كابول، بجبالها الوعرة وشوارعها النابضة بالحياة، كانت دائمًا مدينة التباينات — مكان يسير فيه الجمال والحزن جنبًا إلى جنب. عبر قلبها يتدفّق نهر كابول، شريط ماء يلفّ نفسه مرورًا بآثار متداعية لإمبراطوريات اندثرت منذ زمن بعيد، مرورًا بالأسواق الصاخبة والبِاحات الهادئة حيث كان الشعراء يجلسون تحت أشجار الرمان، يهمسون بالأبيات للريح.
لكن بالنسبة للبعض، النهر أكثر من مجرد ماء. إنه شاهد. حارس للأسرار. ناقل للأحلام.
ومن بين كل القصص التي يحملها، لا شيء أخلد من قصة آرش وليلى، الحبيبين اللذين كان ضحكُهما يرقص على أمواج النهر.
ويُقال إنه في ليالٍ معينة، عندما تهب الريح بلطف ويعلّق القمر منخفضًا، لا يزال نهر كابول يردّد فرحهما. وإذا استمعت عن كثب، يمكنك سماعها — ضحكة النهر نفسه.
هذه قصتهما.
صدى الضحك
كان ذلك في ربيع عام 1973، زمن كانت فيه كابول لا تزال حيّة بالموسيقى والشعر. في الصباحات، كانت رائحة خبز النان الطازج والشاي المنكه بالتوابل تتصاعد في الهواء. وفي بعد الظهر، كانت الأصوات تملاّ الأسواق من الباعة، يعرضون الشالات المطرزة، والزرابي المنسوجة يدويًا، وصُحون الفواكه المجففة اللامعة.
آرش تأخّر. مرة أخرى.
شقّ طريقه عبر السوق المزدحم، متجنّبًا عربة حمار وكاد أن يطيح بسلة من المشمش الناضج بعجلته. لعنَه البائع العجوز وهو يهز قبضته المتجعدة.
لكن في ذهن آرش كان هناك فكر واحد فقط — ليلى.
كانت تنتظر بجانب نهر كابول، كما اعتادت، وقدماها تستندان قليلاً فوق الماء، وجديلتها الداكنة تلمع في ضوء الشمس.
«أنت متأخر»، قالت دون أن ترفع بصرها وهو يقترب.
ابتسم آرش واندفع للجلوس على الحجر الدافئ بجانبها. «أنت تقولين ذلك دائمًا.»
«وأنت دائمًا متأخر»، ردّت، لكن كان في صوتها ضحك.
كان الماء أدناهما هادئًا، يعكس السماء في تموّجات متغيرة.
كانا يلتقيان هنا منذ أكثر من عام، في تلك البقعة الهادئة حيث بدا أن العالم يتوقف من أجلهما.
التقطت ليلى حجرًا أملسًا فألقت به في النهر. «هل تظن أن الماء يتذكر؟»
«يتذكر ماذا؟»
«كل شيء يحمله.» نظرت إليه حينها بنظرة حائرة. «هل تعتقد أنه إن أخبرناه بشيء، فسيحتفظ به إلى الأبد؟»
تردّد آرش. «ربما.»
مالت ليلى أقرب. «إذن لنخبره بسرنا.»
وهكذا، ومع الشمس عالية والمدينة تهمس في البُعد، همسا بأحلامهما في نهر كابول.
أحلام بحياة معًا، بمنزل مليء بالكتب والضحك، بأطفال يلعبون على ضفاف هذا النهر.
حملت المياه كلماتهم بعيدًا، وضمّتها في جريانها، وختمتها تحت أمواجها.
وكأنما استجابة لذلك، بدا النهر كأنه يضحك — صوت رقيق يفور بين الصخور.
كانت هذه أول مرة يخطر فيها ببال آرش أن يسميه «النهر الضاحك».
عاصفة في الأفق
كان العالم من حولهما يتغير.
تراوحت الشائعات في دور الشاي والأزقّة المزدحمة — همسات عن اضطراب، عن عهد جديد يقترب من كابول بخطوات ثقيلة.
في إحدى الأمسيات، بينما كان آرش وليلى يجلسان بجانب النهر، هبت ريح مفاجئة عبر المدينة. دار الغبار في الهواء، واشتد ظلام الماء تحت سماء متقلّبة.
ارتجفت ليلى. «الجو مختلف الليلة.»
أمسك آرش يدها. «سنكون بخير.»
لكنه لم يكن واثقًا تمامًا.
بعد أيام، تغيّرت كل الأمور.
أُطيح بالملك. امتلأت الشوارع باللايقين، وبالرجال الذين يتجادلون بهمس، وبالنساء اللواتي يسرعن إلى بيوتهن قبل حلول الظلام.
ثم جاءت الأخبار التي حطمت عالم آرش.
همست ليلى ذات مساء، وصوتها لا يكاد يعلو على همس النهر: «أبي يقول إن علينا المغادرة. لم يعد الأمر آمنًا.»
قبضت يدا آرش. «متى؟»
«بعد يومين.»
يومان.
شعر كما لو أن الأرض انزلقت تحته.
«ماذا لو — ماذا لو هربنا؟» سأل يائسًا.
هزّت ليلى رأسها، وعيناها تلمعان بالدموع. «أنت تعرف أننا لا نستطيع.»
وقفا طويلًا، وأيديهما متشابكة، والنهر يلامس الشاطئ برفق كما لو كان يحاول مواساتهما.
أخيرًا تحدثت ليلى. «إذا ضلنا الطريق يومًا... وعدني أنك ستعود إلى هنا.»
ابتلع آرش الكتلة في حلقه. «أعدك.»
ثم، قبل أن تمضي، التفتت مبتسمة مبتسامة قسرتها الدموع. «هل تظن أن النهر سيتذكرني؟»
أراد آرش أن يقول نعم، لكن الكلمات لم تخرج من فمه.
في تلك الليلة، ظل نهر كابول صامتًا.
النهر يتذكّر
كانت السنوات التالية مليئة بالحرب والمنفى.
بقي آرش في كابول لأطول وقت استطاعه، متشبثًا بالأمل أن تعود ليلى.
لكن الأمل هش، والحرب لا ترحم العاشقين.
عندما احترقت المدينة، وعندما تحوّلت الشوارع التي كانت يومًا تعج بالضحك إلى ساحات رصاص، اضطر إلى الفرار.
صار واحدًا من كثيرين غادروا، حاملاً معه الذكريات فقط.
مرت عقود.
بنى آرش حياة جديدة بعيدًا عن كابول، لكن النهر لم يفارق أحلامه. كان يستيقظ في منتصف الليل، يسمع شبح ضحكة ليلى في الريح، وصوت الماء وهو يندفع على الصخور.
ثم، في يومٍ ما، عاد.
كانت المدينة مختلفة الآن؛ أُعيد بناؤها في بعض الأماكن، وما زالت جرحى في أخرى. لكن النهر — بقي كما هو.
واقفًا على حافته، شعر آرش بشيء يتحرّك عميقًا في داخله. همسة. وعد. ثم —
صوت خلفه. ناعم، مألوف.
«كنت أعلم أنك ستعود.»
النهر الضاحك
التفت وقلبه يخفق بشدّة.
ليلى.
كان شعرها قد علاه شَبَابٌ من الفضة الآن، وظهرت خطوط حول عينيها، لكنها ما زالت ليلى — الفتاة التي كانت تجلس يومًا بجانبه، ترمي الحجارة في الماء، وتهمس بالأحلام للنهر.
«عدت من أجلك»، قال، وصوته خشن من التأثر.
ابتسمت. «لم أغادر أبدًا. ليس حقًا.»
تلألأ النهر بينهما، كأنما يستمع.
«لقد وفيت بوعدي»، همس آرش.
مدّت ليلى يدها، لمست أصابعها أصابعه. «وكذلك أنا.»
ثم، ولأول مرة منذ سنوات، ضحك آرش.
ضحك حقيقي، مفعم بالفرح، بلا أي ثقل.
حمل الصوت عبر الماء، امتزج مع ضحكة ليلى، وارتفع في هواء الصباح النقي.
وفي تلك اللحظة، انضم النهر إليهما.
يغلي، يتموّج، ويضحك.
وُلدت أسطورة في ذلك اليوم.
يُقال إنه في ليالٍ معينة، عندما تهب الريح بالطريقة المناسبة، لا يزال نهر كابول يغنّي بأصداء عاشقين وجدا طريق العودة إلى ديارهما.
إلى الأبد.
خاتمة: الوعد باقٍ
حتى الآن، يأتي العشّاق إلى نهر كابول، يهمسون بأحلامهم الخاصة في أعماقه، مؤمنين بالحكاية القديمة.
لأن الحب — مثل الماء — دائمًا ما يجد طريقه إلى المنزل.
