Die Legende der Zehn Sonnen

Der Aufstieg der zehn Sonnen

In uralten Zeiten lebten die zehn Sonnen zusammen in einem prachtvollen himmlischen Palast hoch über der Erde. Diese Brüder waren Kinder des großen Himmelskaisers Di Jun und seiner Frau Xihe, der Sonnengöttin. Jeden Tag stieg eine Sonne in einen von einem Drachen gezogenen Wagen aus goldenen Strahlen und fegte über den Himmel, um die Welt zu erleuchten. Nach der Reise senkte sich die Sonne in das dunkle Meer herab, wo der nächste Bruder darauf wartete, aufzugehen.

Das hatten sie Zeitalter lang getan. Nach so langer Zeit wurden einige unruhig. „Warum sollen wir uns abwechseln?“, fragte einer. „Wäre es nicht besser, wenn wir gemeinsam aufgingen und den Himmel mit unserem Licht füllten?“

Einige wenige zögerten und erinnerten sich an die Warnung ihres Vaters. Di Jun hatte gesagt: „Ihr dürft nicht gemeinsam aufgehen. Die Welt ist nicht dafür bestimmt, so viel Licht auf einmal zu ertragen. Ihr werdet sie zerstören.“

Doch die Versuchung siegte. Der Älteste, kühner als der Rest, trieb sie an. „Vater versteht es nicht“, sagte er. „Zusammen sind wir stärker. Die Erde wird über unsere Wärme jubeln.“

So stiegen die zehn, entgegen dem Befehl ihres Vaters, gemeinsam auf.

Die Welt unten wurde sofort von blendendem Licht verschlungen. Flüsse trockneten zu rissigen Rinnen aus; Pflüge hinterließen Staubfurchen, wo einst Saat gelegen hatte. Ernten wurden schwarz und kräuselten sich, ihr Grün war in einer Stunde vergangen, und Tiere flohen mit offenen Mäulern und schnappten nach jedem Atemzug, der sie kühlen würde.

Die Menschen rannten von Schatten zu Schatten, dann von Schatten zu ruiniertem Schatten, schleppten Kinder und Tiere und die kleinen Vorräte, deren Verlust sie nicht ertragen konnten. Rauch stieg in zerfetzten Säulen auf, wo Wälder Feuer fingen; ganze Gebirgskämme glühten nachts. Berge schwitzten Dampf aus hauchdünnen Rissen, die unter der Hitze aufplatzten, und die Meere begannen an den Rändern zu dampfen, als Salzwasser zu Nebel wurde. Die Luft selbst veränderte sich. Sie schmeckte metallisch und trocken auf der Zunge; jeder Atemzug brannte tief im Rachen.

Das Sonnenlicht versengte die Haut wie ein Brandmal. Töpfe, die auf Herden stehen gelassen wurden, knallten und sprangen. Brunnen verstummten; einst war es möglich gewesen, Frösche und Vögel und das Flüstern des Windes durch den Reis zu hören—jetzt gab es nur noch eine endlose, blecherne Stille, gebrochen durch das ferne Knacken von Holz und die leisen, menschlichen Geräusche von Schluchzen und geschrienen Gebeten. Die Dorfbewohner bildeten Schlangen an den letzten fließenden Quellen und reichten Wasser von Hand zu Hand, ihre Arme gerötet und zitternd. Älteste sangen alte Gebete, ihre Stimmen dünn vom Rauch, während sich Kinder an Knien festklammerten und in einem Licht blinzelten, das niemals schwächer wurde.

Händler ließen Wagen zurück; Händler und Bauern standen Seite an Seite und starrten auf Felder, die sie ohne Regen nicht mehr bewirtschaften würden. Die Hitze verwandelte Geschichten in Asche und Geschichte in einen Geruch, der nicht mehr aus der Kleidung verschwand. In einem Tal läutete eine Glocke ununterbrochen, bis ihr Seil durchbrannte und sie verstummte, der Klang verschluckt, als würde der Himmel sich weigern, ihn zu tragen. Eine Weile lang schienen die Sonnen erfreut zu sein, als sie sahen, wie sich die Welt unter ihnen wand. Dann erhoben sich die Bitten in einer Flut—Rufe, Weinen, hundert kleine Fackeln der Trauer, die lauter wurden als ihr Lachen.

Dieses Anschwellen menschlichen Klangs erreichte sogar die Hallen des Palastes, wo die Götter den angerichteten Schaden nicht länger ignorieren konnten. Zuerst lachten die Sonnen, entzückt von ihrer Macht. Dann durchdrangen die Schreie der Menschen die Luft; das Land jubelte nicht, sondern brannte. Die Freude schlug in Entsetzen um, als die Erde zu sterben begann.

Die Bitte an Di Jun

Von seinem Palast aus beobachteten Di Jun und Xihe die Zerstörung. Xihe flehte ihn an, zu handeln. „Halte sie auf“, schrie sie. „Die Welt wird dies nicht überleben.“ Di Jun schickte Boten zu seinen Söhnen, aber die Sonnen, trunken von ihrem eigenen Glanz, ignorierten die Bitten.

Verzweifelt rief Di Jun nach Hou Yi, einem Sterblichen, der für seine Fähigkeiten berühmt war. Hou Yi kniete vor dem Gott nieder und versprach, es zu versuchen. Di Jun gab ihm einen magischen Bogen und zehn aus Drachenknochen geschnitzte Pfeile. „Wenn sie nicht hören“, warnte Di Jun, „musst du sie abschießen. Ziele gut. Rette die Erde.“

Hou Yis Reise

Bewaffnet mit dem himmlischen Bogen stieg Hou Yi hinab.

Er fand eine Welt am Abgrund vor. Der Himmel war eine weiße Glut und der Boden eine versengte Ebene. Menschen sahen ihn mit flehenden Gesichtern an.

Hou Yi bestieg den Kunlun-Berg, um den Sternen näher zu kommen. Hitze strahlte von oben herab. Am Fuß des Pfades hatte er Familien mit verbrannten Decken passiert und eine Frau, die ein Kind an ihre Brust drückte; ihre Hände hinterließen dunkle Linien, wo Ruß ihre Haut verfärbt hatte. Hou Yi konnte immer noch die leise Stimme eines Kindes hören, das fragte, ob die Sonne herunterkommen würde, um zu spielen. Er spürte die Last dessen, was er tun musste: sein Volk unter großen Opfern zu retten. Er hielt inne und dachte an die Frau, die auf ihn wartete, an die möglichen Jahre, die ihr das Fläschchen vielleicht geben würde, und an die Gestalt eines Lebens, das er vielleicht nie wiedererlangen würde. Er legte seinen ersten Pfeil ein, spannte den Bogen und ließ los. Der Schaft traf eine Sonne; sie schrie und fiel herab, fort.

Einen nach dem anderen schoss er sie ab. Jede gefallene Sonne linderte die Hitze. Die Flüsse kehrten zurück, die Ernten regten sich, und die Menschen jubelten, als die Welt abkühlte.

Ganz am Ende zögerte Hou Yi. Die letzte Sonne zitterte—jung, beschämt. Ohne eine Sonne würde die Erde einfrieren. Hou Yi brachte es nicht über sich, auch jenes Licht auszulöschen. Er dachte an die Dorfbewohner, die ihm beim Aufstieg zugesehen hatten, an den alten Mann, der ihm einen rissigen Strohhut in die Hände gedrückt und gesagt hatte: „Tu, was getan werden muss“, und an den kleinen Garten, der einst die Kinder seines Nachbarn ernährt hatte. Diese Erinnerung stärkte ihn; er wählte die kleinstmögliche Gnade anstelle des endgültigen Untergangs.

Er senkte seinen Bogen. „Kehre zu deinem Vater zurück“, sagte er. „Nimm deinen Platz ein. Lass nicht zu, dass Stolz das zerstört, was du beschützen musst.“

Die letzte Sonne gehorchte und kehrte in den Palast zurück, um an jedem Tag allein aufzugehen.

Nachwirkungen und Belohnung

Als das Gleichgewicht wiederhergestellt war, heilte die Welt. Die Menschen priesen Hou Yi. Di Jun, traurig über seine verlorenen Söhne, dankte dem Bogenschützen und bot ihm einen Platz bei den Göttern an. Hou Yi lehnte ab. „Ich bin sterblich“, sagte er. „Ich gehöre auf die Erde und zu ihren Menschen.“

Stattdessen bat er um etwas anderes: ein Elixier für seine Frau Chang'e, damit sie zusammen sein könnten. Di Jun gewährte ihm ein kleines Fläschchen. Hou Yi brachte es seiner Frau zurück.

Einige erzählen, dass Chang'e das Elixier trank und zum Mond aufstieg. Hou Yi blieb auf der Erde, betrachtete den Himmel, und sein Name wurde über Generationen hinweg erzählt.

Vermächtnis der zehn Sonnen

Die Geschichte lebt in den Dörfern weiter. Sie warnt vor Stolz und einer einzigen Entscheidung, die den Himmel seine Gesellschaft kostete.

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Die letzte Sonne, die an jedem Tag aufgeht, trägt die Erinnerung an ihre verlorenen Brüder in sich und hält die Erinnerung an Zerstörung und an Erlösung lebendig. Die Menschen bauten Hou Yi zu Ehren Schreine; sein Name stand fortan für Mut, der einen schrecklichen Preis forderte.

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Am Himmel zieht die einsame Sonne über den Tag hinweg, ein stetiges Licht nach einer Zeit des Feuers.

Warum es wichtig ist

Wenn eine einzige Tat der Eitelkeit das Schicksal vieler verändert, muss jemand die Verantwortung dort übernehmen, wo andere es nicht tun. Hou Yi entschied sich für einen schmerzhaften Preis, damit das Land leben konnte; jene Entscheidung forderte Trauer und Exil als Gegenleistung. In vielen Dörfern zeigen die Altäre für Hou Yi sowohl einen Bogen als auch einen leeren Sitzplatz—ein Beweis, dass Mut Leben retten kann, während er zugleich eine stille Leere dort zurücklässt, wo einst Freude saß.