Ao cruzar a argila rachada, Inés sentiu o calor morder através das alpercatas enquanto a cabaça de água batia no quadril. O morichal deveria estar ruidoso de sapos. Em vez disso, um engolir profundo se movia sob a terra, lento e pesado, como se a própria planície tivesse encontrado uma garganta.
Ela parou ao lado de um grupo de palmeiras moriche, com as copas opacas de poeira. O ar cheirava a capim quente e lama velha. O pai a tinha mandado ao amanhecer para contar quanta água ainda brilhava nos canais, mas o amanhecer já parecia queimado de branco.
Inés ajoelhou e encostou o ouvido no chão. O som veio de novo. Não era correnteza. Não eram bois. Era um puxão. Uma tração paciente de algum lugar abaixo das raízes.
Ela seguiu o ruído além dos últimos caniçais molhados, depois das tocas de tatu e da borda rachada de uma lagoa que já tinha desaparecido antes de ela nascer. Os mais velhos ainda a chamavam Laguna de la Garza, a Lagoa da Garça, embora nenhuma criança da aldeia tivesse visto água aberta ali.
No centro da bacia morta estava a ceiba.
O tronco subia largo como uma casa, com a casca sulcada como tecido dobrado. Cipós secos pendiam dos galhos mais baixos. Inés já tinha passado ali muitas vezes, mas nunca naquele silêncio. Agora o solo ao redor das raízes tremia em pulsos fracos, e cada pulsação arrancava um suspiro da terra.
Ela tocou a casca. Estava fresca.
Uma gota de água escorreu de uma fenda no tronco e atingiu seu pulso.
Inés recuou. A planície não via uma nuvem havia semanas, e ainda assim a ceiba chorava água limpa. Então a terra se abriu numa rachadura fina ao lado do seu pé, e um pequeno caranguejo, pálido de lama, saiu e desapareceu sob as raízes.
Ao meio-dia, os fazendeiros viriam inspecionar os poços secos. Se ouvissem o que ela ouvira, trariam machados antes do pôr do sol. Inés olhou para a árvore imensa, depois para o morichal morrendo atrás dela, e soube que tinha encontrado o ladrão de quem a planície inteira iria culpar.
A Bacia Sem Pássaros
Quando Inés chegou à casa da fazenda, homens já esperavam sob o alpendre, com os chapéus nas mãos. A poeira cobria as pestanas. Seu pai, Tomás, estava ao lado do cocho, olhando fixo para dois dedos de água barrenta. Ninguém falou até ela largar a cabaça.
Mesmo em uma bacia quebrada, uma única pena poderia mudar a forma da fome.
"A velha bacia ainda tem água", disse ela.
Todas as cabeças se ergueram. O pai se aproximou. "Onde?"
Ela olhou por cima do ombro dele para a planície. "Debaixo da ceiba. Ela está puxando a água de baixo. Eu ouvi. Eu senti."
Os homens murmuraram. Um se benzeu. Outro cuspiu na poeira, não por desprezo, mas por medo seco. Don Eusebio, dono do maior rebanho por léguas, apertou a tira de couro do chapéu.
"Então vamos cortar", disse. "Árvore não bebe antes de criança."
Inés se encolheu. O pai não respondeu de imediato. Naquele mês ele já tinha perdido seis bezerros. Toda manhã passava a mão sobre as costelas deles, como se só o toque pudesse devolver carne.
"Deixem a menina nos mostrar primeiro", disse ele.
Saíram em fila, os cavalos levantando pó branco da trilha. Inés foi atrás do pai e segurou a sela com força suficiente para doer a palma. Gafanhotos saltavam longe dos cavalos. O cheiro de couro quente e poeira ficou pesado na garganta dela.
Na bacia, os homens desceram e se espalharam ao redor da ceiba. Um pisou perto das raízes e ouviu a resposta oca por baixo. Outro encostou o ouvido na casca e recuou rápido.
"Tem água por dentro", disse.
Don Eusebio foi contornando o tronco com o machado no ombro. Parecia um homem medindo uma parede. "Ótimo. Então abrimos, e o chão devolve o que roubou."
Inés se meteu entre ele e o tronco antes de perceber que tinha escolhido. A casca resfriou suas costas através da blusa.
"Esperem."
Os homens encararam. O pai chamou seu nome, baixo e duro.
Ela engoliu em seco. "Olhem melhor."
Uma pena branca estava presa entre duas raízes. Fresca, não velha. Perto dela, um buraco na sombra úmida guardava um punhado de ovos redondos, meio cobertos de lama. No outro lado da bacia, uma garça levantou voo dos caniços mais baixos que uma mão e se afastou sobre a terra rachada.
Os homens se viraram. Até aquele momento, a maioria só tinha visto um fundo seco e uma árvore sedenta.
Inés se agachou e afastou a lama com os dedos. Água brilhava sob a crosta. Peixinhos, não maiores que uma junta do polegar, piscavam na película fina e sumiam num rasgo abaixo.
"Aqui há vida", disse. "Pouca, mas o suficiente para começar de novo quando as chuvas voltarem."
Don Eusebio sacudiu a cabeça com força. "Garças não enchem cochos."
Ele ergueu o machado e golpeou o tronco.
O impacto soou como ferro em sino. Nenhuma seiva escorreu. Em vez disso, a terra tremeu. Uma linha de rachaduras atravessou a bacia e se abriu ao redor dos cavalos. Uma égua relinchou e empinou. Lama respirou do chão em sopros escuros, e de três buracos novos, tatus jovens explodiram para fora e fugiram em pânico cego.
Os homens puxaram os animais para trás. Inés pressionou as duas palmas contra a casca. Sob elas, sentiu uma batida. Lenta. Cansada.
Então uma voz, rouca como vento em cabaça seca, atravessou a madeira e entrou nos seus ossos.
Não sou só eu, menina.
Ela se afastou num sobressalto e olhou ao redor. Os homens não ouviram nada além dos cavalos. O pai acalmava o seu. Don Eusebio encarava a cabeça do machado, onde agora corria uma fenda fina da lâmina até o olho.
A voz veio de novo, mais baixa.
Se me abrirem, abrem tudo.
Inés fechou os olhos. Viu, não com a vista, mas com outro saber, um mapa escuro sob a planície. A água estava ali em câmaras frias. Raízes mantinham as câmaras separadas como dedos segurando um cesto trançado. Peixes dormiam em bolsões de lama. Ninhos de jacaré descansavam em túneis sombreados. Sementes esperavam em leitos pretos e escorregadios pela primeira chuva forte.
Quando abriu os olhos, a bacia parecia a mesma. Crosta seca. Poeira. Homens com o medo apertado na boca.
"Me deem até amanhã", disse.
Don Eusebio soltou uma risada seca. "Amanhã?"
"Se eu falhar, tragam dez machados. Se eu estiver dizendo a verdade, um corte hoje pode arruinar os meses úmidos antes que cheguem."
O pai a observou, inquieto. Ele conhecia o rosto dela quando mentia para salvar uma cabra. Não era aquele rosto.
Don Eusebio apontou o machado rachado para ela. "Um dia. Nem mais. Ao pôr do sol de amanhã, eu volto."
***
Naquela noite, Inés voltou sozinha com uma lanterna. Grilos cantavam estridente na grama, e a bacia guardava um frio preso que não pertencia à estação. Ela pousou a mão na ceiba e falou na casca.
"Se você consegue falar, então fale direito. As pessoas têm sede. Crianças acordam com os lábios rachados. Por que você iria poupá-las?"
Por um tempo, a árvore só devolveu o som de água lenta subindo.
Depois a resposta veio.
Eu guardo o que o céu esquece.
O Que as Raízes Guardavam
Inés ficou sentada aos pés do tronco até a lua subir acima das palmeiras. A casca cheirava de leve a barro molhado, um cheiro tão raro naquela época que apertou o peito dela. Pensou no cocho de casa, no irmão pequeno lambendo a borda de um copo vazio.
Quando o dique soterrado se rompeu, a primeira água voltou como uma canção lembrada.
"Guardar água é uma coisa", disse ela. "Guardar água das pessoas é outra."
A árvore respondeu com um gemido fundo nas raízes. Antes havia uma lagoa. Antes havia canais. A planície sabia onde beber e onde deixar água quieta para os que rastejam, nidificam e dormem.
Inés imaginou a bacia antiga cheia, pássaros andando na rasura d'água, bois se revezando nas bordas. Já ouvira esse tipo de conversa dos mais velhos enquanto limpavam peixe ou trançavam corda, mas para ela sempre parecera conversa de outro tempo.
Os homens ocuparam os canais, disse a ceiba. Os cascos quebraram as margens. Ano após ano, cortaram as palmeiras da borda e avançaram mais fundo em busca de capim. A lagoa encolheu. As veias escondidas ficaram sem sombra fria. Então levei a chuva para baixo e a segurei onde o sol não pudesse morder.
Inés riscou uma linha na poeira com um graveto. "E agora?"
Agora estou cheia. Cansada. Se me cortarem, as câmaras desabam. A água sai toda de uma vez, faminta, e depois não sobra nada para os filhotes, as tocas, as sementes. As próximas chuvas vão cair em chão morto.
Ela acreditou porque as palavras combinavam com o medo que sentira sob as palmas das mãos. Mas acreditar não enchia jarros.
"O que você pode nos dar agora?"
As folhas se mexeram, embora não houvesse vento. Abram a boca antiga da lagoa. Limpem a valeta que alimenta o lado norte. Posso soltar a água devagar. O suficiente para a aldeia viver. Não o bastante para desperdiçar.
Inés conhecia o lugar. Uma elevação baixa de terra batida atravessava o lado norte, coberta de espinheiros. Os velhos diziam que ali antes se guiava a água da cheia para dentro da bacia. Agora os meninos usavam o lugar para correr atrás de cabras.
"Os homens vão perguntar por que deveriam confiar numa árvore."
"Então não peçam confiança. Peçam prova."
Ao amanhecer ela caminhou pela margem norte com uma pá, um facão e o primo Simón. Ele tinha doze anos, pernas compridas e um silêncio cuidadoso de criança que ouve a preocupação dos adultos através de paredes finas.
"Você acha que tem água aí?" ele perguntou.
Inés cortou os galhos espinhosos. Ramos secos estalavam sob a lâmina. "Acho que a terra lembra onde um dia se abriu."
Ele assentiu, como se isso fizesse sentido. Em meses secos, crianças muitas vezes entendiam o que os adultos já não tinham espaço para considerar.
Trabalharam até o sol ficar alto e duro. O suor escorria pela coluna de Inés. Formigas subiam em fila pelos caules cortados. Por fim a pá bateu numa camada compacta de argila velha. Não era natural. Era uma margem, moldada por mãos.
"Chame meu pai", disse ela.
Ao meio-dia, metade da aldeia já tinha vindo. Não porque acreditassem, mas porque a sede transforma todo boato em trabalho. As mulheres trouxeram cestos trançados para levar embora os galhos. Homens com enxadas abriram caminho pela antiga margem. Crianças cavaram com metades de cabaça e com as mãos nuas. A poeira subiu ao redor deles numa nuvem amarga.
Essa era a primeira ponte que a planície lhes oferecia: não um ritual, não uma história, mas o costume da terra de trabalhar em conjunto quando um telhado vaza ou um campo falha. Ninguém parou para dar nome a isso. Simplesmente curvaram as costas lado a lado.
Don Eusebio chegou por último. Olhou para a valeta, depois para a ceiba, depois para Inés. "Você passou um dia em histórias de lama."
"Então veja a lama responder", disse ela.
Ele resmungou e pôs a bota na margem antiga. Até a raiva fica prática nos llanos. Pegou uma pá de um dos homens e começou a cortar.
A argila cedeu perto do pôr do sol.
No começo, nada aconteceu. Depois um fio de água escura escorreu pela abertura que tinham feito. Parecia pequeno demais para importar. Algumas pessoas suspiraram e se afastaram.
O fio engrossou.
Correu com um chiado baixo para a valeta, contornando raízes velhas, juntando sedimento, encontrando seu caminho como um animal que volta para a toca. Crianças gritaram. Mulheres largaram os cestos e correram para a frente. Homens alargaram a abertura com golpes rápidos e desajeitados.
A valeta encheu, depois dobrou para o sul em direção às covas do cocho perto das palmeiras. Sapos, escondidos durante toda a estação, começaram a coaxar de lugar nenhum. O som estourou sobre a bacia como contas batidas.
Inés riu uma vez, mais de choque que de alegria. O pai segurou o ombro dela e apertou. A mão dele tremia.
Mas Don Eusebio não sorriu. Ajoelhou-se junto à valeta corrente e tocou a água com dois dedos.
"Um fio", disse. "O suficiente para uma semana, talvez duas. E depois?"
Como se a planície tivesse esperado a dúvida dele, o fluxo diminuiu.
Ao cair da noite, tinha voltado a ser um filete estreito.
As pessoas levaram os jarros para casa com cuidado, cada passo medido. Ninguém desperdiçou uma gota. Ainda assim, Inés viu o medo voltar aos rostos. A esperança dói quando chega pequena demais.
Naquela noite ela voltou à ceiba e bateu na casca com o punho.
"Você prometeu prova. Eles precisam de mais."
Eu dei o que a valeta aberta podia suportar, disse a árvore. Há uma porta mais profunda. Fica abaixo das minhas raízes do sul.
"Então abra."
Não sem custo.
Inés esperou.
Se a porta mais profunda se abrir, as primeiras chuvas fortes devem inundar esta bacia e ficar aqui por três dias. Sem gado. Sem plantio no fundo. Sem cercas atravessando a boca norte. A água precisa repousar onde os ovos, os peixes e as sementes possam despertar.
Ela pensou na pequena plantação de melões da família, na borda da bacia, a única coisa verde que tinha dado dinheiro na última estação. O pai já tinha marcado novos sulcos ali com estacas. Sem aquela plantação, eles teriam pouco a trocar por sal, tecido ou remédio.
As próximas palavras da árvore vieram como raízes apertando pedra.
Se o seu povo levar tudo, a planície responderá com menos a cada ano. Se deixarem este lugar inteiro, os meses úmidos podem voltar acompanhados.
O Preço Nomeado ao Meio-dia
A manhã trouxe um vento com cheiro de metal quente e esterco seco. Don Eusebio voltou com três carroças, seis homens e machados novos. Tinha dado uma noite à valeta. Não tinha vindo esperar mais.
A planície só respondeu depois que o preço foi anunciado em voz alta.
As pessoas se juntaram perto das covas do cocho, com seus jarros cheios alinhados na sombra. O pequeno fio ainda corria, mas mais fino do que antes. Bebês dormiam contra os ombros das mães. Cachorros de língua de fora se espalhavam no chão. Ninguém queria briga, mas todos os rostos já estavam vigilantes.
Don Eusebio subiu na lança de uma carroça para que todos o ouvissem.
"Agradecemos à menina pela valeta. Agradecemos à velha árvore pela água que poupou. Mas um copo não é uma estação. Meu rebanho sustenta esta aldeia nos anos fracos. Se a ceiba esconder uma reserva mais funda, nós a tomamos agora."
Murmúrios se moveram pela multidão. Alguns concordavam. A fome faz discursos curtos parecerem sábios.
Tomás avançou. "E se cortar isso quebrar o chão?"
"Então abrimos poços nos meses úmidos", disse Don Eusebio.
Inés ouviu o vazio dessas palavras. Já tinham existido meses úmidos antes. Os poços ainda tinham falhado.
Ela subiu na roda da carroça e ficou ao lado dele antes que a coragem esfriasse. A poeira riscava sua saia. A trança estava meio solta. Parecia mais nova do que gostaria, mas a voz se manteve firme.
"A reserva mais funda pode subir", disse. "Não pela força. Pelo acordo."
Alguns homens riram. Uma velha retrucou: "Cala a boca e deixa a menina falar."
Inés apontou para a bacia. "A ceiba não está guardando água para si. Debaixo da terra vivem peixes, ovos, animais de toca e as sementes que seguram as margens quando as chuvas caem. Se quebrarmos as câmaras, bebemos uma vez e enterramos a próxima estação."
Don Eusebio cruzou os braços. "Então a árvore pede misericórdia enquanto nosso gado cai?"
"Não", disse Inés. "Ela pede um lugar. Um fundo. Uma boca mantida aberta. Uma parte da bacia deixada para alagar e repousar quando as chuvas vierem."
Então ela disse a parte mais difícil.
"A plantação de melões da minha família fica ali. Vamos abrir mão dela primeiro."
As palavras atingiram o pai com mais força que qualquer grito. Ele se virou para ela de boca aberta, depois fechou de novo. Ela conhecia cada moeda escondida na viga do telhado. Sabia o quanto ainda restava.
Essa era a segunda ponte: ninguém estranho aos llanos precisa de uma história antiga explicada quando uma família oferece o pedaço de terra que alimenta em ano seco. O custo fala claro em qualquer língua.
O pai caminhou até ela devagar. Por um instante, ela temeu que ele a puxasse para baixo da carroça. Em vez disso, ele pousou a mão na madeira e olhou para a multidão.
"Ela fala pela nossa casa", disse. As palavras saíram ásperas, como se cada uma raspasse sua garganta.
Don Eusebio o encarou. "Você confiaria numa árvore acima do seu próprio campo?"
Os olhos de Tomás foram para as covas do cocho, depois para as crianças sob a lona de sombra. "Eu confio no que vi naquela valeta. Confio que o chão vazio já tirou demais de nós."
O silêncio se assentou no pátio. Um gavião rodava alto no céu, um corte escuro no branco.
Don Eusebio saltou da carroça. "Muito bem. Falem com a árvore de vocês. Mas se nada mudar até o pôr do sol, eu ergo o primeiro machado."
***
Inés foi sozinha até as raízes do sul. O solo ali permanecia mais escuro que o resto, e juncos finos como agulhas tremiam em umidade escondida. Ajoelhou-se e pousou as duas mãos na casca.
"Eles concordaram. Meu pai entregou a plantação. Eu dei minha palavra."
A ceiba respondeu na mesma hora, como se tivesse escutado por cada pelo de raiz na bacia.
Então me corte.
Ela recuou, assustada. "O quê?"
Não para matar. Para abrir. Uma raiz, a que tem forma de braço dobrado. Corte onde ela entra na terra. Depois se afaste.
Ela encontrou a raiz. Ela saía do tronco, descia e desaparecia na argila. O facão parecia leve e idiota na mão dela. Pensou no machado de Don Eusebio fendendo a casca. Pensou na rachadura no metal.
"Vai doer em você?" perguntou.
Sim.
A resposta veio sem amargura.
"Então por que pedir isso?"
Porque manter a vida também custa.
A mão dela apertou mais. O primeiro golpe entrou raso. Fibras brancas apareceram sob a casca, úmidas e brilhantes. Um cheiro subiu de imediato, rico como chuva fresca sobre poeira. Ela cortou de novo. A raiz estremeceu. Pássaros explodiram dos galhos altos em um jorro de asas.
No quarto corte, a raiz se abriu.
A terra trovejou.
Inés se jogou para trás quando um jato de água escura irrompeu do chão ao lado da raiz e arqueou para dentro da bacia. Lama voou sobre as pernas dela. O jato virou uma corrente forte, espessa de sedimento antigo e cascas de sementes. Correu para a valeta aberta, espalhou-se pelas covas do cocho e avançou pelo fundo numa lâmina larga e brilhante.
As pessoas gritaram no pátio. Os cavalos relincharam. Quando Inés chegou à elevação, os moradores corriam com jarros, baldes, potes e crianças de olhos arregalados atrás deles.
Don Eusebio estava parado, um machado novo pendendo frouxo na mão.
A corrente não inundava de forma selvagem e desperdiçada. Vinha com força, depois se acomodava numa liberação constante. A valeta segurava. A antiga margem, agora limpa, guiava a água para onde ela precisava ir.
Na borda da bacia, algo se mexeu. Dois jacarés deslizaram da lama escondida e desapareceram na piscina crescente. Uma fileira de caranguejos surgiu como pedras vivas. Garças desceram em círculos do céu quente, atraídas pelo brilho.
Depois disso, ninguém tentou cortar a árvore.
Mas as folhas da ceiba já tinham começado a se enrolar.
Quando a Primeira Chuva Encontrou o Vazio
Por nove dias a água resistiu.
Quando a chuva encontrou novamente a depressão, a planície lembrou-se de como repartir.
Não era um rio, nem um milagre sem trabalho, mas era o bastante. As mulheres mantinham uma lista de vigia nas covas do cocho. Os homens abriam canais laterais para conduzir o excesso aos currais mais próximos. As crianças espantavam as cabras sedentas da boca da bacia quando elas se aproximavam demais. Don Eusebio mandava dois dos seus cavaleiros toda manhã para limpar o mato da valeta. Falava menos. Trabalhava mais.
A ceiba ficou sobre tudo aquilo, mais larga do que antes e de algum modo mais velha. As folhas perderam parte do brilho. Tiras pequenas de casca se soltavam onde Inés tinha cortado a raiz. Ela a visitava ao amanhecer e depois do entardecer, levando uma cabaça para derramar ao redor da ferida, embora soubesse que o gesto ajudava mais o coração dela que a árvore.
Na quinta noite, ela encostou a testa no tronco.
"Você vai viver?"
Por um tempo, disse a voz. Isso basta.
Ela não chorou então. O trabalho não deixava espaço. Contava jarros, verificava a boca do norte e movia estacas de cerca para além da linha da bacia com o pai e Simón. Quando vizinhos discutiam turnos de água, ela ficava com a lista na mão até as vozes baixarem.
A mudança no pai veio em silêncio. Ele já não falava das fileiras de melões. Numa tarde, carregou o saco de sementes até a prateleira acima do fogão e o deixou ali sem dizer nada. Inés viu a mão dele pousar sobre o tecido áspero antes de soltar.
O céu mudou no décimo dia.
Nuvens subiram do sul em paredes cinzentas empilhadas. O vento ficou fresco o bastante para levantar os pelos do braço de Inés. Pela planície, o gado ergueu o focinho e mugiu. O cheiro chegou primeiro, aquele aroma verde e fundo escondido dentro da primeira chuva antes de cair.
Todos caminharam até a bacia.
Ninguém mandou. O lugar tinha ficado maior do que a sede sozinha. As mulheres ficaram com xales apertados sobre a cabeça. Os homens cravaram as botas na margem amolecida. As crianças se espremeram para ver as primeiras gotas atingirem a água.
A chuva veio forte, inclinada sobre o fundo. Martelou as folhas, puncionou a água nova e bateu a poeira no chão. Em uma hora a bacia tinha dobrado de brilho. A valeta do norte corria cheia, mas limpa. Sementes subiam e giravam. Sapos respondiam de todos os lados ao mesmo tempo, mil gargantas rápidas louvando a água sem palavras.
O gado se apertou no barranco. Os cavaleiros os mantiveram para trás. Até Don Eusebio, encharcado até os ossos, segurou sua linha e gritou até o rebanho se afastar do fundo alagado.
A água permaneceu naquela noite e nos dois dias seguintes, exatamente como a ceiba havia pedido.
Na terceira manhã, Inés foi até a árvore enquanto a névoa ainda pairava sobre a bacia. A saia roçava a grama molhada onde a poeira reinara uma semana antes. Peixinhos reluziam na rasura d'água. Um rastro novo de jacaré marcava a lama como uma corda desenhada.
O tronco da ceiba parecia mais frio do que antes.
"O fundo está cheio", sussurrou. "Eles cumpriram a palavra."
A resposta veio fina, mas serena.
Então a planície cumprirá a delas.
Um estalo longo soou lá no alto. Um dos galhos mais altos, morto desde os últimos meses secos, quebrou e caiu na água com um mergulho pesado. As garças subiram em um estouro branco e depois voltaram a circular e pousaram ali como se sempre tivessem pertencido ao lugar.
Inés deu um passo para trás e cobriu a boca com a mão. A árvore ainda estava em pé. Mesmo assim, ela soube que algum grande trabalho dentro dela tinha terminado.
Na estação úmida seguinte, os caniços tinham engrossado ao redor da bacia. As crianças encontravam rastros de tartaruga ao amanhecer. Tocas de tatu alinhavam a margem alta, e uma vez, ao entardecer, Simón contou sete garças na rasura d'água. A aldeia passou a chamar o lugar de Fundo da Ceiba e manteve o gado fora dos postes marcados.
Ainda se tirava água dali nas semanas fracas, mas só das covas laterais, nunca do centro. Quando os recém-chegados perguntavam por quê, a resposta continuava simples. Porque essa água precisa acordar mais do que nós.
Anos depois, viajantes cruzando Apure veriam uma ceiba gigantesca perto de uma lagoa que aparecia e sumia com as estações. Veriam também um anel baixo de postes velhos e uma faixa de terra intocada onde nenhum arado entrava.
Se perguntassem quem mandou fazer aquilo, alguns diriam que um fazendeiro mudou de ideia. Outros diriam que uma árvore falou. A maioria apontaria para Inés, já mais velha, cuidando do morichal com um caderno numa mão e uma pá na outra.
Ela nunca discutia com nenhuma versão. Só conferia a boca do norte depois de cada tempestade, limpava o que a bloqueava e olhava para os galhos onde as garças nidificavam acima da água que a ceiba tinha guardado através do fogo e da poeira.
Por que isso importa
Inés salvou a água ao abrir mão do canteiro de melões da família e da pequena segurança que ele prometia. Nos llanos, as pessoas vivem lendo o que a terra aguenta, não levando tudo de uma vez. A escolha dela manteve um fundo para peixes, pássaros, ovos e chuva. Ainda hoje, quando os meses secos embranquecem a grama, a velha ceiba fica de pé sobre um anel de terra úmida e pegadas de casco que param nos postes.
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