مقدمة
تلألأت أضواء النيون في أثينا كنجومٍ تحتضر على خلفية الرخام العتيق. عدّلت بيرسيفوني ماريس ياقة سترتها الجلدية، وكانت درزاتها خشنة كخشب انجرفت وخدشته أملاح البحر. كانت تطارد قصةً وعدت بالأسطورة والفضيحة، غير مدركةٍ لسرعة أن يغوص المرء في الأعماق ويجدها مظلمةً جدًا بحيث لا يستطيع العودة. أسفل مستوى الشارع، كان نادي «العالم السفلي» ينبض ككائن حي، وإيقاع الجهير فيه نابض قلبٍ لا يهدأ. غرافيتي لحبات الرمان وأغصان شوكية التفت حول الأعمدة، كما لو أن قوةً قديمة تراقب من الظلال.
فاح الهواء برائحة الحجر المحموم، ونسمة ياسمين تتسلل من فناءٍ أعلاه. لامست أطراف أصابعها الرخام البارد المتآكل؛ ملمسه ناعم كزجاج النهر. دقّ جرس كنيسةٍ بعيدة، وصداها الجوفاء رنّ في عظامها. تنفّست وشعرت بشحنةٍ كهربائية من حياة المدينة—شراراتٌ حديثة تصطدم بأصداء العصور الغابرة.
كانت تمسك بالدعوة كما لو أنها تميمة؛ سطرٌ واحد باليونانية مطبوع بالذهب: «مرحبًا بك في العالم السفلي». سرت رعشة في عمودها الفقري، باردةٌ كقبر، وتساءلت إن كانت قد دفعت نفسها حقًا إلى النار—هل وضعت يدها في النار؟—بخطوها وراء تلك العتبة. ومع ذلك تسارع نبضها، وكان الفضول فانوسًا يُضيء السبيل. في العتمة كان الإله هاديس بانتظارها—أو هكذا تهمس الهمسات. وهي، بصفتها صحفية فانية، كانت على وشك أن تكتشف إن كانت العهود القديمة لا تزال نافذة أم أن الرغبات المعاصرة قادرة على إعادة كتابة قوانين الحياة والموت.
تذكرة إلى تارتاروس
ارتجفت أطراف أصابع بيرسيفوني وهي تمزق الظرف. لمعت الدعوة بحروف بارزة، حمراء كبذور الرمان على ورقٍ مخمليٍ أسود. لقد شعرت بالنداء قبل أسابيع: شائعة عن مكانٍ مخفي حيث يلتقي العالم السفلي بقلب المدينة العصري. الليلة، ستتجسّد تلك الشائعة. أرشفتها سهام النيون إلى أسفل درجٍ حلزونيٍ ملطّخ بالغرافيتي، وكان صدى كل درجة كدقٍّ يدعو الأرواح إلى الأعماق.
في الأسفل انفتح الممر على صالةٍ واسعة تشبه المغارة. التمايل الدخاني في الهواء كان كأفاعٍ حية، وكسرت أضواء الستروب الظلام إلى شظاياٍ بلون اللازورد والدم. كانت رائحة الأوزون ثخينة، امتزجت بمرارة قهوةٍ صُبّت بعجلٍ متهور. ضغطت راحة يدها على حساسٍ مصنوعٍ على شكل ثمرة رمان مقلوبة. همس، نقرة، فانفتح الباب.
في الداخل رقصت الظلال على أرضيات فسيفسائية مرتكزةً على هندسةٍ كلاسيكية. تحرّكت الأجساد كأنها تحت الماء، وأطرافها تسبح على نغم جهيرٍ عميق يرنّ في صدرها. وقف بارٌ أملس من الزجاج البركاني كحارس، والنادلون ببدلاتٍ فحميّة ينسِلون المشروبات على سطحه الأسود كالليل. كان السائل يتلألأ بلون الياقوت، كما لو أن كل رشفة تقربك من عهدٍ قديم.
سمعت ضحكاتٍ تبدو مبالغةً في الفرح لمكانٍ يُدعى العالم السفلي، ثم خيّم الصمت. كان هناك: طويل القامة، شعره داكن، يرتدي عباءة مفصّلة تلمع كزيت على الماء. كانت عيناه جمرتين توأمين، باردتين وعميقتين. لما نطق، تدحرج صوته كالرعد البعيد. «مرحبًا، بيرسيفوني.» كانت كلماته كالحرير تنزلق على الفولاذ. هل ستهرب؟ أم تخطو أعمق إلى مملكةٍ لا وداع فيها؟ تزلّقت التذكرة من بين أصابعها ورفرفت كورقةٍ سقطت في ليلةٍ بلا قمر.
مأدبة الظلال
تشابكت الموسيقى والهمسات في القاعة الواسعة. مرّ بها هاديس متجاوزًا طاولاتٍ مثقلة بأطعمة فخمة: عنقود عنب يلمع كالجواهر المصقولة، ونبيذٌ يتلألأ مع كل صبّة. ارتفعت رائحة لحمٍ متبّل وصنوبرٍ محمّص للقائها؛ كانت وليمةً تستحق الآلهة والبشر على السواء. دعت أطباق التين بالعسل والخبز الأسود إلى الإغراء؛ تذوّقت قطعة فشعرت بوعدٍ مزدوجٍ بالبهجة والهلاك.
جلست على طاولةٍ طويلة من الأبنوس، وتطلّعت إليه عبر بحرٍ من الشموع، كانت لهبها ترتجف كأرواحٍ لا تهدأ. كان ابتسامه هلال منتصف الليل؛ كادت تسمع همس حبات الرمان تتساقط في بستانٍ غير مرئي. سارت الأحاديث—آياتٌ قديمة تُلقى بلكناتٍ عصرية، ونكات تنكسر كصخورٍ تتشظّى. من حينٍ لآخر عمّ الصمت الضيوف حين تبدّل الحديث إلى أسرارٍ من الأفضل أن تظلّ في الظلام.
مرت خطوات قريبة: راقصون بأقنعة عاجية، صامتون كالأشباح. بدا أن الأرض لزجة تحت حذائها، بقايا نبيذٍ مسكوب أم شيءٍ أشد غموضًا. عندما مرّت كفّها على سطح الطاولة، أحستاهتزازًا—كأنه نبض قلب الأرض ذاته. في مكانٍ ما، همست جوقةٌ خافتة بلحنٍ من عالمٍ آخر، تلفّها حولها كحجابٍ من الحرير.
«هل تخافين الظلال؟» سألها هاديس بصوتٍ منخفض وهو يميل إليها. تحرّكت عباءته فهبت نسمةٌ باردة على جلدها. هزّت رأسها، رغم أن قلبها كان ينبض بشدّة. لقد طاردت القصص في صحارىٍ شديدة الحرارة وسهوبٍ تقطعها الرياح، لكن هذه المأدبة من الظلام كانت مختلفة. هنا تتغذى الأساطير على طموح الفانيين، وكل قضمة تحمل معها إرثًا من الحب والفقدان. مع كل رشفةٍ من النبيذ الأحمر الداكن شعرت بالعقد القديم يضيق—خيط مصير يربطها به.
عودة الربيع
في حجرةٍ هادئةٍ بعيدًا عن الصخب، تفتّحت حدائق في أحواضٍ بلورية من الضوء. كانت التماثيل الرخامية مغطاة بالطحالب؛ والياسمين وزهر البرتقال عبّرا الجو كعهودٍ هامسة. ركعت بيرسيفوني قرب حوضٍ صغير، وكفت سطح الماء البارد الذي ارتعش تحت أصابعها. تموّج الماء فعاكسَ وجهها المحاط بالظلال وبومضات النيون.
راقبها هاديس، مكشوف الوجه هنا بفعل ومضات الكروم المتوهجة. همس: «كل ربيع يذعن للخريف.» كانت يده تحوم فوق الماء، راحةٌ مفرودة كما لو يضغط على جدارٍ غير مرئي يفصل بين عوالمهما. «ولكن بعض الأزهار تتحدى مواسمها.»
التفتت إليه وعيونها تلمعان. «أنت عرضت عليّ خيارًا»، قالت بصوتٍ ناعمٍ كبتلات الزهرة. أومأ واقترب؛ كانت رائحة عباءته ترابية، كطحلبٍ رطبٍ بعد المطر. تذكرت الحقول التي كانت تلعب فيها طفلةً—خشخاش أحمر يرقص تحت سماءٍ زرقاء. ومع ذلك، في مملكته كانت الزهور تتوهّج بضوءٍ داخلي، بتلاتها شفافة كزجاجٍ ملون.
وضع بذرة رمان على كفّها. لمعت كبقعة دم. همس: «لقمة واحدة، وتصبحين جزءًا من عالمي ومن عالم الأحياء معًا.» طعم فمها كان مزيجًا من الملح والعسل، واحتبست أنفاسها في شهقةٍ صامتة. أغلقت أصابعها حول البذرة بينما دوت أصوات رعدٍ خافتةٍ عبر قباب الحجر.
انسل نداءٌ بعيد عبر الممر، وصدا ضحك وحزن متشابكان. تذكرت قول جدتها: «طار واختفى». هنا كانت الأجنحة تتخذ هيئة ظلال، والطيران يعني الاستسلام. ارتعشت يدها، لكن قلبها كان حازمًا. مهما كان ما ينتظرها، فستنهض مجددًا—لن تكون تمامًا كما كانت، ولن تضيع كليًا.
بين العالمين
نادتها العتبة: طريق يقود إلى الأعلى مزينٌ بضوء الفجر؛ وطريق آخر يغوص أعمق في حضن هاديس مضاءً بأزهارٍ فسفورية. ذاقت على شفتيها حلاوة الكرز، بقايا تلك البذرة الملعونة. كانت جدران الممر تنبض بنقوشٍ قديمة ولمحاتٍ من غرافيتي عصري—«الحياة والموت يرقصان إلى الأبد».
اهتز هاتفها برسالةٍ من السطح: «نشتاق إليك. عودي إلى البيت.» وخزٌ من الحنين، حادٌ كسواك الزجاج المكسور، نَغَز صدرها. رفعت بصرها ورأت هاديس في صورةٍ جانبية؛ كانت عيناه بلون بحار منتصف الليل، عميقتين ومغرية. تقدّم وهو يهمس بصوتٍ بالكاد فوق الهمس: «هل ستبقين؟ أم ستذهبين؟»
تمدّد الزمن مطاطًا كالعسل. في الخارج كادت تسمع البحر—نوارس، ورائحة الملح في الهواء. في الداخل كان العالم السفلي يدوي كأنبوب أورغنٍ عميقٍ مدفون تحت قشرة الأرض. شعرت بأنها تُجذب كما يجذب القمر المدّ، ممزقة بين شاطئين.
«كلاهما»، قالت أخيرًا بصوتٍ رصين. لم يكن خيارها نفيًا ولا هروبًا، بل حياةٌ معلّقة على حدّ مواسمٍ متقابلة. ابتسم ابتسامةً مُرّة كقِشر الرمان. حولهما تنفّس العالم ارتياحًا، ولينت الظلال لاستقبال قرارها.
صعدا يدًا بيد. دار الدرج صعودًا عبر أقواسٍ وامضةٍ تتبدّل بين الرخام والنيون. أصبح كلُّ خطوة أخفّ حتى اندفعت إلى ضوء الفجر الأول. امتدت المدينة أمامها—الأكروبوليس القديم متوَّجٌ بلونِ الذهب الوردي، وشرايين الإسفلت تنبض بحركة المرور.
توقّف هاديس عند فم الدَرَج. همس: «قد لا يكون العالم مستعدًا لحقيقتنا.»
ضغطت يديها على يده. «إذًا سنريهم إياها»، قالت بحزم. ومعًا مشيا إلى الأمام، قلبان متشابكان عبر حدود العوالم.
خاتمة
أشرقت الشمس على أثينا، تغمر الأسطح وأعمدة الرخام بضوءٍ عنبري. خرجت بيرسيفوني وسترتها الجلدية مفتوحة لتكشف قلادةً رقيقة على شكل حبّة رمان. إلى جانبها وقف هاديس بهدوء، وكان حافة عباءته مزدانةً بنقوشٍ فضية قديمة التقطت بريق الفجر. حملت نسمةٌ رائحة ملح البحر والخرسانة، مزجًا بين الذاكرة والوعد.
شعرت كاملةً، لا ممزقةً بين الحياة والموت بل مولودةً من جديد كجسر. سرعان ما سيتبادل قرويو اليونان همساتٍ عن الإلهة التي تقسم وقتها بين العالمين، وتنتقل الفصول بتناغمٍ مع غيابها وعودتها. سيتبع الربيع الشتاء بإيقاعٍ متكامل، ويخفّف الشوق برداء حبٍ ثابت.
سيطارد الصحفيون كل أثر، وسيستهزئ المشككون، لكن بيرسيفوني تحمل الدليل في عروقها: دفء الشمس واحتضان عالم هاديس البارد، كلاهما يرقصان في دمها. رفعت ذقنها بعزيمة. في هذه المدينة العتيقة الموشومة بالآلهة والخرسانة، ستعيد كتابة الأبيات القديمة بحبرٍ معاصر.
عرض هاديس ذراعه. علّقت ذراعها بذراعه، امرأة فانية وملكٌ من أعماق العالم يشكلان أسطورة جديدة. سارَا معًا في زحمة الصباح، وكان توهُّج نيون العالم السفلي نبضة قلبٍ بعيدة تحت أقدامهم. وبينما تلاشتا بين الحشود المستيقظة، حبست المدينة أنفاسها، منتظرةً أن تزهر الحكاية مرةً أخرى.
