هناك قصص ترفض أن تتلاشى، تهمس بها الرياح وتحملها عبر الزمن كأصداء مقدسة. عاليًا فوق العالم، حيث يخترق بركان تشيمبوراثو العظيم السماء، توجد أسطورة — حكاية عن جرس مسحور يملك القدرة على تغيير المصير نفسه.
لا أحد يعرف بالضبط أين يكمن الجرس. يزعم بعضهم أنه مدفون تحت الأنهار الجليدية، مخفيًا في بطن العملاق النائم. ويعتقد آخرون أنه يدقّ لأصحاب القلوب الطاهرة فقط، وأن رنينه يفقده من ينشده بدوافع أنانية. على مرّ القرون حاول عدد لا يحصى من المستكشفين والمتصوفين وصيادي الكنوز كشف مكان راحته، لكنهم اختفوا في الجبال القاسية.
لكن دييجو مانريك ليس كغيرهم.
عالم آثار شاب يحمل في قلبه نار الشغف وعطشًا للإجابات، قضى سنوات يطارد شظايا الماضي، يائسًا في سعيه لإثبات أن الأسطورة حقيقية. مسلحًا بخريطة قديمة تناقلتها الأجيال، ومصحوبًا بصديقته روزا المتشككة لكنها الوفيّة، على وشك أن ينطلق دييجو في رحلة ستختبر شجاعته ومعتقداته وفهمه للزمن ذاته.
الجبل ينتظر. الأسطورة تنادي. والجرس — إن وُجد حقًا — قد يسمع صوته أخيرًا.
همسات الأنديز
لم تكد الشمس تبدأ صعودها حتى وصل دييجو وروزا إلى سفح تشيمبوراثو. كان البرد قاسيًا لا يرحم، يخترق طبقات الصوف والجلد، فأمسكا بونشوهما بإحكام. فوقهما، بدت القمة البيضاء كحارسٍ قديم، منحدراتها غادرة وصمتها مقلق.
أخرج دييجو الخريطة، وكانت حوافها متهالكة ومصفرة بآثار الزمن. مرر أصابعه على الحبر الباهت، فتوقّف عند رمز كان يطارد أحلامه — جرس محاط بحلقة من خطوط مسنّنة.
«هذا هو»، همس. «هنا يجب أن نذهب.»
زفرت روزا بحدة، فتبخّرت أنفاسها في الهواء البارد. «دييجو، لقد تناولنا هذا الموضوع مرارًا. إنها مجرد أسطورة. قصة تُخيف الأطفال أو تسلي المسافرين. ما الذي يجعلك تظن أن هذه المرة ستكون مختلفة؟»
نظر إليها دييجو، وعيناه تشتعلان بالعزم. «لأن جميع القصص تقود إلى هنا. الخرائط القديمة، والأساطير الأصلية، وحتى سجلات الإسبان — كلها تتحدث عن حجرة مخفية قرب القمة. لم يعثر عليها أحد لأنهم لم يبحثوا في المكان الصحيح.»
هزّت روزا رأسها لكنها لم تجادل. كانت تعرف دييجو جيدًا لتدرك متى لا يمكن نقض قناع عزيمته. وإذا صادقت نفسها، فجزء منها كان يريد أن يؤمن أيضًا.
«حسنًا»، قالت وهي تضبط حقيبة ظهرها. «قد الطريق يا أستاذ.»
شرعا في الصعود، وحذاؤهما يقرقع على الأرض المغطاة بالصقيع. عوت الريح حولهما، حاملة همسات بلغة لا يفهمانها.
في مكان ما، عميقًا داخل الجبل، كان شيء ما يستمع.
سر الحكواتي
مع حلول الظهيرة وصلا إلى كوخ جدّ القرية كاميلو النائي، شيخٌ قضى حياته يجمع القصص الضائعة لتشيمبوراثو. كان منزله صغيرًا ودافئًا، تفوح منه رائحة الحطب المشتعل والأعشاب المغلية.
جلس الرجل العجوز بجانب النار، ويداه المتجعدتان تتبّعان نقوش قطعة قماش طقسية. كانت عيناه الملبّدتان بعلامات الزمن تتلألأ بلمحة تسلية هادئة وهو يطالع زائريه.
«إذًا، جئتم تطلبون الجرس»، قال بصوت هادئ لكنه حازم. «لقد جاء كثيرون قبلكم. ولم يعد أحد.»
انحنى دييجو متحمسًا. «لكنكم تؤمنون بوجوده، أليس كذلك؟»
ضحك كاميلو، وهو يحرك الجمر بعصا خشبية. «ما أؤمن به لا يهم. الجبل هو الذي يقرر من يستحق. لا يكشف الجرس عن نفسه لمن يبتغي الذهب أو المجد.»
عقدت روزا ذراعيها. «فلماذا سيكشف عن نفسه لنا إذًا؟»
التفت كاميلو إليها دون أن يرمش. «ذلك ما تقرره الأرواح.»
أشار لهما بأن يجلسا، ثم بدأ حكايته.
«منذ زمن بعيد، قبل أن يأتِ الإسبان، صاغ الياشاك — الحكماء — جرسًا لا مثيل له. صهر من معادن ليست من هذا العالم، مبارك من الأرض والسماء، وكان صوته مخصصًا لإرشاد النفوس التائهة إلى موطنها. وعندما حلّ الغزاة، حاملي الحرب وسفك الدماء، عرف الناس أنه لا يمكنهم السماح بأن يقع الجرس في أيدي الغرباء. فأخفوه عميقًا داخل تشيمبوراثو، في مكان لا يصل إليه سوى المستحقين.»
شعر دييجو بتسارع قلبه. «أين هذا المكان؟»
ابتسم كاميلو. «حيث تغني الريح، حيث يلتقي السماء بالأرض، حيث يتوقف الزمن. إن كان من نصيبكم أن تجده، فالجبل سيُرِيكم الطريق.»
في تلك الليلة، لم يكد دييجو ينام. في الخارج، كانت الريح تعوي عبر الوادي، حاملة أصداء شيءٍ عتيق.
شيءٌ ينتظر.
أصداء في الريح
استأنفا رحلتهما قبل الفجر. أصبح الهواء أخف كلما ارتقيا، فكل خطوة كانت معركة ضد الإرهاق. تراجعت التلال المغطاة بالثلوج لتحل محلها منحدرات شديدة الانحدار، وسرعان ما وجدا نفسيهما في ممر ضيّق تحيط به تشكيلات صخرية شاهقة.
ثم سمعاها.
صوت لا يشبه أي صوت آخر — همهمة منخفضة ورنانة تحملها الريح. لم يكن صفير الهواء بين الصخور ولا صرخة نسر بعيد. كان... أغنية.
توقف دييجو فجأة. «هل تسمعين ذلك؟»
عبست روزا. «يكاد يبدو كـ—»
«غناء»، أكمل دييجو، وصوته بالكاد أعلى من الهمس.
تبعا الصوت بحذر حتى وصلا إلى فتحة مسننة في الصخر. وراءها بدا الجبل كما لو أنه يتنفس، وكانت جدرانه تهتز بطاقة غير مرئية.
«ها هو»، قال دييجو وهو يخطو إلى الأمام. «مدخل الحجرة المخفية.»
ترددت روزا. «دييجو... هل أنت متأكد؟»
أومأ، وكان نبضه يقرع في أذنيه. «أشعر به.»
دخلوا الظلام.
مغارة النور
التوى النفق وتعرّج، يقودهما أعمق إلى قلب الجبل. ثم، فجأة، انقشع الظلام.
امتدت أمامهما مغارة، جدرانها تتلألأ بضوء ذهبي. وفي مركزها وقف الجرس.
كان ضخمًا، وسطحه البرونزي محفور بنقوش بدت وكأنها تتحرك وتتغير أمام عيونهما. انحبس نفس دييجو في حلقه.
«لقد وجدناه»، همس.
لكن لحظة ملامسة أصابعه لسطح الجرس تلاشت الدنيا من حولهما. لم يعودا في المغارة. وجدا نفسيهما في مدينة من الذهب، تحت سماء تملؤها كوكبات غريبة. ولم يكونا وحدهما.
رؤى من الماضي
وقفت أمامهما فتاة شابة، كانت عيناها مألوفتين بشكلٍ لا يُصدَّق.
«جئتم لإيقاظ الجرس»، قالت.
ابتلع دييجو ريقه بصعوبة. «من أنتِ؟»
ابتسمت. «أنا حارسة الماضي. لكن احذروا — قوة الجرس ليست هبة، إنها عبء. لا ينبغي أن يدقّ إلا من يفهم ثمنها.»
تحطمت الرؤية. عادوا إلى المغارة، والجرس يتوهّج برفق. وكان الجبل يراقبهما.
اختبار الحارس
دوى صوتٌ من الجدران.
«فقط أولئك الذين يبتغون الحقيقة يُسمح لهم بالمغادرة حاملين هبة الجرس.»
خفق قلب دييجو بقوة. «نحن لا نبتغي السلطة. إنما نبتغي الفهم.»
عمّ الصمت في المغارة. ثم، ببطء، خفت التوهّج. لقد قبل الجبل جوابهم.
العودة إلى العالم
خرجوا من الكهف عند الفجر وقد تغيّروا إلى الأبد. ومع أنهم تركوا الجرس خلفهم، فإن نغمته لن تفارقهم أبدًا. ولمن يصغي بعناية حتى اليوم، لا تزال رنّة الجرس المسحور تُسمع — ترشد الضائعين، تهمس بأسرار الماضي، وتذكّر العالم أن بعض الأساطير لم تُخلق لتتلاشى.
