في قلب أوزبكستان، حيث تمتد الصحارى الذهبية إلى ما وراء الأفق وتحتضن الوديان الخضراء مدناً عتيقة، كانت هناك قرية صغيرة تُدعى نوركنت. تقع هذه القرية بين الجبال الشامخة ومسارات القوافل المحمَّلة بالحرير المؤدية إلى سمرقند، وكانت موطناً للفلاحين البسطاء والحرفيين المهرة والرواة المتجولين الذين أبقوا حكمة الأزمنة الماضية حيّة.
ومع ذلك، كان هناك رجل واحد يبرز بينهم — ليس لثرائه أو سلطته، بل لعمق حكمته. كان اسمه بهرام، حكيم مسن أرشد أجيالاً بمعرفته بالنجوم والفصول وقلب الإنسان. لكن كان هناك سبب آخر يجعل الناس يلجأون إليه: أسطورة المشمش السحري.
قيل إنه كل عام، في ذروة الربيع، كانت شجرة المشمش العتيقة في بستان بهرام تُثمِر ثمرة واحدة تختلف عن جميع الثمار في العالم. من يتذوقها يُوهَب حكمة عظيمة وصفاءً لا يتزعزع، وقدرة على رؤية الهدف الحقيقي في الحياة. ومع ذلك، ورغم قواها الأسطورية، لم يبعها بهرام أبداً، ولا كان يُهديها بلا مبالاة. بل انتظر — الشخص الذي يستحق سحرها حقاً.
هذه قصة ذلك المشمش والناس الذين سَعَوا إلى أسراره.
أعظم كنز في القرية
في الفناء الهادئ خلف منزل بهرام المتواضع، كانت تقف شجرة مشمش عتيقة بجذورها المتعرجة والمتشابكة تمسك الأرض كأصابع الزمن نفسها.
لم تكن هذه الشجرة مثل غيرها في نوركنت. كل ربيع، عندما يكتظ الهواء برائحة الأزهار المتفتحة، تُثمِر ثمرة مشمش ذهبية واحدة نابضة لدرجة أنها بدت وكأنها تحتفظ بجوهر الشمس نفسه. تحدث القرويون عن خصائصها الغامضة بهمس — بعضهم آمن بأنها قادرة على شفاء أي مرض، وآخرون قالوا إنها قد تحول الأكثر حماقة إلى عالم. لكن بهرام وحده كان يعرف حقيقتها.
كل عام، كان الناس يأتون من القريب والبعيد إلى القرية على أمل أن يكونوا هم المستحقون لتلك الثمرة. كان بهرام يستمع لقصصهم، ويزن نواياهم، ويقرر من سيحصل عليها. جاء بعضهم طالباً للمعرفة، وجاء آخرون طالبين للشفاء، بينما حلم قلة — مدفوعة بالجشع — بالسلطة فقط.
لكن للثمرة إرادة خاصة بها.
رغبة التاجر
في ربيع من الأعوام، بينما نضج المشمش تحت شمس أوزبكستان الدافئة، وصل إلى نوركنت تاجر ثري يُدعى أوتابيك. على عكس الآخرين الذين جاءوا بنداءات متواضعة وتبجيل صامت، كان أوتابيك مختلفاً. لم يؤمن بالصبر، ولا بالحكمة التي تُنال بالتأني. كان يؤمن بالذهب، وكان يعتقد أن كل شيء — حتى المشمش الأسطوري — يمكن شراؤه.
مرتدياً حريرًا فاخراً من بخارى وموشحًا بخواتم من اليشم المصقول، دخل أوتابيك فناء بهرام متكبراً. كان يحمل صندوقاً مملوءاً بالقطع النقدية وسبائك الذهب والأحجار الكريمة التي تلمع كالشمس.
قال بصوت ناعم كالزيت: «يا بهرام الحكيم، قد سافرت عبر الصحارى والجبال لألقاك. أنا رجل ذا ثروة ونفوذ كبيرين. لا أطلب صدقة؛ إنما أعرض صفقة عادلة». وأشار إلى الصندوق: «قل لي ثمن المشمش، وسأدفعه عشر أضعاف».
ابتسم بهرام، جالساً في ظل شجرة المشمش القديمة. قال الشيخ العجوز: «يا أوتابيك، الثراء ليس ثمن الحكمة. المشمش لا يُشترى.»
عبس التاجر وقال: «لكل شيء ثمن، يا بهرام. أنت رجل حكيم، لكن الحكمة بلا مال مثل نهر بلا ضفاف — تُهدر.»
ضحك بهرام بهدوء وقال: «فأخبرني يا أوتابيك، إذا أكلت المشمش، ماذا ستفعل بهديته؟»
تردد أوتابيك لحظة ثم قال: «سأستخدم حكمته لتوسيع إمبراطورية تجارتي، لأتغلب على منافسيّ، ولأصبح أقوى رجل في آسيا الوسطى!»
صار وجه بهرام جاداً، وهز رأسه: «إذن أنت لا تفهم سحرها على الإطلاق.»
في تلك الليلة، بينما كانت القرية نائمة، خطط أوتابيك لسرقة المشمش، مقتنعاً أنه إذا لم يستطع شراؤه فبإمكانه أخذه بالقوة.
السارق واللعنة
كان القمر منخفضاً في السماء، يلقي وهجاً فضياً على نوركنت. زحف أوتابيك بين الظلال وقلبه يخفق من الترقّب. لم يفشل قط في الحصول على ما يريد، وظن أن الليلة لن تكون استثناءً.
عندما اقترب من شجرة المشمش، احتدّ حفيف أوراقها كما لو أنها تهمس بتحذير. بدت الثمرة — تتوهّج برقة في ضوء القمر — شبه حية. مدّ أوتابيك يده؛ ارتعشت أصابعه، وانتزع المشمش من غصنه.
في البداية لم يحدث شيء. ابتسم بسخرية وأخفى الثمرة داخل رداءه الحريري.
لكن ما إن استدار ليرحل حتى هبت ريح فجائية تعوي عبر الحديقة. تحوّل المشمش في يديه إلى غبار وتفتّت حتى لا يبقى منه شيء.
رنّ صوت عميق وقديم في أرجاء الليل.
«لن يحصل غير المستحقون أبداً على الحكمة التي لا يستحقونها.»
تغيّمت رؤية أوتابيك. أصبح ذهنه ضبابياً، وانزلقت أفكاره من بين يديه كحبات الرمل. وبحلول الوقت الذي تعثر فيه خارج الحديقة، كان قد نسي من هو.
عند الفجر، وجده القرويون يتجوّل في الشوارع، ثيابه الحريرية مهترئة، يهمهم عن ثمرة تحولت إلى غبار. ثروته وطموحاته وهويته — اختفت.
الساعية المتواضعة
مرت سنوات، وجاء الربيع مجدداً. ومعه عاد المشمش الذهبي.
في ذلك العام، وصلت إلى باب بهرام فتاة يتيمة تُدعى أمينة. على خلاف الآخرين، لم تجلب ذهباً ولا ألقاباً ولا مطالب. بل جاءت بسؤال.
قالت: «يا بهرام الحكيم، كيف يعيش المرء حياة ذات معنى؟»
ابتسم الشيخ العجوز وقال: «أخبريني يا أمينة، إن استطعت أن تطلبي من المشمش أي شيء، ماذا تطلبين؟»
تفكرت أمينة مليّاً قبل أن تجيب: «أطلب حكمة لأساعد الآخرين، وشجاعة لأتحمّل المصاعب، ولطفاً لأجلب الفرح لمن يعانون.»
امتلأ قلب بهرام فخراً. قال: «إذن يا ابنتي، لقد وجدْتِ بالفعل ما تبحثين عنه.»
تلك الليلة، تحت نجوم أوزبكستان الساهرة، قطف بهرام المشمش الذهبي ووضعه في يدي أمينة.
عندما أخذت قضمة، كان الطعم مختلفاً عما عرفته من قبل — حلو ومرّ في آن، دافئ وبارد معاً، مشبع بمعرفة أجيال مضت. لم تكسب ثروة ولا سلطة، بل نالت شيئاً أعظم بكثير:
حكمة لإرشاد الآخرين.
منذ ذلك اليوم، أصبحت أمينة حكيمة نوركنت الجديدة، حاملةً تعاليم بهرام إلى المستقبل.
الهدية الحقيقية للمشمش
مرت السنوات، وعندما رحل بهرام عن هذا العالم بقي بستانه. كل ربيع يعود المشمش الذهبي، منتظراً النفس القادمة التي تستحق سحره.
أحيا القرويون ذكراه، وتناقلوا تعاليمه همساً عبر الأجيال، متذكرين أن:
الحكمة الحقيقية ليست فيما نمتلكه، بل فيما نختار أن نشاركه.
وهكذا استمرت أسطورة المشمش السحري حيّة، تتردّد عبر أصوات من فهموا سره حقاً.
