المقدمة
تحت سماءٍ مثقلةٍ بالمطر، تقف سانت بطرسبرغ كعجائبٍ وتحذيرٍ في آنٍ معاً—مدينة بطرس الأكبر الطموحة، التي انتُزعت من المستنقعات وشُكّلت بقوة الإرادة إلى تناغمٍ وعظمة. تصطف الشوارع الواسعة والواجهات الفخمة على ضفاف نيفا، وتعلو القصور من الأرصفة، وفي قلب المدينة، في ساحة مجلس الشيوخ، يعتلي تمثال الفارس البرونزي—نصبٌ تذكاري للرؤية بقدر ما هو للسلطة. هذا التمثال المصبوب من البرونز اللامع يجسد روح المؤسس التي لا تقهر، ونظره مشدود نحو المستقبل، وحوافر حصانه مرتفعة عن الأرض كما لو أنه ينتصر ليس على الأرض فحسب بل على القدر ذاته. لكن مقابل كل حلمٍ إمبراطوري، توجد آلاف الأرواح المتواضعة التي تحاول أن تجد الدفء والمأوى من قسوة عناصر الشمال الروسي. في خريف 1824، سيتعرّض هؤلاء للاختبار حين كسرت نيفا ضفافها وأصبحت المدينة جزيرةً تُقصف بريحٍ ومياه. لم يكن الفيضان مجرد كارثة طبيعية، بل لحظة حساب—سؤال يهمس بين الأمواج الرعدية ويرتد في كل شارعٍ مبتل: ماذا يعني بناء مدينة على الأمل، وما ثمن ذلك لدى النفوس التي تعيش تحت تماثيلها؟ تلاحق هذه القصة يفغيني، كاتب بسيط أحلامه متواضعة كغرفة جافة ومحبوبة إلى جانبه، وهو يواجه الطوفان الذي سيقلب عالمه. من خلال عينيه نرى ليس فقط عظمة ومخاطر سانت بطرسبرغ، بل الصراع الأزلي بين حاجات الجماعة وآمال الفرد.
I. مدينة بطرس الأكبر
كانت ولادة سانت بطرسبرغ دائماً مشوبة بالأسطورة. تحكي الحكايات عن بطرس وهو يخوض المستنقعات، وعن عمّالٍ سقطوا بالآلاف أثناء وضع أساسات المدينة في حضن الأرض المائية. لكن بحلول مطلع القرن التاسع عشر، باتت المدينة شيئًا ملموسًا لا يمكن إنكاره. تلألأت قصورها وكاتدرائياتها بطموحٍ إمبراطوري، بينما كانت الأفنية المتواضعة تتردّد فيها ضحكات وشجون الناس العاديين. مع بزوغ الفجر كانت قنوات المدينة تتصاعد بالبخار المنبعث من نيفا، وكانت أجراس كاتدرائية القديس إسحاق تقرع فوق سكانٍ نصفهم حالِمون ونصفهم يخشون ما سيأتي من يوم.
كان يفغيني واحدًا من تلك الأرواح التي لا تُحصى. كانت غرفته في علّية بناية سكنية على جزيرة فاسيلفسكي، قريبة بما يكفي من النهر ليستمع إلى همساته في منتصف الليل، وبعيدة بما يكفي عن الساحات المركزية ليشعر دائماً أنه على هامش المدينة. كانت حياته نسيجًا رثًا لكنه ثمين: المكتب المتواضع في مكتب سجلات المدينة، والرسائل التي يخطّها بخطٍ مضغوط، والأمل أن كل روبل يكسبه يقربه من باراشا، ابنة صانعة القبعات صاحبة الضحكة الساطعة كضوء شمس الشتاء. بالنسبة ليفغيني، لم تكن المدينة إمبراطورية؛ بل سلسلة يقينات صغيرة—دفء المخبز في الشتاء، والكتب المعارة التي تغذيه، ووعد بحياة بسيطة مع المرأة التي أحبّها.
ومع ذلك، حتى في أوقات السلم لم تكن سانت بطرسبرغ آمنة تمامًا. كانت نيفا تهديدًا دائمًا، ومزاجها متقلب كمزاج أي قيصر. أحيانًا، وهو يقف على الرصيف بعد العمل، كان يفغيني يراقب النهر وهو يغلي ويستحضر الحكايات القديمة—كيف أن الأرض ما تزال تتذكر أنها كانت مستنقعًا وبحرًا، وكيف أن كل حجرٍ وضعه بطرس كان تجسيدًا للتحدي. كان يرى الأطفال يقفزون فوق البرك في الربيع، ويسمع النسوة المسنات يتمتمن بالأشارات، وأحيانًا، عندما تهب الريح على نحوٍ معين، كان يشعر بأن المدينة ترتعش بكل الذكريات التي لا تستطيع طمرها كليًا.
في الليلة التي سبقت الفيضان جلس يفغيني في غرفته يكتب رسالة إلى باراشا. كانت الرسالة مليئة بآمال صغيرة: ربما نزهة يوم أحد في حديقة الصيف، زيارة للمسرح، أحلام بمستقبل مشترك. كان المطر يقرقع نافذته لكنه لم يكترث كثيرًا—فالعواصف هنا كانت شائعة. لكن تلك الليلة لم يتوقف المطر. إنهال على الأسقف، وملأ المزاريب، وحوّل الأزقة إلى جداولٍ صغيرة. ومع الصباح كانت المدينة قد تبدّلت؛ تراكمت المياه في الشوارع وعلت أصوات القلق تحت كل قوس.
بينما كان يفغيني يهرول إلى المكتب رأى العلامات الأولى التي دلّت على أن ما يحدث ليس عاصفة خريفية عادية. كانت الجسور مكتظة بالناس المبتهجين والمتطلعين إلى النهر المتورّم. تمايلت القوارب في التيار المتصاعد، وكان أصحاب المحلات يدقّون الألواح على أبواب محالهم. الدوريات العسكرية بمعاطفها الثقيلة كانت تتفقد الأرصفة، وبدأت همسات خطط الإخلاء تنتشر في السوق. ومع ذلك تمسك يفغيني بروتينه: صنّف أوراقه، أبقى رأسه إلى الأسفل، وحاول أن يتجاهل الخوف البطيء الذي كان يتفتح في داخله.
لكن بحلول الظهيرة اخترقت نيفا ضفافها. اندفعت المياه في الشوارع، جرفت العربات والبراميل، وغمرت الأقبية والمحلات. تحولت عظمة المدينة إلى عبء—شوارعها العريضة صارت أنهارًا، وتماثيلها الفخمة احتُجزت على جزرٍ حجرية. انتشرت الأخبار بسرعة: أجزاء من جزيرة فاسيلفسكي قد غمرتها المياه بالفعل، وكانت الأحياء الفقيرة تُخلى. كان الذعر يغلي تحت السطح؛ بعض الناس تمسكوا بالأمل، وآخرون بالخرافات. في قلب المدينة وقف الفارس البرونزي دون أن يمسه شيء، حارسًا فوق الفوضى. ولِيفغيني كان هاجسه الوحيد: عليه أن يجد باراشا ويؤمّن سلامتها قبل أن يسرق الفيضان كل ما لم يبنيا بعد.
II. ارتفاع المياه والقلوب الهائجة
دَفع يفغيني جسده عبر الحشود على طول الأرصفة، وكان هدير النهر يكاد يُخمد عواء أجراس الكنائس البعيدة. كل خطوة كانت معركة؛ المياه الباردة تعلو حول حذائه، تجذب معطفه، وتخدّر أصابعه. المدينة التي بدت بالأمس صلبة ومنظمة صارت الآن برّية، غير مروضَة—متاهة من التيارات والحطام. النوارس دارت في السماء تصيح بينما تختفي الأسطح تحت المدّ الهائج. هبت الريح فمزّقت الأعلام عن مباني الحكم، وكان الهواء مُثقلاً برائحة الطين والخوف.
وصل إلى الحي الذي تسكنه باراشا فوجد الدمار. كان شارعها غارقًا إلى النصف، وكانت نوافذ المخبز المألوف محطمة بقوة المياه. كانت العربات الخشبية تطفو كأنها توابيت، وحصان يكافح لجامه وعيناه يفيضان بالرعب. نادى يفغيني باسمها فوق الضجيج، ودفع بجانب جيرانه الذين يتشبثون ببعضهم أو ينقلون متاعهم فوق طوافات مرتجلة. حتى وجدها أخيرًا—باراشا، مبللة ومرتجفة، واقفة مع أمها ومجموعةٍ من الآخرين في ظل قوسٍ متداعٍ.
اختلط الارتياح بالرعب في صدره وهو يعانقها. تَمَسَّكَت به، عيناها واسعتان من الخوف لكن نابضتان بأمل عنيد. معًا انضمّا إلى جموع النازحين المتجهين إلى أرضٍ أعلى، متجنّبين الأسوار المنهارة والعربات المقلوبة. وعد يفغيني أم باراشا بأنه سيحفظها بأمان، لكن كل خطوة شعرت كأنها تحدّ لشيءٍ هائلٍ وقاسٍ. مرّوا بمصلى كانت فيه الشموع تتلألأ رغم الفيضان؛ كاهنٌ عجوز يتلو الصلوات، ومجموعةٌ صغيرة من المصلين تنشد ترانيم تكافح لتسمع فوق عواء الريح.
مع مرور الساعات بدا شكل المدينة وكأنه يذوب. لم تعكس المياه أسقف المنازل فحسب بل القلق المحفور على كل وجه. وصلت أخبار أن قصر القيصر نفسه مهدد، وأن بعض القاعات الأكثر فخامة قد صارت جزرًا في البحر الصاعد. رأى يفغيني عربة الخيول مهجورة تتمايل بجانب أسدٍ حجري على رصيف الأدميرالية. تساءل إن كان بطرس نفسه، لو قدّر له أن يرى هذا اليوم، فهل سيغمره الفخر أم الرعب أمام خطر ما صنعه؟ عبر كل ذلك تشدّدت عزيمة يفغيني. حمل باراشا عندما عجزت عن المشي، وشارك القليل من طعامه، وحماها بمعطفه من قسوة البرد. لكن مع حلول الليل وهبوط الحرارة تسلّل اليأس. وجدوا ملجأً في علية مكتظة بعائلات أخرى، يتقاسمون القصص وبقايا الخبز بينما كانت المدينة في الخارج تتأوّه تحت وطأة المياه. نام يفغيني نومة متقطعة، تطارده رؤى الفارس—بدا أن نظرة التمثال تتبعه في كل حلم، تذكير حديدي بأن في هذه المدينة لا أحد يهرب من التاريخ أو القدر.
III. ظل التمثال
حلّ اليوم التالي رماديًا ثقيلاً بالضباب. هدأت العاصفة لكن المياه بقيت مترددة—قَلقة، ترفض الانحسار. من ملجئهم في العلية نظر يفغيني إلى مدينةٍ باتت مغايرة. تصاعد الدخان من المداخن الغارقة، وكانت قوارب الإنقاذ تبحر في شوارعٍ تحولت إلى قنوات. انتشرت الأخبار في همسات مرعوبة: بعض الجسور انهارت، وبعضها بالكاد بقي واقفًا. تحرّك مسؤولو القيصر عبر موقع الكارثة ينظمون الإغاثة ويحاولون كبح جماح الذعر، لكن بالنسبة لغالبية الناس كان الأمر مسألة صمود وصلوات.
لم تفارق أفكار يفغيني ساحة مجلس الشيوخ. في طفولته كان يُذهل أمام الفارس البرونزي—كيف يسقط ظله وكأنه بركة أو تحذير على الحجارة. الآن، وسط الخراب، بدا التمثال أكثر حضورًا من أي وقتٍ مضى. كان قائمًا على قاعدته الجرانيتية الصلبة، لا يلين، كما لو أنه يسخر من النهر ومن الذين يعيشون في ظله. قال بعض الناس إن روح بطرس تحرس المدينة؛ وهمس آخرون بأنه يطالب بتضحياتٍ مقابل كل انتصار.
مدفوعًا بالقلق وحاجةٍ إلى إجابات، تحدى يفغيني الشوارع المغمورة وحيدًا. شق طريقه عبر الأزقة التي بلغت فيها المياه حتى خصره، مارًا بمحلات مهجورة وحدائق مدمرة. في ساحة مجلس الشيوخ وجد جمعًا حديثًا متجمهرًا، صامتين ومذهولين. ارتفع التمثال فوقهم—بطرس على ظهر حصانه، وذراعه ممدودة نحو المستقبل. أسفلهم تحوّلت الساحة إلى بحيرة، وكانت انعكاسات الحصان والإمبراطور ترقص على سطحها.
كانت لحظة حساب بالنسبة ليفغيني. استحضر كل ما فقده—يقين منزله، أمان روتينه—وكل ما لا يزال معرضًا للفقدان. مستقبل باراشا كان غامضًا؛ متجر عائلتها خُرّب، ومدّخراتهم جرفها الفيضان. ومع الصمت بدا شيءٌ يتغيّر في داخله. لم يرَ فقط فخامة رؤية بطرس بل ثمنها: الأرواح المقتلعة، والأحلام المتواضعة المغسولة جانبًا في سبيل العظمة.
أدرك أن المدينة هي نصبٌ تذكاري وذاكرة معًا—كل حجر وضعته الطموحات، وكل زقاق نقشته الآمال والوجع. بينما كان يقف تحت ظل الفارس مبللاً مرتجفًا، همس بوعد: لن يسحقه القدر ولن ينساه التاريخ. سيصمد—ليس من أجل المجد، بل من أجل الحب. تقاطعت نظراته مع نظرة التمثال البرونزي، وللحظة بدا كما لو أن التمثال يومأ بموافقةٍ قاتمة.
الخاتمة
في الأيام التالية كافحت سانت بطرسبرغ ببطء لاسترداد عافيتها بعد الكارثة. انحسرت المياه تاركة وراءها طميًا وحزنًا. خرج المواطنون من العليات والغرف العليا لينقذوا ما تبقّى—كتب جفت على حواف النوافذ، وخبز خُبز من دقيقٍ نُقِذ، وضحكات مترددة لكنها مثابرة تخرق صمت الأفنية المتضررة. المدينة، مشوهة لكن لم تُكسر، حملت ندوبًا جديدة. ظلت التماثيل صامدة، كما بقيت ذكريات من فقدوا كل شيء.
وجد يفغيني وباراشا، رغم التغيّر الذي لحق بهما للأبد، نوعًا من الأمل وسط الأنقاض. أعادا البناء ليس بمشاريعٍ عظيمة بل بعزيمةٍ هادئة—ترقيع الجدران، مشاركة الوجبات، والحلم من جديد متحدين غموض المصير. ظل الفارس البرونزي فوق ساحة مجلس الشيوخ صامتًا وغامضًا كما عهد الناس دائمًا. بالنسبة لبعضهم، كان رمزًا لطموح لا تنحني له الطبيعة؛ وبالنسبة لآخرين، تذكيرًا بأن كل مدينة تُبنى على الرؤية والتضحية معًا. أما بالنسبة ليفغيني، فقد أصبح أكثر من ذلك—شاهدًا على الصمود ودليلاً أن حتى في ظل الإمبراطوريات يمكن لقلوب الأفراد أن تستمر. مرّ فيضان 1824 وأضحى أسطورة، لكن دروسه بقيت: لا نصب تذكاري يقي المدينة من القدر، وفي كل طوفان هي شجاعة الناس العاديين التي تبقي الأمل طافيًا.
