El Witcher: Un Relato de Destino

El camino del Lobo

Geralt cabalgó por los senderos sinuosos del bosque, con el pesado manto del anochecer cayendo a su alrededor. Los cascos de su fiel caballo, Roach, repicaban con constancia sobre el camino de tierra mientras el viento silbaba entre los árboles. El aire estaba cargado con el aroma de pino, musgo y el leve, metálico toque de un río cercano. Sus sentidos, agudizados más allá de los de un hombre común, captaron el más tenue crujido en la maleza.

Un contrato lo había traído a este rincón remoto del Continente. Los aldeanos del caserío cercano de White Orchard habían hablado de una bestia: una criatura grande y amenazante que había estado atacando al ganado y a los viajeros por igual. Estaban aterrorizados, ofreciendo sus últimas monedas a quienquiera que los librara del monstruo. Geralt había aceptado el contrato, como siempre, sin emoción ni vacilación. El trabajo de un brujo nunca era fácil, pero era necesario.

A medida que el sendero se estrechaba, Geralt guio a Roach a través de una espesura densa, llegando a un claro cerca del borde de un acantilado. Abajo, el pueblo yacía en silencio, sus pocas luces titilando a lo lejos como estrellas caídas sobre la tierra. El viento aullaba más fuerte allí, llevando consigo la más leve traza de algo nauseabundo: un olor que solo un brujo podía detectar.

—Está cerca —murmuró Geralt para sí, desmontando y ajustando las correas de su espada de plata, el arma diseñada específicamente para matar monstruos. Entrecerró los ojos al inspeccionar el terreno, buscando cualquier señal de movimiento.

De pronto, una sombra parpadeó cerca de la línea de árboles: una figura descomunal, su contorno distorsionado en la pálida luz de la luna creciente.

La bestia de White Orchard

La criatura saltó desde las sombras con un rugido gutural, su enorme cuerpo estrellándose en el claro. Medía al menos dos metros y medio, cubierta de pelaje apelmazado, con garras del tamaño de dagas y ojos amarillos brillantes que ardían con furia primitiva. Un diablillo: Geralt reconoció la especie al instante. Eran bestias astutas, más peligrosas que cualquier depredador común, impulsadas por la sed de sangre y el llamado de la caza.

Geralt desenvainó su espada de plata en un único movimiento fluido, su cuerpo reaccionando como si la hoja fuera una extensión de sí mismo. El diablillo embistió, garras extendidas, pero Geralt fue más rápido. Con una rápida pirueta, esquivó el ataque de la criatura y golpeó con precisión, abriendo un corte profundo a lo largo de su costado.

El diablillo aulló de dolor, retrocedió tambaleante, luego se recompuso y lanzó otro asalto. Esta vez fingió, barriendo bajo hacia las piernas de Geralt. El brujo evitó el golpe por poco, rodó a un lado y lanzó una señal rápida: Aard. Un estallido de energía telequinética explotó desde su mano, enviando al diablillo dando tumbos hacia atrás.

Pero la pelea estaba lejos de terminar. El diablillo era resistente, y su rabia sedienta de sangre solo crecía con cada herida. Rodeó a Geralt, con los ojos relucientes, como si estuviera calculando su siguiente movimiento.

Por un instante, el mundo pareció quedarse inmóvil. El bosque contuvo el aliento, el viento cesó, y el tiempo mismo se estiró mientras hombre y bestia se medían. Luego, en un borrón de movimiento, el diablillo se abalanzó una vez más, pero esta vez Geralt estaba listo. Se deslizó por debajo de la criatura, su espada destellando a la luz de la luna mientras cortaba limpiamente el vientre expuesto del diablillo.

Con un último gruñido dolorido, la bestia se desplomó al suelo, su fuerza vital drenándose hacia la tierra.

Geralt envainó la espada, secándose el sudor de la frente. La lucha había sido brutal, pero había ganado. Otro monstruo abatido, otro contrato cumplido. Mientras empezaba a recolectar la cabeza del diablillo como prueba para los aldeanos, sus pensamientos derivaron hacia su siguiente destino. Pero antes de poder montar a Roach y perderse en la noche, sintió un extraño tirón: la sensación de que algo lo observaba, esperando.

El destino, al parecer, tenía más reservado para Geralt que una simple cacería de monstruos.

La Ley de la Sorpresa

Días después, Geralt se encontró en la corte de Cintra, convocado por la propia reina Calanthe. El gran salón estaba lleno de nobles, caballeros y cortesanos, todos ansiosos por presenciar el espectáculo del famoso Lobo Blanco. Geralt, sin embargo, estaba lejos de entusiasmarse. Prefería la naturaleza a los asfixiantes confines de las cortes reales, pero el deber lo había traído hasta allí.

—Su Majestad —dijo Geralt con una reverencia respetuosa, su voz tranquila y firme.

La reina Calanthe estaba sentada en su trono, una figura regia de ojos penetrantes y agudo ingenio. —Brujo, he oído que has venido a reclamar la Ley de la Sorpresa —dijo, con un tono teñido de curiosidad.

Geralt asintió. Había salvado la vida de un noble, Duny, quien en gratitud había ofrecido la Ley de la Sorpresa: una costumbre antigua por la que uno prometía algo que todavía no sabía que tenía. En este caso, se reveló que Duny y la princesa Pavetta esperaban un hijo. Sin saberlo, ese niño quedaría ligado a Geralt por el destino.

—El niño me pertenece por derecho de la Ley —dijo Geralt, aunque el corazón le pesaba. No deseaba arrebatarle un hijo a sus padres, pero los brujos vivían según sus juramentos, y el destino no era algo que se pudiera negar.

La mirada de la reina Calanthe se suavizó un instante, para endurecerse de nuevo. —¿Y qué piensas hacer con este niño del destino, brujo? ¿Criarlo como si fuera tuyo?

—Lo protegeré —respondió Geralt, simplemente—. Eso es todo lo que puedo prometer.

Antes de que la reina pudiera responder, estalló un alboroto en el salón. Las puertas se abrieron de golpe, y entró un grupo de soldados, seguido de una figura encapuchada.

La niña del destino

La figura se echó la capucha hacia atrás, revelando a una joven de cabello plateado y llamativos ojos verdes. Era la hija de Pavetta, pero no como un bebé, como Geralt había esperado. No: era una muchacha, moldeada por el caos y la guerra que habían consumido el Continente en los años desde su nacimiento.

—Soy Ciri —dijo la chica, con voz firme pese a su juventud—. Y sé quién eres, brujo. Te he estado esperando.

Geralt observó a la niña, sintiendo una vez más el tirón inconfundible del destino. No era una niña cualquiera. Llevaba consigo un aire de peligro, de potencial, de algo antiguo y poderoso.

—Estoy aquí para llevarte a Kaer Morhen —dijo Geralt—. Para entrenarte, protegerte. Hay fuerzas en marcha que querrían usarte como un arma. No lo permitiré.

Los ojos de Ciri titilaron con una mezcla de miedo y desafío, pero asintió. No tenía elección, y Geralt tampoco.

Cuando dejaron atrás la corte de Cintra, Geralt sintió el peso del futuro asentarse sobre sus hombros. Su camino ya no era solo suyo. Estaba atado a Ciri, y ella a él. Juntos, enfrentarían lo que el Continente les arrojara, para bien o para mal.

Sangre y acero

Entrenar a Ciri no era una tarea sencilla. Era rápida, ágil y ferozmente inteligente, pero también obstinada e impulsiva. Bajo la tutela de Geralt en Kaer Morhen, aprendió el arte de la espada, el uso de las señales y las formas de los monstruos. Pero más que eso, aprendió lo que significaba sobrevivir en un mundo que jamás la aceptaría por quien era.

Cada día se hacía más fuerte, y su conexión con sus poderes latentes se volvía más evidente. Pero con ese poder llegaba el peligro, ya que fuerzas a lo largo del Continente empezaron a agitarse. Emperadores, reyes, hechiceros: todos buscaban a la niña de la profecía, la que podía cambiar el curso de la historia. A medida que la guerra se cernía en el horizonte, Geralt y Ciri se encontraron perseguidos por enemigos en todos los frentes.

Era un juego de sangre y acero, donde la lealtad era una moneda y la traición una certeza. Aun así, Geralt siguió siendo la constante de Ciri: su protector, su mentor, su padre en todo salvo en el nombre. Pero ni siquiera él podía protegerla de todo.

La Cacería Salvaje

Una noche fatídica, cuando el invierno cayó sobre Kaer Morhen, llegó la Cacería Salvaje. Un grupo de jinetes espectrales, temidos en todo el Continente, buscaban a Ciri por su poder, con la intención de usarla para atravesar el velo entre mundos y llevar el caos a la tierra.

La batalla fue feroz, con Geralt, Ciri y sus aliados luchando contra la Cacería con cada onza de fuerza que tenían. Pero la Cacería era implacable, y los poderes de Ciri empezaron a descontrolarse.

En un intento desesperado por protegerla, Geralt hizo el sacrificio definitivo, enfrentándose de frente al líder de la Cacería. El choque fue brutal, y aunque Geralt logró rechazarlos, quedó gravemente herido.

Mientras la Cacería Salvaje se retiraba, Ciri se arrodilló junto a Geralt, con lágrimas corriéndole por el rostro. —No puedes morir, Geralt. No así.

La voz de Geralt era tenue, pero resuelta. —No… todavía no. Pero debes estar preparada, Ciri. El destino siempre te encontrará, por mucho que te escondas.

Y así, su camino continuó, con la amenaza de la Cacería Salvaje siempre acechando a lo lejos, y el peso del destino tirando de ellos hacia un futuro incierto.

Por qué importa

Geralt eligió la protección sobre la facilidad, y esa elección tiene un costo: debe seguir entregando lo que tiene —su habilidad, su tiempo, sus heridas— para que otra persona pueda sostenerse en pie. En un mundo que valora el poder, el costo de elegir el cuidado es una vida de vigilancia y pérdida. Visto a través de un pequeño pueblo cansado de la guerra, ese intercambio moldea quién sobrevive y quién se desvanece; termina con el paso lento de Roach alejándose hacia un amanecer más frío.