Introduction
Au cœur sauvage des montagnes des Carpates, là où les brumes s’accrochent aux pentes chargées de pins et où les pierres ancestrales murmurent des secrets, les plus anciennes légendes de la Roumanie serpentent comme des racines sous la terre. Parmi elles, aucune n’enflamme l’imagination autant que les récits des Solomonari—une confrérie secrète de sorciers, capables, dit-on, de façonner le ciel lui-même, et dont les liens les unissaient non seulement aux hommes d’en bas, mais aussi aux créatures mythiques qui volaient au-dessus des cimes. C’est ici, dans ce pays où la lumière glisse entre les branches enchevêtrées et où le tonnerre résonne dans les vallées cachées, que commence réellement l’histoire des Solomonari. Leur nom, prononcé avec respect ou crainte dans les huttes de bergers comme dans les cours nobles, évoquait la maîtrise de forces à la fois merveilleuses et terrifiantes. Armés de bâtons taillés dans des arbres frappés par la foudre et drapés de capes tissées de brume et d’ombre, les Solomonari arpentaient forêts et montagnes, gardiens de savoirs anciens et de secrets transmis depuis la nuit des temps. Pourtant, leur plus grande merveille—et leur fardeau le plus lourd—résidait dans leur pouvoir sur les dragons : des bêtes colossales et mystérieuses, endormies sous les lacs de montagne ou dissimulées dans les nuages d’orage, prêtes à répondre à l’appel de leurs maîtres sorciers. Contrôler la météo, communier avec les dragons, régner sur le vent et la pluie—ces dons exigeaient un prix. Aucun Solomonar n’était prédestiné à ce rôle ; la confrérie choisissait les siens, cherchant des enfants porteurs d’une marque étrange à la naissance, d’un rêve singulier, ou d’une capacité unique à ressentir les humeurs de la terre et du ciel. Ceux qui étaient choisis disparaissaient des années durant, pour ne revenir—quand ils revenaient—transformés et puissants, leurs regards reflétant l’orage ou le calme qui le précède. Mais que signifiait porter un tel savoir ? Que représentait le pouvoir de bénir une vallée par la pluie ou de condamner un village à la sécheresse ? Voici l’histoire de Iacob, le fils d’un humble berger dont la vie bascula la nuit où l’ombre d’un dragon obscurcit son village, et dont le destin le mena jusqu’aux mystères de la confrérie des Solomonari. Un récit d’admiration et d’effroi, d’amitié et de sacrifice, et par-dessus tout, de sagesse—celle-là même qui demeure, indestructible comme les montagnes, longtemps après le passage de la dernière tempête.
Les Élus de l’Orage
Iacob naquit une nuit où le tonnerre secouait les montagnes et la pluie fouettait les toits de chaume de son village, Dalbi?or. La sage-femme, une vieille femme aux yeux durs comme le silex, affirma qu’il était venu avec la tempête, et sa mère, Ana, n’oublia jamais la marque étrange en forme de nuage enroulé qui encerclait le poignet gauche de l’enfant. Au fil des années, il devint évident qu’Iacob n’était pas un enfant comme les autres. Il arpentait seul les forêts, parlait aux corbeaux, observait les nuages glisser au-dessus des crêtes, et prédisait la pluie avec une précision déconcertante. Les villageois murmuraient qu’il était « ursit de soarta »—désigné par le destin—mais son père rejetait ces propos. « Ce n’est qu’un rêveur », disait-il, observant son fils fixer l’horizon, les doigts traçant des formes dans l’air comme s’il dessinait des runes invisibles.
Puis les rêves commencèrent à ses douze ans : visions d’un vaste lac encerclé de pierres, d’un bâton lumineux dans sa main, et d’un dragon aux yeux d’émeraude l’appelant par son nom. Ces songes laissaient Iacob ébranlé et taciturne. Une nuit sans lune, alors que tout le village dormait, un vent formidable souffla de l’est. La foudre zébra l’obscurité, et un rugissement—à la fois animal et céleste—secoua la vallée. Les rares courageux qui osèrent regarder aperçurent une ombre immense et serpentine tournoyer au-dessus du clocher avant de disparaître dans les nuages. Le lendemain matin, deux hommes, vêtus de capes rapiécées, se présentèrent chez Iacob. Leur regard luisait du vert de la mousse et de l’acier de la pluie. Sans un mot, ils le firent signe de les suivre. Ana pleura, mais Iacob savait qu’il devait partir. Nul n’osa s’interposer ; tous connaissaient la légende—quand les Solomonari appellent, nul ne refuse.
Le voyage mena Iacob au cœur des Carpates, plus haut qu’il n’était jamais monté, à travers des forêts si denses que le soleil peinait à percer la canopée. Les hommes parlaient peu, mais chaque parole pesait. Ils lui racontèrent les Solomonari : hommes et femmes ayant maîtrisé le vent et l’eau, capables d’appeler la pluie ou de chevaucher les dragons pour combattre les ténèbres. Il apprit que les dragons n’étaient pas à dompter mais à respecter, leurs esprits indissociables du destin de la terre. Enfin, après plusieurs jours, ils atteignirent un plateau caché, où des piliers de pierre montaient la garde en silence. Ici débutait l’entraînement d’Iacob—et sa première épreuve serait sa propre survie.
L’apprentissage parmi les Solomonari n’avait rien de ce qu’Iacob avait imaginé. Point de classe ni de parchemin : la nature brute était à la fois professeur et épreuve. Les anciens—certains aussi vieux que les pins, d'autres au visage immuable comme la pluie—le mettaient à l’ouvrage avant l’aube, fendant du bois par la seule force de la pensée, façonnant les nuages d’un souffle, méditant des heures dans les eaux glacées jusqu’à ressentir le battement de l’eau à travers la roche. L’échec n’était pas puni, seulement accueilli par un silence et une chance de recommencer. D’autres apprentis suivaient la formation : Mara, audacieuse et maligne, qui d’un regard savait commander les renards ; Petru, qui pouvait appeler le vent pour sécher le linge ou abattre un jeune arbre. Chacun portait un secret, chacun aspirait à l’acceptation. Iacob luttait surtout contre l’impatience. Il rêvait de rencontrer les dragons, de voler au-dessus du monde, de goûter la liberté dont il avait jadis rêvé. Mais les anciens avertissaient : « Le dragon choisit. Un pouvoir sans compréhension détruit le cavalier comme la bête. »
Un matin, alors qu’il cueillait des herbes sur les pentes, Iacob entendit un rugissement lointain. Le vent fouettait, chargé d’odeurs de foudre. Grimpant plus haut, il atteignit le bord d’un lac glaciaire, aux eaux sombres comme du verre. De la surface, des rides se formèrent sans que le vent ne souffle. Brusquement, une forme imposante et sinueuse émergea des profondeurs—écailles brillantes telles des pierres mouillées, yeux vifs comme l’aurore. La voix du dragon résonna dans son esprit, fatiguée et ancienne : « Pourquoi me cherches-tu, enfant des orages ? » Tremblant, Iacob répondit avec franchise : « Pour comprendre. Pour protéger. » Le regard du dragon le transperça, sondant son cœur et son âme, puis l’apparition disparut dans le lac, ne laissant qu’un silence chargé de promesses.
Le Secret de la Confrérie et l’Épreuve du Dragon
Les semaines passant, le lien d’Iacob avec la terre se renforça. Il apprit la langue des tempêtes : lire les secrets du vent dans les frémissements des feuilles, appeler la pluie aux nuages récalcitrants en chantant les mots anciens, apaiser la colère du tonnerre d’un seul geste. Les autres apprentis devinrent ses amis, partageant les histoires de leur vie d’avant. Mara avoua avoir, un jour, éloigné un loup menaçant sa famille rien qu’en soutenant son regard ; Petru entendait le chant des rivières qui l’appelait sous la lune. Iacob comprit que chaque Solomonar portait des cicatrices—des pertes et des dons qui les rendaient singuliers.
La vie dans les montagnes était dure mais magnifique. Les anciens exigeaient humilité et maîtrise de soi. « Nous servons l’équilibre », rappelaient-ils. « Notre magie est pour tous, non pour nous-mêmes. » Les apprentis apprenaient à écouter le cœur de la pierre, à sentir les frémissements enfouis annonciateurs de glissements de terrain ou de séismes. Ils étudiaient le contrat ancestral entre l’homme et le dragon : un pacte de respect mutuel, né dans l’oubli des temps, protégeant à la fois la nature et la civilisation contre le chaos.
Enfin, l’heure de vérité d’Iacob arriva. À l’aube, les anciens l’emmenèrent jusqu’au plateau sacré. La brume mouillait les herbes, et le ciel tourbillonnait de nuages sombres. Le plus ancien, Maître Ilie, plaça un bâton dans la main d’Iacob—un bois noir veiné d’argent. « Tu dois affronter le dragon seul, » déclara-t-il, « non en maître, non en esclave, mais en égal. » Les apprentis observaient à distance, tendus et silencieux.
Iacob pénétra dans la clairière et appela—non par la voix, mais par l’âme. L’air se mit à vibrer et le dragon d’émeraude sortit de la brume, ailes immenses se déployant dans un grondement de tonnerre lointain. Ses yeux contenaient les tempêtes et les siècles. « Tu cherches à chevaucher le vent, » parla-t-il en pensée. « Mais comprends-tu ce fardeau ? Chevaucher un dragon, c’est devenir mémoire du monde—porter sa joie, ses peines, son espoir et sa douleur. »
L’épreuve n’était pas physique, mais intime. Le dragon fit naître des visions : un village desséché, des récoltes fanées ; une rivière en crue, emportant les maisons ; une tempête d’une beauté mortelle, dévastant la forêt. « Pourrais-tu choisir qui aura la pluie, qui demeurera privé ? » demanda-t-il. « Accepterais-tu la haine de ceux qui t’incombent la souffrance ? » Iacob pleura devant tant de poids—chaque choix était un fardeau. Mais il resta debout, se souvenant de la bonté de sa mère, des rires de son village, de la beauté de chaque matin après l’averse. « J’essaierai, » répondit-il enfin. « Non en dieu, mais en serviteur. »
Le dragon acquiesça, son regard s’adoucit. « Alors montons ensemble. » Porté par le vent et la lumière, Iacob se trouva sur le cou du dragon, le monde s’étendant tout en bas. Ils survolèrent forêts et rivières, traversèrent tempêtes et soleil, jusqu’à sentir la pulsation de la terre à chaque battement de son cœur. Au retour, les anciens s’inclinèrent— Iacob était devenu un vrai Solomonar, non parce qu’il détenait le pouvoir, mais parce qu’il en comprenait le prix.
Cavaliers de l’Orage et l’Ombre sur le Village
Dans les mois suivants, Iacob grandit dans son rôle. Lui et son dragon—qu’il appela Fulger, ce qui signifie « Foudre »—devinrent inséparables. Ensemble, ils patrouillaient les cieux, à l’affût du moindre déséquilibre : maladie frappant le bétail, forêt atteinte de fléau, sécheresse fissurant la terre. Les Solomonari œuvraient dans l’ombre, leur présence n’était rapportée que par des rumeurs : une averse sauvant les récoltes, un brouillard bienveillant dissimulant les voyageurs des loups. Mais chaque acte exigeait prudence. Trop de pluie versait la boue, trop peu, et des vallées entières pouvaient mourir de faim.
Un automne, des nouvelles parvinrent au sujet de Dalbi?or. Les villageois, effrayés par de longues tempêtes hors saison et des récoltes perdues, s’étaient montés les uns contre les autres, blâmant étrangers et sorcières de leurs malheurs. Le cœur d’Iacob saignait pour les siens. Maître Ilie le prévint : « Notre devoir va vers l’équilibre, non vers nos affections personnelles. » Mais Mara et Petru, désormais ses plus proches compagnons, l’encouragèrent à chercher la vérité. Cette nuit-là, Iacob partit en secret sur Fulger, fonçant à travers les nuages vers son village natal.
De là-haut, Dalbi?or paraissait abattu—toitures dévastées, champs détrempés. Sur la place, les voix montaient : on accusait Ana, la propre mère d’Iacob, d'avoir maudit la vallée. Une foule se formait, brandissant des torches. Iacob atterrit au-delà de la lisière, s’enveloppant de magie pour approcher à pieds. Il capta la peur dans les yeux de sa mère, la détresse chez les voisins. Aucun Solomonar ne pouvait intervenir ouvertement, mais l’amour d’Iacob pour sa famille évinçait toutes les lois.
Il appela Fulger silencieusement. Le dragon surgit au-dessus du village, ailes déployées, la foudre courant sur ses écailles. La foule se figea, saisie d’admiration et de terreur. Iacob entra sur la place, bâton rayonnant. Il parla avec douceur : « Vous souffrez parce que l’équilibre a été rompu, non à cause de sortilèges, mais par avidité. Les forêts ont été trop coupées ; les rivières, empoisonnées par insouciance. » Il appela une pluie douce pour purifier la terre et des vents pour assécher les champs. Fulger voletait au-dessus, rappelant que des forces supérieures à la colère veillaient sur eux.
Dans les jours suivants, la paix revint. Les villageois reconstruisirent ensemble, la suspicion fit place à la gratitude. Pourtant, Iacob savait avoir transgressé une règle. À son retour sur le plateau, Maître Ilie l’attendait, grave : « Tu as agi par amour, mais chaque action laisse une trace. » Pour pénitence, Iacob dut s’atteler seul à la réhabilitation d’une forêt mourante tout un cycle des saisons, pour y réapprendre l’humilité.
Ces mois de solitude transformèrent Iacob. Il écouta le chant des oiseaux et du vent, soigna arbres blessés, conversa avec renards et ours. Peu à peu, la forêt revécut. De retour parmi les siens, il retrouva Mara, Petru et Fulger. Les anciens l’accueillirent alors, non comme un apprenti sanctionné, mais comme un Solomonar ayant compris la force et la compassion.
Conclusion
La légende des Solomonari survit dans les brumes et vallées de Roumanie—témoignant que la vraie sagesse n’est pas dans la puissance, mais dans le respect de ses limites. Le parcours d’Iacob, de fils de berger à cavalier de dragon, lui a appris que la magie est un pacte : avec la terre, ses créatures, et chaque cœur humain battant. Aujourd’hui encore, la confrérie veille sur montagnes et champs, leur passage deviné dans une pluie soudaine, un tonnerre lointain, une lueur verte dans le regard de certains inconnus. Certains prétendent que, lorsque l’orage gronde sur les Carpates, ce sont les Solomonari qui chevauchent leurs dragons dans le ciel, protégeant l’harmonie fragile du monde. Et si, par une nuit d’orage, vous tendez l’oreille, vous entendrez peut-être le murmure des ailes—et vous souviendrez alors que la sagesse, telle la montagne, résiste à toutes les tempêtes.
