Der Thronsaal war still, nur durchbrochen vom Schluchzen einer Frau — ein roher, keuchender Ton, der von den hohen Steinmauern hallte. Die Luft roch nach Zeder und Weihrauch, darunter lag jedoch der scharfe, metallische Duft von Spannung.
König Salomo saß auf seinem Thron, sein Gesicht im flackernden Fackelschein unlesbar. Vor ihm standen zwei Frauen, verstrubbelt und verzweifelt, ihre Kleider mit Straßendreck befleckt. Zwischen ihnen, auf dem kalten Marmorboden, lag ein kleines Bündel in Tuch gewickelt: ein lebendes Baby, seine kleine Brust hob und senkte sich im Schlaf, ahnungslos, dass sein Leben vom nächsten gesprochenen Wort abhing. Daneben lag ein anderes Bündel, kleiner und reglos — ein Kind, das nie wieder erwachen würde.
Beide Frauen waren arm. Beide waren unverheiratet. Beide lebten im selben beengten Haus und hatten im Abstand von Tagen Kinder geboren. Bis vor drei Nächten hatte jede einen Sohn gehalten. Nun lebte nur noch eines, und beide beanspruchten es mit einer Wut, die töten konnte.
Die erste Frau trat vor, ihre Hände zitterten. "Mein Herr", begann sie, ihre Stimme brach. "Wir lebten allein — niemand sonst im Haus. Sie bekam zuerst, dann ich, drei Tage später. In der Nacht starb ihr Kind. Sie rollte im Schlaf über ihn, erschöpft. Als sie aufwachte und ihn kalt fand, schrie sie nicht. Sie schlich zu meinem Bett, während ich schlief, und vertauschte die Babys."
Sie zeigte mit zitterndem Finger auf die andere Frau. "Als ich aufwachte, um mein Kind zu stillen, hielt ich ein totes Kind in meinen Armen. Mein Blut gefror. Aber als das Morgenlicht durchs Fenster kam, sah ich sein Gesicht genau an und wusste — dieses tote Kind war nicht mein Sohn."
Die zweite Frau unterbrach sie, die Augen funkelten. "Nein! Das lebende Kind ist meins. Das tote Kind ist ihres. Sie lügt, um ihre Schande zu verbergen!"
"Nein", schrie die erste und trat näher. "Das tote Kind ist deins! Das lebende Kind ist meins!"
Sie stritten vor dem König, ihre Stimmen stiegen wie ein Sturm, jede absolut sicher — oder behauptend, es zu sein — dass das lebende Baby ihr gehöre. Salomo beobachtete. Er hatte keine Möglichkeit, die Wahrheit zu bestimmen. Es gab keine Zeugen. Es gab keinen DNA-Test. Die Babys sahen gleich aus. Es war Wort gegen Wort, Schrei gegen Schrei.
Das Schwert
Salomo saß lange schweigend da und strich sich über den Bart. Der Hof hielt den Atem an. Dann sprach er zwei Worte, die in die Stille fielen wie Steine in einen tiefen Brunnen.
"Bringt mir ein Schwert."
Ein Wächter trat vor, die Stahlklinge küsste mit einem scharfen *sching* die Scheide, als er sie zog. Das Licht fing sich an der Schneide. Die Frauen erstarrten. Das Weinen verstummte.
"Teilt das lebende Kind in zwei," befahl Salomo, seine Stimme flach und emotionslos. "Gebt jeder Frau die Hälfte."
Der Hof keuchte. Ein murmelndes Entsetzen durchlief die versammelten Ratgeber. Der Befehl war unmöglich — monströs. Sicherlich meinte der König nicht, ein Säugling schlachten zu lassen, weil die Wahrheit verborgen war? Doch Salomos Gesicht war hart wie Feuerstein, und der Wächter ging auf das Kind zu, das Schwert hoch erhoben.
Die zweite Frau sprach zuerst. Ihr Gesicht verzog sich zu einem grimmigen Gefallen. "Weder du noch ich sollen ihn haben," sagte sie und verschränkte die Arme. "Teilt ihn in zwei."
Wenn sie nicht gewinnen konnte, würde sie dafür sorgen, dass ihre Rivalin verlor. Das Urteil, so schrecklich es auch war, schien wenigstens mathematisch gerecht.
Doch die erste Frau warf sich auf den Marmorboden und schirmte das Baby mit ihrem eigenen Körper ab. "Bitte, mein Herr!" schrie sie, ein Laut, der die Etikette des Hofes zerriss. "Gebt ihr das lebende Baby! Tötet ihn nicht! Lasst ihn leben, auch wenn er nicht meiner ist!"
Sie würde lieber ihren Sohn an eine Rivalin verlieren, als ihn sterben zu sehen. Ihre Liebe zum Kind überstieg ihr Verlangen, den Streit zu gewinnen. In diesem Moment absoluter Krise offenbarte sich die Wahrheit.
