ركضت ناري فوق الرمل المبتل قبل أن يبتلع المدّ الصدفة. دفع الهواء الملح إلى فمها، ولمعت الصدفة مرة قرب أصابع قدميها كعين تنفتح. صاح أبوها من الزورق الراقد فوق الشاطئ. إن عادت مرة أخرى خالية اليدين، فسيحمل آخر شباكهم إلى السوق عند الظهيرة.
انحنت، والتقطت الصدفة، وشعرت بأضلاعها الحلزونية باردة على كفّها. لم تكن أكبر من بيضة بطة، شاحبة كلون الأرز المغسول بماء البئر، ويطوّق حافتها خيط أحمر رفيع. كانت جدتها، إيناق سوري، قد قالت يوماً إن بعض الأصداف تُحسن الإصغاء أكثر من الناس. كانت ناري قد ضحكت آنذاك. أما هذا الصباح فلم تضحك.
وقف أماق جيمان إلى جوار الزورق، وقد أسند إحدى قدميه إلى عارضة صقلتها أعوام من الموج. لم يكن في السلة المنسوجة إلى جانبه سوى ثلاث سمكات صغيرة. وكانت خياشيمها لا تزال تتحرك. نظر إلى الشرق، حيث لم يكن الفجر قد انشق بعد، وضغط بإبهامه على الحافة البالية من شبكتهم.
قال: «إن لم يأتِ باو نيالي بشيء، فسيأخذ باك رينغا الزورق.»
أطبقت ناري يدها على الصدفة. ومن حولهم بدأ شاطئ سيغير يستيقظ. فرشت النساء الحصر على الرمال المرتفعة. وسحب الفتيان السلال نحو الصخور. وانساب دخان مواقد الطهي منخفضاً وعذباً برائحة جوز الهند. كان الجميع يتحدثون عن المدّ والقمر وعودة النيالي. وكان الجميع يتحدثون كأن البحر قد أعطاهم وعده.
كانت ناري قد سمعت الرواية القديمة منذ أن تعلمت المشي. فبوتري مانداليكا، المحبوبة من الأمراء في أنحاء لومبوك، رفضت أن تدع الرجال يمزقون الجزيرة باسمها. مشت إلى بحر الفجر من فوق هذه الصخور السوداء نفسها، وأعادتها الأمواج كل عام في هيئة نيالي لامعة، غذاءً وبركة معاً. وكان الشيوخ يقولون إن الشعاب ما تزال تذكر وقع خطوتها.
أرادت ناري أن تصدقهم. لكن التصديق لا يرقّع شبكة ممزقة ولا يملأ جرّة الأرز. ففي الموسم الماضي تبدلت التيارات، وكان أبوها يعود بوجه هزيل بعد كل رمية. وقد استبدلوا أصغر ماعزهم بزيت للمصباح. وكانت أمها تعدّ شرائح الكسافا المجففة ليلاً كأن كل قطعة حبّة من مسبحة.
هبطت إيناق سوري من الدرب وهي تحمل حصيراً ملفوفاً تحت ذراعها. وقد انفلت من تحت وشاحها شعر فضي في خيوط لامعة. فلما رأت الصدفة في يد ناري توقفت.
«أين وجدتها؟»
«عند خطّ المدّ.»
أخذتها العجوز ورفعتها نحو السماء التي بدأت تشحب. وفي داخل فم الصدفة عاش لون هادئ، وردي وذهبي معاً، كحراشف السمك تحت الماء الصافي. ولمست إيناق سوري الحلقة الحمراء بإصبعها المنحني.
قالت: «الليلة، ستصغين.»
قبل مدّ باو نيالي
بحلول العصر صار الشاطئ بلدة صغيرة يخيّم عليها الانتظار. وضع الباعة أوراق الموز والذرة المشوية وسلال الأرز اللزج. وكان الشيوخ يصلحون المصابيح تحت أقمشة الظل. وراح الأطفال يطارد بعضهم بعضاً بين الزوارق حتى أعادَتهم الأمهات بصفقة واحدة حادة. جلست ناري على صندوق مقلوب تكشط الملح اليابس عن مجداف، فيما استقرت الصدفة في حجرها.
تحت ضوء القمر، يجلس الجوع والأمل على الحصير نفسه.
كانت إيناق سوري تعمل إلى جوارها، تربط حبلاً جديداً بمقبض سلة. سألتها: «أتدرين لماذا يأتي الناس قبل أن يهبط القمر؟»
«لكي ينالوا الصيد الأول.»
هزّت العجوز رأسها. «يأتون لأن الجوع والرجاء لا يطيلان النوم.»
ألقت ناري نظرة نحو الزورق. كان أبوها راكعاً فيه، يخيط الشبكة حيث انفتحت قرب الأثقال. ولم يشارك في الغناء الآتي من المخيم المجاور. وبدا كل شدّ بالإبرة أشقّ من الذي قبله. وعلى الحصير وراءه، كانت أم ناري تلف الكسافا المسلوقة في قماش وتخبئ أصغر القطع لأخي ناري الصغير.
كان ذلك المنظر أثقل على ناري من أي حكاية. فالقمر والأميرة ووعد البحر كانت كلها من شأن الكلمات. أما معصما أخيها النحيلان فكانا من شأن اليد. وحين ظنت أمها أن أحداً لا يراها، كسرت قطعة من الكسافا نصفين، ثم أعادت نصفها إلى اللفافة.
وقبيل الغروب، صعد الناس التل المنخفض فوق شاطئ سيغير. ومن هناك بدا الساحل منحنياً كحيوان نائم، تلتقي فيه الصخور الداكنة والرمال الشاحبة بالبحر في زفرة طويلة. ودوت الطبول من أسفل. قالت إيناق سوري إنها ليست طبول حرب، بل طبول نداء، من ذلك النوع الذي يُستعمل حين تريد قرية أن تخفق كل القلوب معاً.
وقف شيخ من شيوخ القرية على صخرة منبسطة ورفع يديه كلتيهما. وجذب الهواء سارونغه إلى ساقيه. ونادى: «تذكّروا لماذا اجتمعنا. لم يأتِ أجدادنا فقط لملء السلال. جاؤوا ليُبقوا وعداً واحداً حيّاً.»
نظرت ناري إلى الوجوه حولها. صيادون، وتجار، وطلاب عادوا من ماتارام، ونساء يحملن الرضّع، وفتيان بمصابيح يدوية، وعجائز ملفوفون بشالات اتقاءً لريح الليل. لم يكن على رأس أحد تاج. ولم يحمل أحد اسماً ملكياً. ومع ذلك اتجه كل وجه إلى الماء ذاته.
وكان ذلك أول ما هزّ شكّها.
وبعد حلول الظلام، قادت إيناق سوري ناري نزولاً من التل إلى الجانب الهادئ من الشاطئ، حيث كانت جذور الباندانوس تقبض على المنحدر وحيث تحترق مصابيح أقل. وكان البحر يتحرك في طيات سوداء طويلة. قالت العجوز: «ضعي الصدفة على أذنك.»
أطاعتها ناري. توقعت هديراً محبوساً مألوفاً. لكنها سمعت همساً، ثم إيقاعاً يشبه وقع أقدام على حجر مبتل.
قالت، وقد صغر صوتها: «إنه البحر فحسب.»
رددت إيناق سوري: «البحر فحسب. قولي لي يا ابنتي: حين يجدّف أبوك ليلاً، ما الذي يحمله؟ وحين تغسل أمك الأرز، ما الذي يلينه؟ وحين ندفن موتانا، أي ريح تملّح وجوهنا من هذا الساحل؟»
أنزلت ناري الصدفة.
وأشارت العجوز نحو الماء الداكن. «تظنين أن الرواية القديمة تطلب ثقة عمياء. لكنها تطلب الذاكرة. كان هناك أمراء يوماً. وكان هناك كبرياء. وكان هناك آباء خافوا أن يفقدوا أبناءهم في وليمة زواج. فرأت امرأة ذلك الخوف وسارت إلى حيث لم يرد أحد أن يسير.»
تخيلت ناري رجالاً يشحذون الرماح فيما كانت الأمهات تطوين القماش بأصابع متيبسة. عندها لم يعد أي طقس يبدو بعيداً. لقد امتد اختيار أميرة واحدة عبر السنين ولمس الخوف نفسه الجالس هذه الليلة إلى جوار نار طبخ أسرتها.
سألت: «هل قصدت أن تموت؟»
تريثت إيناق سوري قبل أن تجيب. «لم أكن هناك. ولم يكن أحد منا. لكن الحزن لا يبقى في شعب إلا لأن شيئاً حقيقياً حدث في قلبه.»
ارتفع القمر، مستديراً ومضيئاً بما يكفي ليكسو أطراف كل موجة فضة. وعلى امتداد الشاطئ، أومضت المصابيح واحداً بعد آخر. وفي مكان ما وراءهما، بكى رضيع ثم هدأ. وفي مكان ما أمامهما، فوق الشعاب، بدأ المدّ ينقلب.
***
قرب منتصف الليل، وصل باك رينغا.
جاء ومعه رجلان وابتسامة حذرة لرجل اعتاد أن يعدّ حاجات الآخرين ليعيش. قرفص إلى جوار أماق جيمان ومرر إصبعاً على اللوح الجانبي للزورق. وقال: «خشب جيد. سيجلب ثمناً منصفاً في الميناء.»
ظل أماق جيمان يصلح الشبكة. «إن ارتفعت النيالي، دفعت لك بعد السوق.»
«وإن لم ترتفع، آخذ الزورق عند الفجر.»
شعرت ناري بالحرارة تصعد في عنقها رغم أن الريح كانت قد بردت. كان باك رينغا يتكلم بهدوء، لكن كل كلمة تهبط كحجر في حوض. ومن حولهم، ظل الناس يضحكون ويطبخون ويستعدون للمدّ. ومع ذلك بدا الشاطئ كله الآن كأنه ينحني حول تلك الصفقة الواحدة.
أومأ أبوها مرة واحدة. ولم يعترض أحد. ففي الأماكن التي يقرّر فيها البحر نصف الحياة، يتعلم الناس ألا يبددوا أنفاسهم في مقاومة حقيقة قاسية.
الأميرة على شاطئ سيغير
حين خفّ الليل متجهاً نحو الفجر، دعا الشيخ الشبان والفتيات للاقتراب، وأعاد رواية الحكاية القديمة. لم ينشدها. بل قالها كما قد يتكلم رجل إلى جوار فراش مريض، بثبات وبساطة.
على التلة فوق الموج، تقف الذاكرة بين الأحياء.
قال: في تلك الأيام، كانت تلال لومبوك تضم بلاطات صغيرة، يعتز كل منها براياته وخيوله وأنصاله. وكانت بوتري مانداليكا من تونجانغ بيرو معروفة في أنحاء الجزيرة بحكمتها وهدوئها. وجاء الأمراء بالهدايا: أقمشة منسوجة، وخشب صندل، وأغماد كريس مذهبة، وأمشاط لؤلؤية، وخيول بلجم مصبوغة. وكل أمير طلب يدها. وكل أمير كان يعتقد أن رفضه سيجلب العار إلى بيته.
كانت ناري قد سمعت هذا القدر من قبل. لكن الشيخ أضاف هذه المرة ما كانت أذناها الطفليتان قد فوتتاه في الأعوام السابقة. كان الآباء يدربون أبناءهم في الساحات. وكان الإخوة يحصون رماحهم. وأُغلقت مخازن الأرز. وامتطى الرسل دروب الساحل حتى ازبدت أفواه خيولهم. لم يقع عيد بعد، ومع ذلك كانت المطابخ تفوح منها رائحة دخان حرب محتملة.
طلبت مانداليكا مهلة.
لان صوت الشيخ. «الأميرة تسمع كثيرين قبل أن تسمع نفسها. وذلك مجلس ثقيل.»
رأت ناري الأمر عندئذ: شابة في قاعة خشبية، تسمع أميراً يعد بالشرف، وآخر يعد بالتحالف، وآخر يهدد بالإهانة إن اختارت سواه. وفي الخارج، خدم يحملون الماء وعيونهم إلى الأرض. وأمهات في القرى القريبة يعددن أبناءهن الذين قد لا يعودون إلى بيوتهم. وبدا الدفء في الصدفة التي في يد ناري أشد، كأنها جلست في الشمس.
وفي الصباح الموعود، قال الشيخ، دعت مانداليكا جميع الأطراف إلى الشاطئ الجنوبي. لا إلى بلاط قصر. ولا إلى ساحة مسوّرة. بل إلى الشاطئ المفتوح، حيث يقف صيادو السمك الفقراء والنبلاء معاً على الرمل نفسه. وكانت ترتدي ثوباً لامعاً كظهر الرفراف، وعلى صدرها زينة على شكل صدفة حلزونية.
همست إيناق سوري إلى جوار ناري: «اختارت البحر شاهداً.»
وتابع الشيخ. كان الأمراء ينتظرون جوابها. وكانت الأيدي تبقى قريبة من مقابض السلاح. وكانت الأمواج تضرب الشعاب وتتكسر بيضاء. نظرت مانداليكا إلى الجمع، لا إلى النبلاء وحدهم. نظرت إلى عامة الناس المحتشدين وراءهم: نساء يحملن الأطفال، وشيوخاً يتكئون على العصي، وصبية سيُدعون إلى القتال إن حكم الكبرياء ذلك الصباح.
ثم تكلمت. قالت إنها تنتمي إلى لومبوك كلها، لا إلى بيت واحد يُشترى بثمن الدم. وشكرت من سعوا إليها، لكنها لن تدع الجزيرة تنقسم حول اسمها.
شعرت ناري بأن الشاطئ من حولها يسكن، مع أن الشيخ روى هذه الحكاية مرات كثيرة من قبل. فالناس الذين يعرفون كل سطر فيها ظلوا يصغون بشفاه مفترقة. وكان ذلك ثاني ما هزّ شكّها. فالكلمات لا تبقى حيّة إلا إذا لم يُنسَ الجرح الكامن تحتها قط.
همس صبي صغير قرب ناري: «وماذا حدث بعد ذلك؟» مع أن الجميع هناك كانوا يعرفون.
قال الشيخ: «صعدت مانداليكا إلى الحافة الصخرية بينما كان الفجر ينفتح فوق البحر. فصاح بعضهم. واندفع بعضهم إلى الأمام. فرفعت يدها طالبة الصمت. ثم سلّمت نفسها إلى الماء قبل أن يدّعيها أي فريق.»
ولم يتحرك أحد على التل.
أطرق الشيخ رأسه لحظة. «أخذها البحر. وانكسر الحزن على الشاطئ. لكن حين تحوّل المدّ، صعدت نيالي لامعة بين الصخور بأعداد ملأت السلال، ولم يدُوِّ بوق حرب.»
نظرت ناري إلى الشعاب السوداء أسفلها. وكان الزبد ينفذ في شقوقها كخيط أبيض في قماش. هل بكى الشهود الأوائل هناك؟ هل أمسكت أمّ بذراع أمّ أخرى حين ابتعد الأمراء عن أسلحتهم؟ هل عاد صياد إلى بيته بسلة ممتلئة ولم يغب له ابن عند الغروب؟
لم تعد الرواية القديمة تبدو زينة معلقة على السنة. بل بدت جرحاً خيط وأغلق، ثم يُفتح من جديد كل موسم كيلا ينسى الناس ما كلفه.
***
مع أول الضوء، تحرك الجمع نزولاً نحو الماء. حمل الرجال شباك الاغتراف. ووازنت النساء صواني عريضة على أيديهن. وأمسك الأطفال دلاءهم وصاحوا كلما بلغت موجة كواحلهم. وتسلق أهل ناري الرف الصخري الزلق إلى بركة كانت النيالي تجتمع فيها كثيراً.
ولم يتحرك هناك شيء سوى عشب البحر.
أدار أماق جيمان بصره في الماء وفكه مشدود. وعلى امتداد الشاطئ ارتفعت النداءات وخفتت. رفع بعض الناس صيداً هزيلاً، لكن لم يكن كافياً. وكان باك رينغا يقف أبعد قليلاً، وقد عقد ذراعيه داخل سترته، يراقب الزورق أكثر مما يراقب البحر.
قبضت ناري على الصدفة بقوة حتى طبعت حافتها الحلزونية أثراً على جلدها.
شِباك تحت القمر الآخذ في الأفول
مرّت الساعة الأولى بعد الفجر بنتائج هزيلة. سلة هنا. ونصف صينية هناك. لا ذلك الفيض اللامع المتلوّي الذي كان الناس يرجونه. تمتم بعضهم بأن التيار تبدل مرة أخرى. ونظر بعضهم إلى القمر، وكان الآن شاحباً فوق التلال الغربية، كأنه أخفق في واجبه.
عندما اهتزّ الرفّ الخارجي، تحرّك الشاطئ بأكمله كجسدٍ واحد.
جرّب أماق جيمان قناتين بين الصخور وعاد بما لا يكاد يُذكر. وضع الشبكة وجلس على عقبيه. وكان ماء البحر يقطر من الأثقال على الحجر. ولم ترَ ناري أباها قط جالساً بلا حراك أثناء الصيد. وكان ذلك يفزعها أكثر مما يفزعها غضبه.
وأخذ باك رينغا يتقدم على الشاطئ.
سمعت ناري أمها تشهق شهقة حادة. ووضعت إيناق سوري كفّيها على ركبتيها ونهضت، بعظامها العتيقة كلها، بقوة جعلت وشاحها ينزلق. قالت: «انتظر»، مع أن أحداً لم يكن مديناً لها بالانتظار.
توقف باك رينغا بدافع اللياقة لا الرحمة. «المدّ ينحسر.»
قالت العجوز: «وأنت أيضاً سترحل، إن كان لك شيء من عقل.»
كاد يبتسم. «وهل يطعم العقل بيتاً؟»
نظرت ناري من وجه إلى آخر. ومن حولهم كانت عائلات أخرى تحمل إلى البيوت صيداً أصغر من أن يُتاجر به. وكان طفل يبكي لأن دلوه انقلب. وركعت أم شابة تجمع النيالي المتناثرة بكلتا يديها، كأن حتى الكف الواحدة لا ينبغي أن تضيع. وضربت تلك الحركة ناري أشد من أي كلام. فالناس لم يأتوا إلى هذا الشاطئ من أجل المشهد. بل جاؤوا لأن في البيوت أفواهاً تنتظر.
وفجأة بدت الصدفة حيّة في يدها، دافئة بالجلد والشمس والخوف. وتذكرت الهمس في جوفها، ذلك الإيقاع الشبيه بوقع الأقدام على الحجر المبتل. ومن غير أن تستأذن، تجاوزت الكبار وصعدت إلى أبعد صخرة سوداء، حيث كان الرذاذ يضرب ربلة ساقيها.
«ناري!» نادتها أمها.
لم تتوقف. وصفعت الريح تنورتها بساقيها. وعضّ سطح الصخرة أخمصي قدميها. ورفعت الصدفة إلى أذنها مرة أخرى.
هذه المرة لم تسمع همساً، بل صوتاً ذا طبقات: ماءً يجر الحصى، وأصواتاً بعيدة من الشاطئ، وتحتهما طقطقة خفيفة كأن آلاف الأجساد الصغيرة تحتك بالحجر في وقت واحد. أنزلت الصدفة ونظرت إلى ما وراء الخط المتكسر من الزبد.
كان الماء هناك يرتجف.
لا من عاصفة. ولا من سمك. بل من شيء أدق، أقرب إلى جلد البحر. ورأت شريطاً داكناً يتحرك نحو الشعاب، طويلاً وبطيئاً، ثم ينقسم حول بروز صخري قبل أن يلتئم من جديد.
صاحت ناري: «النيالي هناك! على الرف الخارجي!»
التفتت رؤوس قليلة. وعقد باك رينغا حاجبيه. ونهض أماق جيمان في الحال، وخطف الشبكة، وخاض الماء متجهاً إلى حيث دلّ نداءها. وتبعه صيادان آخران، ثم ثلاثة غيرهم. وأشارت ناري بالصدفة. «بعد الماء الأبيض. إلى يسار الصخرة العالية.»
انتشر الرجال والنساء، يثبتون أقدامهم في وجه شدّ المدّ وجذبه. وحين ارتفعت أول شبكة، خرجت تلمع.
وانطلقت صيحة على امتداد الشاطئ.
تدفقت النيالي فوق الشبك خيوطاً خضراء وبنية ووردية وفضية، تتلألأ كالتطريز المبتل. وامتلأت شبكة اغتراف أخرى. ثم أخرى. وسرعان ما تموّج الرف الخارجي بها، تصعد بأعداد من ذلك الحد حتى صار الأطفال أيضاً يجمعونها بأيديهم من المياه الضحلة حين حملها المدّ إلى الداخل.
ضحكت ناري من فرط الارتياح، ثم غطت فمها، وقد قاربت الدموع من غير أن تعرف لماذا. وخاض أبوها راجعاً إليها، وصدره يعلو ويهبط، وذراعاه تحملان بطن الشبكة الثقيل.
قال: «أنتِ رأيتِها أولاً.»
قالت: «بل سمعتُها أولاً.»
ألقى نظرة إلى الصدفة ثم إلى البحر. وكان ماء الملح يسيل على وجهه، وللحظة خاطفة لم تستطع أن تميز أكان يبكي أم أنه مبتل فحسب. ووضع يده العريضة على رأسها، ثابتة وسريعة. «إذن اسمعي هذا أيضاً،» قال. «اليوم نأكل.»
ومن حولهم تبدل شكل الشاطئ. استقامت الظهور المنحنية. وامتلأت السلال. وانفلت الضحك في دفعات قصيرة مذهولة. وكان باك رينغا يراقب الصيد الذي يرتفع، ثم يصرف بصره، إذ صار يحسب مبلغاً آخر الآن. ولم يمد يده إلى الزورق.
ومع ذلك، ظلت ناري تراقب الماء.
وفي موجة واحدة منسحبة خُيّل إليها أنها رأت، لرمشة فقط، هيئة امرأة تمشي حيث لا يمكن لأحد أن يقف: ثوبها ينسحب في الزبد، ورأسها مرفوع، وإحدى يديها منبسطة. ثم انكسرت الموجة التالية، ولم يبقَ إلا البحر. ومع ذلك استقرّ ذلك المشهد في ناري بقوة حقيقة لم تخترها.
لم يأتِ التصديق على هيئة عزاء. بل جاء على هيئة ثقل. فقد اتخذت امرأة يوماً خياراً أطعم غرباء بعد زمن طويل من انطفاء اسمها. ومثل هذه العطايا تطلب من الأحياء أن يحملوا الذاكرة بأيدٍ نظيفة.
حين فتح البحر يده
وبحلول الصباح التام، وقفت السلال في صفوف تحت أقمشة رطبة. وكانت النساء يفرزن بعض الصيد للطبخ والتجفيف. وكان الرجال يشطفون الشباك ويضحكون بتلك الخشونة المتعبة التي تأتي بعد أن يرخّي الخوف قبضته. وكانت رائحة الهواء مزيجاً من الملح ودخان الخشب والرائحة المعدنية لحياة الشعاب حين تنكشف للشمس.
تفوح من الشاطئ رائحة الدخان والملح حين يفسح الخوف المجال للطعام.
جلست ناري مع أمها قرب حجر منبسط يُستعمل مائدة. وكانتا معاً تخلطان قسماً من النيالي بجوز الهند المبشور والفلفل المقطع والليمون. وأما أخوها الصغير، الذي بكى من الجوع قبل الفجر، فكان يحدق في الوعاء بانتباه حاد. وحين أعطته أمه أول حصة ملفوفة، أكل بسرعة زائدة فشرق. فضحك كل من كان قريباً، ثم بدأت امرأتان، لأن الإجهاد كان ثقيلاً، تبكيان وهما تضحكان.
وهكذا جمع الصباح الأمرين معاً: حزناً متذكَّراً، وجوعاً وجد جوابَه.
أخذت إيناق سوري الصدفة من ناري وغسلتها في بركة مدّ. ولامست الشمس الحلقة الحمراء عند حافتها. سألت: «أتدرين لماذا يسميها بعضهم أميرة الصدفة؟»
هزّت ناري رأسها.
«لأن الصدفة تحتفظ بصوت البحر بعد انقضاء الموجة. وينبغي للحاكمة أن تفعل الشيء نفسه مع أهلها. فقد سمعت مانداليكا أكثر من الأمراء. سمعت الذين لم يكن لهم مكان في البلاط.»
وأعادت العجوز الصدفة إلى يد ناري، وأغلقت أصابع الطفلة عليها واحداً واحداً. «والآن عليكِ أنتِ أيضاً أن تسمعي بهذه الطريقة.»
وفي الجوار، كان أماق جيمان يتحدث مع باك رينغا. وقد فقدت كتفا المُقرِض بعض ما فيهما من تصلب. وحدد موعداً جديداً للدفع، وقبل مبلغاً أصغر على الفور من أول مبيعات الصباح. لم تجعل الحاجة منه رحيماً، لكن الوفرة دفعته خطوة إلى الوراء. فعلى هذا الساحل، حتى الرجال القساة كان عليهم أن ينحنوا أحياناً لمدّ أقوى.
لاحقاً، حين ارتفعت الشمس عالياً وبدأت الجموع تخف، مشت ناري وحدها إلى الصخرة التي وقفت عليها عند الفجر. وكانت برك المدّ تومض حول قدميها، تحمل كل واحدة منها سماء صغيرة. وكان البحر قد انحسر، تاركاً بين الصخور أعشاباً وأصدافاً وأسماكاً صغيرة عالقة.
جثت ولمست السطح المبتل للصخرة. كان دافئاً الآن، مع أن الأمواج ما زالت تلعق حوافه. حاولت أن تتخيل مانداليكا هناك، تسمع الرجال وراءها، وترى البحر أمامها، وتعرف أن كل خطوة تضيق العالم إلى فعل أخير واحد. ولم تستطع ناري أن تتخيل تلك الشجاعة كاملة. لكنها استطاعت أن تتخيل الناس وراء الأمراء: الأمهات، والإخوة، وأصحاب الزوارق، والفتيات الحاملات للماء. وذلك ما فهمته.
وعبرت هبة ريح فوق الشعاب وحملت إليها رائحة الشباك المجففة من جهة الشاطئ. وناداها أحد باسمها. وفي مكان ما قرع بائع ملعقة على قدر ليعلن عن طعام ساخن. كانت الحياة قد عادت بالفعل إلى صوتها العادي. غير أن ناري، على تلك الصخرة والصدفة في يدها، أحست كيف أن الحياة العادية نفسها قد أُنقذت هنا مرة بثمن حاد أكثر من أن تلطّفه الأغاني.
رفعت الصدفة إلى أذنها مرة أخيرة.
وعاد إليها نَفَس البحر بطبقاته. ثم طَرْق خفيف، صبور ولامع، كحبوب تُنثر على صينية. فابتسمت. لعلها لم تكن سوى مياه محبوسة. ولعلها كانت أكثر. ولم تعد تحتاج إلى فصل الأمرين.
وحين عادت إلى الحصر، كان أبوها قد أصلح آخر شق في الشبكة. رفعها نحو الشمس، فلم يظهر فيها ثقب. وكانت أمها تحزم الطعام لمسير العودة إلى البيت. وكان أخوها نائماً ببطن ممتلئة في ظل الزورق. وجلست إيناق سوري مواجهة للمدّ، تتحرك شفتاها بكلمات شكر أخفض من أن تلتقطها ناري.
أدخلت ناري الصدفة في السلة إلى جوار صيد الصباح. فنقرت مرة واحدة على الحافة المنسوجة، خفيفة لكنها واثقة. ونظرت إلى البحر مرة أخرى، لا بوصفه مكاناً مديناً لها ببرهان، بل بوصفه حافظاً لجواب قديم ما يزال يُعطى.
وعلى الدرب فوق شاطئ سيغير، كان الناس يحملون إلى بيوتهم حصاداً يلمع. وكانت الصخور السوداء تبخر تحت شمس الظهيرة. وفي أسفل بعيد، امتدت موجة أخرى، ولمست الحافة التي وقفت عليها الأميرة، ثم انسحبت من غير أن تكون فارغة اليدين.
الخاتمة
اختارت بوتري مانداليكا البحر وتركت الحزن وراءها، غير أن رفضها صان ساحل لومبوك من الحرب. وفي ذاكرة الساساك، يحمل باو نيالي معاً الفقد والرزق، ولذلك لا يكون الصيد طعاماً فقط أبداً. ذهبت ناري إلى الشعاب تطلب برهاناً، وعادت تحمل هبة أشق: واجب الإصغاء إلى الجوع الصامت قبل الكبرياء الصاخب. وعند الظهيرة، كانت الشبكة المصلحة تجف إلى جوار الزورق، وكانت الصدفة تستلقي دافئة في السلة.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
