كان الحر في مسجد القرية كثيفًا حتى يكاد يُعضّ. تفوح منه رائحة الصوف غير المغسول، الغبار اليابس، وماء الورد الذي كان التاجر الثري، حكيم، يضعه بسخاء مفرط قبل صلاة الجمعة. شقّ ضوء الشمس عبر مشبك النوافذ الخشبي، مبرزًا جزيئات الغبار الراقصة التي بدت وكأنها تسخر من سكون المصلين. جلس خمسون رجلاً على السجاد البالي، أرجلهم متقابلة والركب تلامس بعضها، يلوحون بأنفسهم بأيديهم أو بحواف أرديتهم.
كانوا ينتظرون الحكمة. أو على الأقل، كانوا ينتظرون التسلية.
وقف نصر الدين الخوجة في المنبر، المنبر العالي، ينظر إليهم من فوق. مرّر لحيته البيضاء، عدّل عمامته، وترك الصمت يتمدد حتى بدا طنين ذبابة على زجاج النافذة كطبلة. نظر إلى الخباز، الذي كانت مئزره مغطاة بالدقيق. نظر إلى الجزار، الذي كان ينظف أسنانه. نظر إلى الأطفال، الذين كانوا يحاولون ألا يتململوا.
ثم انحنى إلى الأمام وهمس، صوت وصل إلى آخر القاعة كسِرّ متواطئ.
"أتدرون ماذا سأقول اليوم؟"
إذا لم تكن تعرف، فلا فائدة من أن أخبرك.
رمشَ الجمع. نظروا إلى بعضهم البعض. هزّوا رؤوسهم في حفيف الأقمشة الثقيلة. "لا يا خوجة"، صاح فيصل العجوز من الصف الأمامي. "نحن رجال بسيطون. لا نعرف ما يدور في خاطرك حتى تنطق."
تنهّد الخوجة. كان تنهيدة طويلة، مأساوية، كأن ثقل جهلهم عبء مادي على كتفيه. "لا تعرفون؟" سأل، صوته يقطر خيبة أمل. "إذا لم تعرفوا، فلا فائدة من أن أهدِر نفسي. أن أعدّ خطبة لأناس لا فكرة لهم عنها... كأن تسكب خمرًا نبيلاً في منخل."
وبدوامة عباءته، أدنى ظهره عنهم. نزل الدرج الخشبي—خَطْو، خَطْو، خَطْو—مشى في الممر المركزي عبر الصمت المدهوش، وخرج من المسجد إلى ضوء الظهيرة الساطع.
الجمعة الثانية
في الأسبوع التالي، كان المسجد أكثر ازدحامًا. جاء الفضوليون. جاء المتشككون. حتى ملحد القرية، الذي كان عادة يقضي الجمعة في الصيد، كان متكئًا على الحائط الخلفي. كانوا قد أمضوا الأسبوع يناقشون سلوك الخوجة في دور الشاي ومحلات السوق. هل كان غاضبًا؟ هل يختبرهم؟ أم أنه كسول ببساطة؟
كان لديهم خطة. عقدوا اجتماعًا في ساحة القرية برئاسة التاجر حكيم. "لقد خدعنا"، جادل حكيم، ووجهه محمرّ. "استخدم جهلنا ضدنا. إذا سأل مرة أخرى، فلا بد أن لا نكون جاهلين. يجب أن نريه أننا مستعدون."
فحين ارتفعت آذان صلاة الجمعة عبر الأسطح—الله أكبر، الله أكبر—امتلأ المسجد عن آخره. كان الهواء مشحونًا بالتوقّع.
صعد الخوجة المنبر. بدا كما اعتاد: هادئًا، لا يُقرأ في ملامحه. انتظر حتى خفتت السعال. انتظر حتى يتمكن آخر المتأخرين من الانزلاق إلى مكان قرب الباب.
"يا أهل القرية"، تلا، "أتدرون ماذا سأقول اليوم؟"
"نعم!"
ارتدّت الإجابة عليه كهدير، خمسون صوتًا يصرخون معًا. هزّت مصابيح الزيت المتدلّية من السقف. "نعم، يا خوجة! نعرف! نعرف بالضبط ماذا ستقول!"
ابتسم الخوجة. كانت ابتسامة مُنعِمة، مليئة بالارتياح. "الحمد لله"، قال، ناشرًا يديه. "إذا كنتم تعرفون بالفعل، فلا حاجة لأن أخبركم. عملي هنا انتهى."
نزل الدرج. مشى في الممر. خرج من الباب.
إذا كنت تعرف بالفعل، فليس هناك داعٍ لأن أقول لك.
لم يكن الصمت هذه المرة مصدومًا؛ كان غاضبًا.
"يسخر منا!" صرخ الجزار، واضعًا قبضته في كفه.
"إنه كسول!" صاح الخباز.
"إنه عبقري"، همس المعلم، رغم أن لا أحد سمعه فوق الضجيج.
تدفّقوا إلى الفناء، يتجادلون. فشلت الخطة. قالوا 'لا'، ورحل. قالوا 'نعم'، ورحل. كان لغزًا، فخًا. انقسمت القرية فورًا. أراد البعض طرده. أراد البعض التوسل إليه. لكن أكثرهم أرادوا الفوز. أرادوا أن يهزموا الخوجة في لعبته.
"نحتاج إلى استراتيجية جديدة"، أعلن حكيم، يمسح العرق عن جبينه. "لا يمكننا أن نقول 'لا' ولا يمكننا أن نقول 'نعم'. ماذا يتبقى؟"
"كلاهما"، قال صبي صغير، ابن الخيّاط. "بعضهم يقول نعم. وبعضهم يقول لا. لا يمكنه الفرار من ذلك."
كانت فكرة رائعة. كانت منطقية. كانت الفخ لاصطياد المحتال.
الجمعة الثالثة
في الأسبوع الثالث، كان المسجد يفيض. جلس الناس على عتبات النوافذ. كانوا واقفين في المدخل. الحر كان لا يُطاق، لكن لم يتحرك أحد. التوتر كان مشدودًا كوتر القوس.
صعد الخوجة إلى الدرج. بدا متعبًا، ربما. أو ربما مللاً. نظر إلى بحر الوجوه—وجوه عرفها طوال حياته، وجوه باتت الآن مثقلة بالعزم القاتم.
تلاقت الأصوات في الوسط، خليط فوضوي من التأكيد والنفي. نعم! لا! نعم! لا! كان موقفًا متعادلاً تمامًا، عقدة منطقية مستحيلة. طوّوا أذرعهم، والرضا المتمسخ مرسوم على وجوههم. حلّوا تلك يا خوجة.
«دع من يعرف يخبر من لا يعرف» — أعظم موعظة على الإطلاق.
لم يجهم الخوجة. لم يظهر ارتباكًا. بدلًا من ذلك، لمع بريق في عينيه، لامع وحاد كالإبرة. أومأ، كما لو أن هذا بالضبط كان الجواب الذي كان يأمله.
"ممتاز"، قال. "ممتاز حقًا."
انحنى فوق درابزين المنبر. "يبدو أن لدينا جماعة منقسمة. نصفكم يعرف. ونصفكم لا يعرف."
توقّف. حبس المسجد أنفاسه.
"في هذه الحالة"، قال الخوجة، صوته رنان نهائيًا، "فليقل الذين يعرفون للذين لا يعرفون."
انتصب، عدّل رداءه، ونزل الدرج للمرة الثالثة.
مرّ بجانب التاجر، الذي كان فاه مفتوحًا. مرّ بجانب الجزار، الذي كان يحك رأسه. مرّ بجانب ابن الخيّاط، الذي كان يبتسم. خرج إلى ضوء الشمس وعاد إلى منزله لتناول طعام الغداء.
"صرخت 'نعم' لمجرد أن أخدعه"، اعترف التاجر، ووجهه أحمر. "أنا أيضًا لا أعرف."
بدأت موجة من الضحك في مؤخرة القاعة. كان المعلم. ثم انضم الخياط. ثم النسوة في الشرفة. غمر الضحك—دافئ وحقيقي—الغضب.
أدركوا أخيرًا ما حدث. لثلاثة أسابيع، كانوا مهووسين بـ"الإجابة"—نعم أم لا—لكن الخوجة كان يعلّمهم عن "السؤال".
لم يكن يتجنب الخطبة. كان يلقي أقوى خطبة سمعوها على الإطلاق. كان يقول لهم إن الحكمة ليست شيئًا تجلسون وتنتظرون رجلًا بعمامة كبيرة أن يسكبه في أذانكم. ليست سلعة تستهلكونها.
"فليقل الذين يعرفون للذين لا يعرفون."
كانت وصية. كانت مسؤولية. إن كان لديك علم—في الزراعة، أو الطهي، أو الكتاب، أو اللطف—فلا تحتكره. شاركه. وإن كنت لا تعرف، فلا تجلس في صمت متظاهراً؛ اسأل. المجتمع هو المعلم. والرجل في المنبر مجرد تشتيت.
لم تكن الموعظة في كلماته، بل في أفعالهم.
بقوا في المسجد لساعات ذلك العصر. لم يصلّوا، بل تحدثوا. شرح الفلاح للغزالة كيف يتنبأ بالمطر. وضحت الغزالة للتاجر كيف تميّز الصوف الجيد من السيء. حكى الكبار قصصًا للصغار. فسّر الصغار أمورًا جديدة للكبار.
لم يعطي الخوجة خطبة رسمية مرة أخرى. لم يكن بحاجة لذلك. لقد تعلمت القرية الدرس: الحكمة في الغرفة، ليست على المسرح. وكل جمعة، عندما يُطرح السؤال، كانوا يعلمون أن الإجابة الخاطئة الوحيدة هي الصمت.
لماذا هذا مهمّ
قصة نصر الدين الخوجة هذه أكثر من مجرد نكتة ذكية؛ إنها تعليق عميق على التعليم ومسؤولية المجتمع. تتحدى طبيعة التعلم السلبية—فكرة أن المعلم يملأ آنية فارغة. بدلاً من ذلك، تقترح أن المعرفة مورد مشترك. الحل "فليقل الذين يعرفون للذين لا يعرفون" يوزع السلطة بفعالية، ممكّنًا المجتمع من تعليم نفسه.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
