Unter sengender Mittagshitze stieg roter Staub in trockenen Böen auf und riss den durstigen Boden, während Vögel lautlos kreisten und die Luft über den Senken flimmerte. Jedes leere Wasserloch klaffte wie eine Wunde, und die leisen, dringlichen Flüstertöne der Tiere verflochten sich mit dem Wind—ein einziger, scharfer Drang: Wasser finden, sonst stirbt das Land.
Unter diesem gnadenlosen Glanz riss die rote Erde des australischen Outbacks wie ein Mosaik alter Narben. Tage, die sich wie endlose Hitzewege dehnten, vergingen ohne Regen. Jedes Wasserloch, vom kleinsten Lehmpfützenrand bis zum großen schimmernden Billabong, lag leer und still. Bäume sanken unter der Last der Dürre, ihre Blätter waren zusammengeknautscht und spröde wie vergessenes Spielzeug in einer vernachlässigten Schublade. Die Tiere wichen unruhig, ihr Durst übersetzte sich in ruhelose Murmeln, das durch das dürre Gras zog.
Sie erinnerten sich an Zeiten, in denen Lachen wie Vogelrufe über das Ufer stieg, als bunte Fische wie lebendige Juwelen unter der kühlen Oberfläche zuckten, als der nächtliche Chor süß und stark erhob. Doch Erinnerung allein stillte keinen trockenen Hals. Im Zentrum dieser Einöde saß Tiddalik, der wasserhungrige Frosch, massiv und triumphierend, sein Bauch so aufgebläht, dass er im harten Licht glänzte. Nicht einmal der dünnste Rinnsal blieb nach seinem gierigen Mahl, und seine Gefährten waren verzweifelt und ängstlich.
Blasse Kängurus sprangen im Takt, hielten an, um die staubige Luft zu riechen, während ein ernster Emu die Federn schüttelte und den Kopf senkte. Aus dem alten hohlen Gummibaum beobachtete Wunda, die Eule, mit weiser Stille, wie die Tiere sich am Rand des leeren Pools versammelten. Sie suchten nach Antworten, und obwohl die Herzen vor Angst zitterten, trug jeder auch einen Funken Hoffnung: Wenn Tiddalik nicht freiwillig teilen würde, könnte man ihn vielleicht vorsichtig zum Lachen bringen, damit das Wasser freikam. So begann der Rat, Stimmen niedrig, doch entschlossen unter diesem erbarmungslosen Himmel, fest entschlossen, dem Tod der Dürre Leben zurückzuholen.
Die Versammlung der Verbündeten
Als die Dämmerung den Himmel in tiefe Orangen- und Purpurtöne malte, versammelten sich die Kreaturen am Rand des kargen Wasserlochs. Kängurus trommelten mit müden Gliedern auf den Boden, Warane reckten ihre Zungen in die ausgedörrte Luft, und Emus warfen besorgte Blicke. Jedes Tier spürte die Last von Tiddaliks Gier auf seiner Seele, und in diesem ernsten Kreis verbanden sich Hoffnung und Furcht.
Murra, der Waran, zischte vor Frust, und ein Schweigen legte sich, als Wunda die stillen Flügel ausbreitete, um zu sprechen. Sie erinnerte an alte Geschichten, an Zeiten, in denen Klugheit und Einigkeit große Prüfungen überwanden. Mit ruhiger Stimme, vom Wind aus fernen Hügeln getragen, forderte sie jedes Wesen auf, seine Kräfte zu teilen—sei es Schnelligkeit, Köder, Stimme oder List—in einem harmonischen gemeinsamen Einsatz.
Sogar das scheue Schnabeltier rollte in die Mitte und bot seine glatte Gestalt als Teil der List an. In der Nähe erinnerten die donnernden Sprünge eines Kängurustamms alle daran, dass Bewegung ein Köder sein konnte. Augen funkelten vor Entschlossenheit, und endlich begann ein Plan zu entstehen, aus Verzweiflung geboren und in Zusammenarbeit geschmiedet.
Murra schlug einen Wettstreit der Klugheit vor: clevere Tiere würden dem Tiddalik spielerische Späße ins Ohr flüstern, bis er nicht anders konnte als zu kichern. Der flinke Wallaby bot an, in Kreisen um den Frosch zu springen, um Heiterkeit zu entfachen. Der Buschtruthahn meldete sich freiwillig, um seine Federn in einem komischen Tanz zu schütteln, und der bescheidene Froschschwalm ahmte Tiddaliks tiefe Rufe nach. Mit einer Mischung aus Talenten probten sie ihre Darbietungen unter dem aufsteigenden Mond, ihr Gelächter ein heimlicher Gegenklang zur trockenen Erde. Obwohl die Nerven flatterten wie gefallene Blätter, vertraute jeder Freiwillige auf den Funken der Kameradschaft, der auch in der dunkelsten Stunde glühte.
Endlich, mit pochenden Herzen, näherte sich die Truppe Tiddalik. Der Kakadu begann mit einem neckenden Vers, der alte Witze aus Dreamtime-Legenden heraufbeschwor. Kurz darauf führte der Ameisenigel eine langsame, kitzelnde Schritteinlage vor; der Waran erzählte von einem lächerlichen Traum von tanzenden Seerosen; Kängurus sprangen in synchronen Mustern, die den Frosch an die verspielten Sprünge von Kaulquappen erinnerten. Als die seltsame Vorstellung sich zusammenfügte, regte sich ein Hauch von Amüsement in Tiddaliks großen Augen, und tief aus seiner Froschbrust kam das erste erstaunte Quaken des Lachens—ein Ton so selten wie Regen.
