ركضت إيراني حافيةً عبر العشب المبلل، وكانت حزمة الناي تضرب خاصرتها. وكان الدخان لا يزال عالقًا في الهواء من حريق بعيد، بينما كانت الفيريدا، باردةً عند الفجر، تعضّ كاحليها. توقفت تحت نخيل البوريتي وحدّقت إلى أعلى. لم تكن هناك عنقود ناضج واحد.
قبل ثلاثة أيام، عبر الصيادون معبر القرية بأفواه ضاحكة وأحذية موحلة. كانوا يسمّون المستنقع أرضًا ميتة، لا تصلح إلا للبعوض والدخان. وبحلول المساء هبّت ريح جافة عبر الفيريدا، فخمدت أصوات الضفادع بركةً بعد أخرى.
والآن كانت نساء القرية يقفن تحت النخيل بسلال منسوجة بقيت فارغة. شقّ نالدو العجوز قشرة ثمرة من الموسم الماضي وأظهر الغبار الشاحب داخلها. «مبكر جدًا»، قال. «مرة أخرى». لم يردّ عليه أحد. كان الأطفال يحدّقون في الأرض كأن الثمار قد تظهر من الخجل.
لمست إيراني جذع أقرب نخلة. كان لحاؤها دافئًا رغم أن النهار لم يبدأ إلا بالكاد. كانت تعرف هذه الأشجار منذ أن بدأت تمشي. كانت أمها تجدل الحصائر من أليافها. وكان عمّها يسقّف البيوت بأوراقها. أمّا إيراني نفسها فكانت تنحت النايات من الأغصان الساقطة المصقولة بالماء والزمن. كان المستنقع يطعم القرية بطرق لا يقدرها الجوع.
عند الغروب، اجتمع الشيوخ قرب نار الطبخ. أضاءت وجوههم بالبرتقالي، ثم خفتت حين مالت ألسنة اللهب. تحدّث بعضهم عن نقل الماشية إلى أبعد. وألقى بعضهم اللوم على الحرائق خلف المراعي الواسعة. وتمتم رجل بأن مالكًا ثريًا للأرض في المنبع قد قطع القنوات ورفع جدرانًا ترابية قرب نبع، لكنه قالها وعيناه إلى الأسفل، كأن حتى الاسم قد يجلب المتاعب.
وفي تلك الليلة جاءت العلامة التي بدأت كل شيء.
استيقظت إيراني على خيط من الموسيقى يتحرك فوق الماء. لم يكن نايها. كان أنحف، أقدم، ويحمل صوتًا يشبه احتكاك القصب في الريح. خرجت إلى الخارج. كانت أغنية الضفادع تنبض من البرك المظلمة، وحيث لامسها ضوء القمر الفضي، ارتفع الضباب في شرائط منخفضة. وفي وسط ذلك الضباب وقفت امرأة عجوز بشعر مبتل مجدول إلى ظهرها، وبوريتي موضوعتين في كفيها.
قالت المرأة: «مستنقعك لا يستطيع أن يتنفس. أنفاسه محبوسة خلف الحجر والجشع. تعالي قبل أن يهزل القمر التالي، وإلا ستتصلّب الجذور وتنسى النخيل أغنيته.»
جفّ فم إيراني. «من أنتِ؟»
فتحت العجوز كفيها. لم تكن في الثمرة بذور، بل ماء يرتجف كصوتٍ محبوس.
قالت: «أسكن حيث تلتقي أغنية الضفادع بضوء القمر. أحضري نايًا منحوتًا من خشب البوريتي الساقط. ما أُخذ بالقوة لا يفتح ما أغلقته القوة.»
حيث التقت أغنية الضفادع بضوء القمر
قبل الفجر، اختارت إيراني سكينها، وقرعة ماء، وطولًا من خشب البوريتي الساقط كانت قد خبأته تحت حصير نومها. جلست خارج بيتها وعملت مع أول خيط من الضوء. تجمعت حول قدميها لفائف دقيقة من خشب شاحب. وكل قطعٍ كان يطلق رائحة حلوة خفيفة، كقشور الثمار إذا تُركت في الظل.
على حافة بركةٍ مظلمة، وجدها الصوت القديم للأراضي الرطبة.
كان أبوها يراقب من الباب. كان قد اصطاد يومًا في القنوات قبل أن يصبح الماء متقلّبًا. قال: «إن ذهبتِ إلى المنبع، فستمرّين بأرض محروقة ورجال يحرسون الأسوار. والناي شيء صغير أمامهم.»
رفعت إيراني الآلة التي لم تكتمل بعد ونفخت عبر فمها. خرج الصوت خشنًا، ثم استقر. «المستنقع طلب هذا الشيء الصغير.»
نظر إلى ما وراءها نحو النخيل. كانت أوراقه بالكاد تتحرك. «إذن خذي عصاي.»
كان ذلك العطاء أثقل عليها من أي تحذير. لم يكن أبوها رجلًا كثير الكلام. وضع العصا إلى جانبها وعاد إلى الداخل، لكن يده بقيت لحظة على إطار الباب كأنه يترك جزءًا من نفسه خارجًا معها.
عند الظهيرة وصلت إلى أول امتداد من الفيريدا مشوّه بآثار الحريق. كانت السيقان السوداء تبرز من الأرض كأنها أسنان مشط مكسور. وكانت رائحة الرماد مرة. عند بركة نجت من النار، ركعت وغسلت السخام عن وجهها. ووقفت كابيبارا واثنتان من صغيريها على الضفة الأخرى، ساكنةً كطينٍ منحوت، قبل أن تنزلق إلى القصب.
عزفت ثلاث نغمات في الهواء الحار. كانت جافة. ولم يأتِ جواب.
***
قرب المساء، انخفضت الأرض وعادت الرطوبة تحت التربة المتصلبة. سمعت الضفادع أولًا، نداءً منخفضًا، ثم آخر، ثم كثيرًا، متراكبةً كأيدٍ تقرع طبولًا مختلفة. تجمّع ضوء القمر فوق مجرى ماء ضيق، وارتفعت منه العجوز كأنها تخرج من خلف ستار.
«لقد جئتِ»، قالت الروح.
خفضت إيراني رأسها. «لا أعرف الطريق بعد هذه النقطة.»
قالت المرأة: «الطريق تحت قدميك. لكن يجب أن تقودك أذناك. كانت العين يومًا مفتوحة للجميع. كان الأطفال يغسلون هناك. وكانت النساء يبردن السلال في ظلها. وكان الرجال يطلبون الصفح قبل أن يقطعوا القصب قربها. ثم جاء رجل من الحقول العالية وبنى جدارًا حول الماء وادعى أنه له.»
فكرت إيراني في السلال الفارغة تحت النخيل. وفكرت في الصيادين الذين ضحكوا على المستنقع. «لماذا لم يوقفه أحد؟»
لمع في عيني الروح ضوء القمر، لا الغضب. «الناس يخشون الرجال الذين يعدّون الأرض في الأوراق والماشية. ويخشون الجوع أكثر. والخوف يصغّر الفم.»
أصابها ذلك لأنه كان صحيحًا في كل بيت تعرفه. حين يشتد النقص في الطعام، يتحدث الناس بصوت منخفض، كأن الكلمات الجريئة تستهلك القوة.
أدخلت العجوز أصابعها في التيار. «على نايك أن يتعلم النفس المفقود. أنصتي.»
لامست جبين إيراني بأصابع باردة ومبللة. وفجأة اتسع الليل. سمعت إيراني القنوات الخفية تحت العشب، وهمس الجذور وهي تسحب الماء، ونقر الحشرات داخل اللحاء. وتحت كل ذلك كان إيقاع مكسور، كصدر يحاول أن يتنفس تحت وطأة ثقل.
ارتفعت الدموع قبل أن تفهم لماذا. كان الصوت يحمل شدًّا، مثل تنفّس أمها في شهر الجوع حين أخذت الحمى أخاها الرضيع قبل سنوات. كانت صغيرة آنذاك، لكنها لا تزال تتذكر وقوفها قرب الحصير، عاجزة عن المساعدة، وهي تسمع كل نفس يطلب واحدًا آخر.
همست إيراني: «المستنقع حيّ.»
أجابت الروح: «لكنه متعب. اذهبي شمالًا حتى تتصلب الأرض. هناك سترين السد. لا تكسرِيه بالغضب. نادِي ما كان محبوسًا.»
وضعت في كف إيراني ثمرة بوريتي بلا بذور. كانت باردة رغم دفء الليل. «وعندما يجيب الماء، ضعي هذا حيث يجري أول مجرى حرّ.»
سدّ الحجر الأبيض
في اليوم التالي، أفسحت الأرض الرطبة المجال لتربة حمراء صلبة. عبرت آثار الحوافر الطريق. وظهرت أوتاد سياج، ثم جدار طويل من الحجر والطين المضغوطين شُيّد عبر وادٍ ضيق. فوقه كانت هناك بركة احتجاز منتفخة، مسطحة وباهتة تحت شمس الظهيرة. وتحتها انفتح مجرى النهر القديم في خطوط متعرجة متشققة.
فوق الجدول المتشقق، كان نَفَسُ الأراضي الرطبة المسروق يضغط على الحجر.
انحنت إيراني ولمست القاع حيث كان الماء يجري من قبل. كانت الوحل قد تصلب كالفخار المحروق. وكانت تشم الغبار، والصخر الحار، وعفن الأعشاب المحتبسة الخفيف الآتي من البركة فوقها. وكانت اليعاسيب تحوم فوق لا شيء.
خرج رجلان من كوخ يحملان الأدوات على أكتافهما. كانا يرتديان قبعات عريضة وسراويل جلدية ملطخة بالتراب. وحين رآها، شدّت وجوههما.
قال أحدهما: «هذه أرض خاصة.»
وقفت إيراني والناي في كلتا يديها. «كان الماء يعبر هنا قبل الأسوار.»
شمّ الرجل الثاني ساخرًا. «الماء يذهب حيث يضعه العمل. مالكنا بنا هذا. وكان المستنقع المنخفض يهدره.»
يهدره. وقعت الكلمة عليها كصفعة. تخيلت إيراني أمها وهي تفصل ألياف النخيل، والأطفال وهم يلتقطون السمك الصغير بالسلال، ونالدو العجوز وهو يعصر لبّ الثمار لزيت. وتخيلت الضفادع الصامتة.
قالت: «لقد كان يطعم الناس.»
أجاب الرجل الأول: «وكان يربّي الحشرات. عودي إلى البيت يا فتاة.»
كانت ستغادر لو لم تغيّر الريح اتجاهها. من خلف الجدار جاء تمتمة مكتومة، خفيفة لكنها ثابتة، وهو نفس التقطع المكسور نفسه الذي سمعته في ضوء القمر. كانت البركة تتكلم عبر الحجر.
قالت إيراني: «أريد أن أرى النبع.»
اقترب الرجلان. مدّ أحدهما يده إلى الناي، لكنها سحبته إلى الخلف. وانقبض صدرها. كانت وحدها. وكانت ظلالهما تغطي قدميها.
ثم سُمعت وقع حوافر على التل. اقترب فارس: السيد باتيستا، مالك الحقول الواسعة في المنبع. كان جالسًا مستقيمًا في السرج، مرتديًا قميصًا نظيفًا رغم الغبار. انتقلت عيناه من وجه إيراني إلى الناي، ثم إلى مجرى النهر الجاف.
قال: «جئتِ من قرية المستنقع.»
«نعم.»
نظر بقدر قليل من التسلية. «لتطلبي الماء؟»
«لأسأل لماذا حبسْتَه.»
تحرك الحراس، منتظرين غضبه. لكنه نزل عن الحصان ومشى إلى الجدار. «لأن المطر يفشل أكثر الآن. ولأن الماشية تموت بلا تخطيط. ولأن الرجل الذي لا يسيطر على الماء يفقد كل ما بناه.»
كان يتكلم بهدوء، وهذا الهدوء جعله أصعب في الرد. لم ترَ إيراني وحشًا أمامها، بل رجلًا يعتقد أن خوفه منحه الحق في أن يأخذ من غيره أولًا.
قالت: «وأهلي يخسرون ما بنوه أيضًا.»
نفض الغبار عن كمّه. «إذن عليهم أن يتأقلموا.»
حملت الكلمة الشكل البارد لبابٍ مغلق.
***
في ذلك المساء، أخرجها الحراس من خط الملكية. نامت تحت شجرة بيكي ملتوية خارج السور، ملتفةً بوشاحها بينما كانت حشرات الليل تغنّي حولها. نقر الجوع معدتها. لم يبقَ معها إلا قرص كسافا واحد، فأكلته ببطء، محفوظةً آخر الفتات على لسانها.
وعبر الحقول المظلمة كانت أجراس الماشية تتصادم. وخلفها كان الحوض المحبوس ساكنًا.
رفعت إيراني الناي وحاولت أن تقلد ذلك التنفس الخفي. تكسرت النغمات الأولى. أغمضت عينيها وأنصتت من جديد، لا بأذنيها وحدهما، بل بالذاكرة التي وضعتها الروح فيها. تذكرت أباها وهو يضع العصا جانبًا بلا شكوى. وتذكرت سلال النساء الفارغة. وتذكرت الصوت العاجز إلى جانب حصير أخيها.
في المحاولة الرابعة، تعمّق الصوت. انحنى وارتجف، ثم ثبت. فاهتزت سطح البركة تحت ضوء القمر.
خرج باتيستا من الظلام قرب السور. لا بد أنه سمعها. وقف والفانوس منخفض في يده، نصف وجهه ذهب ونصفه ظل.
«ما هذه الأغنية؟» سأل.
خفضت إيراني الناي. «الأغنية التي كان جدارك يخنقها.»
لم يقل شيئًا. ولحظةً قصيرة، ارتخت الخطوط الصلبة حول فمه. «حين كنت صبيًا»، قال، «غمرت هذه الوادي مياه عالية حتى إن أمي علّقت الأواني على العوارض. خسرنا نصف حيواناتنا في موسم واحد.» نظر إلى السد. «ولم يساعدنا أحد آنذاك.»
تأملته إيراني. تحت ثيابه الفاخرة كان الخوف نفسه الذي سمّته الروح. ليس الجشع وحده. بل الذاكرة أيضًا، وقد تصلبت إلى تملّك.
«إذن أنت تعرف صوت الخسارة»، قالت.
رفع الفانوس قليلًا، كأنه يريد أن يقول شيئًا آخر، لكن أحد الحراس ناداه من الكوخ. انطفأ الضوء. وعادت الصلابة القديمة إلى كتفيه.
«غادري مع الصباح»، قال، ومضى.
النفس خلف الجدار
لم تغادر إيراني.
فتحت نغمةٌ واحدة واضحة المسار الذي كان الماء قد حمله في الذاكرة.
قبل الفجر، تسللت بمحاذاة السور حتى وجدت المكان الذي يدخل فيه المجرى القديم إلى حوض الاحتجاز. وهناك، نصف مخبأة بين السعد، كانت تقف مجموعة من نخيل البوريتي العتيق الذي نجاه البناؤون. كانت جذوره تمتد نحو الماء، لكن تيجانها كانت تحمل سعفًا جافًا أكثر من الأخضر. وضعت يدها على أقرب جذع.
كان سطحه مخددًا وباردًا. وزحف خنفساء عبر معصمها وتوقفت، كأنها تنتظر.
جلست بين الجذور وبدأت تنحت الناي من جديد. حتى تلك اللحظة كان آلة جيدة. أما الآن فقطعت فتحات أصابع جديدة، متتبعة الإيقاع الذي ما زال يدور تحت البركة. وكانت كل قشرة تسقط في الماء وتطفو بعيدًا كقشور سمك شاحبة.
حين ارتفعت الشمس، بحث الحراس قرب الطريق ولم يروها في القصب. وبحلول الظهيرة ضغط الحرّ حتى بدا الهواء كأنه يرن. تشققت شفتا إيراني. شربت آخر ما عندها من ماء، وواصلت العمل.
وأخيرًا رفعت الناي. مرّت النغمة الأولى على سطح البركة. وغاصت الثانية إلى أسفل. وفي الثالثة، أجابت الضفادع من مكان ما تحت الجدار.
فاجأها الصوت حتى كادت تتوقف. لكنها واصلت العزف.
***
عزفت عبر ساعات النهار فوق البركة. دارت الطيور ثم استقرت. تغيّرت الريح. وجاءت السحب من الغرب، ليست سحب مطر كثيفة، لكنها كافية لتخفيف الوهج. وأصدر الجدار صوتًا صغيرًا، لا أعلى من جرة تبرد بعد النار.
وجدها أحد الحراس وصاح. وركض آخر لإحضار باتيستا.
واصلت إيراني العزف.
وصل باتيستا راجلًا، يلهث من العجلة. «توقفي عن هذا»، أمر.
أنزلت الناي بما يكفي لتتكلم. «أنصت.»
فعل، ربما لأن النهار نفسه قد تغيّر. تحت الهواء، وتحت حفيف السعد المزعج ونداءات الطيور السوداء، حملت البركة الآن نغمة عميقة نابضة. كان الماء يتحرك حيث حُبس طويلًا.
قال: «أنتِ تضعفين الجدار.»
«لا»، أجابت إيراني. «جدارك هو الذي يضعف نفسه. الماء يتذكر طريق البيت.»
اقترب منها. «إذا انكسر هذا، ستغرق حقولي.»
«إذا بقي، ماتت الفيريدا.»
كان الحراس ينتظرون أن ينتزع منها الناي. رأت إيراني الخيار على وجهه، حادًا كحد السكين. كان يستطيع أن يسكتها ويحافظ على السيطرة موسمًا آخر. وكان يستطيع أيضًا أن يسمع، ربما للمرة الأولى منذ سنوات، ما كلّفه جدارُه خارج حدوده.
ثم ظهرت العجوز على الطرف البعيد من البركة، لا تُرى إلا في الانعكاس المرتجف. كان ضفيرها المبلل ينسدل على كتف واحد. لم يبدو أن باتيستا يراها، لكن عينيه اتسعتا مع ذلك، كأن حقيقة أبرد مرت قربه.
عزفت إيراني النفس المفقود.
ارتفع الصوت، ثم هبط، ثم انفتح. وانفجرت الضفادع في جوقة كاملة تحت الجدار. واهتزت النخيل القديمة بسعفها. ومع أنين طويل، لا عنيف بل متعب، ارتجّت بوابة التفريغ السفلى المتصلبة بالإهمال وانفكت. اندفع الماء في سيل بنيّ لامع وضرب مجرى النهر القديم في الأسفل.
صرخ أحد الحراس وتراجع متعثرًا. وبقي باتيستا يحدّق بينما وجد أول جريان ضيق المجرى المتشقق وراح يجري في خطوط فضية فوق الأرض المحروقة.
توقفت إيراني عن العزف. وراح النهر المحرر يهمس على الطين الجاف. وارتفعت رائحته غنيةً داكنة، رائحة الحياة وهي تستيقظ بعد الحر.
غطّى باتيستا فمه بيده. «أنا لم أفتح تلك البوابة»، قال، رغم أن أحدًا لم يسأله.
وقفت إيراني، وركبتاها ضعيفتان. «ما زال بإمكانك أن تختار ما يحدث بعد هذا.»
ازداد الماء كثافة، لكنه لم يكن فيضًا. كان سيلًا محسوبًا، يكفي لإحياء المجرى القديم إذا خُفِّض الجدار الأعلى وشارك النبع من جديد. نظر باتيستا من المجرى إلى حقوله، ثم عاد إلى القناة الحية.
كان خوفه هو الذي بنى السد. والآن وقف خوفٌ آخر أمامه: خزي أن يسمع اسمه في أرض تموت.
«أحضروا الأدوات»، قال للحراس.
رمشوا.
«الآن.»
وبحلول المساء كانوا قد فتحوا المجرى أكثر، وعلّموا الموضع الذي يجب أن يُخفض فيه الجدار في الأيام التالية. وجاء رجال من قرية المستنقع بعد أن ركض صبي بالخبر. لم يهتف أحد. عملوا أولًا بصمت، لأن الجرح لا يزول حين يظهر الماء. لكنهم عملوا جنبًا إلى جنب، يرفعون الحجر، ويزيلون القصب، ويشكلون قناة عادلة.
وحين صار أول مجرى حرًّا بما يكفي لأن يلتقطه ضوء القمر، وضعت إيراني الثمرة بلا بذور في الماء. طفت مرة، ثم انشقت، وأطلقت دوامة من أزهار بيضاء صغيرة انجرفت مع التيار.
عندما وجدت النخيل صوتها
لم تأتِ التغييرات في ليلة واحدة. عاد الماء بالتدريج، كما يعود الثقة.
تحت اكتمال القمر، أجابت نخيل البوريتي على الناي بأغنيتها العميقة الخاصة.
لمدة سبعة أيام، أعادت القرية والعمال من المنبع فتح القنوات الجانبية المطمورة بالإهمال. وضعت النساء الحجارة بأيدٍ ثابتة. وحمل الصبية القصب المقطوع في حزم. وجلس نالدو العجوز على حوض مقلوب، وجادل باتيستا في تدفق الماء حتى نسي الرجلان الكبرياء في عمل قياس العمق بالعصا والظل.
كانت إيراني تتحرك على طول القنوات الجديدة، تُنصت. بعض المواضع احتاجت تنظيفًا. وبعضها احتاج انتظارًا. وازدادت الأرض الرطبة قتامةً حول جذور نخيل البوريتي. ووميضت أسماك صغيرة حيث لم يكن سوى الغبار. وعند الغسق عادت الضفادع، أولًا بنداءات متفرقة، ثم بموجات حية كاملة.
وفي مساءٍ جاء باتيستا إلى المستنقع بلا حصان ولا حارس. توقف قرب بيت إيراني ومدّ ورقة مطوية. «اتفاق ماء مشترك»، قال. «موقّع بشهود من الجانبين.»
لم تأخذها إيراني فورًا. تقدم أبوها وقرأ كل سطر ببطء. لم تحمل الورقة اعتذارًا. فمثل باتيستا نادرًا ما يقولونه بالكلمات. لكن الجدار السفلي كان قد قُطع بالفعل، والنبع يجري الآن بقدر مفتوح. أحيانًا تصل الأفعال قبل أن تتعلم الكلمات كيف تتبعها.
أعاد أبوها الورقة. «حافظ على نسختك جافة»، قال.
أومأ باتيستا. وقبل أن يغادر، نظر نحو النخيل. «كنت قد نسيت كم من الطيور تتجمع هنا.»
وكثيرون غيره. مع الماء جاءت البلشونات، والمكاو وهي تمرّ في الأعالي، وطيور السبد التي كانت تحلق منخفضة فوق القنوات. وكان الهواء يفوح برائحة الأرض المبللة، والعشب المطحون، والثمار التي بدأت تنتفخ.
***
في ليلة القمر الكامل التالية، تجمعت القرية حيث اتسع أول مجرى حرّ إلى بركة مضيئة. وُضعت مصابيح الطين على طول الضفة. أسكت الأطفال بعضهم بعضًا من غير أن يُطلب منهم. وحتى الكلاب تمددت ووضعت رؤوسها على قوائمها وهي تراقب.
وقفت العجوز القادمة من الماء المقمَر خلف القصب. رأى بعضهم ضبابًا فقط. ورأى آخرون لا شيء. أمّا إيراني فرأتها بوضوح.
قالت الروح: «اعزفي.»
تقدمت إيراني إلى حافة البركة ومعها ناي البوريتي. كان الخشب قد اسودّ من يديها ومن هواء المستنقع. وضعت أصابعها فوق الفتحات التي كانت قد قطعتها بين جذور النخيل العتيق.
ارتفعت النغمة الأولى صافية في الليل. وانساب الثانية فوق الماء كتيار صغير. وبحلول الثالثة، بدأت تيجان البوريتي تردّ.
لم يكن ذلك غناءً بشريًا. كان ارتجافًا طويلًا للسعف، وهمهمة مجوفة لسوق الثمار، وهمس الأوراق وهي تلتقط الريح في نغمة واحدة مشتركة. انضمت نخلة بعد نخلة حتى بدا صف الأشجار كله كأنه يتنفس في جوقة مع الضفادع والمجرى.
مال الأطفال إلى أمهاتهم. ورفع نالدو العجوز قبعته. أما باتيستا، الذي وقف عند حافة الجمع، فقد خفض رأسه كأنه أمام صلاة لا يعرفها عن ظهر قلب.
عزفت إيراني حتى آلمتها ذراعاها. عزفت لأخيها الذي انتهى نفسُه باكرًا. ولأبيها الذي أعطى عصاه لأن الخوف لا ينبغي أن يسافر وحده. وللنساء اللواتي لن تبقى سلالهن فارغة إلى الأبد. وللمستنقع الذي لم يكن يومًا أرضًا ميتة، بل أرضًا مجروحة.
وحين خفتت النغمة الأخيرة، ضربت ثمار البوريتي الناضجة الأرض المبللة واحدةً واحدة، ثم كثيرًا دفعة واحدة. جعل ذلك الناس يضحكون بصوت عالٍ، لا سخريةً بل ارتياحًا. ركض الأطفال بالسلال. وركعت النساء وجمعن العناقيد الساقطة. وارتفعت رائحة الثمار الطازجة الحلوة تحت ضوء القمر.
نظرت إيراني نحو القصب. كانت العجوز قد ذهبت.
ولم يبقَ إلا البركة، لامعةً كالفضة المضروبة، وخيط أغنية الضفادع يمرّ في الليل. لكن عند الطرف البعيد، حيث التقى ضوء القمر بالماء، كان هناك غصن بوريتي جديد يعلو فوق الطين، رفيعًا كناي وأخضر كأول مطر.
لماذا هذا مهمّ
لم تهزم إيراني الجفاف بالقوة. جعلت رجلًا خائفًا يسمع ثمن ما أغلقه، واضطر إلى خفض الجدار أمام عيون عمّاله. في السيرادو، الفيريدا أكثر من أرض رطبة؛ فهي تطعم الذاكرة والحرفة والخبز اليومي. وبعد تلك الليلة المقمرة، صار الناس يقولون إن الموسم العادل يُعرف من سعف البوريتي، لأنها لم تعد تهمس كالأوراق الجافة. كانت تغنّي فوق الماء الجاري والسلال الثقيلة بالثمار.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
