Die Maori-Legende von Maui und dem riesigen Fisch

Māui legte sich flach unter die Fischernetze und hielt den Atem an. Das Kanu war vollgepackt mit der Ausrüstung seiner Brüder – geflochtene Schnüre, eingewickelte Messer, Wasserkürbisse und der Geruch von gesalzenem Fisch, der bereits in das Holz eingezogen war. Für ihn war kein Platz. Er war vor der Dämmerung an Bord geklettert, als der Strand noch leer war.

Seine Brüder trafen im grauen Licht ein, luden den Rest ihrer Ausrüstung ein und stießen vom Ufer ab, ohne auch nur ein einziges Mal vor ihre eigenen Füße zu schauen. Das Kanu glitt in die morgendliche Dünung, und Māui lag still unter den Netzen und ließ das Land hinter sich zurückfallen.

Er war schon immer der Letztgeborene gewesen – zu früh geboren, in einen Haarknoten gewickelt und dem Meer übergeben, von seinem Vorfahren Tama-nui-te-rā aus den Wellen geborgen und unter den Göttern aufgezogen. Dieser Anfang hatte ihm etwas Präzises gegeben: nicht einfach nur Macht, sondern die Gewissheit, dass bestimmte Dinge auf dieser Welt speziell für ihn bestimmt waren.

Als das seichte Wasser von Grün in tiefes Blau übergegangen war und das Ufer hinter ihnen unsichtbar wurde, stand er auf.

Der Zorn seiner Brüder entlud sich schnell. Er ließ ihn verrauchen und schickte sie dann weiter hinaus – vorbei an den Riffkanten, jenseits der vertrauten Gründe, hinaus in jenen Teil des Ozeans, wo die Farbe in etwas wechselte, das keinen Namen hatte und das kein gewöhnlicher Fischer zu kennen Grund hatte. Nach einem langen Streit ruderten sie.

Er wickelte seinen Angelhaken aus seiner Hülle. Er hatte ihn selbst aus dem Kieferknochen seiner Ahnin Murirangawhenua geformt – dichter, dunkler Knochen, geschnitzt in einer Kurve, die in seiner Hand lag, als wäre sie schon immer dort gewesen. Er befestigte eine Schnur, die aus seinem eigenen Haar geflochten war.

Bevor er auswarf, sang er einen Karakia und rief Tangaroa, den Herrn des Meeres, an, das, was in der Tiefe lebte, an die Oberfläche zu bringen. Seine Worte legten sich wie ein Gewicht über das flache Wasser. Seine Brüder saßen schweigend da. Dann ließ er den Haken hinab und ließ die Leine laufen, bis er sie nicht mehr spüren konnte.

Er wartete. Die Sonne wanderte. Nichts biss an.

Dann wurde die Schnur starr.

Das Kanu schwang so hart zur Seite, dass zwei seiner Brüder gegen den Rumpf geschleudert wurden. Māui schlang beide Hände um die Leine – es war nicht der Zug eines einzelnen Fisches, sondern der langsame, mahlende Widerstand von etwas Gewaltigem, das gerade erst Notiz nahm.

Er zog.

Er zog mit allem, was seine Vorfahren ihn gelehrt hatten, stemmte seinen ganzen Körper gegen das Gewicht und weigerte sich, auch nur einen einzigen Zentimeter nachzugeben. Die geflochtene Schnur schnitt in seine Handflächen. Seine Brüder klammerten sich an die Reling und sahen zu. Das Kanu vollführte einen vollständigen, langsamen Kreis, während das, was unten war, aufzusteigen begann.

Das Wasser unter ihnen verdunkelte sich. Dann brach die Oberfläche auf.

Es tauchte in Etappen auf – zuerst eine schimmernde Kante, dann eine Flanke, die immer weiter aufstieg, bis der Horizont sich verschieben musste, um ihr Platz zu machen. Seine Brüder sagten nichts. Selbst Māui sprach einen Moment lang nicht. Was da heraufkam, war nicht mehr genau ein Fisch. Es war etwas zwischen den Zuständen, das sich noch entschied, was es war.

Als sich der gewaltige Körper auf der Meeresoberfläche niederließ, veränderte er sich. Was Schuppen gewesen waren, verhärtete sich zu Felsrücken. Die lange Kurve seines Rückens schob sich zu Gipfeln empor. Die tiefen Kanäle zwischen seinen Flossen füllten sich mit dunkler Erde, und Flüsse fädelten sich aus dem Hochland zu den Rändern hin aus. Die Insel breitete sich in jede Richtung aus, noch warm aus der Tiefe.

Te Ika-a-Māui. Der Fisch von Māui. Die Nordinsel.

Māui sagte seinen Brüdern, sie sollten ihn nicht berühren. Er musste zuerst zum heiligen Ort gehen und die entsprechenden Riten vollziehen – den Fang Tangaroa korrekt darbringen, das neue Land mit Worten, die genau dafür vorbereitet worden waren, an die lebende Welt binden. Er war deutlich: *Berührt den Fisch nicht.*

Er hätte ihnen nie den Rücken kehren dürfen.

Als er zurückkehrte, hatten seine Brüder bereits ihre Messer über die Oberfläche gezogen. Gierig oder ungeduldig oder einfach unfähig, angesichts von etwas Gewaltigem und Neuem stillzuhalten – sie hatten in den Fisch geschnitten, tiefe Furchen gegraben und das, was sich zu einem glatten Gelände geformt hatte, in die zerklüfteten, gebrochenen Formen gespalten, die das Innere der Insel prägen.

Māui stand am Rande dessen, was sie getan hatten, und sprach lange Zeit nicht.

Es gab nichts rückgängig zu machen. Die Schnitte hatten sich bereits im Stein verfestigt und waren zur Geografie geworden. Er mochte zornig sein, aber das Land scherte sich nicht um seinen Zorn. Es war geschehen, und es war von Dauer.

Er begann zu gehen.

Er durchquerte die Insel über Jahreszeiten hinweg – verfolgte Flüsse zu ihren Quellen zurück, benannte Bergrücken und Buchten, lernte die Landschaft so kennen, wie man einen Menschen kennenlernt: nicht durch Beschreibungen, sondern durch anhaltende Aufmerksamkeit. Er erzählte den ersten Menschen, was das Land war, woher es gekommen war und was das zerbrochene Terrain bedeutete. Jede schroffe Kante war das Zeugnis von etwas, das zu schnell getan worden war.

Die Riten, die er geplant hatte, wurden nie vollzogen. Diese Unvollständigkeit lebte im Land weiter – in seinen scharfen Winkeln und seiner unebenen Oberfläche, in der Art und Weise, wie es für diejenigen, die es zu lesen verstanden, immer noch wie etwas aussah, das im Moment des Werdens unterbrochen wurde.

Er benannte, was er konnte, und ließ den Rest so stehen, wie er war.