مشهدٌ مخيفٌ لجبل كليك عند الغسق، تقف قمة جبل كليك الحادّة فوق غابة مطمورة بالضباب. تتوهج الآثار الواقعة على القمة بخفوت، مُلمِّحة إلى قوة قديمة غير مرئية. الغيوم الدوّارة والجو المخيف يهيّئان المشهد لأسطورة لا تتلاشى.
تمسكت مارا بشالها بينما هبَّت الريح من حولها، وطعم البرد الحاد للمطر على لسانها، وناداها صوت—ناعم كالنفس—ينطق اسمها، متحدّياً إياها أن تجيب. كان ينبغي أن تعود، لكن الصوت شق عبر الأشجار كالوعد الذي لا تستطيع نسيانه. الفضول جذبها للأمام.
تنساب قمم الديناريك في السماء كأضلاع حجرية؛ جبل كليك ارتفع خلف حافة الأشجار، أسود في مواجهة الأفق الموشوم بالكدمات. أهالي أوجولين تحدثوا عن الجبل بصوت منخفض، محذرين الأطفال من التجوال قربه عندما تظهر فيه وجه القمر. ومع ذلك التصريحات تلك خاطت في مارا كدرز لا تطيق احتمال وجوده. تحركت بنوع من الجوع الذي جعلها تتعلم لغة الجذور والريح.
أغلب الناس وصفوا الحكايات القديمة بالخرافة. ومع ذلك، لوقت ما، قلة ممن صعدوا عادوا.
قالت جدتها بصراحة: "ذلك الجبل ليس لكِ، يا طفلتي. لا ترحب الساحرات بالغرباء." أحكم التحذير فكي مارا وفعل ما لا تفعله التحذيرات عادة—جعلها ترغب في الذهاب.
ذات مساء بينما سقطت السماء بلون الدم القديم، حشَت مارا حقيبة ببعض الخبز ومصباح ومرهمات صنعتها من الصفصاف والسرو. لفّت الشال بإحكام وانطلقت نحو الحافة، كل خطوة كانت فكّاً صغيراً للحياة التي توقعت القرية أن تعيشها.
شدا الجذور بأحذيتها كأيدي رقيقة؛ الهواء شمَّ رائحة الصنوبر المسحوق والحجر المبلول. الضيق نسج بين الأغصان حاملة عبارة أشبه بالضحك ثم اسمها. توقفت واستمعت: الغابة حَبَسَت أنفاسها.
التفتت، فلم يكن هناك سوى الظل وفضة فراشات الليل. حينها تكرر الصوت—أقرب، ملح، شبه حميم. الجبل ناداها.
مارا تصعد جبل كليك، وقلبها يخفق بشدة وهي تقترب من الأطلال القديمة، غير مدركة للقوى التي تنتظرها.
عندما وقفت مارا على القمة، كانت الليلة قد ابتلعت آخر غسق الغروب. حصنٌ متهدم جلس على الجرف، حجاره ناعمة من الاحتكاك. وقف شخص على حافة الأطلال، ملثمٌ بالسواد، ساكن كتمثال في وجه الريح.
لم تتحرك المرأة عندما اقتربت مارا. تمايل عباؤتها، نهر مظلم يوحي بأكثر مما يظهر. "لقد أتيتِ،" قالت بصوتٍ صغيرٍ في جوف الأطلال. كان فيه قدمٌ، كما لو أن الكلمات نطقت بها الصخور والأنهار قبل أن يولد شعب مارا.
سألت مارا السؤال الذي راكمته في فمها طوال حياتها: "من أنتِ؟"
عندما التفتت المرأة، وجدت مارا وجهًا دقيقًا جدًا، هادئًا، بعيون كالمياه القديمة في البئر—حزن ثقلها فيه. "كنت مثلكِ ذات يوم،" قالت المرأة. "فضولية. متهورة. الآن أنا ملك للجبل."
لبرهة شعرت مارا بالجرف تحت حذائها كأن الأرض نفسها لها نبضة قلب. ثم شكّلت الأطلال ظلًّا: هياكل تتحرك على حواف الحجر، تراقب.
ركضت، رياح الجبل تمزق شالها، والمسار شريط أعمى تحت قدميها. ابتلعتها الغابة حتى فَرَغَت في القرية وفروع تخدش ثوبها ورئتاها ملتهبتان. لم تنم لأيام؛ الأحلام تداخلت مع اليقظة، كل منها حلقة من نساءٍ سود، أيادي مرفوعة نحو قمر ذاق طعمه كالحديد.
في الليلة الثامنة عاد الهمس ولم يعد في النوم وحده. ظلٌ مظلم انحنى في ركن غرفتها، ونَفَس واحد—"تعالي."—أرسلها تمشي في البرد.
وصلت إلى الأطلال فوجدتها مليئة: عشرات النساء الملثّمات تحت سماء ترتعش بالرعد. تقدمت المرأة التي تحدثت أولاً وقالت، "لقد حان الوقت."
كان جواب مارا صغيرًا وحادًا: "وقت ماذا؟"
رفعت الدائرة أيديها فأجاب العاصفة، برق كالسكاكين المنحوتة. ارتفع صوت غمر احتجاج مارا؛ وعندما رأت راحتيها كان جلدهما يحمل نورًا لم تعرفه من قبل.
استيقظت مختلفة. بدت الغابة أعلى صوتًا—لكل غصن صوت؛ التربة هززت تحت قدميها. في بحيرة ماء مطر رأت عينيها تلمعان، نور داخلي خافت كجمرة. طالبتها الساحرات، وضغطن جوع الجبل في صدرها.
انكمشت القرية. عبر الرجال الشارع إلى الجانب الآخر؛ تكاثرت الهمسات حتى تحولت إلى عقد خوف. لوكا، الذي كان قد قابلها عند الينبوع، نطق اسمها كأنه تحذير. كبار السن لمسوا مسبحاتهم وأشاروا نحو التل.
بعيدًا أعلاه، كانت الأطلال بيتًا لأصوات تغني مع العاصفة. شعرت مارا بالقوة تغني عبر أطرافها، شيء بارد وحاد يريد الفضاء ليمتد. لكن القوة تطلبت ثمناً.
تحت القمر المكتمل تتجمّع الساحرات، وتتصاعد ترانيمهن مع العاصفة، بينما تستولي قوة كليك القديمة على مارا.
كل بدر تجتمع الساحرات لتغذي حاجة لم تستطع مارا تسميتها. شاركت لأن الدائرة توقعت ذلك، لأن جسدها أطاع، ومع ذلك في كل مرة انتهت التراتيل شعرت بغياب حيث كان العالم مشرقًا مليئًا بالأشياء الصغيرة. ذلك الفراغ بقي واحترق.
في إحدى الأمسيات الممطرة واجهت المرأة التي رحبت بها. "أريد أن أرحل،" قالت مارا.
ظلم وجه المرأة. "لا أحد يرحل، يا طفلتي."
لم تقبل مارا بكلمتين فقط. فكرة الابتعاد، رائحة خبز جدتها وضحك الجدول الطائش، تبلورت كصخر في صدرها. بدأت تخطط لثورات صغيرة: تعلّم أين يصبح المسار ناعماً تحت الثلج، خبأ قطعة قماش تفوح منها رائحة البيت تحت عوارض الأطلال.
عندما عادت العاصفة، ركضت مارا. هذه المرة ركضت وهي تحمل خريطة الجبل في عظامها—كل حافة، كل جذر. صرخت الساحرات وانشقّت السماء، لكنها احتفظت بحقيقة صغيرة قريبة: كانت شخصًا قبل الجبل.
يائسة من التحرر، تركض مَارا، لكن العاصفة تزمجر، والساحرات يراقبن—في انتظار معرفة ما إذا كانت ستنجو حقاً من كليك.
سنوات لاحقة لن تشرح الثمن الرهيب الذي دفعته لتكون حرة. تعلمت القرية مراقبة الأفق. في الليالي التي تهب فيها الريح كسكاكين، تقف مارا على بابها وتشعر بالجذب القديم، خيط رفيع من القمة يرن في صدرها.
الجبل ينتظر.
لماذا هذا مهمّ
اختيار مارا—الدخول إلى الأطلال ومن ثم الفرار—يعني أنها احتفظت بجزء من ذاتها لكنها فقدت حياة واضحة، مبادلة الأمان بثمن العيش مع ذاكرة الجبل. يظهر هذا الخيار كيف أن المخاطرة تولد تبعات: الباب المفتوح غالبًا لا يغلق بصمت. من منظور القرية، تتتبع القصة ثقل السمعة والخوف الثقافي، وتنتهي بصورة بسيطة لامرأة تستمع إلى نداء بعيد.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
