Introdução
Nas dobras das antigas Montanhas dos Cárpatos, na Romênia, onde a névoa persiste muito após o amanhecer e as florestas sopram lendas em cada clareira, prosperou uma história sussurrada ao redor do fogo e à beira dos rios. Vilarejos como Sânziene agarravam-se aos vales, protegidos por paredes íngremes e vastos campos verdes; seu povo era ligado à terra e aos velhos contos que os moldavam. Por ali, o selvagem estava sempre por perto—lobos uivavam à luz da lua cheia, ursos rondavam as matas sombrias e algo ainda mais antigo parecia observar das montanhas mais altas. O mais temido e respeitado entre esses contos era o do Balaur: uma criatura semelhante a um dragão, com escamas reluzentes da cor das pedras de rio e olhos que brilhavam como carvões em brasa. Antigo e poderoso, dizia-se que o Balaur tinha muitas cabeças—às vezes três, às vezes sete, às vezes mais—cada uma com mandíbulas capazes de esmagar carvalhos e dentes mais afiados que a lua minguante. Ainda assim, apesar de todo seu poder aterrorizante, o Balaur não era apenas uma besta do caos. O folclore insistia: ele era um guardião, com seu covil escondido nas profundezas do Vale Sagrado, uma passagem estreita bem acima do vale, velada por uma neblina perpétua. Viajantes que se aproximavam demais desapareciam, e até os caçadores mais destemidos recusavam-se a desafiar o destino indo até lá. Apenas em certas noites—quando as estrelas brilhavam com intensidade sobrenatural e o vento parecia carregar vozes—os aldeões vislumbravam uma silhueta serpenteando pelos picos banhados pela lua, e então faziam o sinal da cruz, sussurrando orações antigas e recentes.
As crianças aprendiam a respeitar o silêncio da montanha. Os anciãos ensinavam os limites do terreno seguro, e histórias se multiplicavam ao redor do fogo: de heróis em busca do tesouro do dragão, de donzelas protegidas por sua força, de pactos secretos e antigos erros. Assim, de geração em geração, o Balaur persistiu no coração de cada aldeão—uma força da natureza e do destino, temida e, de algum modo misterioso, essencial. Mas toda lenda tem um momento em que a linha entre mito e verdade se desfaz, e um novo capítulo precisa ser escrito por aqueles ousados—ou desesperados—o bastante para buscar respostas. Esta é a história de um desses momentos, quando a coragem de um pastor e o segredo de uma donzela entrelaçaram-se com o destino de um vilarejo e a vontade de um dragão.
I. O Pastor e a Sombra no Cume
O verão do décimo sétimo ano de Andrei chegou trazendo flores silvestres precoces e tempestades que desciam dos picos. Ele era pastor, como tinham sido seu pai e seu avô, encarregado de conduzir o rebanho do vilarejo aos altos pastos todas as manhãs. O Vale Sagrado erguia-se imponente acima deles, sempre envolto por um manto de nuvens, como se guardasse seus segredos até mesmo do sol. Andrei não era destemido—ninguém em Sânziene era—mas era curioso e leal à sua terra.
Certa manhã, enquanto guiava o rebanho ao longo de um riacho que delimitava o vale proibido, notou pegadas—grandes demais para qualquer cabra ou ovelha, afundadas profundamente na lama. Havia também marcas de garras e um estranho cheiro de queimado no vento. As antigas histórias começaram a ecoar em sua mente. Naquela noite, ao lado de sua pequena fogueira sob uma antiga faia, Andrei ouviu um trovão ao longe—or assim pensou—até que o som se transformou em algo mais profundo, um rugido que parecia vibrar pela terra. Olhou para o alto e viu, recortada no luar, uma forma impossível: corpos serpenteantes, asas que se estendiam como estandartes e muitas cabeças que subiam e desciam como os próprios picos.
O medo o enraizou no lugar. Ainda que o instinto fosse correr, algo mais forte o prendeu—o fascínio, e uma inquietante sensação de que algo estava errado.
No dia seguinte, o povoado despertou e encontrou uma parte dos pastos superiores queimada e o riacho correndo morno e turvo. Os anciãos murmuraram preces e proibiram qualquer um de se aproximar do Vale Sagrado. Mas naquela mesma noite, chegou uma forasteira: uma jovem não mais velha que Andrei, envolta em um manto verde escuro, o cabelo trançado com flores das montanhas. Chamava-se Ilinca, e seus olhos guardavam um saber muito maior que sua idade. Pouco falava, mas Andrei a percebeu mais de uma vez olhando para a passagem encoberta.
Rumores logo se espalharam. Alguns diziam que ela era órfã; outros sussurravam que era bruxa ou, pior ainda, arauto do próprio dragão. Andrei, atraído por sua força silenciosa, ofereceu-lhe pão e abrigo junto à fogueira. O agradecimento de Ilinca era suave, mas seu olhar pairou sobre o cajado de pastor de Andrei—entoado de runas antigas que ele não entendia.
À medida que as noites ficavam mais tempestuosas e o Balaur projetava sua sombra com mais frequência sobre o cume, ovelhas desapareciam e luzes estranhas piscavam na névoa densa dos altos. O medo virou raiva. Alguns exigiram que a forasteira fosse expulsa, responsabilizando-a pelo despertar do dragão.
Andrei, dividido entre a lealdade ao seu povo e a intuição de que Ilinca não era inimiga, decidiu buscar a verdade. Numa dessas noites, seguiu-a enquanto ela deixava o vilarejo em direção ao Vale Sagrado. Escondido entre as pedras, viu-a ajoelharse diante de um círculo de pedras ancestrais, entoando palavras numa língua que fazia cada pelo do braço se arrepiar. A névoa se adensou e, em seu turbilhão, surgiram os olhos do Balaur—imensos e tristes. Em vez de atacar, a criatura escutou.
Ilinca fez seu apelo—não por ela, mas pelo vale. "Não é tua fúria que traz destruição," sussurrou, "mas outra coisa—uma ferida antiga, uma promessa quebrada." Andrei entrou no clareira, o coração pulsando forte. O olhar do Balaur voltou-se para ele, pesando sua coragem, sua intenção. Nesse instante, Andrei não viu um monstro, mas um guardião atormentado. O dragão falou—não em palavras, mas em imagens e memórias que inundaram sua mente: traição, uma confiança sagrada violada por aqueles que outrora cultuaram ali, e o peso de guardar um segredo que poderia salvar ou condenar o vale.
Andrei compreendeu que apenas enfrentando a verdade por trás da lenda ele teria alguma chance de salvar seu lar—e talvez curar a ferida ancestral do dragão.
II. O Pacto sob a Montanha
A voz de Ilinca tremia, mas não vacilava diante da velha criatura. As cabeças do Balaur a examinavam, juntamente com Andrei, cheias de curiosidade, desconfiança e tristeza. O ar no Vale Sagrado pulsava com um poder antigo—uma fusão de terra e memória.
"Por que perturbam meu sono?" As palavras não saíram de nenhuma boca, mas ressoaram em suas mentes. A visão de Andrei inundou-se de imagens: uma sacerdotisa de cabelos dourados em vestes brancas, aldeões levando oferendas a um altar de pedra, um tempo em que dragão e humanos viviam em harmonia cautelosa. Ele viu a traição—mãos gananciosas tomando o que era proibido, uma faca ensanguentada, um pacto rompido por orgulho.
Com as mãos trêmulas, Ilinca abriu sua sacola e tirou um objeto envolto em tecido desbotado. Era um fragmento de osso talhado, gravado com runas idênticas às do cajado de Andrei. "Sou de sangue antigo," disse suavemente. "Minha mãe foi guardiã deste vale, mas a linhagem foi quebrada. Busco repará-la, renovar o juramento."
As cabeças do Balaur baixaram-se, exalando vapores que fizeram seus olhos arderem. "A ferida apodrece," murmurou o dragão em seus pensamentos. "A cada geração, um pouco mais é esquecido. Minha fúria cresce porque sou esquecido, não por querer ferir."
O medo de Andrei deu lugar à empatia. Ele viu como o lugar sagrado fora profanado—pedras derrubadas, rituais abandonados, aldeões temendo o que antes reverenciavam. A harmonia do vale estava partida.
Ilinca ajoelhou diante do Balaur, pressionando o fragmento de osso contra a terra. "Oferecemo-nos para restaurar o laço," disse, com a voz vacilante. "Mas sozinhos, não podemos."
O olhar do dragão brilhou entre esperança e cautela. "O caminho não será sem perigos. Meu poder está amarrado a este lugar. Para curá-lo, devem devolver o que foi roubado—um talismã do primeiro juramento. Repousa nas cavernas sob a montanha, guardado por sombras e memórias."
Andrei se ofereceu de imediato, embora suas mãos tremessem. Ilinca prometeu permanecer e cuidar das pedras, tecendo magias de proteção. Antes que partisse, o Balaur lhe deu uma escama —pesada, iridescente e quente ao toque.
"Isto te protegerá," rugiu, "mas teu coração deve ser firme, ou a escuridão te encontrará."
Andrei desceu ao coração da montanha. Os túneis serpenteavam, ecoando com o gotejar invisível da água. As sombras se adensavam a cada passo, mas a escama do dragão irradiava uma luz suave.
A cada curva, era testado—não por criaturas de carne, mas por visões de fracasso, perda e tentação. Ecos de fantasmas o seduziam a desistir, mas ele se apegava à coragem de Ilinca e à confiança dos aldeões.
No fundo da montanha encontrou uma câmara ornada com espirais e símbolos ancestrais. Sobre o altar de pedra estava o talismã: um círculo de ouro retorcido, incrustado com uma pedra azul que pulsava com luz interior. Mas, ao estender a mão, a escuridão se condensou—a forma espectral de uma sombra em chamas, a materialização de uma velha traição.
"Você não é digno!" sibilou.
Andrei firmou-se, recordando o presente do Balaur. Ergueu a escama, que brilhou em luz ofuscante, dissipando a sombra.
"Não venho por mim," declarou. "Venho por todos que vivem aqui—pela promessa rompida e pela confiança que precisa ser restaurada."
A sombra uivou e se dissolveu em névoa. Com as mãos trêmulas, Andrei ergueu o talismã e trilhou de volta o caminho, guiado pelo brilho da escama.
Emergiu à luz pálida do amanhecer, exausto, mas vitorioso. Ilinca o aguardava junto ao círculo de pedras, o Balaur enrolado atrás dela, imenso como uma montanha viva.
Juntos, ofereceram o talismã ao dragão. O Balaur inclinou as cabeças, olhos reluzentes de gratidão. Enquanto Ilinca recitava os antigos votos e Andrei depositava o talismã no altar, um vento soprou—quente e brilhante, dissipando a névoa e devolvendo vida ao vale. Flores brotaram onde nada crescia havia anos. As escamas do dragão cintilaram renovadas e seu rugido ecoou não de raiva, mas de alegria.
O Vale Sagrado estava curado, ao menos por ora, mas Andrei sabia que as lendas só perdurariam se fossem lembradas. Ele e Ilinca juraram ser os novos guardiões—não apenas do vale, mas das suas histórias, para que feridas antigas jamais fossem reabertas.
Conclusão
Nos anos que se seguiram, Sânziene floresceu de maneiras tanto sutis quanto profundas. O Vale Sagrado permaneceu coberto de névoa, mas o medo já não dominava os corações do povo. Andrei e Ilinca tornaram-se mais que portadores de lendas; eram pontes vivas entre passado e futuro, guardiões da memória tanto quanto da terra.
A presença do Balaur manifestava-se em toda chuva suave, na volta segura do rebanho, em cada flor silvestre inesperada que nascia entre as pedras. Crianças ouviam atentos às histórias do dragão, mas agora esses contos traziam esperança além do assombro. Os aldeões redescobriram antigos costumes—deixar oferendas nas pedras erguidas, cantar ao amanhecer—e a harmonia com a natureza trouxe paz aos dias.
A sabedoria de Ilinca e a coragem de Andrei deram origem a uma nova tradição, onde toda voz era ouvida e até as feridas mais antigas podiam ser curadas com paciência e verdade.
Assim, a lenda do Balaur perdurou—não como monstro a ser temido, mas como lembrete de que todo lugar tem seus guardiões, toda promessa tem seu preço, e que o coração de uma terra pulsa mais forte quando seu povo respeita suas raízes e cultiva sua coragem.
