O sol não apenas brilhava sobre o Egito; ele pesava com o peso do julgamento. Rá, o deus sol, estava velho e cansado, seus ossos de prata e sua carne de ouro. Quando ouviu os sussurros traidores da humanidade, sua tristeza transformou-se numa raiva dura e fria que deu origem a um massacre.
Rá sentou-se na sua barca dourada, sua pele desprendendo lascas de luz que se transformavam em escaravelhos enquanto flutuavam para as nuvens. Ele estava velho. Seus ossos eram de prata, sua carne era de ouro e seu cabelo era de lápis-lazúli.
Mas seus olhos estavam cansados. Ele olhou para baixo, para as Duas Terras, e viu o povo que criara das suas próprias lágrimas.
Eles estavam a conspirar.
Nas sombras dos templos, nas frescas casas de tijolos de barro ao longo do Nilo, sussurravam contra ele.
"Rá está velho", diziam. "Seu fogo é fraco. Por que deveríamos servir a um deus senil?"
Rá ouviu-os. O vento levou a traição deles aos seus ouvidos.
Sua tristeza transformou-se numa raiva dura e fria.
A Raiva de Rá
"Eles confundem misericórdia com fraqueza", disse Rá, sua voz com o som de placas tectónicas em movimento. "Vou mostrar-lhes a verdadeira face do sol."
Ele arrancou o próprio olho da órbita. O Olho de Rá. Uma força terrível e ardente da vontade divina.
Ele lançou-o à terra. No caiu como uma pedra. Caiu como uma leoa.
A Leoa Libertada
Ela aterrou no deserto, e a areia transformou-se em vidro sob as suas patas.
Ela era Sekhmet. A Poderosa. A Senhora do Massacre.
Ela tinha seis metros de altura no ombro. Seu pelo era da cor de sangue seco. Sua juba era uma coroa de fogo. Seu rugido era o trovão que abala os alicerces do mundo.
Ela cheirou o ar. Cheirava a traição.
Começou a caçar.
Ela não caçava como uma besta; caçava como uma calamidade.
Ela desceu sobre as cidades rebeldes do Alto Egito. As muralhas desmoronavam ao seu toque. Os soldados lançavam suas lanças, mas as pontas de bronze derretiam antes que pudessem arranhar sua pele.
Ela rasgou as ruas, um furacão de garras e dentes.
Ela não apenas matava; banqueteava-se.
O gosto do sangue humano era doce — mais salgado que o Nilo, mais quente que o vento do deserto. Embriagava-a. Preenchia o vazio doloroso na sua barriga que substituiu a luz divina que deixara para trás.
"Mais", rosnou ela, com o focinho a gotejar carmesim. "Mais."
Bebeu o sangue dos perversos. Depois bebeu o sangue dos temerosos. Depois bebeu o sangue dos inocentes.
Para Sekhmet, não havia diferença. Só havia presas.
Ao fim do primeiro dia, o Nilo corria vermelho. As areias do deserto eram um pântano de sangue.
Rá olhou para baixo da sua barca.
"Está feito", disse ele. "Regressa, minha filha. Eles aprenderam a lição."
Mas Sekhmet não o ouviu.
Ela estava mergulhada na lcura do massacre. Estava a atravessar um lago de sangue no Delta, seus olhos dourados dilatados de êxtase.
"Não vou parar", rugiu ela para o sol. "Vou beber o mundo até secar."
Rá sentiu um calafrio de medo real.
Tinha criado uma arma que não podia embainhar. Se Sekhmet continuasse, não restaria ninguém para o adorar. A humanidade seria extinta.
O Plano Divino
"Temos de pará-la", disse Rá aos outros deuses. Thoth, o deus da sabedoria com cabeça de íbis, assentiu gravemente.
"A força não funcionará", disse Thoth. "Ela é o teu poder encarnado. Lutando contra ela é lutando contra o próprio sol."
"Então o quê?", perguntou Rá.
"Temos de lhe dar o que ela quer", disse Thoth. "Mas não o que ela espera."
Reuniram os sumos sacerdotes de Heliópolis.
"Produzam cerveja", comandou Rá. "Produzam sete mil jarras de cerveja."
Os sacerdotes trabalharam durante a noite, confusos mas obedientes. Produziram cubas de cerveja de cevada espessa e doce.
"Agora", disse Thoth. "Esmaguem o ocre vermelho de Elefantina. Misturem-no com a cerveja."
Moeram o mineral vermelho até ficar um pó fino e misturaram-no no líquido dourado. A cerveja tornou-se um carmesim profundo, escuro e vibrante. Parecia exatamente sangue humano.
"Despejem-na", ordenou Rá. "Inundem os campos de Dendera, onde ela dorme."
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