في قلب صحراء يهودا الوعرة، حيث ترتفع المنحدرات الذهبية كحراسٍ قدامى ويحمل همس الريح أسرار قرونٍ ماضية، يكمن وادي قلط. إنه مكان ذو جمالٍ آسِر—أخدودٌ عميق نقشه الزمن والماء، تتعرّج دروبه بين أديرةٍ قديمة ومخيمات بدويّة، ولا يكسره سكونه سوى حفيف أوراقٍ يابسة وهمهمة جدولٍ بعيد.
الصحراء تتذكّر. تحتفظ بصدى خطواتٍ منسية، وتنهداتِ عاشقين ضائعين، وصيحاتِ من تحدّوا القدر. ومن بين أساطيرها العديدة، لا قصة أكثر مأساوية—ولا أكثر خلودًا—من أسطورة عروس وادي قلط.
يُقال إن روحها لا تزال تمشي على الممرات الضيقة المحفورة في جدران الخانق، وضحكتها تمتزج بهدوء ماء الوادي في الأسفل، وحزنها منسوج في الحجارة نفسها التي شهدت حبًا تحدّى الزمن والعائلة والقدر. هذه قصتها.
وعد تحت قمر الصحراء
كانت الليلة نابضةً بصوت الصحراء الخافت—عواء ابن آوى من بعيد، صوت حشراتٍ لا تُرى بين الحين والآخر، وهمس الريح المستمر وهي تجتاز القِعر. وفوقهم، امتدت السماء واسعةً لا نهائية، موشّاةً بالنجوم، كل نجمةٍ منها وعدٌ لم يُخْلَف.
وقفت ليلى على حافة سلسلةٍ من الحجر الجيري، وحجابها يلتقطه النسيم كلواءٍ من التحدّي. كانت تنتظر. قلبها يقرع في صدرها إيقاعًا متوترًا لم يهدأ إلا عند سماعها خطواتٍ تقترب من خلفها.
«عمر»، همست.
خرج من الظلال، ظِلُّه قاتم على خلفية الرمل الفضي. كان عامل حجارةٍ متواضعًا، عريض الكتفين وقويًا، لكن في عينيه رقةٌ تُوجع روح ليلى. أمسك بيديها، وكان ملامسه دافئًا رغم برودة الليل.
«سنرحل معًا»، همس بصوت حازمٍ وواثق. «غدًا ليلًا. عندما يكتمل القمر سنلتقي هنا مجددًا.»
تسارعت دقات قلب ليلى. كانت تعرف ما يعنيه ذلك—أن تترك وراءها كل ما عرفت: رفاهية بيت أبيها، أقمشة الحرير الناعمة لثياب زفافها، حياة الابنة المُقدَّمة لرجلٍ لا تحبه.
«هل أنت متأكد؟» سألت وهي تبحث في وجهه.
ابتسم عمر ابتسامةً بطيئةً مليئة باليقين. «لا حياة لي بدونك يا ليلى.»
ابتلعت ريقها وأومأت، وشدّت أصابعها حول يده. «إذن غدًا ليلًا»، همست. «مهما حدث، سأجيء.»
قَبَّلَ عمر جبينها، وللحظة وجيزة بدا كل شيء على ما يرام. كان العالم ملكًا لهما، والصحراء ملاذًا لهما. لكن القدر كان يتحرّك في الظلال، ينتظر أن يضرب.
حجاب الخيانة
كان القصر في أريحا حصنًا من الحجر والصمت. تحرّكت ليلى في ممراته كطيف، وقلبها يدق بعنف داخل صدرها. كل خطوة تقرّبها من الحرية—من عمر.
خططت لكل شيء. كان الخدم سيشغلون أنفسهم بتحضير وليمة الزفاف، والحراس، مهملين بسبب ساعة الليل المتأخرة، لن يلحظوا غيابها حتى الفجر. أخفت حزمةً من المؤن تحت أكوام المعاطف قرب البوابة. كان كل شيء مرتبًا.
لكن عندما بلغت الباحة الخارجية، خطا ظلٌ في طريقها.
أخوها.
كانت عينا مالك بركتين مظلمتين من الغضب، وفكه مشدود بخطٍ صارم. كان دومًا ذراع والدها المنفّذ، من ينفّذ إرادته دون تردّد.
«تظنين أنني لن أعلم؟» قال صوته هادئًا، شبه بارد. «أنك ستهربين كجبانة؟»
حبست ليلى أنفاسها. «مالك، رجاءً—»
«الأب هو من سيقرر مصيرك»، قاطعها وهو يقبض على معصمها كقيد من حديد. «أما عمر فسيُحاسَب.»
انتابها الرعب. «لا!» صرخت، تكافح في يديه، لكن مالك لم يتأثر. جرّها عبر الردهات، حتى أعادها إلى الغرفة التي ينتظر فيها ثوب زفافها، تطريزه الذهبي يلمع في ضوء خافت كسلسلةٍ تقبض عليها.
ذلك الليل أُغلِقت أبواب القصر من ورائها، وبقي عمر ينتظر في الصحراء، وقلبه مثقل بوعدٍ لم يُنفَّذ.
قلب ممزق
انفرج الفجر فوق وادي قلط، وغطّى المنحدرات بدرجات العنبر والذهب. وقف عمر في الموعد، يديْه قبضتان، وجسده متصلّب قلقًا.
لم تأتِ ليلى.
تسلّل إليه الذعر. أحسّ أن هناك خطبًا ما.
استدار، عازمًا أن يركب إلى أريحا ويخلع أبوابها لو اقتضى الأمر. لكن قبل أن يتحرّك، ظهر على حافته فوقه مجموعة رجال. حراس مسلحون، رماحهم تتلألأ في ضوء الصباح. وفي وسطهم وقف مالك.
دق قلب عمر كالرعد. «أين هي؟»
ابتسم مالك بسخرية. «في البيت. حيث تنتمي.»
كانت الكلمات كالسهم. قبل أن يردّ عمر، انقضّ الحراس عليه. قاتل بكل ما أوتي من قوة، قبضاته تنزل ضربات، وجسده يتحرك بغضب رجلٍ لديه كل شيء ليخسره.
لكن كانوا كثيرين.
ضربة في أضلاعه. أخرى في جمجمته. تلاشى العالم حوله، واشتعل الألم فيه كالنار.
ثم دفعوه—نحو الحافة.
للحظةٍ مروّعة لم يشعر بشيء سوى الهواء يمر بجسده، وخفة خانقة للخيانة.
ثم—
عناق الظلام في الخانق.
ابتلعته مياه وادي قلط.
عروس بلا عريس
حلّ يوم العرس.
كان القصر منظره بديعًا—أثواب حريرية زاهية معلّقة في القاعات، فوانيس ذهبية تنثر وهجًا دافئًا، ورائحة الياسمين والعسل تملأ الجو.
لكن العروس كانت ساكنة.
وقفت ليلى في وسط القاعة الكبرى، وحجاب زفافها مثقل على كتفيها. لم تسمع الموسيقى. لم تتذوق التمر المغموس بالعسل الموضوع أمامها. لم ترَ الضيوف مجتمعين للاحتفال.
انتهى عالمها منذ لحظة سقوط عمر.
لم تَر جسده. لا قبر لتنوح عليه. لا وداع يهمس إلى الريح.
فقط الصمت.
رفعت بصرها، والتقت بعيني والدها المتباهيتين عبر القاعة. لقد انتصر. لقد حطّمها.
لكن ليس إلى النقيض.
دون كلمةٍ مفوهة، استدارت ليلى.
مشت past الطاولات، past الفوانيس الخافقة، past الصمت المذهول للجمهور.
نحو الشرفة المفتوحة.
امتد الوادي تحتها، مظلمًا وبلا نهاية. نفس الوادي الذي ابتلع عمر.
أغمضت عينيها.
وقفزت.
شبح وادي قلط
يقولون إنه في الليالي القمرية، عندما تجتاح الريح الوادي كهمس حزن، يمكن رؤية امرأة تسير على المنحدرات. حجابها يتلوّى خلفها كضباب، وضحكتها—صوتٌ يجمع بين الشِجن والحنين—يتردّد في جدران الخانق.
بعض المسافرين يقسمون أنهم يشعرون بوجودٍ إلى جانبهم، همسة في الظلام: «ابحثوا عنه».
البدو المارّون بالوادي يتركون قرابين صغيرة من الأزهار البرية على حافة الماء، يهمسون بدعوات للعاشقين الضائعين.
لا أحد يعلم إن كانت القصة حقيقية.
لكن في أرضٍ يلتقي فيها الحب والمأساة إلى الأبد، تبقى أسطورة عروس وادي قلط راسخة—منقوشة في الحجارة، محمولة بالرياح، ومُهموسة دائمًا بين الأنقاض.
لبعض الحبّ، حتى الموت ليس النهاية.
