همسة الأدغال
في عمق القلب الزمردي لإقليم بيتن في غواتيمالا، حيث تتنفس الأدغال أسرارًا قديمة، كانت تقف شجرة سيبا لا تشبه أي شجرة أخرى. السيبا، التي كان المايا يقدسونها باسم "شجرة الحياة" المقدسة، مدت فروعها الضخمة نحو السماء، فيما امتدت جذورها عميقًا نحو العالم السفلي. على مدى قرون كانت حضورها حارسًا صامتًا للزمن ذاته. لكن هذه السيبا بالذات كانت مختلفة — قيل إنها تغني.
انتشرت القصص همسًا بين القرويين والعلماء والرحّالة على حد سواء. قال بعضهم إن الشجرة تهمهم بأصوات الأسلاف، وآخرون زعموا أنها تحمل صلوات منسية على أجنحة الريح. واعتقد قلة أنها الأدغال نفسها تحاول أن تتكلم، محذرةً من يجرؤ على الاستماع.
أغلب الناس رفضوا الأمر واعتبروه أسطورة، حكاية منسوجة في النسيج الغني لتراث المايا الشعبي.
لكن إميليو كالدرون لم يكن يومًا من أولئك الذين يتجاهلون لغزًا.
حكاية الجدة
نشأ إميليو على شواطئ بحيرة بيتن إتزا، حيث تقف أطلال المايا القديمة صامدة في البعد، ومعابدهم التي كانت يومًا عظيمة أصبحت الآن تحتضنها يد الأدغال المتشبثة. أمضى طفولته يستمع إلى القصص التي كانت ترويها جدته تحت ضوء الفانوس الدافئ على الشرفة.
«عندما يمر الريح بين أغصان السيبا، يحمل أصوات من سبقونا،» كانت تقول بصوت ثابت يعلوه قدر من التوقير. «السيبا تتذكر كل شيء. إنها تستمع إلينا، وأحيانًا، إن كنا جديرين، ترد علينا.»
«لكن ماذا تقول؟» سأل إميليو الصغير، وعيناه اللامعتان ممتلئتان بالدهشة.
«هذا،» همست، وهي تطرق بإصبعها صدره، «ماذا يفهمه القلب لا الأذنان.»
بعد سنوات، ومع شهادة في علم الآثار وعطشٍ لكشف التاريخ الضائع، وجد إميليو نفسه مشدودًا مرة أخرى إلى تلك الحكايات الطفولية. لم تغادره حقًا. والآن، كانت أمامه فرصة لمعرفة الحقيقة.
نحو قلب تيكال
لم يكن إميليو وحده في سعيه.
دييغو موراليس، صديقه منذ الطفولة ومرشد أدغال متمرس، وافق — وإن بتردد — على مرافقتِه في الرحلة. على عكس إميليو، كان دييغو متشككًا في مثل هذه الأساطير. كان يؤمن بالتاريخ، بالأدلة، بالأشياء التي يمكنه لمسها بيديه. لكنه أيضًا كان يعرف إميليو جيدًا ليعلم أنه متى ما عزم على شيء، لا شيء يوقفه.
وهكذا، في صباح رطب بعد شروق الشمس بقليل، انطلق الرجلان من فلوريس، سافرا بالقارب ثم سيرًا على الأقدام حتى ابتلعتهما الأدغال الكثيفة بأكملها.
كانت الرحلة شاقة. الرطوبة تلتصق ببشرتهم كطبقة ثانية، وسقف الفروع الكثيفة يحجب كثيرًا من ضوء الشمس. كانت صرخات قرود العواء تتردد في البُعد، تتراقص أصداؤها في متاهة من أشجار الماهوجني والسيبا الشاهقة. تفوح من الهواء رائحة التراب الرطب والحياة الخفية.
«ذَكّرني مجددًا لماذا نفعل هذا؟» تمتم دييغو، ممسحًا العرق عن جبينه بظهر يده.
«لأن بعض الأساطير تبدأ من حقيقة،» أجاب إميليو، دافعًا جانبًا كرمةً سميكة.
تبعوا خريطة قديمة رتبها إميليو من نصوص أثرية وشهادات محلية وصورٍ بالأقمار الصناعية. قادتهم إلى عمق الأدغال أبعد مما يجرؤ أغلب المسافرين على الذهاب. كانت أطلال تيكال معروفة جيدًا، لكن وراءها، تحت البساط الأخضر، كانت تهمس معابد لم تُكتشف بعد — أسرار ابتلعتها الأدغال بالكامل.
عندما بدأت الشمس في الميلان، بدأ التعب يستولي عليهما. ثم، بينما كانا يفكران في نصب المعسكر ليلًا، سمعاها.
لحن.
ناعم، غامض، يخيّم أثره — كاد أن يكون بشريًا.
امتدّ عبر الأشجار كخيط من الزمان نفسه، صوت لا ينتمي إلى هذا العالم ومع ذلك كان حاضرًا.
تجمدا في مكانهما.
«قل لي أنك تسمع ذلك،» همس إميليو.
دييغو، الذي كان سريعًا عادة في رفض الخوارق، اكتفى بهز رأسه، ووجهه لا يظهر عليه شيء.
وهكذا تبعا اللحن.
حارس السيبا
خرجا إلى فسحة حيث بدت الأجواء مختلفة — أثقل، مشحونة بشيء غير مرئي. وهناك، في الوسط، وقفت السيبا.
كانت عملاقة، لحاؤها الشاحب يتوهج تحت آخر ضوء ذهبي للشمس. جذورها المترامية، الأسمك من جذع رجل، انحنت وتلوّنت في الأرض كأمواج متجمّدة. وفي الأعالي، امتدت فروعها نحو السماء كما لو أنها تصبو إلى ما يتجاوز متناول البشر.
وتحتها جلس رجل مسن.
كان جالسًا متقاطع الساقين عند قاعدة السيبا، ويداه المتعرقتان ترتكزان على ركبتيه. ثيابه بسيطة منسوجة من ألياف طبيعية، وقدماه حافيتان على الأرض المقدسة.
لم تُفاجئه رؤيتهما.
«لقد أتيتما من بعيد،» قال الرجل العجوز بصوت عميق وثابت.
تقدم إميليو. «نحن نبحث عن حقيقة لحن السيبا.»
هزّ الرجل العجوز رأسه، وعيناه الداكنتان لا تُظهران شيئًا. «فاستمعا.»
لحن الماضي
شولوتل، كما عرف نفسه، كان حارس السيبا. عاش تحت أغصانها أعوامًا لا يحصى، رغم قوله إن السيبا تعرف الزمن بطريقة تختلف عن البشر.
«السيبا جسر بين العوالم،» شرح. «جذورها تمتد إلى شيبالبا، العالم السفلي. جذعها ينتمي إلى عالمنا، وفروعها تلامس السماوات. إنها تتذكر كل من جاء قبلنا، وتغني لكي لا ننسى.»
جلس إميليو ودييغو أمام الرجل العجوز، أنفاسهما هادئة، وعقولهما مثقلة بثقل كلامه.
ثم رفع شولوتل يده، وتحركت الريح.
وبدأت السيبا تغني.
لكن هذه المرة، لم يكن الأمر مجرد صوت.
كان ذاكرة.
رأى إميليو ومضات — طقوس قُيمت تحت فروع السيبا اليقظة، كهنة المايا مزينون بالريش واليشب، أصواتهم ترتفع في تراتيل مقدسة. رأى محاربين يغادرون إلى القتال، يهمسون صلواتهم في جذور الشجرة. رأى عشّاقًا ينقشون أسمائهم على لحائها، ووعودهم تذروها الريح.
«السيبا تتذكر،» همس شولوتل. «لكن العالم قد نسي.»
قرار يجب اتخاذه
تأمل شولوتل إميليو لبرهة طويلة. «أنت تسمع لحنها. لكن هل تفهمه؟»
خفق قلب إميليو بقوة. قضى حياته مطاردًا للتاريخ، كاشفًا حضارات مفقودة. لكن للمرة الأولى أدرك — الأمر لم يكن مجرد تاريخ. كان شيئًا حيًا، شيئًا مقدسًا.
«ماذا علي أن أفعل؟» سأل.
ابتسم الرجل العجوز. «احكِ قصتها.»
خاتمة: اللحن يظل حيًا
عندما عاد إميليو إلى فلوريس، لم يفصح عن موقع السيبا. بعض الأشياء، كان يعلم، خُلقَت لتُكتشف فقط من قبل من يستمعون حقًا.
لكنه كتب عنها.
انتشرت كلماته خارج غواتيمالا، وأثارت حوارات جديدة عن المايا، عن الأصوات المنسية للأرض، وعن السيبا المقدسة التي لا تزال واقفة في قلب بيتن، تغني لمن تجرأ على الاستماع.
وفي عمق الأدغال، حيث كانت أطلال حضارة قديمة ترقد تحت الأشجار، ظلت السيبا تغني — تنتظر الروح التالية الشجاعة بما يكفي للاستماع.
