مزق الريح الملح من البحر ورمته نحو الحصن كما لو أرادت نزع الحجارة. كانت برج المراقبة الشمالية في إل مورو مغلقة لقرون؛ عندما تتبّع لوكاس ريفيرا خطاً مكتوباً في مخطوطة مدمرة ودفع باباً حديدياً، رد المكان بصوت يشبه النفس المحبوس.
يُقال إن برج مراقبة معين، مخفي الآن خلف جدران سميكة وممرات منسية، أُغلق منذ قرون بعد مأساة لا توصف. لا تزال همسات الماضي تتردد داخل حناياه، محبوسة بين الحجر والزمن. لوكاس ريفيرا، مؤرخ متخصص في العمارة الاستعمارية الإسبانية، لم يُعطِ الكثير من الوزن لقصص الأشباح. كان يؤمن بالحقائق والسجلات والمخطوطات، لا بالخرافة.
لكن عندما ألمحت مخطوطة قديمة من القرن السابع عشر إلى وجود برج مفقود داخل إل مورو، لم يستطع مقاومة جذب التاريخ. وما لم يعرفه هو أن التاريخ كان ينتظره. وكان له عمل لم يُنجز بعد.
البرج المنسي
عدّل لوكاس حقيبته القماشية وهو يصعد الدرج الحجري المبلل حتى وصل إلى قلب إل مورو. كان الهواء ثقيلاً برائحة الملح والحجر الرطب، بقايا قرون قضتها الحصون في حماية الساحل.
قضى الأسبوعين الماضيين في تفتيش الأرشيفات التاريخية بجامعة بورتو ريكو بحثاً عن ذكر لبرج مُختوم. في البداية لم يجد شيئاً. لكن ثم، في سجل خطي مغبر من عام 1673، تعثّر بتفصيل يثير الفضول—
> *"البرج الأخير، مُختوم لاحتواء سخطها. لا يزعجه رجل."*
قادته تلك العبارة الغامضة إلى هنا.
عندما دخل الحصن، لمح دون ماتيو، مرشداً سياحياً مسناً، جالساً على مقعد قرب الساحة الرئيسية. قبضت يداه المتشققتان على عصا خشبية، ووجهه المسود بفعل الشمس لا يكشف شيئاً.
"سينيور ريفيرا"، رحّب به ماتيو بإسبانية ثقيلة اللكنة، صوته بطيء ومتأنٍّ. "أنت تبحث عن تورّيه مالديتا."
تردّد لوكاس. "أبحث في قسم مخفي من الحصن—برج مراقبة قديم، ربما أُغلق في القرن السابع عشر. هل تعرف عنه شيئاً؟"
اشتدّت قبضة ماتيو على عصاه. "كان يجب أن يُنسى." تحوّل بصره نحو الطرف البعيد من الحصن، حيث تقف أقدم الأحجار دون أن تمسها ترميمات العصر الحديث.
استمر لوكاس في سؤال. "لماذا أُغلق؟"
تنفّس الرجل العجوز ببطء، كما لو يقرر مقدار ما سيكشفه. "جندي وامرأة. خيانة. ولعنة لا تزال باقية."
عبس لوكاس. "هذا يبدو وكأنه قصة أشباح."
ساد اللون الداكن في عيني الرجل العجوز. "ربما. لكن القصص تتمسك بالأماكن مثل هذا." أشار بإصبعه المعقوف نحو بوابة حديد صدئة، مخفية جزئياً تحت نباتات كثيفة. "إن ذهبت تبحث، قد لا يعجبك ما ستجده."
شكره لوكاس وتقدّم نحو البوابة. كانت قضبان الحديد مشوّهة بالصدأ، لكن لدهشته كان القفل مكسوراً.
شخصٌ آخر كان هنا. مؤخراً.
ظلال الماضي
تردّد لوكاس عند العتبة قبل أن يخطو إلى الظلام الذي وراءها.
الممر كان ضيقاً ورطباً، والهواء ثقيل برائحة الطحالب والتحلل. مرّر مصباحه على الجدران الحجرية، كاشفاً نقوشاً باهتة—رموز غريبة لا تطابق العلامات الإسبانية أو التاينو التقليدية.
في نهاية الممر وجد حجرة صغيرة دائرية. درج حجري لولبي صعد إلى الأعلى، نحو ما كان ذروة برج المراقبة.
ثم سمعه.
همسة.
"لوكاس…"
كان الصوت يلامس أذنه، ضعيفاً لدرجة أنه قد يكون ريحاً. لكن لم يكن هناك هواء هنا في الأسفل.
تسارع نبضه وهو يتقدّم داخل الحجرة. عند قاعدة الدرج لفت شيء نظره—مفكرة مغلّفة بالجلد، نصف مدفونة تحت أنقاض.
ارتعشت أصابعه وهو يزيل الغبار، كاشفاً اسماً مخطوطاً على الغلاف.
الكابتن هيرناندو كاستيلو.
قلب لوكاس الصفحات الهشة، متصفحاً تدوينات تروي عشقاً ممنوعاً بين كاستيلو وامرأة اسمها إيزابيلا مونتويا—عشّابة اتهمتها السلطة بالسحر. ووسمتها محاكم التفتيش بأنها بروجّيا وحكمت عليها بالإعدام شنقاً.
لكن قبل أن تموت، لعنَت البرج.
*"لن أغادر. روحي مربوطة بهذه الحجارة. من يدخل سيعرف سخطّي."*
هبّت نسمة باردة في الحجرة.
ثم رأى لوكاسها.
