Aqui está a imagem que introduz a história, conforme solicitado. A cena cria uma atmosfera misteriosa e tensa em uma floresta ao anoitecer, capturando perfeitamente o clima do início da narrativa.
A noite apertou-se em torno de Geralt enquanto ele seguia algo que cheirava a ferro e podridão; puxou a Égua para mais perto e sentiu os músculos sob o cavalo estremecerem, um rosnado baixo a rasgar as árvores e a fazer a sua mão ir imediatamente para a espada.
O Continente sempre fora perigoso, mas a noite parecia diferente — mais próxima, como se a própria escuridão se inclinasse para ouvir. Os bruxos eram feitos para este silêncio: os monstros deixavam rastos que um homem comum não conseguia ler. Geralt movia-se com a economia de quem sobrevivera a mais lutas do que se dava ao trabalho de contar.
O Caminho do Lobo
Geralt cavalgou pelos trilhos sinuosos da floresta, o pesado manto do crepúsculo a descer à sua volta. Os cascos do seu fiel cavalo, Égua, batiam ritmados na estrada de terra enquanto o vento assobiava entre as árvores. O ar estava carregado com o cheiro a pinho, musgo e o leve travo metálico de um rio próximo. Os seus sentidos, mais apurados do que os de um homem comum, captaram o mais ténue farfalhar no mato.
Um contrato trouxera-o a este canto remoto do Continente. Os aldeões do povoado próximo de White Orchard tinham falado de uma besta — uma criatura grande e ameaçadora que vinha atacando gado e viajantes. Estavam aterrorizados, oferecendo as suas últimas moedas a quem quer que se livrasse do monstro. Geralt aceitara o contrato, como sempre fazia, sem emoção nem hesitação. O trabalho de um bruxo nunca era fácil, mas era necessário.
À medida que o caminho se estreitava, Geralt conduziu a Égua por um emaranhado denso, chegando a uma clareira junto à orla de um penhasco. Em baixo, a aldeia jazia silenciosa, as poucas luzes a tremeluzirem ao longe como estrelas caídas na terra. Aqui o vento uivava mais alto, trazendo consigo o mais leve vestígio de algo repugnante — um cheiro que só um bruxo conseguiria detetar.
“Está perto”, murmurou Geralt para si, desmontando e apertando as correias da sua espada de prata, a arma especialmente concebida para matar monstros. Os seus olhos estreitaram-se enquanto avaliava o terreno, procurando qualquer sinal de movimento.
De repente, uma sombra tremeluzuiu junto à linha das árvores — uma figura descomunal, o contorno distorcido na luz pálida da lua crescente.
Uma feroz batalha entre um guerreiro e uma criatura monstruosa sob a pálida luz da lua no coração de uma densa floresta.
A Besta de White Orchard
A criatura saltou das sombras com um rugido gutural, a sua forma maciça a irromper pela clareira. Tinha pelo menos dois metros e meio de altura, coberta de pelo emaranhado, com garras do tamanho de adagas e olhos amarelos brilhantes que ardiam de fúria primordial. Um fiend — Geralt reconheceu a espécie de imediato. Eram feras astutas, mais perigosas do que qualquer predador comum, movidas por sede de sangue e pelo chamamento da caça.
Geralt desembainhou a espada de prata num único movimento fluido, o corpo a reagir como se a lâmina fosse uma extensão dele. O fiend investiu, garras estendidas, mas Geralt foi mais rápido. Com uma pirueta veloz, esquivou-se ao ataque da criatura e golpeou com precisão, abrindo um corte profundo ao longo do flanco.
O fiend uivou de dor, cambaleou para trás, reagruou e lançou outro assalto. Desta vez, fingiu, golpeando baixo em direção às pernas de Geralt. O bruxo evitou por pouco o golpe, rolando para o lado e lançando um sinal rápido — Aard. Uma explosão de energia telecinética irrompeu da sua mão, atirando o fiend para trás.
Mas a luta estava longe de terminada. O fiend era resistente, e a sua raiva sanguinária só crescia a cada ferida. Circulou Geralt, olhos a brilhar, como se calculasse o próximo movimento.
Por um momento, o mundo pareceu parar. A floresta susteve o fôlego, o vento cessou, e o próprio tempo se esticou enquanto homem e besta se mediam. Então, num borrão de movimento, o fiend saltou novamente, mas desta vez Geralt estava pronto. Deslizou por baixo da criatura, a espada a fulgurar ao luar enquanto cortava limpa através do ventre exposto do fiend.
Com um último rosnar doloroso, a besta tombou no chão, a força vital a escoar-se para a terra.
Geralt embainhou a espada, limpando o suor da testa. A luta fora brutal, mas ele vencera. Mais um monstro morto, mais um contrato cumprido. Enquanto começava a recolher a cabeça do fiend como prova para os aldeões, os seus pensamentos derivaram para o próximo destino. Mas antes que pudesse montar a Égua e desaparecer na noite, sentiu um puxão estranho — a sensação de que algo o observava, à espera.
O destino, ao que parecia, guardava mais para Geralt do que uma simples caçada a um monstro.
A Lei da Surpresa
Dias depois, Geralt encontrava-se na corte de Cintra, convocado pela própria Rainha Calanthe. O grande salão estava cheio de nobres, cavaleiros e cortesãos, todos ansiosos por assistir ao espetáculo do famoso Lobo Branco. Geralt, porém, estava longe de entusiasmado. Preferia a natureza ao sufoco das cortes reais, mas o dever trouxera-o ali.
“Vossa Majestade”, disse Geralt com uma vénia respeitosa, a voz calma e firme.
A Rainha Calanthe estava sentada no trono, uma figura régia de olhos penetrantes e inteligência afiada. “Bruxo, ouvi dizer que vieste reclamar a Lei da Surpresa”, disse, o tom tingido de curiosidade.
Geralt acenou. Salvara a vida de um nobre, Duny, que em gratidão oferecera a Lei da Surpresa — um costume antigo em que se prometia algo que ainda não se sabia que se tinha. Neste caso, revelou-se que Duny e a Princesa Pavetta esperavam um filho. Sem o saberem, essa criança ficaria ligada a Geralt pelo destino.
“A criança pertence-me por direito da Lei”, disse Geralt, embora o coração lhe pesasse. Não tinha desejo algum de tirar uma criança aos pais, mas os bruxos viviam pelos seus juramentos, e o destino não era algo que se negasse.
O olhar da Rainha Calanthe suavizou-se por um momento e, em seguida, endureceu novamente. “E o que pretendes fazer com esta criança do destino, bruxo? Criá-la como uma das tuas?”
“Vou protegê-la”, respondeu Geralt, simplesmente. “É tudo o que posso prometer.”
Antes que a Rainha pudesse responder, irrompeu uma agitação no salão. As portas abriram-se de rompante, e entrou um grupo de soldados, seguido por uma figura encapuzada.
A rainha e sua corte voltam sua atenção para a entrada dramática de uma figura misteriosa no salão real.
A Criança do Destino
A figura puxou o capuz para trás, revelando uma jovem de cabelo prateado e olhos verdes marcantes. Era o filho de Pavetta, mas não como bebé, como Geralt esperara. Não — era uma rapariga, moldada pelo caos e pela guerra que tinham consumido o Continente nos anos desde o seu nascimento.
“Eu sou Ciri”, disse a rapariga, a voz firme apesar da pouca idade. “E eu sei quem tu és, bruxo. Tenho estado à tua espera.”
Geralt estudou a rapariga, sentindo mais uma vez o inconfundível puxão do destino. Aquela não era uma criança comum. Trazia consigo um ar de perigo, de potencial, de algo antigo e poderoso.
“Estou aqui para te levar para Kaer Morhen”, disse Geralt. “Para te treinar, proteger. Há forças em ação que querem usar-te como arma. Eu não vou permitir.”
Os olhos de Ciri tremeluziram com uma mistura de medo e desafio, mas ela acenou. Não tinha escolha, e Geralt também não.
Ao deixarem para trás a corte de Cintra, Geralt sentiu o peso do futuro assentar-lhe nos ombros. O seu caminho já não era só seu. Estava ligado a Ciri, e ela a ele. Juntos, enfrentariam tudo o que o Continente lhes atirasse, para melhor ou para pior.
Sangue e Aço
Treinar Ciri não era tarefa simples. Ela era rápida, ágil e ferozmente inteligente, mas também teimosa e impulsiva. Sob a tutela de Geralt em Kaer Morhen, aprendeu a arte da esgrima, o uso dos sinais e os caminhos dos monstros. Mas mais do que isso, aprendeu o que significava sobreviver num mundo que nunca a aceitaria por aquilo que era.
Em uma remota fortaleza nas montanhas, uma jovem aprimora sua habilidade com a espada sob o olhar atento de um guerreiro experiente.
A cada dia, tornava-se mais forte, e a ligação às suas forças latentes tornava-se mais evidente. Mas com esse poder vinha o perigo, à medida que forças por todo o Continente começavam a agitar-se. Imperadores, reis, feiticeiros — todos procuravam a criança da profecia, aquela que podia mudar o curso da história. Com a guerra a desenhar-se no horizonte, Geralt e Ciri viram-se caçados por inimigos de todos os lados.
Era um jogo de sangue e aço, em que a lealdade era moeda e a traição, uma certeza. No meio de tudo, Geralt permaneceu a constante de Ciri — o seu protetor, o seu mentor, o seu pai em tudo menos no nome. Mas nem ele a podia proteger de tudo.
A Caçada Selvagem
Numa noite fatídica, quando o inverno desceu sobre Kaer Morhen, a Caçada Selvagem chegou. Um grupo de cavaleiros espectrais, temidos em todo o Continente, procurava Ciri pelo seu poder, com a intenção de usá-la para romper o véu entre mundos e trazer o caos à terra.
Uma luta desesperada contra os cavaleiros espectrais da Caçada Selvagem, enquanto eles emergem da névoa sob um céu ameaçador iluminado pela lua.
A batalha foi feroz, com Geralt, Ciri e os seus aliados a lutarem contra a Caçada com cada grama de força que tinham. Mas a Caçada era implacável, e os poderes de Ciri começaram a fugir ao controlo.
Numa tentativa desesperada de a proteger, Geralt fez o sacrifício supremo, enfrentando de frente o líder da Caçada. O choque foi brutal e, embora Geralt tenha conseguido afastá-los, ficou gravemente ferido.
Quando a Caçada Selvagem recuou, Ciri ajoelhou-se ao lado de Geralt, lágrimas a escorrer-lhe pelo rosto. “Não podes morrer, Geralt. Não assim.”
A voz de Geralt era ténue, mas resoluta. “Eu não vou... ainda não. Mas tens de estar pronta, Ciri. O destino vai sempre encontrar-te, por mais que te escondas.”
E assim, o caminho deles continuou, com a ameaça da Caçada Selvagem sempre a pairar ao longe e o peso do destino a puxá-los para um futuro incerto.
Por que isso importa
Geralt escolheu a proteção em vez da facilidade, e essa escolha tem um custo: tem de continuar a dar o que tem — a sua habilidade, o seu tempo, as suas feridas — para que outro possa manter-se de pé. Num mundo que valoriza o poder, o custo de escolher cuidar é uma vida de vigilância e perda. Visto através de uma pequena aldeia cansada da guerra, essa troca molda quem sobrevive e quem se apaga; termina com o passo lento da Égua, afastando-se para uma aurora mais fria.
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