Nari courut sur le sable mouillé avant que la marée n’avale le coquillage. Le vent lui poussa du sel dans la bouche, et le coquillage brilla une fois près de ses orteils, comme un œil qui s’ouvrait. Son père cria depuis le canoë au-dessus de la plage. Si elle revenait encore les mains vides, il emporterait leur dernier filet au marché avant midi.
Elle se pencha, ramassa le coquillage et sentit ses nervures en spirale, froides contre sa paume. Il n’était pas plus gros qu’un œuf de cane, pâle comme du riz rincé à l’eau du puits, avec une fine ligne rouge autour de l’ouverture. Sa grand-mère, Inaq Suri, avait dit un jour que certains coquillages écoutaient plus longtemps que les gens. Nari en avait ri, alors. Ce matin-là, elle ne rit pas.
Amaq Jeman se tenait près du canoë, un pied calé sur un patin poli par des années de ressac. Le panier tressé à son côté ne contenait que trois petits poissons. Leurs branchies bougeaient encore. Il regarda vers l’est, où l’aube n’avait pas encore percé, et pressa son pouce contre le bord effiloché de leur filet.
« Si le Bau Nyale n’apporte rien, dit-il, Pak Renga prend le bateau. »
Nari referma la main sur le coquillage. Autour d’eux, la plage de Seger s’éveillait. Des femmes étendaient des nattes sur le sable plus haut. Des garçons traînaient des paniers vers les rochers. La fumée des feux de cuisine flottait bas, douce avec l’odeur de coco. Tout le monde parlait de la marée, de la lune et du retour des nyale. Tout le monde parlait comme si la mer avait donné sa parole.
Nari connaissait le vieux récit depuis qu’elle savait marcher. Putri Mandalika, aimée des princes venus de tout Lombok, avait refusé de laisser des hommes déchirer l’île en son nom. Elle était entrée dans la mer de l’aube depuis ces mêmes rochers noirs, et les vagues la rendaient chaque année sous forme de nyale scintillants, nourriture et bénédiction à la fois. Les anciens disaient que le récif se souvenait encore de son pas.
Nari voulait les croire. Mais croire ne réparait pas un filet déchiré et ne remplissait pas une jarre de riz. La saison précédente, les courants avaient changé, et son père revenait le visage creusé après chaque lancer. Leur plus jeune chèvre avait été échangée contre de l’huile pour la lampe. Sa mère comptait les tranches de manioc séché la nuit comme si chaque morceau était un grain d’un collier de prière.
Inaq Suri descendit le sentier avec une natte roulée sous un bras. Ses cheveux argentés s’échappaient de son foulard en fils brillants. Quand elle vit le coquillage dans la main de Nari, elle s’arrêta.
« Où as-tu trouvé ça ? »
« À la ligne de marée. »
La vieille femme le prit et le tourna vers le ciel qui pâlissait. Au fond de l’ouverture du coquillage, une couleur douce vivait, rose et or à la fois, comme des écailles de poisson sous une eau claire. Inaq Suri toucha l’anneau rouge avec un doigt noueux.
« Ce soir, dit-elle, tu écouteras. »
Avant la marée du Bau Nyale
Dans l’après-midi, la plage était devenue une petite ville qui attendait. Des vendeurs étalaient des feuilles de bananier, du maïs grillé et des paniers de riz gluant. Des vieillards réparaient des lampes sous des toiles d’ombre. Des enfants se poursuivaient entre les canoës jusqu’à ce que leurs mères les rappellent d’un claquement sec. Nari était assise sur une caisse renversée et grattait le sel séché d’une pagaie pendant que le coquillage reposait sur ses genoux.
Sous la lune, la faim et l’espoir s’assoient sur le même tapis.
Inaq Suri travaillait à côté d’elle, nouant une corde neuve autour d’une anse de panier. « Sais-tu pourquoi les gens viennent avant que la lune baisse ? » demanda-t-elle.
« Pour prendre la première pêche. »
La vieille femme secoua la tête. « Ils viennent parce que la faim et l’espoir ne dorment pas tard. »
Nari jeta un regard vers le canoë. Son père était agenouillé dedans, recousant le filet là où il s’était ouvert près des poids. Il ne se joignait pas aux chants du camp voisin. Chaque passage de l’aiguille paraissait plus difficile que le précédent. Sur la natte derrière lui, la mère de Nari enveloppait du manioc bouilli dans un tissu et mettait de côté les plus petits morceaux pour le petit frère de Nari.
Cette vue pesa sur Nari plus que n’importe quel récit. La lune, la princesse, la promesse de la mer — tout cela appartenait aux mots. Les poignets maigres de son frère, eux, appartenaient au réel. Quand sa mère crut que personne ne la regardait, elle cassa un morceau de manioc en deux, puis remit sa moitié dans le paquet.
Vers le coucher du soleil, les gens montèrent sur la petite colline au-dessus de la plage de Seger. De là, la côte se courbait comme un animal endormi, roche sombre et sable pâle rejoignant la mer dans un long souffle. Des tambours résonnaient en bas. Pas des tambours de guerre, dit Inaq Suri, mais des tambours d’appel, ceux qu’on utilisait quand un village voulait que tous les cœurs battent ensemble.
Un ancien du village se tint sur une pierre plate et leva les deux mains. Le vent plaquait son sarong contre ses jambes. « Souvenez-vous pourquoi nous nous rassemblons, » cria-t-il. « Nos grands-parents ne venaient pas seulement pour remplir des paniers. Ils venaient pour garder une promesse vivante. »
Nari regarda les visages autour d’elle. Des pêcheurs, des commerçants, des étudiants revenus de Mataram, des femmes portant des bébés, des garçons avec des lampes torches, des vieux enveloppés de châles contre le vent de nuit. Personne ne portait de couronne. Personne n’avait de nom royal. Pourtant, tous les visages se tournaient vers la même eau.
Ce fut la première chose qui ébranla son doute.
Après la tombée de la nuit, Inaq Suri mena Nari de l’autre côté de la plage, plus calme, là où les racines des pandanus agrippaient la pente et où moins de lampes brûlaient. La mer bougeait en longs plis noirs. « Porte le coquillage à ton oreille, » dit la vieille femme.
Nari obéit. Elle s’attendait au grondement enfermé habituel. À la place, elle entendit un silence, puis un rythme comme des pas sur de la pierre mouillée.
« Ce n’est que la mer, » dit-elle, même si sa voix s’était rétrécie.
« Rien que la mer, » répéta Inaq Suri. « Dis-moi, enfant, quand ton père rame de nuit, qu’est-ce qui le porte ? Quand ta mère lave le riz, qu’est-ce qui l’adoucit ? Quand nous enterrons nos morts, quel vent sale nos visages depuis cette côte ? »
Nari baissa le coquillage.
La vieille femme pointa l’eau sombre. « Tu crois que le vieux récit demande une confiance aveugle. Il demande qu’on se souvienne. Il y a eu des princes. Il y a eu l’orgueil. Il y a eu des pères qui craignaient de perdre leurs fils pour une fête de mariage. Une femme a vu cette peur et a marché là où personne d’autre ne voulait marcher. »
Nari imagina des hommes aiguisant des lances pendant que des mères pliaient du tissu avec des doigts raides. Aucun rituel ne lui sembla lointain, alors. Le choix d’une princesse traversait les années et touchait la même peur qui se tenait ce soir près du feu de sa famille.
« Voulait-elle mourir ? » demanda Nari.
Inaq Suri prit son temps avant de répondre. « Je n’y étais pas. Aucun de nous n’y était. Mais le chagrin reste dans un peuple parce que quelque chose de vrai s’est produit en son cœur. »
La lune monta, ronde et assez brillante pour argenter le bord de chaque vague. Le long du rivage, les lampes s’allumèrent une à une. Quelque part derrière elles, un bébé pleura puis fut apaisé. Quelque part devant, au-delà du récif, la marée commença à tourner.
***
Près de minuit, Pak Renga arriva.
Il venait avec deux hommes et le sourire prudent de quelqu’un qui gagnait sa vie à compter les besoins des autres. Il s’accroupit près d’Amaq Jeman et fit glisser un doigt sur le flanc du canoë. « Du bon bois, » dit-il. « Il se vendrait à bon prix au port. »
Amaq Jeman continua de réparer le filet. « Si les nyale montent, je paie après le marché. »
« Sinon, je prends le bateau à l’aube. »
Nari sentit la chaleur lui monter dans le cou alors même que le vent s’était rafraîchi. Pak Renga parlait doucement, mais chaque mot tombait comme une pierre dans une bassine. Autour d’eux, les gens riaient encore, cuisinaient encore, se préparaient encore pour la marée. Pourtant, toute la plage semblait maintenant se pencher autour de ce seul accord.
Son père acquiesça une fois. Personne ne protesta. Dans les endroits où la mer décidait de la moitié d’une vie, on apprenait à ne pas gaspiller son souffle contre une réalité dure.
La princesse sur la plage de Seger
Quand la nuit se mit à pâlir vers l’aube, l’ancien fit venir les jeunes près de lui et raconta de nouveau le vieux récit. Il ne le chanta pas. Il parla comme un homme parlerait au chevet d’un malade, d’une voix stable et simple.
Sur la colline au-dessus des vagues, la mémoire se tient parmi les vivants.
À cette époque, dit-il, les collines de Lombok abritaient de petites cours, chacune fière de ses bannières, de ses chevaux et de ses lames. Putri Mandalika de Tonjang Beru était connue dans toute l’île pour sa sagesse et son calme. Des princes venaient avec des présents : des étoffes tissées, du bois de santal, des gaines de kris travaillées d’or, des peignes de perles, des chevaux aux rênes teintes. Chaque prince demandait sa main. Chaque prince croyait qu’un refus déshonorerait sa maison.
Nari avait déjà entendu cela. Cette fois, l’ancien ajouta ce que ses oreilles d’enfant avaient manqué les années précédentes. Des pères entraînaient leurs fils dans les cours. Des frères faisaient l’inventaire des hampes de lance. Les greniers à riz étaient fermés. Des messagers parcouraient les sentiers côtiers jusqu’à ce que leurs chevaux aient l’écume à la bouche. Aucun festin n’avait encore eu lieu, et pourtant les cuisines sentaient déjà la fumée d’une guerre possible.
Mandalika demanda du temps.
La voix de l’ancien s’adoucit. « Une princesse entend beaucoup de monde avant de s’entendre elle-même. C’est une pièce où l’air pèse lourd. »
Nari le vit alors : une jeune femme dans une salle de bois, entendant un prince promettre l’honneur, un autre promettre une alliance, un autre menacer d’y voir un affront si elle choisissait ailleurs. Dehors, des serviteurs portant de l’eau, les yeux baissés. Des mères, dans les villages voisins, comptant les fils qui risquaient de ne pas rentrer. Le coquillage dans la main de Nari semblait plus chaud, comme s’il avait pris le soleil.
Le matin convenu, dit l’ancien, Mandalika appela toutes les parties sur la côte du sud. Pas dans une cour de palais. Pas dans un terrain clos. Sur la plage ouverte, où pauvres pêcheurs et nobles se tenaient sur le même sable. Elle portait un tissu éclatant comme le dos d’un martin-pêcheur et un ornement en forme de coquillage spiralé sur la poitrine.
« Elle a choisi la mer pour témoin, » murmura Inaq Suri près de Nari.
L’ancien continua. Les princes attendaient sa réponse. Les hommes gardaient la main près de la poignée de leurs armes. Les vagues frappaient le récif et éclataient en blanc. Mandalika regarda la foule, pas seulement les nobles. Elle regarda les gens ordinaires massés derrière eux : des femmes portant des enfants, des vieillards appuyés sur des bâtons, des garçons qu’on enverrait se battre si l’orgueil commandait cette matinée.
Puis elle parla. Elle dit qu’elle appartenait à tout Lombok, pas à une seule maison achetée au prix du sang. Elle remercia ceux qui l’avaient cherchée, mais elle ne laisserait pas l’île se fendre autour de son nom.
Nari sentit la plage autour d’elle devenir immobile, alors même que l’ancien avait raconté ce récit bien des fois. Les gens qui connaissaient chaque ligne écoutaient encore les lèvres entrouvertes. Ce fut la deuxième chose qui ébranla son doute. Des mots pouvaient rester vivants si la blessure qu’ils recouvraient n’avait jamais été oubliée.
« Et après ? » chuchota un petit garçon près de Nari, même si tout le monde connaissait la réponse.
« Mandalika s’avança sur la corniche de roche, dit l’ancien, pendant que l’aube s’ouvrait sur la mer. Certains crièrent. Certains se précipitèrent. Elle leva une main pour demander le silence. Puis elle se donna à l’eau avant qu’aucun camp puisse la revendiquer. »
Personne sur la colline ne bougea.
L’ancien baissa la tête un instant. « La mer la prit. Le chagrin se brisa sur le rivage. Pourtant, quand la marée changea, des nyale brillants montèrent parmi les rochers en si grand nombre que les paniers se remplirent, et aucun cor de guerre ne sonna. »
Nari regarda le récif noir en contrebas. L’écume glissait dans ses fentes comme du fil blanc dans un tissu. Les premiers témoins avaient-ils pleuré là ? Une mère avait-elle agrippé le bras d’une autre quand les princes avaient reculé devant leurs armes ? Un pêcheur était-il rentré chez lui avec un panier plein et aucun fils manquant au coucher du soleil ?
Le vieux récit ne ressemblait plus à un ornement accroché à l’année. Il ressemblait à une blessure recousue puis rouverte chaque saison pour que les gens n’oublient pas ce qu’elle avait coûté.
***
Aux premières lueurs, la foule descendit vers l’eau. Les hommes portaient des épuisettes. Les femmes tenaient de larges plateaux en équilibre. Les enfants brandissaient des seaux et criaient chaque fois qu’une vague atteignait leurs chevilles. La famille de Nari grimpa sur la dalle rocheuse glissante jusqu’à une cuvette où les nyale se rassemblaient souvent.
Rien n’y bougeait, à part les herbes marines.
Amaq Jeman scruta l’eau, la mâchoire serrée. Le long du rivage, des appels montaient et retombaient. Quelques personnes levaient de maigres prises, mais pas assez. Pak Renga se tenait plus en arrière, les bras croisés sous sa veste, regardant davantage le canoë que la mer.
Nari serra le coquillage si fort que le bord en spirale marqua sa peau.
Des filets jetés sous la lune déclinante
La première heure après l’aube passa avec de maigres résultats. Un panier ici. Un demi-plateau là. Pas l’abondance vive et frémissante que les gens avaient espérée. Certains murmuraient que le courant avait encore changé. D’autres regardaient la lune, maintenant pâle au-dessus des collines de l’ouest, comme si elle avait manqué à son devoir.
Quand le plateau extérieur a remué, tout le rivage a bougé comme un seul corps.
Amaq Jeman essaya deux passages entre les rochers et revint presque bredouille. Il posa le filet et s’accroupit sur ses talons. L’eau de mer tombait des poids sur la pierre. Nari ne l’avait jamais vu rester immobile pendant une pêche. Cela l’effraya plus que sa colère ne l’aurait fait.
Pak Renga commença à descendre la plage.
Nari entendit sa mère aspirer l’air d’un coup sec. Inaq Suri posa ses deux paumes sur ses genoux et se leva, malgré ses vieux os, avec une force qui fit glisser son foulard. « Attendez, » dit-elle, même si personne ne lui devait ce délai.
Pak Renga s’arrêta par politesse, pas par bonté. « La marée s’en va. »
« Vous aussi, si vous avez du bon sens, » dit la vieille femme.
Il esquissa presque un sourire. « Le bon sens nourrit une maison ? »
Nari regarda d’un visage à l’autre. Autour d’eux, d’autres familles ramenaient déjà chez elles des prises trop petites pour être vendues. Un enfant pleura parce que son seau s’était renversé. Une jeune mère s’agenouilla et ramassa les nyale éparpillés à deux mains, comme si même une poignée ne devait pas être perdue. Ce geste frappa Nari plus fort qu’un discours. Les gens ne venaient pas sur cette rive pour le spectacle. Ils venaient parce qu’il y avait des bouches à nourrir à la maison.
Le coquillage sembla soudain vivant dans sa main, réchauffé par sa peau, le soleil et la peur. Elle se souvint du silence qu’il contenait, de ce rythme comme des pas sur de la pierre mouillée. Sans demander la permission, elle passa devant les adultes et grimpa sur le rocher noir le plus avancé, là où les embruns lui frappaient les mollets.
« Nari ! » cria sa mère.
Elle ne s’arrêta pas. Le vent plaquait sa jupe contre ses jambes. La surface du rocher lui mordait les plantes des pieds. Elle porta encore une fois le coquillage à son oreille.
Cette fois, elle entendit non pas un silence, mais un son en couches : l’eau traînant des galets, des voix lointaines venues de la plage, et sous les deux, un doux cliquetis, comme si des milliers de petits corps frottaient la pierre en même temps. Elle baissa le coquillage et regarda au-delà de la ligne brisée d’écume.
Là-bas, l’eau frissonna.
Pas sous l’orage. Pas à cause des poissons. À cause de quelque chose de plus fin, plus près de la peau de la mer. Elle vit une bande sombre avancer vers le récif, longue et lente, puis se fendre autour d’une pointe de roche avant de se rejoindre.
« Ils sont là ! » cria Nari. « Sur le plateau extérieur ! »
Quelques têtes se tournèrent. Pak Renga fronça les sourcils. Amaq Jeman se releva aussitôt, attrapa le filet et s’avança en suivant son appel. Deux autres pêcheurs le suivirent, puis trois autres. Nari pointa avec le coquillage. « Au-delà de l’eau blanche. À gauche de la grande pierre. »
Les hommes et les femmes se répartirent, se calant contre la poussée et le retrait de la marée. Quand le premier filet remonta, il brillait.
Un cri parcourut le rivage.
Les nyale débordèrent du maillage en fils verts, bruns, roses et argentés, luisant comme une broderie mouillée. Une autre épuisette remonta pleine. Puis une autre. Bientôt, tout le plateau extérieur ondula d’eux, et ils affleurèrent en si grand nombre que même les enfants pouvaient les ramasser à la main dans les bas-fonds pendant que la marée les portait vers le bord.
Nari rit de pur soulagement, puis se couvrit la bouche, presque en larmes sans savoir pourquoi. Son père revint vers elle en éclaboussant, la poitrine soulevée, les bras pleins du ventre lourd du filet.
« Tu les as vus la première. »
« Je les ai entendus d’abord. »
Il jeta un regard au coquillage, puis à la mer. L’eau salée ruisselait sur son visage, et pendant un instant surpris, elle ne put pas dire s’il pleurait ou s’il était seulement trempé. Il posa une large main sur sa tête, ferme et brève. « Alors entends aussi ceci, dit-il. Aujourd’hui, on mange. »
Autour d’eux, la plage changea de forme. Les dos courbés se redressèrent. Les paniers se remplirent. Les rires éclatèrent par brèves secousses incrédules. Pak Renga regarda la prise qui montait, puis détourna les yeux, faisant maintenant un autre calcul. Il ne toucha pas au canoë.
Pourtant, Nari continua de regarder l’eau.
Dans une vague qui se retirait, il lui sembla voir, le temps d’un clignement, la silhouette d’une femme marchant là où personne ne pouvait tenir : le tissu traînant dans l’écume, la tête levée, une main ouverte. La vague suivante se brisa, et il n’y eut plus que la mer. Pourtant, cette vision s’installa en Nari avec la force d’une vérité qu’elle n’avait pas choisie.
La croyance n’arriva pas comme un réconfort. Elle arriva comme un poids. Quelqu’un avait un jour fait un choix qui nourrissait des inconnus longtemps après que son propre nom aurait dû s’effacer. De tels dons demandaient aux vivants de porter la mémoire avec des mains propres.
Quand la mer ouvrit sa main
En pleine matinée, les paniers étaient rangés en files sous des tissus humides. Les femmes triaient une partie de la prise pour la cuisiner et la faire sécher. Les hommes rinçaient les filets et riaient avec cette fatigue rugueuse qui vient après que la peur a relâché sa prise. L’air sentait le sel, la fumée de bois et l’odeur de fer de la vie du récif exposée au soleil.
Le rivage sent la fumée et le sel quand la peur fait place à la nourriture.
Nari était assise avec sa mère près d’une pierre plate qui servait de table. Ensemble, elles mélangèrent une part de nyale avec de la noix de coco râpée, du piment tranché et du citron vert. Son petit frère, qui avait pleuré de faim avant l’aube, regardait maintenant le bol avec une attention farouche. Quand sa mère lui donna la première portion emballée, il mangea trop vite et s’étouffa à moitié. Tout le monde autour rit, puis, parce que la tension avait été lourde, deux femmes se mirent à pleurer en riant.
C’était ainsi que la matinée tenait les deux ensemble : le chagrin rappelé, la faim apaisée.
Inaq Suri prit le coquillage à Nari et le lava dans une mare de marée. Le soleil toucha l’anneau rouge à son bord. « Sais-tu pourquoi certains l’appellent la princesse du coquillage ? » demanda-t-elle.
Nari secoua la tête.
« Parce que le coquillage garde la voix de la mer une fois la vague partie. Un dirigeant devrait faire de même pour son peuple. Mandalika entendait plus que les princes. Elle entendait ceux qui n’avaient pas de place à la cour. »
La vieille femme remit le coquillage dans la main de Nari, refermant les doigts de l’enfant dessus un par un. « Maintenant, toi aussi, tu dois entendre ainsi. »
Tout près, Amaq Jeman parlait avec Pak Renga. Les épaules du prêteur s’étaient un peu détendues. Il donna une nouvelle date pour le paiement et accepta tout de suite une plus petite somme venant des premières ventes du matin. Le besoin ne l’avait pas rendu doux, mais l’abondance l’avait fait reculer d’un pas. Sur cette côte, même les hommes durs devaient parfois s’incliner devant une marée plus forte.
Plus tard, quand le soleil monta haut et que la foule commença à se disperser, Nari marcha seule jusqu’au rocher où elle s’était tenue à l’aube. Des mares de marée miroitaient autour de ses pieds, chacune tenant un petit ciel. La mer s’était retirée, laissant des algues, des coquillages et de petits poissons piégés entre les pierres.
Elle s’agenouilla et toucha la surface mouillée du rocher. Elle était chaude maintenant, même si les vagues lui léchaient encore les bords. Elle essaya d’imaginer Mandalika là, entendant les hommes derrière elle, voyant la mer devant elle, sachant que chaque pas rétrécissait le monde jusqu’à un dernier geste. Nari n’arrivait pas à imaginer pleinement un tel courage. Elle pouvait seulement imaginer les gens derrière les princes : les mères, les frères, les bateliers, les filles qui portaient l’eau. Cela, elle le comprenait.
Une rafale traversa le récif et apporta depuis la plage l’odeur des filets en train de sécher. Quelqu’un appela son nom. Quelque part, un vendeur frappa une cuillère contre une marmite pour annoncer un plat chaud. La vie avait déjà repris son bruit ordinaire. Pourtant, sur cette pierre, le coquillage à la main, Nari sentit combien la vie ordinaire avait autrefois été sauvée ici à un prix trop tranchant pour qu’un chant puisse l’adoucir.
Elle porta une dernière fois le coquillage à son oreille.
Revint encore le souffle mêlé de la mer. Puis un petit tapotement, patient et clair, comme des graines qu’on disperse sur un plateau. Elle sourit. Ce n’était peut-être que de l’eau enfermée. C’était peut-être plus. Elle n’avait plus besoin de séparer les deux.
Quand elle revint vers les nattes, son père avait réparé la dernière déchirure du filet. Il le leva vers le soleil, et aucun trou n’apparut. Sa mère emballait de la nourriture pour le chemin du retour. Son frère dormait le ventre plein à l’ombre du canoë. Inaq Suri était assise face à la marée, les lèvres bougeant dans des remerciements trop doux pour que Nari les entende.
Nari glissa le coquillage dans le panier à côté de la pêche du matin. Il frappa une fois le bord tressé avec un léger clic, léger mais sûr. Elle regarda de nouveau la mer, non comme un lieu qui lui devait des preuves, mais comme la gardienne d’une vieille réponse qu’on continuait de donner.
Sur le sentier au-dessus de la plage de Seger, les gens emportaient chez eux des récoltes brillantes. Les rochers noirs fumaient sous le soleil de midi. Tout en bas, une autre vague s’avança, toucha la corniche où la princesse s’était tenue, puis se retira sans repartir les mains vides.
Conclusion
Putri Mandalika choisit la mer et laissa du chagrin derrière elle, mais son refus préserva la côte de Lombok de la guerre. Dans la mémoire sasak, Bau Nyale porte à la fois la perte et de quoi vivre, si bien que la prise n’est jamais seulement de la nourriture. Nari était allée au récif pour demander une preuve et en revint avec un don plus lourd : le devoir d’entendre la faim discrète avant l’orgueil bruyant. À midi, le filet réparé séchait à côté du canoë, et le coquillage reposait, tiède, dans le panier.
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