Die Hexe des Klekberges

Mara zog den Schal fester um sich, der Wind riss an ihr, der kalte Geschmack von Regen scharf auf der Zunge, und eine Stimme—weich wie Atem—rief ihren Namen, forderte sie heraus zu antworten. Sie hätte umkehren sollen, doch der Ton zog sich durch die Bäume wie ein Versprechen, das sie nicht vergessen konnte. Neugier zog sie voran.

Die dinarischen Kämme schnitten den Himmel wie steinerne Rippen; der Klek ragte jenseits des Baumbestands auf, schwarz gegen den blauen Rand des Himmels. Die Dorfbewohner von Ogulin sprachen über den Berg nur in gedämpften Tönen und warnten die Kinder, nicht in seine Nähe zu wandern, wenn der Mond sich zeigte. Doch diese Warnungen nähten sich an Mara wie eine Naht, die sie nicht ertragen konnte. Sie ging mit einer Art Hunger, der sie die Sprache von Wurzeln und Wind hatte lernen lassen.

Die meisten hielten die alten Geschichten für Aberglaube. Dennoch kehrten für eine Weile nur wenige, die hinaufgegangen waren, zurück.

Ihre Großmutter hatte es deutlich gesagt: "Dieser Berg ist nichts für dich, Kind. Hexen heißen Fremde nicht willkommen." Die Warnung zog Maras Kiefer zusammen und bewirkte das Eine, was Warnungen nie tun—sie machte sie erst recht neugierig.

Eines Abends, als der Himmel das Blutrot der Dämmerung annahm, packte Mara eine Tasche mit Brot, einer Laterne und Salben, die sie aus Weide und Wacholder gemacht hatte. Sie schlang den Schal um sich und machte sich auf den Grat zu, jeder Schritt ein kleines Lösen des Lebens, das das Dorf von ihr erwartete.

Wurzeln packten an ihren Stiefeln wie dünne Hände; die Luft roch nach zermalmter Fichte und nassem Stein. Wind flocht sich durch die Zweige, trug eine Silbe, die fast wie ein Lachen klang und dann ihren Namen. Sie blieb stehen und lauschte: der Wald hielt den Atem an.

Sie drehte sich um, doch da war nichts als Schatten und das schnelle Silber der Motten. Da kam die Stimme wieder—näher, dringlicher, fast intim. Der Berg hatte gerufen.

Als Mara den Gipfel erreichte, hatte die Nacht den letzten Sonnenrest geschluckt. Eine verfallene Festung hockte auf der Klippe, Steine in weiche Konturen abgeschliffen. Eine Gestalt stand am Rand der Ruine, in Schwarz gehüllt, reglos wie eine Statue gegen den Wind.

Die Frau rührte sich nicht, als Mara näherkam. Ihr Mantel regte sich wie ein dunkler Fluss, der mehr andeutete, als er zeigte. "Du bist gekommen", sagte sie, ihre Stimme klein in der Hohlheit der Ruine. In ihr lag ein Alter, als wären die Worte schon von Stein und Fluss gesprochen worden, bevor Maras Leute geboren waren.

Mara stellte die Frage, die ihr ihr Leben lang im Mund gelegen hatte: "Wer bist du?"

Als die Frau sich wandte, sah Mara ein Gesicht, das zu genau, zu ruhig war, mit Augen wie altes Brunnenwasser—schwer vor Trauer. "Ich war einst wie du", sagte die Frau. "Neugierig. Unbesonnen. Jetzt gehöre ich dem Berg."

Für einen Moment spürte Mara den Fels unter ihren Stiefeln, als hätte der Boden selbst einen Herzschlag. Dann formten die Ruinen den Schatten: Gestalten, die sich an den Rändern der Steine bewegten und zusahen.

Sie rannte, der Bergwind peitschte ihren Schal, der Pfad war ein blindes Band unter ihren Füßen. Der Wald verschlang sie, bis sie ins Dorf brach, Äste rissen an ihrem Kleid, die Lungen brannten. Sie schlief tagelang nicht; Träume falteten sich in das Wachsein, jeder ein Ring von Frauen in Schwarz, Hände zum Mond erhoben, der nach Eisen schmeckte.

In der achten Nacht kam das Flüstern wieder und es war nicht mehr nur im Schlaf. Eine dunkle Gestalt lümmelte in der Ecke ihres Zimmers, und ein einziger Atem—"Komm."—schickte sie in die Kälte.

Sie erreichte die Ruinen und fand sie voller Frauen in Mänteln: dutzende Gestalten unter einem Himmel, der vom Donner bebte. Die Frau, die zuerst gesprochen hatte, trat vor und sagte: "Es ist Zeit."

Maras Antwort war klein und scharf: "Zeit wozu?"

Der Kreis hob die Hände und der Sturm antwortete, Blitze wie geschnitzte Messer. Ein Ton stieg auf und ertränkte Maras Protest; als sie ihre Handflächen sah, hielten ihre Haut ein Licht, das sie nie gekannt hatte.

Sie erwachte verändert. Der Wald fühlte sich lauter an—jeder Ast hatte eine Stimme; der Boden summte unter ihren Füßen. In einer Pfütze Regen sah sie ihre Augen zurückleuchten, ein schwaches inneres Licht wie Glut. Die Hexen hatten sie beansprucht, hatten den Hunger des Berges in ihre Brust gepresst.

Das Dorf wich zurück. Männer wechselten die Straßenseite; Flüstern verfilzte sich zu ängstlichen Knoten. Luka, der sie einst an der Quelle getroffen hatte, sagte ihren Namen, als wäre er eine Warnung. Die Ältesten berührten Rosenkranzperlen und zeigten auf den Hügel.

Hoch oben hatten die Ruinen Stimmen, die mit dem Sturm sangen. Mara spürte Macht durch ihre Glieder singen, etwas Kaltes und Scharfes, das Raum zum Wachsen verlangte. Aber Macht forderte ihren Preis.

Bei jedem Vollmond versammelten sich die Hexen, um ein Bedürfnis zu nähren, das Mara nicht benennen konnte. Sie nahm teil, weil der Kreis es erwartete, weil ihr Körper gehorchte, doch jedes Mal, wenn der Gesang endete, fühlte sie eine Leere dort, wo die Welt hell war und voll kleiner Dinge. Dieses Hohlsein blieb und brannte.

Eines regennassen Abends stellte sie die Frau, die sie aufgenommen hatte. "Ich will weg", sagte Mara.

Das Gesicht der Frau zog sich zu Schatten. "Niemand verlässt uns, Kind."

Mara akzeptierte diese beiden Worte nicht. Der Gedanke, wegzugehen, der Geruch von Großmutters Brot und das sorglose Lachen des Bachs, wurde hart wie Stein in ihrer Brust. Sie begann kleine Aufstände zu planen: zu lernen, wo der Pfad im Schnee weicher wurde, einen Stofffetzen zu verstecken, der nach Zuhause roch, unter den Balken der Ruine.

Als der Sturm wiederkam, rannte Mara. Diesmal lief sie mit der Landkarte des Berges in den Knochen—jede Kante, jede Wurzel. Die Hexen schrien, der Himmel riss, doch sie behielt eine kleine Tatsache fest: Sie war vor dem Berg jemand gewesen.

Jahre später würde sie nie vollständig erklären, welchen schrecklichen Preis sie zur Freiheit gezahlt hatte. Das Dorf lernte, den Horizont zu beobachten. In Nächten, wenn Wind wie Messer trieb, stand Mara an ihrer Tür und spürte den alten Zug, einen dünnen Faden vom Gipfel, der in ihrer Brust vibrierte.

Der Berg wartete.