«اركضي يا نياي»، صرخ صبيّ الميناء، وصفعت قدماه الحافيتان الألواح المبتلة. كان الملح يلسع الهواء. عند خطّ المدّ، ركع ثلاثة صيادين إلى جانب سلال محار، وكانت كل صدفة تتثاءب بفم من الرمل الأسود.
لم تعد نياي أندان ساري تركض. كانت ركبتاها قد تعلّمتا ثمن المياه العميقة قبل سنين، وكان معصمها الأيسر يؤلمها حين تقترب العواصف. ومع ذلك قطعت الرصيف بسرعة كافية لتسمع أحد الصيادين يتقيأ في البحر.
كان أقدم الرجال، لارات، يرفع صدفة بكلتا يديه. كانت المفصلة ترتجف. قال: «كانت ممتلئة حين رفعناها. سمعتُ لحمًا يتحرك في داخلها. ثم انزلقتِ القمر خلف سحابة، وخرج هذا.»
نظرت نياي من فوق كتفه. كان ينبغي لبحر الليل أن يحمل طريقًا مضيئة من القمر إلى الشعاب. لكن الماء بدا كأنه مُكدّم. كان الضوء يلمس السطح ثم يغوص، كأن شيئًا في الأسفل كان يشربه.
انتشر همس خلفها. جاءت النساء بشالات ملفوفة بإحكام ضد الريح. وتدافع الأطفال خلف سيقانهن. لم يذكر أحد الاسم القديم للشعاب أولًا. ثم قاله أحد الشيوخ، وصوته واهن كناي مكسور.
«باتو بيمَاكَن بولان.»
الشعاب الآكلة للقمر.
شعرت نياي بأن مؤخرة رقبتها تشدّ. لم تسمع هذا الاسم إلا من جدتها، التي كانت تعقد العقد في خيط الصيد قبل كل عاصفة، ولم تكن تأخذ أول صدفة في أي موسم. كان الكبار يحتفظون بمثل هذه القواعد كما يحتفظ غيرهم بالنار. ثم يموت الكبار، وتذهب القواعد معهم.
احتكت قاربٌ ثانٍ بالرصيف. لم يحمل طاقمه فانوسًا. لم يكونوا بحاجة إليه. كانت وجوههم تكشف ما تخشاه القرية أصلًا. فتح رجل منهم سلة، فانزلق الرمل الأسود على الخشب مع هسيسٍ جاف.
كان ذلك هو الدليل الذي لم تعد القرية قادرة على إنكاره. قبل الفجر، ضرب المجلس الطبل المشقوق وأرسلوا في طلب نياي. كانت قد غاصت يومًا حيث كان الآخرون يخافون النظر. وأخرجت لآلئ من شقوق ضيقة في الشعاب، وأخرجت طفلًا من زورق محطّم. وإذا كان البحر قد فتح فمه القديم من جديد، فإن الشيوخ أرادوا المرأة الوحيدة التي ما تزال حية وتعرف كيف تصغي قبل أن تمتدّ يدها إلى أي شيء.
الطبل في بيت المجلس
كان بيت المجلس قائمًا فوق الشاطئ على أعمدة غليظة اسودّت بالدخان والقدم. صعدت نياي السلّم ويدها على الدرابزين. في الداخل، كانت الغرفة تفوح برماد الساغو، وزيت جوز الهند، وخشب عتيق سخنته اجتماعات كثيرة.
في بيت المجلس، كان الصمت أثقل من أي قذيفة.
جلس الشيوخ السبعة في نصف دائرة. واستقرّ وعاء نحاسي على حصير في الوسط، ممتلئًا بماء البحر وبتلات بيضاء. لم يلمسه أحد. وحده ذلك أخبر نياي بمدى خطورة الأمر. لم يُخرج الوعاء إلا حين تدخل خصومة مع البحر إلى القرية.
تنحنح رئيس القرية فينوار. قال: «منذ ثلاث ليالٍ والقمر يعبر ماءً خاليًا. الشعاب غرب أوهويوات غيّرت الرزق. تعود الشباك ممزقة. وتحتوي الصدَف على الرمل. رأى صبيّان سمكًا فضيًا ينهض ويضرب السطح كأنه أعمى.»
أنزلت نياي نفسها على الحصير. احتجت مفاصلها. قالت: «بماذا أخذتم أولًا؟»
تحرك تاجر أصغر سنًا يُدعى تيولن حيث كان جالسًا. كان يرتدي قماشًا حسنًا من جزر بعيدة، وفي إصبعه خاتم من الصدف صُقل حتى صار أملس من كثرة مسّه. قال: «لم نأخذ إلا ما قدّمه البحر.»
لم ينظر إليه أحد، ومع ذلك تغيّرت الغرفة حول كلماته. رأت نياي فم فينوار يشتد.
قالت: «قلها بوضوح.»
رفعت امرأة مسنّة اسمها ميارافي ذقنها. قالت: «كان هذا الحصاد الأخير كبيرًا. كبيرًا أكثر من اللازم. جاءت قوارب من ثلاث قرى. اقتلعوا محارًا عملاقًا من صخور الحضانة. وأخذوا محار اللؤلؤ قبل شهر التفريخ. وقطعوا رؤوس الشعاب ليحرروا الأصداف العالقة.»
اهتزّ الوعاء النحاسي. ليس بسحر. بل بالنفَس الثقيل الذي مرّ في الغرفة.
أبقت نياي عينيها على تيولن. «وأول سلة؟»
لم يجب فورًا. تحركت يده إلى خاتم الصدف. قال: «بعتها.»
لم يتكلم أحد.
في عُرف كاي، لم تكن أول سلة من المياه السخية ملكًا لتاجر أو غواص أو حتى لعائلة جائعة. كانت تُعاد إلى البحر فوق أوراق منسوجة، وتُخفض مع بركة هادئة للعروس غير المرئية تحت المدّ. لم يكن أحد في الغرفة يصف شكلها. ولم يجادل أحد في اسمها. كانت القربان أقدم من الجدل. وكان الناس يحافظون عليها لأن الجوع يجعل الذاكرة حادّة.
لا تحتاج لحظات العبور إلى شرح الطقس. إنها تعيش في اليدين. رأت نياي أصابع ميارافي تلتف في سارونغها، مثلما تقبض الأم على القماش قرب طفل محموم. كانت تلك السلة الأولى قد أطعمت الأرامل في سنوات الشح، لأن البحر ظل كريمًا بعد أن أُعيدت إليه.
رفعت تيولن رأسه أخيرًا. قال: «الناس كانوا يريدون الملح والقماش وخطاطيف الحديد. وكان الأطفال بحاجة إلى الأرز بعد الأشهر الجافة. ظننت أن سلة واحدة لن تُحسب.»
مالت نياي فوق الوعاء النحاسي ولمست الماء بإصبعين. كان أبرد من ريح الليل. قالت: «البحر يحسب بالجوع وبالشكر. ولا ينسى أحدهما.»
وضع فينوار أمامها حزمة ملفوفة. كان بداخلها حجر غوصها القديم، بيضويًّا أملس، وحبل الكاحل مجدولًا حديثًا. وإلى جانبه سكين صغيرة من العظم، وكأس من الجير لتنظيف زجاج القناع. لم تكن نياي قد استعملت هذه الأدوات منذ ست سنوات.
قال: «نطلب منك أن تذهبي.»
انقبض صدرها، لا من الخوف وحده. فالقرية كانت قد أثنت عليها يومًا حين كانت نافعة، ثم تركتها حين حلّت أنفاس أصغر سنًا محل أنفاسها. للسنّ صوتٌ يغيّر نبرة اسم الإنسان. يصير أخفّ في أفواه الآخرين. ومع ذلك كانوا ينطقونه الآن بثقلٍ من جديد.
قالت: «إذا نزلتُ، فلن أنزل كلصّة أُرسلت لإسكات لصّ آخر. يجب أن يُسمّى النذر المكسور أمام الشعاب. البحر لا يساوم بأيدٍ مخفية.»
تحدّق تيولن في الأرض. فأجاب فينوار عنهم جميعًا: «سيُسمّى.»
أومأت نياي مرة واحدة. قالت: «إذن أحضروا لي ماء قمر قبل أن يلمس الفجر، وشريطًا من قماش أبيض، وأول لؤلؤة ما تزال تحتفظ بها أي دار غير مباعة. لا أجودها. الأقدم.»
نهضت ميارافي فورًا. وتبعها الآخرون. في الخارج، دوّى الطبل المشقوق مرة أخرى، هذه المرة أبطأ. كان صوته الأجوف يعبر القرية المعتمة وينزل إلى الشاطئ المنتظر.
***
قبل أول ضوء، جلست نياي وحدها عند جدار البحر. كانت أقدم لؤلؤة في القرية مستلقية في كفّها، صغيرة وغير متساوية، وقشرتها بلون الحليب العتيق. جاء بها طفل من صندوق جدته. وكانت تفوح منه رائحة خفيفة من أوراق القرنفل ودخان الأرز.
ربطت القماش الأبيض حول معصمها. ثم همست الكلمات التي كانت جدتها قد نطقتها يومًا فوق أول صيد. ليس لأنها كانت تنتظر رحمة سهلة. بل لأنها رأت أن الوعد ينبغي أن يُسمع بصوت بشري قبل أن يبلغ المياه العميقة.
حيث انكسرت طريق القمر
أبحروا بعد الغسق في قارب ضيق ذي زوائد جانبية كانت تنقر فوق تموّج الماء. جاء فينوار رغم أن العمر قد أحدب ظهره. وجاءت ميارافي واللؤلؤة ملفوفة في ورق. وجاء تيولن لأن نياي أمرته، ولأن لا أحد غيره كان سيحمل عاره إلى الماء المفتوح.
أسفل درب القمر المكسور، كانت الشعاب تحصي.
ظهرت الشعاب قبل أن يصلوا إليها. ففي كل الليالي الأخرى، كان ضوء القمر ينفتح على البحر في طريق ساطع يحب الأطفال أن يشيروا إليه. هنا انكسرت الخطّة الفضية إلى أجزاء. توقفت في حلقة فوق ماء أسود، كأنها وُضعت على أسنان مخفية.
وتغيّرت الرائحة أيضًا. قرب الشاطئ، كانت الريح تحمل السبخات ودخان الطهي. عند الشعاب، كانت تحمل حجرًا باردًا ورائحة مرّة لأصداف مسحوقة. عندها عرفت نياي أن الحكايات القديمة لم تكذب. فبعض الأماكن في البحر لها شهية.
أخذت حجر الغوص في حجرها. قالت: «اذكروا الفعل المكسور.»
تحرك فك تيولن. نظر نحو الشاطئ حيث لا يراه أحد. ثم ركع في القارب. قال: «بعتُ أول سلة. وقلتُ للشبان أن يأخذوا أكثر قبل أن تأتي القرية التالية. قلت إن القربان القديم يصنع رجالًا ضعفاء. وقلت إن البحر ليس إلا ماءً وحظًا.»
ارتجف فينوار كما لو أن كل كلمة أصابته.
مدّت نياي يدها. أعطتها ميارافي اللؤلؤة القديمة. شعرت بها باردة، ثم دافئة، ثم باردة من جديد. ربطتها نياي في القماش عند معصمها. قالت: «حسنًا. الآن سمعَت الشعاب لسانًا بشريًا يكفّ عن الاختباء.»
لفّت حبل الكاحل حول قدمها، ومسحت الجير على زجاج قناعها الخشبي، ثم انزلقت عن الحافة. خطفها البحر بأيدٍ باردة.
لبضع أنفاس طفت تحت القارب، منصتة. كانت المجاديف تقرع فوقها. ولامس حبل كتفها. ثم سمحت للحجر أن يجرّها إلى الأسفل.
ضغط الماء على أذنيها. وتحول الأزرق إلى حبر. وارتفعت حولها الشعاب في أشكال شاهقة، بطبقات وحواف، كأبراج بُنيت بأيدٍ صبورة. كانت الأسماك تمر خلالها بلمحات فضية سريعة، ثم تختفي في شقوق لا يلحقها ضوء القمر.
في قلب الشعاب وجدت الجرح. كان شقًّا في أرض المرجان. يتدفق منه الرمل الأسود سحابة صاعدة بطيئة. وعلى الحواف كانت أصداف مكسورة وصخور حضانة محطمة. قطع الرجال هنا بالحديد وبالطمع. فردّ البحر بفتح أعمق.
كان شيء يتحرك في الشق.
لم تهجم نياي إلى سكينها. بل ضمت كفيها معًا في الماء، بأدب الغواصين القديم، وانتظرت. انفرجت من الظلام هيئة لم تكن وحشًا من خوف طفل، بل لمعانًا على هيئة امرأة مكوّنًا من تيار وغبار أصداف وقشور أسماك شاحبة تدور في دوائر. كانت ملامحها تتغيّر كلما نظرت إليها نياي. شابة. عجوز. فارغة. ممتلئة. وكانت «عروس» أقرب كلمة بشرية لها، ومع ذلك كانت تلك الكلمة نفسها تعرج.
بدأت رئتا نياي تحترقان.
لمست الهيئة المرجان المكسور بيد طويلة. واشتدّ الرمل الأسود. ثم سمعت نياي، لا بأذنيها بل بألم أضلاعها: من كسر العهد أولًا؟
لمست نياي صدرها، ثم أشارت إلى الأعلى نحو القارب، نحو تيولن. أخرجت اللؤلؤة من معصمها ورفعتها.
لم تأخذها امرأة التيار. بل تصلب الماء حول ذراع نياي. ودخلها سؤال آخر حادّ كملح في الأنف: لؤلؤة مقابل لؤلؤة؟ رمل مقابل طمع؟ هل يصلح هذا صخر التفريخ؟ هل يطعم الأسماك العمياء؟
فهمت نياي. لم يكن العطاء كافيًا. كانت الشعاب تريد وزنًا.
انقبض صدرها. ثم دفعتها ركلة إلى الأعلى. امتدت الصعودات كالحبل في عظامها. وحين كسرت السطح، نزعت القناع وسحبت هواءً كان طعمه ملحًا ونحاسًا قديمًا.
«ماذا طلب؟» قال فينوار.
جرّت نياي نفسها إلى الداخل، واستلقت على الألواح حتى توقف دوران السماء. قالت: «ليس ماذا. كم.»
اعتدلت وأشارت إلى تيولن. قالت: «الشعاب تريد وزنًا مساوِيًا لما أُخذ. ليس في الأصداف وحدها. بل في التخلّي. في العمل. في الجوع الذي يُقبل بلا خداع.»
انفجر تيولن. «أتريدين قاربي؟ بيتي؟»
صفعت نياي الألواح المبتلة بباطن كفها. انشق الصوت فوق الماء. قالت: «أريد حقيقةً تكلّفك. لقد رأتْ البحار كلماتك السهلة أصلًا.»
حدّق فيها، يتنفس بسرعة. ثم انثنت كتفاه. ولأول مرة، بدا أصغر من عمره. قال: «خذوا المخزن. والخطاطيف. والقماش. وكل الربح من الحصاد.»
هزّت نياي رأسها. قالت: «كل ذلك جاء من الأخذ. تفوح منه رائحة الشعاب المقطوعة.»
لمست ميارافي جانب القارب. «إذن ما الذي بقي؟»
التفتت نياي نحو الحلقة السوداء حيث كان ضوء القمر يفشل. وجاءها الجواب من الذاكرة. كانت جدتها تعطي اليام البذري بعد العاصفة، مع أن سقفها كان يتسرّب منذ أشهر. إن ردًّا صادقًا يلسع المعطي ويغذّي المستقبل.
قالت نياي: «ثلاثة مواسم. لا أحد يحصد صخور الحضانة. كل صيد عاشر يذهب إلى الأرامل والأطفال قبل التجارة. يتولى تيولن إعادة بناء أسِرّة المرجان المكسورة، ولا يغوص في مياه اللؤلؤ حتى يصفه الآخرون بالنقاء. وهذه الليلة يُنزل اللؤلؤة الأقدم بيده، ناطقًا النذر بصوت عالٍ.»
أخذ فينوار نفسًا طويلًا. قال: «سيقرص ذلك.»
قالت نياي: «نعم. ولهذا قد تصدقه الشعاب.»
اللؤلؤة التي أنزلتها يد مذنبة
ارتقى القمر أعلى. وتبددت الغيوم. وكان البحر ممدودًا باردًا، يقظًا، حول القارب.
أصغت الشعاب المرجانية عندما انفتحت اليد المذنبة أخيرًا.
قالت لهم نياي أن يربطوا اللؤلؤة القديمة بخيط من ألياف نباتية، لا بحبل جديد. فالحبل الجديد يحمل رائحة التجارة. أما الألياف النباتية فتحمل رائحة الأيدي والعمل. عقدت ميارافي العقدة. أما تيولن فلم تستطع أصابعه أن تطيع.
حين صار الخيط جاهزًا، وضعت نياي في كفيه. قالت: «تكلّم قبل أن تُنزلها.»
ابتلع ريقه. مرتان لم يخرج كلام. ثم بدأ بصوت خشن بسيط. سمّى أول سلة. وسمّى المرجان المقطوع. وسمّى الأكاذيب التي كان يستخدمها ليجعل الطمع يبدو كالحكمة. وكل جملة كانت كأنها تخدش حنجرته وهي تخرج.
تعيش لحظات العبور هنا أيضًا، في هيئة ظهر رجل ينحني أخيرًا. لم يكن على روح أن تضرب تيولن. كانت الضربة الأقسى هي سماع صوته هو قبل الذين أضلّهم. نظر فينوار بعيدًا. وكانت عينا ميارافي تلمعان، لا بانتصار، بل بتلك الرحمة المتعبة التي يحتفظ بها الناس لبعضهم لأن كل قرية تعيش عليها.
أنزل تيولن اللؤلؤة في الحلقة السوداء.
في البداية لم يتغيّر شيء.
ثم شدّ الخيط. لا هزة ولا خطف. بل سحب ثابت، كيدٍ تأخذ خبزًا من يدٍ أخرى. وبرُد البحر حول القارب حتى شعرته نياي عبر الألواح. وارتجف المسار المكسور للقمر. ولمست شريحةٌ من الفضة الماء وبقيت.
قالت نياي: «مرة أخرى.»
كانوا قد جلبوا المزيد. كيسًا من خرز الأصداف من صندوق تجارة تيولن نفسه. وسكينًا صُنع من أفضل شفرات الحديد لديه، كُسر إلى نصفين حتى لا يجرح الشعاب مرة أخرى. وثلاث خطاطيف مصقولة. وعصا عدٍّ منقوشة عليها ديون مستحقة على صيادي الأسماك الأفقر. وواحدًا بعد آخر، سمّى كل شيء وأنزله.
ومع كل قربان، انكمشت الحلقة السوداء.
لكن حين مدّ يده إلى آخر شيء، توقفت يده. كان ذلك خاتم الصدف من إبهامه، وقد سُوّي سطحه من كثرة عدّ الربح. كان قد أمسكه طوال الليل كلّه، يفركه حين يقترب العار.
رأت نياي الصراع على وجهه وقالت شيئًا. كان على الاختيار أن يقف على قدميه وحده.
وأخيرًا نزع الخاتم. بدت البشرة تحته شاحبة في ضوء القمر. أمسكه طويلًا حتى سمعت نياي الأمواج الصغيرة تطرق هيكل القارب وطيور الليل البعيدة تنادي من الشاطئ. ثم أفلته.
فأجاب البحر على الفور.
انتقل نبضٌ تحتهم، لامعًا وسريعًا. وجرى ضوء القمر على الشعاب في لوح صافٍ مفاجئ. وومضت الأسماك قرب السطح. ومن مكان ما تحت القارب جاء نقر أجوف لأصداف تتحرك فوق الحجر.
أطلق فينوار صوتًا بين الضحكة والأنين.
ومع ذلك لم تبتسم نياي. كان التيار قد تغيّر، لكنه لم يستقر بعد. رأت ذلك في الالتواء الخفيف للخيط، وفي الطريقة التي ظل بها الضوء يبهت فوق أعمق شق.
قالت: «لقد قبل الرهان. لا إغلاق الجرح. يجب أن أنزل مرة أخرى.»
أمسكت ميارافي بذراعها. «نَفَسك ليس نفس غواصة شابة.»
قالت نياي: «لا. لكن ذاكرتي أقدم من ذاكرتهم.»
لفّت حجرًا ثانيًا حول كاحلها. وهذه المرة دسّت عصا العدّ المكسورة في حزامها. كانت تريد للشعاب أن ترى أن ما كان يُحصى للربح سيُحصى الآن للترميم.
كان النزول أطول. وانقبض صدرها أبكر. وانطوت العتمة قربها. وحين بلغت الشق، كانت امرأة التيار تنتظر إلى جواره، وهيئةُها تدور في دوائر بطيئة.
وضعت نياي عصا العدّ المكسورة فوق المرجان المشقوق. ثم، لأنه لم يبقَ عطاء آخر، ضغطت حجر الغوص الخاص بها في الكسر. كان قد كان لوالدتها أولًا، ثم لها. به أطعمت نفسها بعد الترمل. وبه أرسلت ولدين إلى جزر بعيدة. ومن دونه، لن تغوص عميقًا مرة أخرى.
خطف التيار الحجر وأمسكه.
احترق حلق نياي. وضعت كفّها الفارغة على المرجان، يدَ عاملة قديمة على موضع جريح. احتفظ بهذا، فكّرت، لا بالكلمات بل بالتسليم. احسبْ سنيني مع سنينهم.
ارتجف الشق. وانفجر الرمل الأسود صعودًا، ثم خفّ. وحول الحجر، فُتحت أفواه بيضاء صغيرة في المرجان، ونبت نموّ جديد طريّ حيث كان الكسر يتثاءب. لمست امرأة التيار جبين نياي بضغط بارد. لا بركة. لا عفو. بل اعتراف.
ركلت نياي إلى الأعلى، أبطأ الآن. وفي منتصف الطريق إلى السطح، اندفع الألم في صدرها. وضعفت ذراعاها. ثم نزل غواصان أصغر سنًا عبر الماء الفضي، ووجهاهما واسعتان خلف الأقنعة. كان فينوار قد أرسلهما خلفها. أمسكاها تحت كتفيها وقاداها إلى الأعلى.
حين بلغت نياي القارب، لم تستطع التسلق. فرفعوها إليه مثل شبكة ثقيلة بالمطر. سعلت ماء البحر وظلت ساكنة، بينما كان القمر يرسم خطًا رفيعًا على خدها.
لم يسألها أحد عمّا رأته. عرفوا ذلك من البحر نفسه. لقد امتد الآن الطريق الفضي من القمر إلى الشاطئ بلا انقطاع.
عندما عادت الفِضّة إلى الشباك
عند الفجر كانت القرية قد تجمعت على الشاطئ. كانت النيران تفرقع تحت قدور الطين. لم يطبخ أحد صيد الليل. ولم يأخذ أحد شيئًا. كانوا ينتظرون بسلال فارغة عند أقدامهم، يراقبون الماء الغربي وهو يغيّر لونه تحت السماء الشاحبة.
حين رضي البحرُ بالقيود، عاد الصيدُ إلى الديارِ نقيًّا.
جلست نياي ملفوفة بقماش جاف بينما كانت ميارافي تدلك يديها لتدفئهما. جف الملح على بشرتها في خطوط بيضاء دقيقة. وما زال صدرها يؤلمها حين تأخذ نفسًا عميقًا، وكان معصمها الأيسر يرتعش من البرد.
وقف تيولن على بُعد من الآخرين، مكشوف الرأس، بلا خاتمه. كان قد فتح مخزنه قبل الشروق ونادى الأرامل أولًا. خرجت أكياس الأرز، والخطاطيف، والقماش، وزيت المصابيح، كلها تحت الشهود. تقبّل بعض الناس البضائع بصمت. ولم ينظر بعضهم إليه. فكان ينحني لكل واحد منهم.
ثم عادت القوارب الأولى من المياه الضحلة القريبة.
ركض طفل إلى الزبد ليلتقي بها. وقفز أبوه خارجًا ورفع سلة عاليًا. كانت الأصداف لامعة، رطبة وثقيلة. فُتحت واحدة في الحال. وفي داخلها لحم نظيف، شاحب وحَيّ، بلا أثر للرمل الأسود.
ارتفع صوت من الشاطئ، ليس عاليًا في البداية. مجرد نفَس يخرج من أجساد كثيرة دفعة واحدة. ثم بدأت العجائز يبكين. وغطّى الرجال وجوههم. وضحك الأطفال لأن الكبار ضحكوا، ولأن البحر بدا كأنه عاد إلى نفسه.
أمر فينوار بإعلان القواعد الجديدة أمام الجميع. لا حصاد من صخور الحضانة لمدة ثلاثة مواسم. كل صيد عاشر لمن يملكون أقلّ ما يمكن. إعادة أول سلة كل عام تحت الشهود. سيتعلم الغواصون الشباب الأسماء القديمة للشعاب قبل أن يتعلموا أسعار السوق. وكررت القرية كل نذر بصوت عالٍ، وكانت الكلمات تعبر الماء حيث لا يمكنها الاختباء.
استمعت نياي وعيناها نصف مغمضتين. لم تشعر بأي انتصار. فقط بانفراج صارم، كعقدة في حبل مبلل بدأت تنحل.
في وقت لاحق من ذلك اليوم، مشت بمساعدة إلى حافة السبخات. كانت الشمس عالية. وكانت السرطانات تخيط علامات سريعة في الطين. قرب بركة خلّفها البحر المنحسر، كانت فتاتان تصنفان المرجان المكسور بحسب لونه، وتختاران قطعًا تصلح لبذر الأسرّة المتضررة. وكان تيولن يعمل إلى جانبهما بأكمام مطوية ويدين مقطوعتين.
رآها فمال، أعمق من قبل. قال: «لا أملك كلمات كبيرة بما يكفي.»
قالت: «إذن استخدم الصغيرة واحتفظ بها.»
أومأ. قال: «سأفعل.»
تفحّصته لحظة. لم يجعل العارُ منه عديم الفائدة. كان ذلك مهمًا. فالقرية لا تأكل عار رجل. إنها لا تستطيع إلا أن تسأل إن كان سيحمل الحجر بعد أن سبّب تصدّع الجدار.
ولأسابيع كثيرة، أعادوا بناء ما استطاعوا. ربط الشبان شظايا المرجان بإطارات وأنزلوها عند الجَزْر الساكن. وحملت الأطفال شظايا الأصداف في السلال. ورصدت النساء الأراضي المحمية بأوتاد وعلامات منسوجة. وفي كل طلوع للقمر، كانت سلة واحدة من السمك أو المحار تذهب أولًا إلى البيوت التي عرفت أشدّ الجوع.
لم تغص نياي عميقًا مرة أخرى. بقي الحجر الذي أعطته تحت الماء، مثبتًا في درزة الشفاء في الشعاب. وأحيانًا كانت تلك الخسارة توجعها بحدة. وفي الفجر، كانت قدماها ما تزالان تبحثان عن وزنه القديم قرب الباب. لكن حين كانت تنظر غربًا في الليالي الصافية، كانت ترى طريق القمر يجري كاملًا وثابتًا فوق البحر.
كانت الفصول تدور. وتفرعت شعاب جديدة فوق الجرح القديم. وعادت الأسماك في أسراب لامعة. ونمت الأصداف سميكة حيث كان الناس يقطعونها قبل أوانها. وتعلم الأطفال المولودون في تلك السنة اسم الشعاب المخيف إلى جانب اسمها الألين، وكان الاثنان يُنطقان بلا سخرية.
وفي ليلة هادئة، بعد أن نامت القرية بوقت طويل، جلست نياي وحدها على الرصيف. كان المدّ يتنفس تحتها. وفي البعيد، كان المسار الفضي ممتدًا بلا انقطاع.
أدخلت يدها في الماء. كان باردًا، حيًّا، وأقدم من اللوم. ولحظةً، تخيّلت لمسة على جبينها، خفيفة كتيار. ثم مضت الموجة، وصرّ الرصيف تحتها كأن بيتًا قديمًا استقرّ في مكانه.
وكان ذلك كافيًا.
لماذا هذا مهمّ
أنقذت نياي أندان ساري قريتها بتخليها عن حجر الغوص الذي أطعمها عبر الترمل والسنّ. في جزر كاي، لم تكن عادات البحر مجرد عادة فارغة؛ بل كانت تقيس كيف يأخذ الناس ويشتركون ويعيدون. لم تطلب الشعاب مدحًا. بل طلبت صدقًا يحمل وزنه. وبعد تلك الليلة، عاد الطريق الفضي للقمر، وبقي باب امرأة عجوز خاليًا من الحجر.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
