان الهواء مشبَعًا بعطر الكوبال المشتعل وهمهمة الزيزان البعيدة، كألف نذيرٍ همس. وقفت إيزابيلا داخل دائرة الملح الحامية، ودقات قلبها تتردد كإيقاع طبول حربٍ غير محسوس. أمسكت بالمرآة الفضية والعصا، أدوات أسلافها، وشعرت بالأرض تحت قدميها تنبض كما لو كانت حيّة. رسم وميض الشموع ظلالًا طويلة بدت وكأنها تشدّ على الحدود، متوقفة وهي تتوق للانسكاب عبر العتبة.
فجأةً انشق السكون بصوت خشنٍ، كما لو أن العظام تُطحن في أحشاء الأرض. تأوهت أبواب الكنيسة على مفاصلها، وفاح هبوب رياح خانقة أطفت شمعتين في نفس الشهيق. في تلك اللحظة ظهر ظل مغطى بأوشحة ممزقة تلوح كغيومٍ عاصفة. لا كائنٌ أرضيٌّ يمكن أن يحمل مثل ذلك السكون. لما التقى بريق الفانوس بنظرتها، رأت إيزابيلا عيونًا تتوهّج بضوءٍ غريب، كقنديلين يطفوان على مدٍ من الأوبسيديان. انخفضت الحرارة، وتشكّل زفيرها سحبًا عابرة همست على عنقها.
تقدمت الساحرة متغيرة الأشكال بسلاسةٍ كالدخان الصاعد من جمرة واهنة. اتخذت أولًا هيئة غزالٍ، قرونه تتقطّر ظلًّا، ثم تلاشت إلى عجوز هزيلة فمها الواسع يكشف عن أسنانحدة من شفرات الأوبسيديان. كشف كل شكل عن رعبٍ جديد؛ واهتزت القلوب كعُثٍّ يحوم حول قنديل. اهتزت الحجارة تحت قدميها. ارتفع تنهّد خافت من القرويين المتجمّعين عند حافة الكنيسة—لم يجرؤوا على رمش أعينهم خشية أن يختفوا تمامًا. علقت رائحة الخشب المحترق والكبريت في الهواء، تلسع أنوفهم. في مكان ما دوّى وتر غيتار يئن على حالهم. دارت إيزابيلا بالمرآة حتى واجه وجهها الفضي الساحرة.
تراجعت لا ناهوالا، وتماوجت ملامحها متعددة الوجوه في المرآة كما لو كانت مغمورة في ماءٍ مضطرب. توهجت العصا بضوء أخضر باهت وبدأت تطنّ كصوت الزيز عند الفجر. جامِعةً كل شظايا الشجاعة الأجدادية، تقدمت إيزابيلا ونطقت الكلمات القديمة التي علمتها إياها جدّتها. دحرت موجة صاعقة قادمة إلى الخارج، مما زعزع دائرة الملح وأطاح بالشموع. صرخت الساحرة صرخة تشبه تشقق الزجاج، وانقضّت بمخالب متعرّجة مزقّت اللباس والعظم. تقاطر الشرر حين اصطدم الخشب بقوةٍ غامضة، واهتزت الكنيسة. ومع عواء الريح وصخب الحجارة المتكسرة، ثبَتت إيزابيلا في موقعها، كاشفةً عن حقيقة الساحرة أمام الدائرة. علّقت القرية أنفاسها، واقفةً على حافة الخلاص والاندثار.
قلب لا ناهوالا
تحت وطأة القوة الأجدادية شعرت إيزابيلا بدقات قلبها تتشابك مع ذكريات أقدم من حجارة الكنيسة. اهتز وجه المرآة الفضي، مرسوماً به خرائط نجمية تحكي عن نسب ومحاربين مفقودين. أغمضت عينيها واستنشقت رائحة الخزامى والرماد، عبق مألوف يربطها بنصائح جدّتها. في تلك الغفلة تلاشت جدران الكنيسة، وحلّت مكانها رؤى لامرأة شابة تمشي دروبًا مضاءة بالقمر قبل قرون. كان صيت جمالها قد بلغ كل ركنٍ من الوادي، لكن الحسد والرغبة دارا حولها كدبابير في خلية متعفّنة.
رأت لا ناهوالا في هيئةٍ أبسط—كانت تُدعى آنا لويزا—مرتدية ثوبًا من خيوط الذهب الضارب لللمعان، ضاحكة تحت أغصان السرو. تقدم خاطب من مدينة بعيدة يطلب يدها وهمس بوعودٍ عذبة كعسل الميزكيت، لكن الظلام كان كامناً وراء ابتسامته المصقولة. مدفوعةً برغبة الانتقام من خيانة ذلك الخاطب ومن القرويين الذين هتفوا لأفعاله، استغاثت آنا لويزا بآلهة خفيّة تحت التل. كان ردهم همسة في أذنها، وفي رمشة عين تحوّل دمها إلى حبر ولحمها إلى ظلالٍ تتضخّم مع كل نفسٍ يُسرق. كان التحوّل كاملاً، فتصلّب قلبها وصار وعاءً للخباثة.
انفجرت رؤيتها لدى إطلاق الساحرة موجة رعب حطمت عوارض الكنيسة. امتزج الهواء برائحة الخشب المتكسّر والحجر المحمّى، بينما تساقطت شظايا الخشب كقطرات مطر مسننة. صرخ القرويون في فزع؛ وهرع بعضهم هاربًا متعثّرًا فوق السدود الترابية في عجلة. تشقّقت دائرة الملح، وضعفت حدودها كزجاجٍ مثقَل بالوزن. هبت أوراق الميزكيت في اضطرابٍ وكأن الطبيعة نفسها تترجّف من غضب الساحرة. وسط الفوضى تردّدت صرخة أمٍّ تتوسّل على طفلها المبتلع من الظلمة.
باستدعاء قوة الأجيال استجمعت إيزابيلا عنفوانها وثبتت العصا وجندت التعويذة التي تربط روح آنا لويزا بالخلاص أو الهلاك. تلمّع المرآة بضوءٍ داخلي حاد كنجمةٍ شمالية، مضيئةً قوس الكنيسة المحطَّم. كان كل مقطعٍ تنطقه كحصاة تُلقى في بحرٍ لا نهاية له، تُحدث تموّجات تمتد عبر الزمن لتستدعي إنسانية الساحرة الأصلية. سكنت لا ناهوالا، وكان الألم باديًا على جسدها المتلوّي. اهتزت الجدران على هامس سحرٍ عتيق، وخفق الهواء بوعد التحول. في تلك اللحظة المشحونة ارتحلَت روح آنا لويزا بين الخلاص واللعنة الأبدية، بانتظار حكم سليلٍ لم تعرفه قط.
حساب الفجر
مع أول خيوط الفجر التي تسربت عبر النوافذ المتكسِّرة، أضاء داخل الكنيسة توهجٌ بلون الكهرمان، كأن دمًا ذُبس على ثلج. شعرت إيزابيلا بالإعياء ينهش أطرافها، لكن العصا نبضت بطاقة متجددة، ورموزها المنحوتة تلتمع كما لو أن الشمس نقشتها بنفسها. امتزج عبق الكوبال الراتنجي الآن بحلاوة ندى الصباح الترابية. تذبذب لهب كل شمعة وهو يقاوم ضوء الصباح الآتي. في أذنيها دق ناقوس بعيد، ترنيمة رسمية للأرواح الواقفة على عتبة الليل والنهار.
تشنّجت لا ناهوالا في مركز دائرة الملح، واندمجت أشكالها اللامتناهية إلى هيئة واحدة، مطمورة بظلال كعباءةٍ نسجت من الحزن. رفعت إيزابيلا العصا عالياً، ونُطِق طرفها بنداءٍ تطنّ بسلطة الأجداد. بصوتٍ أهدأ مما شعرت به، نطقت الكلمات الملزمة التي ستختم مصير الساحرة. تردد زِلزالٌ عبر الكنيسة واهتزّت النوافذ، كأن الجدران المسكينة تأمل أن تكون شاهدة. اصطدم النور بالظلام في الهواء، داران كحيتان مزدوجة متشابكة في قتال. اشتعلت المرآة لهيبًا أبيضًا حارقًا، ومزّق السكون صرخة حادة شاهقة كسواطع فخارٍ محطّم.
عندما خفت الضجيج تلاه صمتٌ عميق—مطلق لدرجة أن المرء كان يكاد يسمع نبض الأرض. ارتفع الظل عن هيئة الساحرة، وبدت ملامحها تلين لتكشف عن وجه آنا لويزا المبلّل بالدموع. ركعت محطمةً بعد قرونٍ من الكراهية، وهمست بشكر قبل أن تتلاشى كضبابٍ تحت دفء الشمس. بقيت دائرة الملح متشققة لكنها منقوشة على أرضية الطين. احتدمت الشموع مجددًا فأغرقت الكنيسة بتوهّج ذهبي يوحي بالتجدد.
خرج القرويون من مخابئهم، يرمشون أمام الفجر بوجوهٍ تختلط فيها الدهشة والارتياح. حلّ صمتٌ قصير قبل أن تتعالى هتافات الامتنان كآمالٍ تتفتح. بحثت الأمهات عن أطفالهن، واحتضن العشّاق بعضهم بعضًا كمن استُيقظ من كابوسٍ متكرر. وقفت إيزابيلا عند باب الكنيسة، ثيابها متربّة ووجهها منحوت بخطوط العرق والدموع، ومع ذلك كانت مشعة كنجم الصباح. خيّم عبق الماريغولد والحجر المبلل على النسيم، ينسج بين أفراح الحضور. بينما كانوا يعتنون بالمزار المتهاوي، همسوا أدعية للمداوية التي جرأت على أحلك الساعات. وهكذا، تحت شمسٍ صاعدة، تحولت أسطورة لا ناهوالا من رعبٍ إلى ذكرى، تاركة حكاية شجاعة أبهى من أي ظل.
الخاتمة
في الأيام التالية صحوت القرية على وقارٍ متجدد للحد الهش بين الحياة والمجهول. علّقت أكاليل الماريغولد الزاهية على الأبواب، بتلاتها الذهبية تحية متحدية للّيل الذي كاد يبتلع كل براءة. رقص الأطفال في الأزقّة الضيقة، وضحكاتهم رنانة أوضح من أي جرس كنيسة، فيما روى الشيوخ قصة لا ناهوالا بخشوعٍ ودهشة. لم تعد القصة مجرد تحذير؛ بل أصبحت شهادة على قوة الذاكرة الأجدادية والشجاعة المولودة من الحب. حتى الكنيسة، رغم شقوق جدرانها، بدت أبهى لقد تحملت شاهدةً على نضالٍ تحويلي كهذا.
غدا اسم إيزابيلا منسوجًا في كل صلاةٍ مهموسة وعلى كل شمعة تُوقد تكريمًا لها. ومع ذلك حملت في قلبها تحذير جدتها برفق—أن القوة الحقيقية لا تكمن في قُوة التعاويذ أو في ثِقَل العصا، بل في التعاطف الذي ينير أكثر طُرَقات النفس ظلمة. تعلّم القرويون في ذلك اليوم قيمة الوحدة، فحتى أشدّ مخاوف العالم يمكن ترويضها حين تخفق القلوب بتناغمٍ حذر. أُعيدت المرآة التي استعملتها إلى جرابها المخملي ووُضعت في عهدة دونا مانوئلا للحفاظ عليها، حارسة صامتة لدروس انتُزعت بالجهد.
سافرت حكايات لا ناهوالا إلى ما وراء الوادي، تذري كالزعرور على النسيم، فتستقر إلى جانب أتون النار في القرى المجاورة. وحتى اليوم تُوقَد الفوانيس وتُرسم دوائر من الملح في ليلة الأرواح، ممارسة انتقلت تكريمًا لتلك المعركة الشرسة بين الظل والنور. وعلى الرغم من أن روح آنا لويزا الآن تستريح حرةً، يبقى القرويون يقظين، متذكرين أن الظلام قد يتراجع ليتجمّع من جديد. وهكذا تستمر الحكاية، نسيج من خوفٍ وأمل، نسجه أيدي بشرية لكن شكلته قوى تتجاوز حساباتنا الدنيوية.
