المقدمة
تلألأ ضوء الصباح على مياه الميناء كمرآة مصقولة. انسلّ رذاذ الملح عبر السطح، يحرك حبال القنب الخشن بصوت هسيس رقيق. كانت البروفيدنس مرساة تحت حجاب من الضباب، وساريتها تئن ككرسي هزاز قديم. نظر جون بيمبرتون، نجّار بالمهنة وحالم بالقلب، عبر المنظار إلى ظلّ جزيرة الحرية — بقعة زمردية على سماء شاحبة. «يا للعجب!» تمتم، صوته خافت كلمسة كف قطة، وقلبه يطرق كضربات مطرقة الحداد. حوله تحرّكَ الطاقم المرهق؛ وعلى كل وجه مزيج من الأمل والخوف. دفع بيمبرتون خصلة شعر رطبة خلف أذنه وتذوّق ملوحة البحر على شفتيه. صرخ النوارس فوقهم، كورس ممزق يرحّب بوصولهم.
كانت الأساطير المروية في حانات نيويورك تزعم أن الكابتن كيد نفسه قد دفن ثروات لا تُحصى تحت جذور الجزيرة المتشابكة. أقسم البعض على روح أمهاتهم أن الصناديق المنحوتة من البلوط كانت تفيض بالدوبلوونات الإسبانية واللآلئ بلون ضوء القمر. نادرًا ما كان بحّار قديم يلتقط نفحة من رائحة البارود العالقة في البستان، رغم مرور قرون. ذلك العطر الخافت كان يلتصق في الهواء كذكرى.
خرائط ذات أصل مشكوك فيه كانت تتقلب داخل حقيبة بيمبرتون، وحبرها مشوّه كما لو أن الدموع قد سقطت عليها. مسّ علامة X مرسومة قرب شجرة سِنْدِيَان مغطاة بالطحلب، جذعها معقود كوجه عجوز. خلفه، كانت ألواح السطح تفوح منها رائحة العرق والملح؛ والنسيم يهمس بأسرار عبر الألواح المهترئة. في كل مكان، كان الترقّب أكثر كثافة من الضباب.
الليلة، تحت نجوم باهتة، سينزلون إلى الشاطئ بسرّية. ستتراقص الفوانيس بين الجذور الملتوية. سيلتألئ نور الفوانيس على المعادن اللامعة بينما تغوص المجارف في التربة الرطبة. وإذا حالف الحظ مثابرتهم، فقد يعلن سكون الفجر برنّة العملات بدلًا من الصمت. ومع ذلك، نَهَمَ الشك عزيمة بيمبرتون كجرذ يقرض الجبن — هل سيثبت الكنز وجوده أم سيتبدد كالدخان عندما يمدّون أيديهم؟ لمعت وعود الذهب في عينيه، منارة من الأمل والمخاطرة معًا.
همسات الأمواج
سحبت نسمة نشطة الأشرعة بينما كانت البروفيدنس تخترق أمواجًا فضية-خضراء. هرع الطاقم على السطح، يسحب حبالًا متصلبة حتى بدت كأحزمة حديدية حول أيديهم. على المَيْنار الأيمن، همس البحر ضد ألواح البدن بصوت قد يكون كلامًا. مرّر جيمس كلارك، الضابط الأول، يده الخشنة عبر شعره المتشابك ونظر إلى الأفق. عندما تقلّص فكه تمتم: «تلك الجزيرة تنتظر، الآمال والمخاطر فيها متشابكة.» كانت كلماته معلّقة ثقيلة كغيمة عاصفة.
تحت سطح السفينة، تصاعدت روائح لحم الخنزير المملّح والبسكويت القديم تحت مصابيح زيتية كانت لهبها يراوغ مع كل تمايل للسفينة. جرى جرذ وحيد على عارضة، وأظافره طرطقت كمفاتيح عظميّة صغيرة. فتح بيمبرتون صندوقًا مهترئًا ونشر قصاصات رق: واحدة عليها علامة X حمراء، وأخرى منقوشة بنص لاتيني باهت. بدا كل سطر خطًا منسوجًا حيًا من كروم ملتفة ورموز غامضة. انحنى كلارك للأمام، وتنفسه دافئ برائحة دخان الغليون.
قال كلارك بصوت منخفض: «الأسطورة تقول إننا سنجد كهفًا تحت تلك السنديانات، مدفونًا عميقًا تحت جذور أسمك من معصم أي إنسان.» هزّ بيمبرتون رأسه موافقًا، ولاحظ كيف كانت الألواح تهتز تحت نعال حذائه كأن السفينة تشاركه الترقّب. وفي لحظة، ارتفع نداء المنظر: «يابَرّ!» ظهر ظل جزيرة الحرية، داكنًا أمام السماء العاجية، كوحش نائم.
حلّقت النوارس فوقهم، تصرخ كأنها تسخر من البحارة. تجمّد الطاقم للحظة، والتوتر يتشظّى كشرارة ثابتة. تناغم حبال السارية بصرخة لا تهدأ. أومأ كلارك بإيماءة قصيرة وشعر بيمبرتون بقلبه يقفز. أنزلوا زورقًا صغيرًا ووضعوا الخريطة على متنه، حوافها مفترسة كقماش أكلته العث. بنظرة أخيرة إلى البروفيدنس، دفعوا القارب بعيدًا، ومجاديفهم تقطع الماء على إيقاع ثابت. سرعان ما احتكت صخور الجزيرة ببدن القارب، وارتفعت رائحة الأرض الرطبة — نديّة، نفاذة، حياة.
على حافة الماء، جرّوا الزورق فوق حصى صقلتْها قرون من الأمواج. بدا اسم الكابتن كيد ثقيلاً مع كل نفس، كأن الجزيرة نفسها تتذكر خطاه. لوّحوا للسفينة، وتوجّهوا نحو الداخل بين أشجار ملتوية، ظلالها تتجمع كالمداد تحت الأغصان المعوّجة.
ظلال بين السنديان
تحت ق canopy مظلّة السنديان المتلوية، سقط الضوء على الأرض المكسوة بالأوراق شظايا زمردية. كل خطوة أثارت جوقة من الأوراق المتقشرة والمخلوقات الخفيّة وهي تفرّ من الطريق. قاد كلارك السائرين، فانوس في يده يكشف لحاءً مرقّطًا وورق لبلاب متسلق. تفوح في الهواء رائحة الطحلب والزعتر البري، حادّة وحلوة كحلم نصف منسي. مرّت أطراف أصابع بيمبرتون على جذور قديمة، سطحها متعرّج كالعظام المهترئة. تسلّلت قشعريرة على طول عموده الفقري.
تقدّموا في صف واحد، والفوانيس تتمايل كأشباح ضوئية بين الجذوع الملتوية. بدا الغابة تتنفس، وأغصانها تتأرجح في ريح لا يشعرون بها. رسم كل شعاع ضوء أشكالًا عابرة — ربما صخرة، وربما زاوية مختبئة. توقف بيمبرتون واستنشق رائحة الطين الرطب والخشب المتعفن، تذكيرًا بعواصف مرت منذ زمن. مرّر راحة يده على الجذع المعلّم بعلامة X على خريطتهم فوجد نقوشًا مشطوبة: حلقات وخطوط توحي بسرّ. بدت تلك الخطوط كلحن منسيّ ينتظر أن يُغنَّى.
«نادراً ما،» تمتم كلارك، «أتعثر على أسرار أعمق.» طرح معطفه جانبًا، كاشفًا عن حزام مبطن بالإزميلات والأشواك. يا للعجب، كان مستعدًا لأي طارئ. حُركت الشجيرات، وانفجر سرب من الطيور المغردة في أغنية مرعوبة، نبراتها تشقّ كزجاج محطّم. خفق قلب بيمبرتون بقوة، لكن يده بقيت ثابتة على مقبض الفأس.
واصلوا السير، نازلين منحدرًا لطيفًا حيث تفرّقت الأشجار لتكشف حلقة فارغة. تجمّع ضوء الشمس هناك ببقع ممزقة، وفي مركزها استلقى لوح حجري مغطّى بالطحلب. مغطّى بالطحالب ونقوش، بدا كما لو أن الأرض نفسها زفّت هذا المكان. ركع كلارك وهمس بعبارات لاتينية متقطعة، ووضع بيمبرتون فانوسه على الأرض، وحرارته أثارت رائحة العرق من جبينه.
مرّت ثوانٍ بدت كالساعات، حتى نقر كلارك اللوح بإزميل. تحرّك اللوح بصدى أجوف كاشفًا عن حفرة ضحلة تحته. كانت التربة بداخلها رطبة، رخوة ومقلوبة حديثًا، كأن أحدًا قد زار القبر قبل أيام قليلة. بدا همس وعد يرتفع من الأرض نفسها: احفر، واطلب ما دَفنته التاريخ. شدّ بيمبرتون كتفيه وانحنى للعمل، غاصت المجرفة في التربة السرّية عميقًا.
الكهف السري
ارتطمت مجرفة بيمبرتون بشيءٍ صلب — معدن، ظنّه، أو ربما خشب. ارتعش في أصابعه إحساس كالشرارة الأولى من أتون الحدادة. ركع كلارك إلى جانبه، رافعًا الفانوس عاليًا بينما ترقص حبات الغبار كاليراعات الذهبية. اتسعت الحفرة فتكشّفت جدران حجرية منحوتة لامعة بالرطوبة القديمة. همس نسيم خافت من الأسفل، محملاً بلمحات من هواء راكد وأسرار أقدم من المستعمرة نفسها.
أزاحوا الحجارة المكسورة جانبًا حتى بَدَت قوسية ضيقة نصف مخفية بجذور متدلّية. حملت حجارتها رموزًا تومض في نور الشموع كأنها رونات حيّة لها كلام صامت. مرّر كلارك كفه على نقوشٍ خشنة، فارتسمت أشكالٌ ترددت في ذاكرة بيمبرتون المتكسرة عن الخريطة. انزلقوا عبر الفتحة واحدًا فواحدًا، وأحذيتهم تقرع الحصى الذي يلمع بوميض معدني. انفتح أمامهم الكهف، ممرّ لا نهاية له تقطعه قرون من قطرات الماء؛ وكان وقع كل قطرة يبدو كقرع جرسٍ بعيد.
انغلقت الجدران حولهم، مطلية بالسواد ولامعة بالرطوبة. كان عبق الحجر البارد قاسيًا في أنوفهم. ضغط بيمبرتون خده على الجدار، ملتقطًا برودته المبللة. في أعماق المكان، التقطت التيارات أنفاسها وهمسّت بوصولهم. أشعل كلارك فانوسًا ثانيًا، واهتزت لَهَبَته ككائن حي. طرد ذلك التوهّج المزدوج جزءًا كبيرًا من السواد، كاشفًا عن نتؤات متدلية حادة كانت تنقط بلا توقّف على أرضية غير متساوية.
أبعد من ذلك تشعب النفق في ثلاثة اتجاهات. راجعوا الخريطة مرة أخرى وتتبّعوا خطًا باهتًا نحو الممر الأيسر. تفوح من كل ممر روائح مختلفة: أحدها يعطره الملح والطحالب، وآخر رائحة الكبريت والتحلل. لوّح كلارك لهم أن يسلكوا الدرب المعطّر بالملح، وكان صدى خطواته يرجع على الصخر المصقول. حلّ سكونٌ عميق حتى بدا وكأن الزمن نفسه قد حبس أنفاسه.
في نهاية الممر وجدوا قاعة نصف دائرية. في مركزها استقر صندوق خشبي مقطّعٌ بأحزمة حديدية، يرتكز على منصة حجرية منقوشة بشعار كيد — مسدّسان متقاطعان وظل عروس بحر. انحبس أنفاس بيمبرتون؛ تلمّع الصندوق في ضوء الفانوس كحلم منقّب عن الكنوز. ركع على ركبتيه، وقلبه يقرع. من حوله، همَس الكهف الأسطورة إلى الحياة، واعدًا إمّا بالمجد أو بالخراب تحت سقفه المسنّن.
الاستيلاء على الكنز
عندما رفع بيمبرتون غطاء الصندوق الثقيل، تساقطت قطرات التكاثف كدموع زجاجية. كشف توهّج الفانوس عن أكوام من القطع الذهبية، وسلاسل من اللآلئ بلون رغوة الشمس، وأحجار كريمة براقة كنجوم مولودة للتو. ارتفع عبق الجلد القديم والمعدن، امتزج مع رائحة الحجر الرطب. نفث كلارك صفيرًا مكتومًا. «يا للعجب،» تمتم، «لقد فعلناها.» تشقّق صوته من الدهشة.
بأيدي مرتعشة، مدّ بيمبرتون يده، ودفقت حفنات من الدوبلوونات عبر الصخرة كالتيجان المنصهرة؛ تومض كل قطعة بتاريخها، ووجوه النقوش ملساء من لمسات أيادٍ لا تُحصى. رتّبها بعناية، وتنفسه صار ضحلًا. بدا الكهف كأنّه يقرب أذنيه ليرى مصير كنزه المخفي.
لكن الفرح حمل حافة مرة. تأوهت جدران القاعة تحت وطأة السنين، وهطلت غيوم من الغبار من الأعلى. نقّب كلارك الأرض قرب المنصة وتوقف. «الأرض تتحرّك،» حذّر. تجمّد بيمبرتون، والعملة معلقة في الهواء. دوّى هُزٌّ كالرعد البعيد. تشكّلت شقوق ملبّدة بخيوط عنكبوتية عبر السقف. تساقطت شظايا الحجر على الأرض.
«تحرّك!» صاح كلارك. جرف بيمبرتون آخر اللآلئ واندفع نحو النفق. ارتجّت القوس، وتهاوت قطع صخرية خلفهم. اندلعت نبضات الذعر في صدورهم وهم يركضون نحو وميض الفانوس. تسرب الماء عبر شقوق في الأرض، متجمعًا تحت أقدامهم مع رائحة ملوحة قديمة. صمتت الطيور المغردة التي أزعجوها سابقًا، وحل محلها هدير الأرض المتحرّكة.
اندفعوا إلى الهواء المسائي فيما أغلق الكهف نفسه بصوت مدوّ، حابسًا الأسطورة داخل أحشائه الحجرية. قرّص المطر أوراق الشجر فوقهم برفق، كما لو أن شيئًا لم يحدث في الأسفل. كان زورقهم يلتفّ بصبر قبالة الشاطئ. رمى بيمبرتون الصندوق على متنه، وثقله كان وعدًا تحقق. أقاد كلارك المجاديف عبر مياه لزجة عائدين إلى البروفيدنس، حيث بدأ الفجر يلون السماء بالوردي والذهب.
مفعمون بالنصر لكن متواضعون، خزّنوا الغنائم في عنبر السفينة. خفّ ظل الجزيرة الداكن خلفهم، وسِرّها آمن بين الذاكرة والقطع المعدنية. ومع شروق الشمس، ورسم الأمواج كحبرٍ مسفوك، أدرك بيمبرتون أن مثابرتهم لم تكتشف ثروة فحسب، بل نسجت أسطورة جديدة في نسيج جزيرة الحرية.
الخاتمة
على سطح البروفيدنس، رقصت شمس الفجر على الغنائم المحرّرة. ترنّمت القطع الذهبية كالأجراس الكنسية وهي تُسكَب في الصناديق. أغلق بيمبرتون عينيه واستنشق طعم الملح والانتصار. خلفه، جلست جزيرة الحرية هادئة مرة أخرى، أسرارها محمية تحت طبقات الأوراق والحجر. ومع ذلك، بدأ همس جديد — قصة عن المثابرة والوحدة، عن رجال تحدّوا أشباح الماضي للمطالبة بما دُفن. ستبحر تلك الأسطورة ما وراء فم الميناء إلى أرصفة نيويورك الصاخبة وحاناتها المتواضعة.
وقد يتوقّف أجيال لاحقة، زوار يقظون وهم يتجوّلون في ظل التمثال، ويلتقطون نفحة من عبق التاريخ على النسيم، فيتساءلون عن الحكايات المدفونة تحت أقدامهم مباشرة. لقد غذّى الكنز أرواحهم بقدر ما ملأ جيوبهم، فاصنعًا روابط أقوى من الأساور الحديدية.
لم يزَل إرث الكابتن كيد حيًا ليس فقط في العملة بل في هذه القلوب، القلوب التي رفضت الاستسلام حين احتشد الظلام. كان الطاقم يعرف جيدًا أن الشجاعة ما إن تُختبر تصبح أسطورة، وأن الأسطورة تغذّي أحلام من يجرؤون على السعي. احتوت جزيرة الحرية على أكثر من ذهب؛ فقد احتوت دليلًا على أن العزم البشري قادر على استخراج العجائب من أعمق الظلال. وهكذا، في السكون قبل أن تستيقظ المدينة، نقش جون بيمبرتون اسمه في ذلك التاريخ، مختومًا بين حفيف الأوراق وصوت نواح النوارس. ولأولئك الذين سيأتون بعدهم، يبقى الطريق مفتوحًا — شرط أن يكونوا هم أيضًا قادرين على الإبحار قريبًا من الريح والثبات حين تحاول أمواج الشكّ أن تغرق آمالهم.
