أوترخت مدينةٌ من الحكايات، تتنسّج في قنواتها المتعرِّجة، وتحت عين برج دوم الساهرة، وتُهمَس عبر القرون من قِبَل من يمشون في شوارعها المرصوفة القديمة. بعض الحكايات من الفولكلور، وُجدت لتسلّي أو لتحذّر أو لتُمتع. وأخرى تاريخية، مُدوَّنة بعناية في كتبٍ مغبَّرة ومخطوطاتٍ مصفَّرة.
ومن ثم هناك الحكايات التي تبقى في منتصف الطريق بين الاثنين — عنيدة لدرجة لا تُنسى، وظليلة لدرجة يصعب إثبات صحتها.
إحدى هذه الحكايات هي قصة ترول حارس الجسر.
لقرونٍ طويلة، كان واجبٌ خفي ينتقل من أبٍ إلى ابن يضمن بقاء جسور أوترخت مفتوحةً في الأوقات المناسبة ومغلقةً حين ينبغي ذلك. لكن جسرًا واحدًا، De Geheime Brug، كان مختلفًا.
حارس ذلك الجسر اتبع قاعدةً لا تُخرق أبدًا.
لم تكن قاعدةً مكتوبةً في دفاتر المدينة، ولا مفروضةً بموجب القانون. كانت أقدم من أوترخت نفسها.
مهما حصل، يجب أن يُفتح الجسر دائمًا عند منتصف الليل.
رجل واحد، هندريك فان دير مير، سيعرف ما يحدث عندما تُخرق تلك القاعدة.
ثقل التقاليد
قضى هندريك طفولته في ظلال القنوات. كان والده، ويلم فان دير مير، حارسَ جسر قبله، تمامًا كما كان جده قبل ذلك.
نشأ على صرير الألواح الخشبية تحت قدميه بإيقاعٍ ثابت، ورائحة الحجر الرطب، وصوت المياه المتدفقة أسفل جسور أوترخت.
كان والده رجلاً هادئًا وجادًا، ملتزمًا بواجبه.
راقبه هندريك وهو ينهض من كرسيه ليلةً بعد ليلة قبل منتصف الليل بقليل. كان يشعل فانوسًا، ويرتدي معطفه الصوفي السميك، ويغادر منزلهما الصغير قرب القناة.
مهما كان الطقس — عاصفة أم ثلجًا — كان يسير في الطريق نفسه، عبر الشوارع نفسها، إلى الجسر نفسه.
وعند عودته، كان يقول دائمًا الشيء نفسه:
«الجسر مفتوح.»
لسنواتٍ لم يشك هندريك في ذلك.
لم يسأل ولم يفتش عن السبب إلا في الليلة التي سبقت وفاة والده.
كانا يجلسان بجانب النار، والبيت دافئٌ في مواجهة برودة مساء خريفي. ارتعشت يداه، اللتان كانتا يومًا قويتين، قليلًا وهو يحتسي الشاي.
قال بعد صمتٍ طويل: «هندريك، عندما أموت، يجب أن يُفتح الجسر دائمًا عند منتصف الليل.»
ضحك هندريك، لا يزال شابًا ومتهورًا.
سأل: «لماذا؟ ماذا يحدث إن بقي مغلقًا؟»
لم يبتسم والده.
قال: «لا تريد أن تعرف.»
كان في صوته ما يوحي بالقدم والإنهاك، وشيءٌ يكاد يشوبُه الخوف.
لكن هندريك لم يسأل مرةً أخرى.
وعندما توفي والده في ذلك الشتاء، تولَّى الواجب دون سؤال.
إلى أن جاءت ليلةٌ مشؤومة.
ليلة الخطأ
لم يشك هندريك قط في واجبه، لكن في تلك الليلة كان متعبًا.
لقد كان يومًا طويلًا ملأه عمل صيانة الجسور، والتأكّد من أن التروس والبكرات تعمل كما ينبغي. ومع حلول المساء، انجذب إلى De Zwarte Kat، حانة صغيرة قرب ساحة السوق.
دفء النار، وضحكات الناس، وغنى الجعة جعلته ينسى البرد المتسلل في الخارج.
لأول مرة منذ سنوات فقد إحساسه بالزمن.
وعندما وطأت قدماه الشوارع المرصوفة مجددًا، كانت أجراس المدينة قد بدأت ترنّ ببطءٍ وثبات.
اثنتا عشرة دقة. منتصف الليل. تجمّد هندريك في مكانه.
كان الجسر لا يزال مغلقًا.
ترددت في ذهنه كلمات والده.
«لا تريد أن تعرف.»
اجتاح الشوارع هبوبٌ من الريح، حاملةً معها صوتًا — منخفضًا، غليظًا، ورطبًا، كما لو أن شيئًا كبيرًا يتحرك تحت سطح القناة.
استدار هندريك.
ثم، ولأول مرة منذ قرون، استيقظ الترول.
العيون في الأسفل
في البداية بقيت المدينة صامتة.
ثم جاءت التموجات.
ارتجت المياه تحت جسر De Geheime Brug، كما لو أن شيئًا في الأعماق قد تحرَّك. تحرَّك ظلّ تحت السطح — ضخم، ثقيل، وكأنه شيءٌ لا يُصدَّق وجوده.
خطا هندريك خطوةً بطيئة مترددة نحو حافة الجسر.
حينها رآهما.
عينان عملاقتان متوهجتان.
اخترقتا عتمة القناة، متوهجتين بشيءٍ قديمٍ وغاضب.
ثم، بحركة بطيئةٍ محسوبة، بدأ الشكل يعلو.
انهمرت المياه أسفل كتفيه الهائلتين. كان جلده يلمع، سميكًا ومبقّعًا كالحجر المبلّل بالطحلب. سحبت أصابعه الطويلة المخلبية على عوارض الجسر الخشبية.
ارتسم على شفتي الترول شيء يشبه الاستهزاء.
قال وهو يجّرح الهواء بصوته الهادر كالطحين: «لقد خرقت القسم. والآن، ستغرق المدينة.»
ثم، مع هديرٍ أخيرٍ صادٍ، اختفى تحت الماء.
أولى علامات الهلاك
في البداية لم يحدث شيء.
وقف هندريك على الجسر، يلهث بأنفاسٍ قصيرة. بقيت المدينة هادئة.
هل تخيّل ذلك؟
ربما كان مجرد هبوب ريح، أو لعب ضوءٍ على سطح القناة.
ثم سمع الصرخة الأولى.
من الجانب البعيد للقناة تعثرت امرأةٌ خارج بابها، مشيرةً إلى الماء.
ارتفع منسوب المياه في القناة.
اندفعت المياه فوق حواف الشوارع، تزحف أعلى فأعلى بسرعة غير طبيعية. تأرجحت القوارب الخشبية بشكل خطير بينما تيارات لم تكن موجودة من قبل بدأت تجذبها نحو أعماقٍ غير مرئية.
استدار هندريك وركض.
وعندما وصل إلى مقر العمدة، كانت المياه قد بدأت تفيض إلى الشوارع السفلية في المدينة.
ذعر المدينة
كان العمدة بيتر فان آيلست رجلاً منطقياً وعاقلاً، لا يؤمن بحكايات الخرافات.
لكن عندما رأى الشوارع المغمورة، والارتفاع غير الطبيعي للمياه، ووجه حارس الجسر الشاحب، علم أن ثمة أمرًا خاطئًا للغاية.
تمتم بيتر وهو يتجول في الحجرة: «لقد جلبت علينا الكارثة.»
ابتلع هندريك ريقه. «نحتاج أن نفتح الجسر.»
قال: «لقد فات الأوان على ذلك.»
كانوا بحاجة إلى حل آخر.
في أعماق أرشيف الجامعة، مدفونًا تحت سجلات الاتفاقيات التجارية والوثائق القانونية، وجدوا الإجابة.
منذ زمنٍ بعيد، كان الجسر مشحونًا بعقدٍ قديم.
إذا ظل الجسر مفتوحًا كل ليلة، سيظل الترول نائمًا تحت المياه، راضيًا بنومه.
إذا بقي الجسر مغلقًا... سيصحو الترول، جالبًا الفيضانات والدمار والفوضى. ولن يتوقف حتى يُبرم عهدٌ جديد.
عهد جديد
في تلك الليلة عاد هندريك إلى الجسر. فانوس في يده، وقف عند حافة الماء. كانت المدينة خلفه صامتة، وأهل أوترخت ينتظرون ويرقبون.
عند منتصف الليل تموّج الماء. نهض الترول مجددًا.
حدّق به لحظةً طويلة، مائلًا رأسه الضخم قليلًا.
قال: «جئت لتتوسل.»
تنفّس هندريك. «لا. جئت لأتفاوض.»
تأمل الترول ذلك. ثم، في النهاية، هز رأسه.
قال هندريك: «سيُفتح الجسر كل ليلة، كما كان دائمًا. وستترك هذه المدينة بسلام.»
لزم الصمت الترول لبرهةٍ طويلة. ثم تحدث أخيرًا: «اتُّفق.»
خاتمة: قسم الحارس
حتى اليوم يُفتح الجسر عند منتصف الليل.
يراه معظم الناس مجرد تقليد.
لكن حراس الجسور في أوترخت يعرفون الحقيقة.
تحت المياه، لا يزال الترول ينتظر.
وطالما التزموا بالقسم، ستبقى المدينة آمنة.
ولكن إن بقي الجسر مغلقًا مرةً أخرى...
سيصعد الترول.
