Der Brotfrucht-Test von Sina und das Riff der Stimmen

Einführung

Sina rannte über die schwarzen Felsen, bevor die Flut kippen konnte. Salz brannte auf ihren Lippen, und unter ihr zischte das Riff wie Wasser auf heißem Stein. Hinter ihr rief die alte Nafanua einmal ihren Namen, dann trug der Wind den Rest davon davon. Warum war die Älteste am Grat stehen geblieben, wenn der Brotfruchthain doch so nah lag?

Der Morgen roch nach nassen Blättern und Seetang. Sina stieg schnell hinauf, ihr geflochtener Korb schlug gegen die Hüfte. Mit sechzehn Ernten war sie es leid, Kokosnüsse schaben zu müssen, jüngere Cousins zu beaufsichtigen und außerhalb des Sprechkreises zu sitzen, während die Erwachsenen Worte abwogen wie Muschelgeld. Ihre Brüder waren schon zu den Nachtangel-Kanus gegangen. Ihre ältere Schwester half nun beim Vorbereiten der Matten für Hochzeiten und Begräbnisse. Sina wollte ihr eigenes Zeichen dafür, dass die Kindheit vorbei war.

Im Morgengrauen hatte sich das Dorf nahe dem Versammlungshaus versammelt. Die erste Brotfrucht der Saison sollte aus dem Hain im Inland geholt und unter den Haushalten geteilt werden, ein Geschenk, bevor die Arbeit ganz begann. Nafanua, deren Hände nur zitterten, wenn sie nichts taten, hatte den Korb in Sinas Arme gelegt. „Geh allein“, hatte sie gesagt. „Bring eine Frucht zurück. Nicht die größte. Nicht die höchst hängende. Hör zu, bevor du dich näherst.“ Die Männer, die Netze flickten, waren still geworden. Sogar die Kinder hörten auf, den Hund zu jagen.

Sina hatte das Kinn gehoben. „Ich kenne Brotfruchtbäume. Ich bin kein Kind.“

Nafanua blickte zum Riff, wo die Flut in weißen Linien über das Korallenriff atmete. „Dieser Hain antwortet Ohren vor Händen“, sagte sie. „Wenn der Wind sich dreht, warte. Wenn das Riff spricht, geh nicht hinüber.“

Sina hatte aus Höflichkeit genickt. Das kostete nichts. Doch die Warnung lag ihr wie bittere Medizin im Mund. Auf Upolu markierte der erste öffentliche Dienst eines Kindes den Weg zur Pflicht der Erwachsenen. Manche brachten Essen in Trauerhäuser. Manche halfen einen Mond lang den Ältesten auf den Taro-Feldern. Sina war der Brotfruchthain zugeteilt worden, und sie wollte vor Mittag mit einer Frucht zurück sein, so gut, dass niemand wieder an ihr zweifeln würde.

Jetzt wurde der Pfad unter Hibiskus und Banyanwurzeln schmaler. Vögel riefen über ihr, dann schwiegen sie auf einmal. Sina wurde zum ersten Mal langsamer. Ein warmer Windstoß strich durch die Blätter, und irgendwo voraus fiel eine Brotfrucht mit dumpfem, weichem Schlag zu Boden. Sie lächelte. Der Hain gab schon nach.

Sie sah die Wolkenbank jenseits des Riffs nicht.

Der Hain, der seine eigenen Hände wählte

Der Hain lag in einer Mulde, wo die Luft still wirkte, obwohl das Meer nur einen kurzen Fußweg entfernt war. Brotfruchtbäume breiteten ihre breiten Blätter über den Boden aus wie viele offene Handflächen. Herabgefallene Früchte dufteten nach Süße und Verfall. Sina trat zwischen Wurzeln, die vom Regen glatt poliert waren, und griff nach der ersten großen Frucht, die sie sah.

Ein Blatt schlug gegen ihr Handgelenk.

Sie fuhr zurück und blickte auf. Wind bewegte nur einen einzigen Ast, obwohl die anderen still herabhingen. Nafanua hatte sich in ihrem Kopf gemeldet, ungefragt und klar: Hör zu, bevor du dich näherst. Sina presste die Lippen zusammen. Ein treibendes Blatt war kein Zeichen. Wenn sie zu spät zurückkam, würden die Leute sagen, der Hain habe ihr Angst gemacht.

Sie ging um den Baum herum. Drei Früchte hingen in Reichweite. Eine war rund und schwer, mit Schale wie kleinen grünen Schuppen. Eine andere lehnte an einer gegabelten Astgabel, halb von Blättern verdeckt. Die dritte war kleiner als die anderen und hing tief, fast auf Schulterhöhe. Während Sina sie musterte, hörte sie hinter sich ein Schaben.

Es war nur der alte Tui Satele, der Schweinehüter vom oberen Pfad, mit einer Seilrolle und einem Bündel trockener Palmwedel. Sein weißes Haar hob sich in der feuchten Brise. „Du bist wegen der ersten Frucht gekommen“, sagte er.

Sina richtete sich auf. „Das bin ich.“

„Dann wähl die, die mehr nähren will, als sie bewundert werden will.“ Er stellte sein Bündel ab und berührte den Stamm mit den Fingerspitzen. „Ein Baum spricht langsam. Junge Leute antworten oft zu schnell.“

Sina mochte das Lächeln in seiner Stimme nicht. „Wenn der Baum sprechen will, soll er Worte benutzen.“

Tui Satele lachte einmal auf. „Das Meer sagt dasselbe über uns.“

Er hob sein Seil auf und ging weiter, zurück blieb der Geruch von Rauch und Schweinegehege. Sina sah ihm zwischen den Stämmen verschwinden. Ihre Ohren brannten. Erst Nafanua, jetzt Tui Satele. Jeder Älteste schien sich daran zu freuen, einfache Arbeit in Rätsel zu wickeln.

Sie nahm die größte Frucht.

Der Stiel hielt dagegen. Sie zog stärker und stemmte einen Fuß gegen den Stamm. Saft schoss warm über ihre Finger, klebrig wie frischer Leim. Im selben Moment drehte der Wind. Die Blätter zeigten ihre hellen Unterseiten zu ihr, und von weit unten kam ein scharfes, abgebrochenes Geräusch: Brandung, die in einem neuen Winkel auf das Riff schlug.

Sina blickte durch eine Lücke im Hain zur Küste. Das Meer war dunkler geworden. Schaum lag über den Rinnen, die beim Hinaufsteigen noch offen gewesen waren. Wenn sie wartete, konnte der Weg am Ufer überflutet werden, und sie müsste nach Einbruch der Dunkelheit über den Inlandgrat zurück. Ihr Kiefer spannte sich. Sie drehte die Frucht los und ließ sie in den Korb fallen.

Der Trageriemen des Korbes riss.

Die Frucht schlug auf den Boden, prallte ab und rollte den Hang hinunter durch Farne. Sina stürzte hinterher. Zweige schlugen gegen ihre Schultern. Die Brotfrucht stürzte aus der letzten Baumreihe auf einen Hang aus glattem Stein, dann weiter hinab zur äußeren Küste, wo Korallenplatten wie die Rücken riesiger Fische frei lagen.

Sie rutschte ihr nach und packte sie am Rand eines Gezeitenkanals. Wasser wirbelte um ihre Knöchel, kühl und stark. Als sie aufblickte, war der Pfad hinter ihr unter schäumendem Wasser verschwunden.

Zum ersten Mal an diesem Morgen fühlte Sina sich klein.

***

Der Kanal wurde mit jedem Atemzug der Flut breiter. Auf der anderen Seite erhob sich ein Ring aus Korallenköpfen und schwarzem Gestein, ein Ort, den Fischer nur bei ruhigem Wetter mieden. Kinder nannten ihn das Riff der Stimmen, weil sich der Klang dort seltsam verhielt. Ein Ruf konnte als Flüstern zurückkehren. Ein Schlag auf das Paddel konnte klingen, als käme er aus dem Wasser. Sina hatte über solche Geschichten beim Feuer gelacht. Jetzt stand sie mit nassen Füßen und einem zerbrochenen Korb da, und das Riff klang nicht mehr spielerisch.

Es sprach in Stößen, als würden viele Münder zwischen den Wellen aufgehen.

Sie klemmte die Brotfrucht unter einen Arm und suchte nach einem anderen Weg zurück. Der Stein im Inland war abgeschnitten. Meerwasser füllte jede Senke. Hier zu warten hieß, allein durch Sturm und Nacht zu stehen. Über den Korallenring zu gehen hieß, einem Ort zu vertrauen, den sie verspottet hatte. Sina holte einen Atemzug, der nach Salz und kommendem Regen schmeckte, dann trat sie auf das Riff.

Wo das Korallenriff begann zu antworten

Das Riff schnitt ihr durch die dünne Flechtung ihrer Sandalen in die Fußsohlen. Gezeitenwasser strömte in schmalen Bahnen zwischen Korallentürmen hindurch, klar genug, um blaue Seesterne und zuckende Silberfische zu zeigen. Seine Schönheit machte die Gefahr nur größer. Jede Welle hob sich mit einem tiefen Atemzug und schlug dann so hart auf den Stein, dass ihre Knie zitterten.

Sina bewegte sich von Grat zu Grat und hielt die Brotfrucht hoch. Bald begann Regen, erst warm, dann hart. Er drückte ihr Haar an den Nacken und machte die Welt grau. Das Dorf war hinter Wasserwänden verschwunden. Sie sah nur noch Riff, Meer und eine schwarze Steinsäule, die vor ihr aufragte wie ein Finger in Richtung der Wolken.

Als sie diese Säule erreichte, begannen die Stimmen.

Nicht eine Stimme. Viele.

Zuerst kam ihr Name, vom Wind langgezogen. „Sina.“ Dann eine andere, tiefer und streng. „Stillstehen.“ Dann eine Frauenstimme, spröde vor Alter. „Kind, der Kanal öffnet und schließt sich. Achte auf den Zug.“ Sina wirbelte herum, das Herz hämmerte. Niemand stand auf dem Riff. Kein Kanu trieb in der Nähe. Nur Regen peitschte aufs Wasser und lief in hellen Linien den Fels hinab.

Sie drückte den Rücken gegen die Säule. „Wer ist da?“

Die Antwort stieg aus dem Korallen selbst auf, aus Löchern, die sich mit Meerwasser füllten und leerten. „Die, deren Füße dieses Riff vor deinen kannten.“

Sina wollte laufen, doch es gab keinen Ort zum Laufen. Sie erinnerte sich an Nächte, in denen ihre Großmutter vor dem Schlafen die Toten nannte und sie leise aussprach, damit die Kinder wussten, dass sie zu einer Linie gehörten, nicht nur zu einem einzigen Atemzug. Sina hatte damals nur halb zugehört und Muster in ihre Matte gezeichnet. Jetzt fühlten sich diese Namen nah genug zum Berühren an.

Eine Welle schoss durch den nächsten Kanal. Der Zug riss fast ihre Knöchel unter ihr weg. Sie klammerte sich an den Fels und drückte die Brotfrucht an ihre Brust. Die Frucht roch im Regen grün und milchig.

„Kämpf nicht direkt gegen das Wasser“, sagte die tiefe Stimme. „Lass es vorbei, dann geh.“

Sina gehorchte, bevor der Stolz antworten konnte. Sie wartete. Der Schwall ging vorüber. Der Stein unter ihren Füßen hörte auf zu zittern. Erst dann setzte sie einen Schritt.

Eine andere Stimme sprach, jünger als die anderen, mit einem Lachen, das Arbeit gekannt hatte. „Du wolltest die Versammlungen der Erwachsenen. Hör erst das hier. Niemand steht dort allein. Ein lautes Maul nützt keinem aiga.“

Sina schluckte. Regen lief ihr in die Augen. „Wenn ihr meine Ältesten seid, warum fallt ihr mir dann in die Falle?“

Die alte Frau antwortete. „Wir haben die Flut nicht gesetzt. Du hast deine Ohren gegen die Warnung verschlossen.“

Das traf tiefer als die Schnitte vom Riff. Sina hatte passende Worte bereit, scharfe sogar, doch sie zerfielen, bevor sie sie aussprechen konnte. Sie sah Nafanuas Hand auf dem Korb. Sie sah Tui Satele, der die Baumrinde berührte. Sie sah sich selbst, wie sie beides wie Fliegen beiseitegewischt hatte.

Der Wind drehte erneut. Das Meer zu ihrer Linken wurde für einen Moment glatt, obwohl draußen die Wellen noch gegen die Kante schlugen. Durch den Regen bemerkte Sina eine Linie dunkleren Wassers, die zwischen den Korallenköpfen hindurchglitt. Es war kein Weg, den man besitzen konnte. Er erschien, verschwand wieder und tauchte erneut auf.

„Der Kanal?“ fragte sie.

„Noch nicht“, sagten die Stimmen gemeinsam.

Sie wartete, jetzt zitternd. Ihre Finger verkrampften sich um die Brotfrucht. Der Himmel verdunkelte sich zum Nachmittag. Die Angst kam auf ganz menschliche Weise in sie hinein, ohne Donner und ohne Wunder. Sie dachte an ihre Mutter, die an der Kochgrube schabte und bei jedem Schritt aufsah, der sich näherte. Sie dachte an ihren jüngsten Cousin, der fragte, wo Sina geblieben sei. Im Dorf berührte die Arbeit eines jeden den Tisch, den Schlaf, den Frieden eines anderen. Bis zu dieser Stunde hatte sich Pflicht wie ein Zaun um sie angefühlt. Auf dem Riff fühlte sie sich an wie die Wärme eines Hauses, das sie vielleicht nicht mehr erreichen würde.

***

Schließlich sprachen die Stimmen wieder. „Wenn die nächsten drei Wellen die Außenwand treffen, tritt in das dunkle Wasser. Schau nicht hinunter, wenn es tiefer wird. Geh auf den Pandanus am Strand zu.“

Sina spähte durch den Regen und sah weit hinter dem Korallen einen gebogenen Pandanus, der sich über einen Sandstreifen neigte. Vorher hatte sie ihn übersehen. Der Weg dorthin führte durch Wasser, das dunkler war als der Rest.

„Eins, zwei, drei“, sagte die tiefe Stimme mit jeder Welle.

Sina trat.

Der Kanal reichte ihr sofort bis zur Taille. Kaltes Wasser schlug gegen ihre Rippen. Sie wollte fast aufschreien und nach unten sehen, doch die Stimme der alten Frau schnitt dazwischen: „Vorwärts.“ Sina drückte sich hindurch. Die Strömung packte ihre Beine, dann ließ sie wieder nach. Sie stolperte, fand Fels, stolperte erneut und hob die Brotfrucht höher, als wäre sie ein Kind, das sie beschützen musste.

Die nächste Welle kam. Sie fiel fast. Dann schlug ihre Hand auf Sand. Sie kroch das letzte Stück an Land und lag dort, Regen auf dem Rücken, Schaum an den Fersen. Hinter ihr zischte und murmelte das Riff, doch keine klare Stimme folgte ihr.

Sina rollte sich um und blickte auf den Korallenring hinaus. Sie hatte ihn überquert, weil sie gehorcht hatte. Der Gedanke lag in ihrer Brust wie ein neuer Stein, schwer und klar.

Nacht am geneigten Pandanus

Das Ufer, an dem sie gelandet war, war kein Dorfstrand. Es war eine schmale Landzunge unter einer niedrigen Klippe, übersät mit Treibholz und zerbrochenen Muscheln. Der geneigte Pandanus klapperte über ihr im Wind. Der Regen ließ zum Abend hin nach und hinterließ den Geruch von zerdrücktem Salzgras und nassem Sand.

Sina setzte sich langsam auf. Ihre Beine zitterten. Schnitte zogen sich über Füße und Waden. In ihrer Hand blieb die Brotfrucht unversehrt, nur zerkratzt und mit Schlamm verschmiert. Sie lachte einmal vor Erleichterung, hielt dann aber sofort den Mund zu. Der Ort wirkte zu wachsam für laute Geräusche.

Der Klippenpfad nach Hause war in einem jüngsten Sturm abgebrochen. Frische Erde versperrte den Aufstieg. Sina prüfte ihn und rutschte mit einer Steinschauer wieder zurück. Vor der Flut war sie sicher, aber sie konnte vor Einbruch der Dunkelheit nicht weg.

Also baute sie aus Treibholz und breiten Pandanusblättern einen kleinen Unterschlupf. Sie hatte ihre Onkel nach langen Angeltagen dasselbe tun sehen, auch wenn niemand es ihr direkt beigebracht hatte. Sie arbeitete, bis ihre Hände ruhiger wurden. Dann sammelte sie trockene Fasern unter einem umgestürzten Stamm und schlug mit zwei Steinen, die sie in einer Mulde fand, Funken. Nach vielen Versuchen fing ein kleines Feuer an zu brennen. Dünner, scharfer Rauch stieg auf.

Allein neben diesem Feuer verstand Sina noch etwas, das die Ältesten nie klar aussprachen. Dienst bestand nicht aus einer einzigen großen Tat. Er bestand aus geduldigen, ungelobten Bewegungen: Blätter drehen, den Funken schützen, den Fisch wenden, Wasser tragen, warten, bis die Alten aufstehen, bevor man den Korb wieder hebt. Kinder nannten solche Aufgaben klein, weil sie noch nicht wussten, wie sehr das Leben sich auf sie stützt.

Sie hielt die Brotfrucht an den Rand des Feuers, damit ihre Schale trocknete. Dampf stieg auf. Hunger spannte ihren Bauch zusammen, aber sie würde die erste Frucht der Saison nicht allein essen. Sie gehörte jeder Kochstelle im Dorf.

Als die Dunkelheit sich ausbreitete, veränderte das Meer seine Stimme. Die Brandung am Tag hatte in Schlägen und Zischen gesprochen. Die Nachtbrandung atmete tiefer, mit langen Pausen zwischen den Schlägen. Sina zog die Knie an und lauschte. Über dem Wasser hörte sie schließlich Gesang aus dem Dorf, schwach, aber stetig. Frauenstimmen trugen einen Arbeitsgesang, begleitet von Männern auf dem tiefen Refrain. Sie suchten die Küste ab.

Ihr Hals zog sich zusammen.

Sie stand auf und fütterte Palmfasern ins Feuer, bis die Flammen hochstiegen. Dann nahm sie einen verkohlten Ast und schwenkte ihn in weiten Bögen zum Meer hinaus. Funken stiegen auf und vergingen. Sie rief nur einmal, weil der Wind den größten Teil ihrer Stimme forttragen würde.

Der Gesang verstummte.

Aus der Ferne antwortete eine Trommel. Ein Schlag. Dann zwei.

Sina hob die Fackel wieder und hielt sie, bis ihr Arm brannte. Schließlich erschien ein weiteres Licht draußen auf dem Meer, dann noch eines. Fischerkanus umrundeten die Landspitze, ihre Lampen am Bug gegen den Wind abgeschirmt. Sie sank auf die Knie, nicht mehr aus Schwäche, sondern weil sie gefunden worden war.

***

Ihr Vater ging als Erster an Land, als die Kanus die Landzunge erreichten. Wasser glänzte auf seinen Schultern. Er sagte überhaupt nichts. Er nahm ihr nur die Fackel aus der Hand, damit sie sich nicht die Finger verbrannte, und berührte dann einmal ihren Kopf als Dank. Hinter ihm kam Nafanua, in einen Regenumhang gehüllt, obwohl alle anderen durchnässt waren.

Sina stand auf und hielt die Brotfrucht mit beiden Händen hin. „Ich habe falsch gewählt“, sagte sie, bevor jemand fragen konnte. „Ich habe nicht gewartet. Ich bin hinübergegangen, als das Riff sich gegen mich wandte. Die Stimmen dort hatten recht.“

Die Fischer sahen einander an, doch niemand lachte.

Nafanua nahm die Frucht entgegen und wog sie in den Händen. „Und was hast du außer ihr noch zurückgebracht?“

Sina blickte auf die Kanu-Lichter, die in der Brandung schwankten, auf die geschnittenen Hände ihres Vaters, auf die Gesichter, die in das dunkle Wetter hinausgekommen waren, weil sie nicht zurückgekehrt war. „Ich habe allen Ärger gebracht“, sagte sie.

„Auch das“, erwiderte Nafanua. Ihre Stimme blieb sanft. „Noch etwas?“

Sina senkte die Augen. „Ein stilleres Ohr.“

Zum ersten Mal an diesem Tag lächelte Nafanua offen. „Gut. Komm nach Hause.“

Auf dem Rückweg mit dem Paddel lobte sie niemand. Auch gescholten wurde sie nicht. Ein Mann wickelte ihre Füße in sauberen Stoff. Ein anderer reichte ihr eine Kalebasse mit Wasser. Die Lichter des Dorfes wurden mit jedem Paddelschlag größer. Sina saß zwischen Nafanua und ihrem Vater, jetzt mit leeren Händen. Und doch fühlte sie sich sorgfältiger gehalten als je zuvor.

Die Frucht, die vor der Morgendämmerung geteilt wurde

Als sie das Dorf erreichten, hatte sich die Nacht tief über die Häuser gelegt. Hunde bellten, wurden dann still, als sich die Leute im Fackelschein versammelten. Sinas Mutter trat vor, mit Tränen im Gesicht und Regen noch im Haar. Sie zog Sina in eine kurze Umarmung, fest und schnell, und stellte sie dann wieder von sich, um ihre Füße anzusehen. Diese Berührung sagte mehr als jedes Wort.

Die Brotfrucht wurde auf eine saubere Matte im Versammlungshaus gelegt. Niemand schnitt sie in dieser Nacht an. Zuerst wusch Sina den Schlamm von ihr und von ihren eigenen Händen. Dann setzte sie sich nahe dem Eingang, während die Ältesten mit leisen Stimmen sprachen. Kinder lugten um die Röcke ihrer Mütter herum. Ihr jüngster Cousin krabbelte in ihren Schoß und schlief dort ein, vertraute auf ihre Rückkehr, als wäre sie von Anfang an sicher gewesen.

Vor der Morgendämmerung rief Nafanua das Dorf zusammen. Die Luft roch nach Asche, feuchter Erde und dem ersten Ofenfeuer. Männer brachten heiße Steine. Frauen breiteten Blätter aus. Die Brotfrucht würde geröstet und geteilt werden, solange am Horizont nur ein blasser Saum Licht lag.

Sina dachte, man würde sie nach hinten schicken, doch Nafanua winkte sie nach vorn. „Erzähl es klar“, sagte die Älteste.

Also tat Sina es. Sie sprach von der Warnung im Morgengrauen, dem Blatt, das ihr Handgelenk traf, den Worten Tui Sateles, dem gerissenen Korbband, dem überfluteten Ufer, der schwarzen Säule, den Stimmen, dem dunklen Kanal und der Sandzunge unter dem geneigten Pandanus. Sie machte sich beim Erzählen nicht tapferer, als sie war. Sie sprach von Angst, wenn Angst da gewesen war, und von Scham, wo Scham hingehörte.

Niemand unterbrach sie. Selbst die kleinsten Kinder spürten, dass dies keine Unterhaltung war. Es war ein Platzieren von Gewicht an den Ort, wo es hingehörte, offen vor aller Augen.

Als sie fertig war, hob Nafanua die geröstete Brotfrucht von den Steinen. Ihre Schale war geschwärzt und aufgesprungen, und würziger Dampf stieg in die kühle Luft. „Erwachsensein kommt nicht, weil ein Mensch Ehre will“, sagte sie. „Es kommt, wenn ein Mensch Wahrheit tragen kann, ohne sie fallen zu lassen.“

Sie brach die Frucht auseinander. Das Innere glänzte weich und hell. Statt Sina den ersten Anteil zu geben, schickte sie die größten Stücke zu den Häusern mit Säuglingen, zu Tui Satele am oberen Pfad und zu den Fischern, die durch dunkles Wasser gerudert waren. Ein kleineres Stück kam zuletzt zu Sina.

Sina nahm es mit beiden Händen. Es schmeckte rauchig, mild und reich, mit dem Salz des Meeres noch scharf hinten in der Kehle vom Vorabend. Sie aß langsam.

Nach dem Mahl begann die Dorfarbeit wie immer. Netze mussten geflickt werden. Taro-Blätter mussten geschnitten werden. Zwei Dächer mussten vor dem nächsten Regen geflickt werden. Die Welt hatte nicht angehalten, weil Sina ein gefährliches Riff überquert hatte. Doch etwas in der Art, wie die Leute sie ansahen, hatte sich verändert. Nicht, weil sie sich dem Hain widersetzt hatte, und nicht, weil sie überlebt hatte. Sie sahen sie an wie eine, die gewogen worden war und die Spuren nicht verborgen hatte.

***

Später in jener Woche versammelten sich die Frauen zu Gesängen für das Tätowieren, das die Jugend auf schwerere Pflichten vorbereitete, auch wenn Sinas eigene Haut noch eine andere Saison warten würde. Sie saß trotzdem bei ihnen, hielt den Takt auf einer zusammengerollten Matte und lauschte jedem Auf und Ab des Gesangs. Diesmal drängte sie sich nicht in die Mitte. Sie lernte, wo sie einsetzen und wo sie Raum lassen musste.

An diesem Abend stieg sie mit einem frischen Korb in den Händen den Grat über dem Ufer hinauf. Nafanua ging neben ihr. Sie blieben stehen, wo das Riff bei klarem Wetter offen lag, hell wie gehämmerte Muschel.

„Hörst du jetzt Stimmen?“ fragte Nafanua.

Sina lauschte. Wellen schlugen an, zogen sich zurück und schlugen wieder an. Vögel zogen darüber hinweg. Weit unten riefen Kinder bei einem Spiel zwischen den Felsen. „Ich höre Wasser, Wind und Menschen“, sagte sie.

Nafanua nickte. „Gut. Ahnen sprechen nicht immer getrennt davon.“

Sie gingen zusammen zum Hain. Sina griff nicht sofort zu. Sie blieb still, bis sich die Blätter gelegt hatten, bis sich eine kleine Frucht an ihrem Stiel drehte und ihre Schulter so leicht berührte wie eine Hand. Da lächelte sie, nicht aus Sieg, sondern aus Wiedererkennen.

Sie schnitt diese Frucht sauber ab und legte sie in den Korb.

Auf dem Heimweg wählte sie den längeren Pfad oberhalb der Flut.

Fazit

Sina kam mit einer Brotfrucht nach Hause und mit einem Preis, den sie in ihren geschnittenen Füßen, im nassen Gesicht ihrer Mutter und in den Kanus spüren konnte, die in bewegte See geschickt worden waren. Im samoanischen Leben bindet Dienst die aiga enger zusammen, als Stolz es je kann, und das Meer führt Buch über leichtsinnige Entscheidungen. Ihre Veränderung kam nicht als Lob. Sie kam in dem Moment, in dem sie im Hain innehielt, auf die Blätter hörte und den sichereren Weg über der Flut nahm.