Hier ist das Bild, das die Geschichte einführt, wie gewünscht. Die Szene schafft eine geheimnisvolle und angespannte Atmosphäre in einem Wald bei Dämmerung und fängt perfekt die Stimmung des Beginns der Geschichte ein.
Die Nacht zog sich enger um Geralt, während er etwas verfolgte, das nach Eisen und Verwesung stank. Er zog Plötze näher heran und spürte, wie die Muskeln unter dem Pferd bebten. Ein tiefes Knurren zerschnitt die Bäume, und seine Hand ging sofort zum Schwert.
Der Kontinent war schon immer gefährlich gewesen, doch diese Nacht fühlte sich anders an—näher, als würde die Dunkelheit selbst sich vorbeugen und lauschen. Hexer waren für diese Stille gemacht: Monster hinterließen Spuren, die ein normaler Mann nicht lesen konnte. Geralt bewegte sich sparsam, wie jemand, der mehr Kämpfe überlebt hatte, als er zählen wollte.
Der Pfad des Wolfs
Geralt ritt durch die gewundenen Waldwege, während der schwere Mantel der Dämmerung um ihn herabsank. Die Hufe seines treuen Pferdes Plötze klopften gleichmäßig auf den Feldweg, und der Wind pfiff durch die Bäume. Die Luft war schwer vom Duft nach Kiefer und Moos, dazu dieser schwache metallische Hauch eines nahen Flusses. Seine Sinne, geschärft weit über die eines gewöhnlichen Menschen hinaus, fingen das leiseste Rascheln im Unterholz auf.
Ein Auftrag hatte ihn in diese abgelegene Ecke des Kontinents gebracht. Dorfbewohner aus dem nahen Weiler Weißgarten hatten von einem Biest gesprochen—einem großen, bedrohlichen Wesen, das sich an Vieh und Reisenden gleichermaßen vergriff. Sie hatten Angst und boten ihre letzten Münzen jedem an, der das Monster beseitigen würde. Geralt hatte den Auftrag angenommen, wie immer, ohne Gefühl und ohne Zögern. Die Arbeit eines Hexers war nie leicht, aber sie war nötig.
Als der Pfad enger wurde, lenkte Geralt Plötze durch dichtes Gestrüpp und erreichte eine Lichtung nahe der Kante einer Klippe. Unten lag das Dorf still da, seine wenigen Lichter flackerten in der Ferne wie Sterne, die auf die Erde gefallen waren. Der Wind heulte hier lauter und trug den schwächsten Hauch von etwas Fauligem mit sich—einen Geruch, den nur ein Hexer wahrnahm.
„Es ist nah“, murmelte Geralt, stieg ab und zog die Riemen an seinem Silberschwert fest, der Waffe, die dafür gemacht war, Monster zu töten. Er kniff die Augen zusammen und musterte das Gelände, suchte jede Regung ab.
Plötzlich flackerte ein Schatten nahe der Baumlinie—eine wuchtige Gestalt, deren Umriss im blassen Licht der Mondsichel verzerrt war.
Ein heftiger Kampf zwischen einem Krieger und einem monströsen Ungeheuer im blassen Mondlicht im Herzen eines dichten Waldes.
Das Biest von Weißgarten
Die Kreatur sprang mit einem gutturalen Brüllen aus den Schatten, ihr massiger Körper krachte in die Lichtung. Sie war mindestens zweieinhalb Meter groß, bedeckt mit verfilztem Fell, mit Klauen so groß wie Dolche und leuchtend gelben Augen, die vor urtümlicher Wut brannten. Ein Teufel—Geralt erkannte die Art sofort. Das waren listige Bestien, gefährlicher als jeder gewöhnliche Räuber, getrieben von Blutgier und dem Ruf der Jagd.
Geralt zog in einer einzigen flüssigen Bewegung sein Silberschwert, sein Körper reagierte, als wäre die Klinge ein Teil von ihm. Der Teufel stürmte heran, die Klauen vorgestreckt, doch Geralt war schneller. Mit einer schnellen Drehung wich er dem Angriff aus und schlug präzise zu, ritzte eine tiefe Wunde in die Flanke der Bestie.
Der Teufel heulte vor Schmerz auf, taumelte zurück, sammelte sich und griff erneut an. Diesmal täuschte er an, schlug tief nach Geralts Beinen. Der Hexer entging dem Hieb knapp, rollte zur Seite und warf ein schnelles Zeichen—Aard. Ein Stoß telekinetischer Energie brach aus seiner Hand und schleuderte den Teufel rückwärts.
Doch der Kampf war noch lange nicht vorbei. Der Teufel war zäh, und sein blutdürstiger Zorn wuchs mit jeder Wunde. Er umkreiste Geralt, die Augen glänzend, als würde er den nächsten Schritt berechnen.
Für einen Moment schien die Welt stillzustehen. Der Wald hielt den Atem an, der Wind verstummte, und die Zeit dehnte sich, während Mensch und Bestie einander taxierten. Dann sprang der Teufel in einem verschwommenen Satz erneut los—doch diesmal war Geralt bereit. Er glitt unter der Kreatur hindurch, sein Schwert blitzte im Mondlicht, als es den freiliegenden Bauch sauber aufschlitzte.
Mit einem letzten, gequälten Knurren brach das Biest zusammen, seine Lebenskraft sickerte in die Erde.
Geralt steckte das Schwert weg und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Der Kampf war brutal gewesen, aber er hatte gewonnen. Ein weiteres Monster getötet, ein weiterer Auftrag erfüllt. Als er begann, den Kopf des Teufels als Beweis für die Dorfbewohner zu sichern, wanderten seine Gedanken schon zum nächsten Ziel. Doch bevor er Plötze besteigen und in die Nacht reiten konnte, spürte er ein seltsames Ziehen—das Gefühl, dass etwas ihn beobachtete, wartete.
Das Schicksal, so schien es, hatte für Geralt mehr vorgesehen als eine einfache Monsterjagd.
Das Gesetz der Überraschung
Tage später fand Geralt sich am Hof von Cintra wieder, auf Befehl von Königin Calanthe persönlich. Die große Halle war voller Adliger, Ritter und Höflinge, alle begierig, das Spektakel des berühmten Weißen Wolfs zu sehen. Geralt jedoch war alles andere als begeistert. Er zog die Wildnis den stickigen Mauern königlicher Höfe vor, doch die Pflicht hatte ihn hierher geführt.
„Eure Majestät“, sagte Geralt und verbeugte sich respektvoll, seine Stimme ruhig und fest.
Königin Calanthe saß auf ihrem Thron, eine majestätische Gestalt mit durchdringenden Augen und scharfem Verstand. „Hexer, man sagt, du bist gekommen, um das Gesetz der Überraschung einzufordern“, sagte sie, ihr Ton von Neugier durchzogen.
Geralt nickte. Er hatte das Leben eines Edelmanns gerettet, Duny, der ihm aus Dankbarkeit das Gesetz der Überraschung angeboten hatte—einen alten Brauch, bei dem man etwas versprach, von dem man noch nicht wusste, dass man es besaß. In diesem Fall wurde offenbar, dass Duny und Prinzessin Pavetta ein Kind erwarteten. Ohne dass sie es ahnten, würde dieses Kind durch das Schicksal an Geralt gebunden sein.
„Das Kind gehört mir, kraft des Gesetzes“, sagte Geralt, obwohl sein Herz schwer war. Er wollte kein Kind den Eltern nehmen, doch Hexer lebten nach ihren Schwüren, und das Schicksal ließ sich nicht leugnen.
Calanthes Blick wurde für einen Moment weich, dann wieder hart. „Und was hast du vor mit diesem Kind des Schicksals, Hexer? Willst du es großziehen wie eines der deinen?“
„Ich werde es schützen“, antwortete Geralt schlicht. „Mehr kann ich nicht versprechen.“
Bevor die Königin erwidern konnte, brach Unruhe in der Halle aus. Die Türen flogen auf, und eine Gruppe Soldaten trat ein, gefolgt von einer verhüllten Gestalt.
Die Königin und ihr Hof richten ihre Aufmerksamkeit auf den dramatischen Eintritt einer geheimnisvollen Gestalt in die königliche Halle.
Das Kind des Schicksals
Die Gestalt warf die Kapuze zurück und zeigte eine junge Frau mit silbernem Haar und auffallend grünen Augen. Es war Pavettas Kind, aber nicht als Säugling, wie Geralt es erwartet hatte. Nein, das war ein junges Mädchen—eines, das vom Chaos und Krieg geformt worden war, die den Kontinent in den Jahren seit ihrer Geburt verschlungen hatten.
„Ich bin Ciri“, sagte das Mädchen, ihre Stimme fest trotz ihrer Jugend. „Und ich weiß, wer du bist, Hexer. Ich habe auf dich gewartet.“
Geralt musterte das Mädchen und spürte wieder dieses unverkennbare Ziehen des Schicksals. Das war kein gewöhnliches Kind. Sie trug etwas in sich, das nach Gefahr roch, nach Möglichkeit—nach etwas Altem und Mächtigem.
„Ich bin hier, um dich nach Kaer Morhen zu bringen“, sagte Geralt. „Um dich auszubilden, dich zu schützen. Es gibt Kräfte, die dich als Waffe benutzen wollen. Das werde ich nicht zulassen.“
Ciris Augen flackerten zwischen Angst und Trotz, doch sie nickte. Sie hatte keine Wahl—und Geralt auch nicht.
Als sie den Hof von Cintra hinter sich ließen, spürte Geralt die Last der Zukunft auf seinen Schultern. Sein Weg gehörte nicht mehr nur ihm. Er war an Ciri gebunden, und sie an ihn. Zusammen würden sie allem begegnen, was der Kontinent ihnen entgegenwarf, zum Guten oder zum Schlechten.
Blut und Stahl
Ciri auszubilden war keine einfache Aufgabe. Sie war schnell, beweglich und äußerst klug, aber auch stur und impulsiv. Unter Geralts Anleitung in Kaer Morhen lernte sie die Kunst des Schwertkampfs, den Einsatz von Zeichen und die Wege der Monster. Doch mehr noch lernte sie, was es heißt, in einer Welt zu überleben, die sie nie so akzeptieren würde, wie sie war.
In einer abgelegenen Bergfestung perfektioniert ein junges Mädchen unter dem wachsamen Blick eines erfahrenen Kriegers ihr Schwertkämpfen.
Mit jedem Tag wurde sie stärker, und ihre Verbindung zu ihren schlummernden Kräften trat deutlicher hervor. Doch mit dieser Macht kam Gefahr, denn überall auf dem Kontinent regten sich Kräfte. Kaiser, Könige, Zauberer—alle suchten das Kind der Prophezeiung, das die Geschichte verändern konnte. Als der Krieg am Horizont aufzog, wurden Geralt und Ciri von Feinden von allen Seiten gejagt.
Es war ein Spiel aus Blut und Stahl, in dem Loyalität eine Währung war und Verrat eine Gewissheit. Durch all das blieb Geralt Ciris Konstante—ihr Beschützer, ihr Mentor, ihr Vater, nur ohne Namen. Doch selbst er konnte sie nicht vor allem bewahren.
Die Wilde Jagd
In einer schicksalhaften Nacht, als der Winter über Kaer Morhen hereinbrach, kam die Wilde Jagd. Eine Gruppe gespenstischer Reiter, gefürchtet auf dem ganzen Kontinent—sie suchten Ciri wegen ihrer Macht. Sie wollten sie nutzen, um den Schleier zwischen den Welten zu durchstoßen und Chaos über das Land zu bringen.
Ein verzweifelter Kampf gegen die spukhaften Reiter der Wilden Jagd, während sie aus dem Nebel unter einem unheilvollen, mondbeschienenen Himmel auftauchen.
Die Schlacht war erbittert. Geralt, Ciri und ihre Verbündeten kämpften gegen die Jagd mit jeder Kraft, die sie hatten. Doch die Jagd war unerbittlich, und Ciris Kräfte begannen außer Kontrolle zu geraten.
In einem verzweifelten Versuch, sie zu schützen, brachte Geralt das ultimative Opfer, stellte sich dem Anführer der Jagd direkt. Der Zusammenstoß war brutal, und obwohl Geralt sie zurückdrängen konnte, wurde er schwer verwundet.
Als die Wilde Jagd sich zurückzog, kniete Ciri neben Geralt, Tränen liefen ihr über das Gesicht. „Du darfst nicht sterben, Geralt. Nicht so.“
Geralts Stimme war schwach, aber entschlossen. „Ich werde nicht… noch nicht. Aber du musst bereit sein, Ciri. Das Schicksal findet dich immer, egal wo du dich versteckst.“
Und so ging ihr Weg weiter, mit der Drohung der Wilden Jagd, die immer in der Ferne lauerte, und dem Gewicht des Schicksals, das sie in eine ungewisse Zukunft zog.
Warum es wichtig ist
Geralt entschied sich für Schutz statt für Bequemlichkeit, und diese Wahl hat ihren Preis: Er muss weiter geben, was er hat—sein Können, seine Zeit, seine Wunden—damit jemand anderes stehen kann. In einer Welt, die Macht belohnt, bedeutet Fürsorge zu wählen ein Leben aus Wachsamkeit und Verlust. Durch ein kleines, kriegsmüdes Dorf gesehen, entscheidet dieser Tausch darüber, wer überlebt und wer verblasst; er endet mit Plötzes langsamem Schritt in eine kältere Morgendämmerung.
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