في قلب كرواتيا، حيث تخترق جبال الديناريك الأرض كعمودٍ فقريٍ لمخلوقٍ عتيق، يرتفع جبل كليك. إنه مكان من المنحدرات الشائكة والغابات المعتمة، حيث لا تهبُّ الرياح فحسب بل تغنّي بأصواتٍ طالها النسيان.
سكان قرية أوغولين لم يغامروا أبداً بالابتعاد كثيراً عن حافة الغابة، خصوصاً عندما يكون القمر بدراً. تحكي الأساطير عن ساحرات يرقصن على القمة، وكان ضحكهن تحمله العواصف. وادّعى بعضهم أنه عندما تجتاح العواصف جبل كليك فذلك لأن الساحرات يجتمعن من جديد، وطقوسهن تهزُّ عظام الجبل نفسها.
أغلبهم اعتبروا هذه الحكايات خرافات قديمة، لكن كانت هناك همسات — قصص عن من صعدن الجبل ولم يعدن أبداً.
ثم كانت مارا بيتروفيتش.
همس الريح
كانت مارا دائماً مختلفة.
بينما كانت فتيات أوغولين يكتفين برعاية أسرهن والاستعداد للزواج، كانت مارا تشتاق إلى شيءٍ آخر — شيء يتجاوز حدود حياة القرية. قضت أيامها في الغابة، تجمع الأعشاب، تستمع إلى نداءات مخلوقاتٍ لا تُرى، وتراقب جبل كليك بشوقٍ لم تفهمه.
حذّرَتها جدّتها منذ الطفولة.
«ذاك الجبل ليس لكِ، يا صغيرتي. الساحرات لا يرحبن بالغرباء.»
لكن ذلك زاد رغبة مارا في الذهاب.
في أمسيةٍ أخيراً استسلمت لفضولها. بينما احرقت السماء باللون الأحمر مع غروب الشمس، حشَت حقيبة ببعض الطعام وفانوس، لفتت وشاحاً حول كتفيها، وانطلقت نحو الجبل.
كان الصعود أشدُّ انحداراً مما توقعت. امتدت الجذور عبر الأرض كأصابع تحاول الإمساك بحذائها، وكل هبةٍ من الريح حملت همسةً جعلت شعيرات عنقها تنتصب.
ثم — سمعتها.
اسمها.
صوتٌ، ناعمٌ كالنفس، حملته الريح.
التفتت بسرعة، لكن لم يكن هناك أحد. لم يكن هناك سوى الغابة التي تغوص في الظلام.
لعنة الجبل
عندما وصلت مارا إلى القمة، كانت آخر خيوط النهار قد تلاشت، ولم يبقَ سوى التوهّج الفضي للقمر الذي يضيء المشهد.
برقت أمامها أطلال حصنٍ قديم، جدرانه الحجرية المتداعية ابتلعها اللبلاب والزمن. لكن لم تكن الأطلال هي ما أوقف أنفاسها.
كانت امرأةً تقف على حافة الجرف، جسدها جليّ ظلّ على خلفية السماء. كانت ترتدي عباءةً سوداءً تنساب كظلٍ سائِل في الريح، وشعرها طويلاً متشابكاً.
خطت مارا خطوةً حذرة إلى الأمام.
لم تلتفت المرأة.
«لقد جئتِ»، همست. كان صوتها منخفضاً، يكاد يضيع مع الريح، لكن فيه شيئاً قديماً يرسل رجفةً في عظام مارا.
ابتلعت مارا ريقها. «من أنتِ؟»
عند ذلك التفتت المرأة أخيراً، وشهقت مارا.
كان وجهها جميلاً — جَمالٌ يفوق الحدّ، كأنّ شيئاً ليس من هذا العالم نَحَتَه. لكن ما جمد مارا في مكانها كانت عيناها؛ كانتا مليئتين بالحزن.
«كنتُ يوماً ما مثلَكِ»، قالت المرأة بصوتٍ خافت. «فضولية. متهورة. الآن، الجبل يملكُني.»
تراجعت مارا خطوة إلى الوراء، مدركة فجأةً كم هي بعيدة عن منزلها.
«لم يكن ينبغي لكِ أن تأتي»، همست المرأة.
صاحت الريح، وللحظة وجيزة أقسمت مارا أنها رأت شخصياتٍ ظلّية في الأطلال خلف المرأة — تراقب. تنتظر.
الطقس المحظور
فرّت مارا.
ركضت أسفلَ الجبل، وقلبها يخفق، وقدماها تكادان لا تلمسان الأرض. تبعتها الهمسات، تتلوى بين الأشجار، تنادي اسمها بأصواتٍ لا تنتمي للأحياء.
اندفعت إلى القرية قبل الفجر بقليل، وهي تلهث، وفستانها ممزق بأغصان الأشجار.
لم تنم تلك الليلة. ولا الليلة التي تلتها.
خلال الليالي السبع التالية، طاردتها في أحلامها رؤى — نساء في أردية سوداء يرقصن تحت ضوء القمر الكامل، وأيديهن مرفوعة نحو سماءٍ مشحونة بالعواصف. رأت نفسها بينهن، تردِّد كلماتٍ لم تفهم معناها.
وفي الليلة الثامنة، عادت الهمسات مرة أخرى.
لكن هذه المرة لم تكن حلماً.
ظلُّ انزوى على حافة غرفتها، بالكاد يُرى في ضوء الشمعة.
«تعالي.»
حبسَت مارا أنفاسها.
ما أدركته بعد ذلك أنها تمشي عبر الغابة، وقدماها الحافيتان تضغطان على الأرض الباردة.
عندما وصلت إلى الجبل، كانوا في انتظارها. عشرات من النساء، أرديتهن ترفرف في الريح، ووجوههن نصف مخفية تحت الأغطية. تقدمت المرأة التي رأتُها من قبل.
«حان الوقت»، قالت.
جفّ حلق مارا. «الوقت لأي شيء؟»
ابتسمت المرأة، لكن لم يكن في ابتسامتها أي دفء.
«كي تصبحي واحدةً منا.»
رفعن الساحرات أيديهن، وانشقّت السماء بالرعد.
صرخت مارا، لكن الريح ابتلعت الصرخة بأكملها.
ثمن القوة
عندما استيقظت مارا، كانت قد تغيّرت.
أصبحت حواسُّها ألدّ — استطاعت أن تسمع نبض الغابة البعيد، أن تشعر بالطاقة التي تَتَرَعْش تحت التربة. انعكاسها في بركة ماء مطرٍ أظهر عيوناً تتوهّج بخفوت في الظلام.
لقد جعلتها الساحرات واحدةً منهن. استحوذ عليها جبل كليك.
لكنها لم تكن قد تخلّت بعد عن روحها.
نداء الساحرات
في القرية لاحظ الناس. همس الشيوخ. الرجال أبقوا مسافةً. حتى لوكا، ابن العمدة، الذي حبَّها ذات مرة، صار الآن يخشاها.
لم تقل مارا شيئاً.
تجمع القرويون بشموعهم وماءٍ مبارك. عرفوا ما أصبحت عليه. ولم يستطيعوا أن يتركوا الأمر كذلك.
لكن مارا كانت قد رحلت بالفعل.
عالياً، انكسرت العاصفة فوق كليك، وفي أطلال الحصن وقفت مارا بين أخواتها، تراقب النيران وهي ترتفع من القرية أسفلها.
جوع الجبل
كان لدى مارا قوةٌ الآن، لكنها جاءت بثمن.
كل قمرٍ مكتملٍ، تجتمع الساحرات في الأطلال، وتعلو أصواتهن مع هبوب العاصفة. ومع أن الأخريات يفرحن بسحرهن، كانت مارا تشعر بفراغٍ عميق.
اشتاقت إلى ما فقدته.
اشتاقت إلى الحرية.
في إحدى الليالي واجهت المرأة التي قادتها إلى الدائرة أول مرة.
«أريد أن أرحل»، قالت مارا.
تغيمت ملامح المرأة. «لا أحد يغادر، يا صغيرتي.»
لكن مارا كانت مصممة. لم تكن لتسمح للجبل بأن يبتلعها.
الهروب من كليك
مع تجمع العاصفة، ركضت مارا.
انطلقت مجريةً على المنحدرات، والريح تصفر في أذنيها. خلفها كانت الساحرات تصرخ باسمها، وأصواتهن تندمج مع هدير العاصفة.
وصلت إلى القرية عند انقضاء الرعد في السماء.
لأول مرة منذ قرون، هربت ساحرةٌ من جبل كليك.
لكن هل كانت حرةً حقاً؟
خاتمة: الجبل ينام
مرت سنوات.
لم تتحدث مارا أبداً عما حدث. لكن في الليالي العاصفة، حين تعوي الريح كأنها ضحك، كانت تشعر به —
الجبل كان ينتظر.
وسوف يدعوها للعودة يوماً ما.
