المقدمة
في الامتداد الشاسع والمتدرج لروس الكييفية في العصور الوسطى، حيث كانت غابات البتولا تهمس بأسرار قديمة والأنهار تنحت مجاريها عبر السهول الزمردية، لم تكن القصص تعيش في قلوب الناس فحسب، بل في عظام الأرض نفسها. كانت الشمس تشرق ذهبية فوق الكنائس ذات القباب والقرى الخشبية، تدفئ الصقيع عن الأسطح وتوقظ السحر القديم الذي لا يزال باقياً في البقاع المنسية. في هذا العالم كانت الشجاعة أكثر من فضيلة — كانت نداءً. ومن بين من لبّوا هذا النداء كان شاب يُدعى دوبرينيا نيكيتش، ابن أرملة محترمة، فتى معروف بابتسامته السريعة وقوته التي تناقض رقة صوته. تُنقش قصته في صخور الروس ذاتها، أسطورة تحملها الريح من نوفغورود إلى كييف، عبر السهوب وداخل أعماق الغابات. كان الناس يروون عنه حول مواقد النيران، يحكون كيف انطلق لا يحمل في طريقه سوى بركة أمه وسيفٍ صُنع في الخفاء، مقدرٌ له أن يصطدم بعدوٍ مرعب لدرجة أن المحاربين المتمرسين لم يجرؤوا على نطق اسمه. ففوق نهر الدنيبر، حيث تغلف الضباب التلال وتطول الظلال، استيقظ تنين. كان زمي غورينيتش، بثلاث رؤوس فتاكة وحراشف كحديد مطروق، يهجم على البلاد، يحرق المحاصيل، يفترس الماشية، وينشر الرعب من قرية إلى قرية. وعندما اشتد جوع التنين، اختطف الأميرة زابافا، ابنة أخت القيصر، حاملاً إياها إلى كهفٍ عميق في الجبال السوداء. لم يَعُد أحد ممن تبعوه. ومع دق أجراس كييف تحذيرًا، شَدَّ دوبرينيا العزم—هو الذي لم يرَ قتالًا قط، والذي عرف العالم فقط من خلال الأغاني والقصص—وأعدّ جواده. نظر إلى الفجر وقلبه مشتعل بالشجاعة، عالمًا أن القدر يدعوه ليركب ليس لمجدٍ شخصي فحسب، بل من أجل الروس كلّها، ومن أجل الوعد بأن أبسط النفوس قد تُغيّر مجرى الأسطورة إلى الأبد.
القسم والطريق إلى الشرق
لم تبدأ رحلة دوبرينيا ببهجةٍ أو بهرجة، بل بطقوس المنزل الهادئة. وقفت والدته، مالوشا، أمام كوخهم على مشارف القرية، ويداها ترتعشان وهي تثبت عباءته. كان العالم صامتًا إلا لخوار الأبقار البعيدة وقرع أجراس الكنيسة في أسفل التل. وضعت في حقيبته رغيفًا من الخبز الأسمر وجرّة ماءٍ بالعسل، وكان نظرها يثقله الفخر والقلق معًا. «تذكّر، يا دوبرينيا،» همست، «البطل الحقيقي لا ينتصر بالقوّة وحدها، بل بالقلب. استمع جيّدًا لمن تلتقيهم، فالحكمة غالبًا ما تظهر بوجهٍ متواضع.»
وبهذه الكلمات تتردد في ذهنه، ركب دوبرينيا جواده القوي—حيوانٌ ليس ذا نسبٍ عريق، لكنه مخلص وسريع. مرّ عبر الحقول حيث توقف الفلاحون لمشاهدته، بعضهم صنع علامة الصليب وآخرون قدموا تشجيعًا هادئًا. بدا الجو، الذي ما زال يحمل ألوان الفجر، شاسعًا إلى حدّ لا يُصدّق. كانت حكايات طفولته، تلك التي يغنيها الشعراء العجائز وتُهمَس حول الموقد، تبدو قريبة وفي الوقت نفسه بعيدة.
حملت رحلة اليوم الأولهُ عبر مروجٍ مليئة بالأزهار البرية، وعبر جداولٍ صافية كالكريستال، وإلى أحضان الغابة المتشابكة. بدا كل ظل حيًا بإمكانات لا تحصى. وهناك، تحت أغصان شجرة بلوط عتيقة، واجه محنته الأولى. امرأة عجوز، ملتفة ومجعّدة كالجذور نفسها، أوقفت طريقه. كانتا عيناها حادتين كجليد الشتاء، ونطقت بصوتٍ مبحوح: «ما الذي يبتغيه فتى وعلى جبينه علامة المصير؟»
نزل دوبرينيا من جواده وانحنى احترامًا. «أبحث عن التنين زمي غورينيتش، الذي اختطف أميرتنا ويتحدّى أرضنا.»
هزّت العجوز رأسها ببطء، وأصابعها تلوح في الهواء. «عليك إذن أن تلتزم بثلاث تحذيرات: لا تبتعد عن طريقك عند الغسق، لا تلجأ إلى الملاذ تحت الصنوبر الأسود، ولا ترفض نداء استغاثة. فقط بهذه الشروط قد تجد مبتغاك وتعود سالماً.»
شكره ومضى قاصدًا، وهو يعيد في ذهنه ألغازها. ومع تعمق الغابة ضاقت الدروب وخبثت—تعثرت جذور الأشجار بحصانه وترددت نداءات غريبة في الشفق. لكنه تذكّر كلام العجوز، وعند حلول الغسق نصب مخيمه علنًا على ضفة النهر، يراقب النجوم وهي تومض فوقه بينما تغنّي الريح أغانٍ حزينة عبر القصب.
جلبت الأيام التالية تحديات جديدة: قطيع ذئاب يتربّص في الظلال، نهر متدفق كاد يجرّه معه، وقطاع من اللصوص رأوا في المسافر الوحيد فريسةً سهلة. واجه دوبرينيا كلّ ذلك بمزيجٍ من الشجاعة والتواضع والدهاء. قدم للذئاب قطعة خبز وكلمة رقيقة فالتفتت ومضت. صنع طوفًا من جذوع الأشجار الساقطة لعبور النهر. ومع اللصوص تفاوض بدل القتال، فبدّل قلادة قديمة بممرٍ آمن.
في الليلة الخامسة، بينما ارتفع قمر أحمر، وصل دوبرينيا إلى مفترق طرق. كان هناك عمود إرشاد مهترئ تُشير ذراعاه نحو الشرق إلى الجبال السوداء. جلست عند الطريق فتاة صغيرة تبكي، ثوبها ممزق ووجهها ملطّخ بالدموع. مستذكراً تحذير العجوز، ركع دوبرينيا بجانبها. حدثته عن خروفٍ ضالّ اختفى في الأدغال. بلا تردّد غاص في الحشائش، متحدّياً الأشواك والبراعم حتى وجد المخلوق المرتعب محصورًا بين الجذور. أعاده إلى الفتاة، فابتسمت خلال دموعها وتلاشت في الضباب، تاركة وراءها ريشةً واحدةً تلمع كالذهب.
دخل الريشة في جرابه، وركب دوبرينيا نحو الشرق تحت نجوم الليل وقلبه أخفّ. كان الطريق طويلاً، لكن كل عملٍ طيّب في الطريق صار درعًا آخر ضد الخوف. وبحلول الوقت الذي بدت فيه الجبال على الأفق، وغطّت قممها العواصف، كان دوبرينيا قد تعلّم أن رحلة البطل لا تُقاس بالمعارك التي انتصر فيها فحسب، بل بالرحمة التي منحها والشجاعة التي صمتت واستمرت.
عرين التنين
ارتفعت الجبال السوداء أمام دوبرينيا كجدران حصنٍ عتيق—شائكة ومخيفة ومكلّلة بضبابٍ دائم. كان الهواء مشبَعًا برائحة الكبريت، وحملت الريح همساتٍ بدت أنها تعود على نفسها. توقف عند سفح الجبل، وشعر بثقل مهمّته يستقر في عظامه. لقد كان الطريق خلفه طويلاً ومليئًا بالابتلاءات، لكن الاختبار الحقيقي كان ينتظره داخل هذه القمم المظلّلة.
صاعدًا بثبات، اتبع دوبرينيا مساراتٍ ضيّقة تلتف عبر شجيراتٍ شائكة وصخورٍ متكسرة. أحيانًا لمح نقوشًا غريبة منقوشة على صخورٍ ضخمة أو سمع صدى ضحكات بعيدة—ليست بشرية تمامًا ولا حيوانية كليًا. ريشته الذهبية تلتمع مطمئنة في جرابه. عندما قَرَّ به الجوع مضغ آخر قطعة من خبزه. وعندما هدّد التعب بالاستيلاء عليه، استراح في كهف ضحل، متوكلاً على هداية العجوز.
في الليلة الثالثة بين الجبال، وجد نفسه في ممرٍ وعرٍ كهفي مضاءٍ بهجةٍ غريبة متقطعة. كانت الحجارة هنا محترقة سوداء والعشب هشًّا كرقائق الرق القديم. ازداد عبق الدخان شدّة. في وسط الوادي كان يُفتح فم كهفٍ شاسع—فتحة فمٍ واسعة بما يكفي لابتلاع بيت، ومن داخله جاء إيقاع كالرعد: أنفاس ثابتة لشيءٍ ضخم.
تسلّل نحو الفتحة، سيفه مسلول وقلبه يثب. ومن خلال الظلام رأى دوبرينيا الأميرة زابافا مكبَّلة إلى عمودٍ صخري، ثيابها ممزّقة لكن قامتَها شامخة. التقت عينانها بعينه عبر الكهف—متحدية، غير منكسرة. عند قدميها التفت شكل زمي غورينيتش الضخم. كانت رؤوس التنين الثلاث تتدلّى على أعناقٍ محزّمة، وحراشفها تلمع بمكْرٍ وسواد. رأسٌ نائم يزفر سحبًا من الدخان؛ وآخر يراقب كنزه—كومة من الذهب والفضة؛ والثالث ثبّت نظرةً قاتمة على الأسيرة.
ممازجًا نفسه، خطى دوبرينيا إلى فم الكهف. انفتحت عيون التنين فجأة، والنيران تتوهج في حناجره. «من يجرؤ على إزعاج زمي غورينيتش؟» زأرت الرؤوس بصوتٍ واحد، حتى اهتزّ الغبار من سقف الصخر.
«أنا دوبرينيا نيكيتش، ابن مالوشا،» قال صريحًا، «وأتيت من أجل الأميرة ولأضع حدًا لرعبك فوق أرض الروس.»
ضحك التنين—صوتٌ كصرير الصخور وهي تحتك ببعضها. «جاء كثيرون؛ ولم ينجُ أحدٌ منهم.»
قبل أن يردّ دوبرينيا، اندفع الوحش. اجتاحت النيران المكان فتحمّمت به الأجواء. تدرّج جانبًا مدحرجًا وهو يشعر بحرارةٍ تمرّ بخفّة على ظهره. امتلأ الكهف بالدخان والصيحات—الأميرة زابافا تصرخ، ورؤوس التنين تقضم وتلوّح كنمورٍ متقلبة. ضرب دوبرينيا عنقًا قريبًا، فرنّ سيفه على حراشفٍ صلبة كالحديد. رجَع تأثير الضربة به؛ فردّ زمي غورينيتش بذيلٍ هادرٍ طارده فارتطم بجدار الكهف.
لساعاتٍ امتد القتال—دوّامة من المخالب والنيران والحديد. تفادى دوبرينيا وصدّ الضربات مستخدمًا كل مهارته ودهائه. وعندما خارت قواه تذكّر كلمات أمه فاستعاد عزيمته. أخيرًا، مستحضِرًا الريشة الذهبية، أخرجها وجرح بها أحد رؤوس التنين. تلألأت الريشة بنورٍ حارق، اخترقت الحراشف وأعمَت الوحش. وبصراخة شجاعة، غرز دوبرينيا سيفه حتى الثمالة، فاقتُلِع الرأس في وابلٍ من الشرر.
عوى التنين موجوعًا وتلوّى، وحوّل غضبه نحو دوبرينيا. اندلعت النيران وارتفع الدخان، ومع كل هجمة ازداد دوبرينيا جرأة. قفز إلى ظهر الوحش، متمسكًا بشدة وهو يضطرب ويحتجّ. عندما هاجم رأسٌ آخر، قابله بسيفٍ ودهاء. أما الرأس الأخير، فمخمورٌ بالجنون ويائس، فحاول أن يساومه: «اعفُ عني وسأمنحك ثرواتٍ لا تُحصى!»
هز دوبرينيا رأسه. «لا كنز يساوي ثمن السلام والحياة.»
باندفاعة أخيرة، غرز سيفه عميقًا في قلب التنين. اهتزّ الكهف بينما أطلق زمي غورينيتش زئيرًا أخيرًا كالرعد ثم سقط في كومة من الحراشف المشتعلة. صافا الهواء، وساد الصمت.
متهالِكًا ومنهكًا، اقترب دوبرينيا من الأميرة زابافا. كسر قيودها وساعدها على الوقوف. وعلى الرغم من إرهاقها، ابتسمت—امتنانها يلمع في وجه التعب. «حررتني وأنقذت الروس. من أنت حتى تقدر على فعل ما لم يجرؤ أحد عليه؟» «ابن أمٍ فقط،» أجاب دوبرينيا بهدوء، «وخادم لأرضنا.» معًا خرجا من الكهف إلى الفجر، تاركين الظلمة خلفهما فيما عاد الأمل إلى روس الكييفية.
طريق العودة وولادة الأسطورة
بدأت رحلة العودة تحت سماء غسلتها الأمطار، كأن الأرض نفسها أصدرت تنهيدة ارتياح. ركنت الأميرة زابافا بجانب دوبرينيا على حصانٍ أمسكه من إسطبلات التنين—حيوانٌ عيونُه واسعتان لكنه قوي. بدا العالم متحوّلًا: خرج القرويون من مخابئهم لتحيّتهم، وبدأت الحقول التي سوّاها حريق التنين تتبرعم من جديد، ورقص الأطفال في الطرقات عند رؤية مخلّصهم وأميرتهم.
ومع ذلك، حتى في النصر لم يجد دوبرينيا راحة. انتشرت أخبار فعلته أسرع من جريان الأنهار؛ عند كل مفترق طرق أسرّ الشيوخ للاستماع إلى حكايته، واضطرّوه بسرد تفاصيل هزيمة التنين. حدّثهم بالحقيقة—عن الخوف والشك، عن تحذيرات العجوز وعن لطف الناس الذي أبقه ثابتًا. روى شجاعة الأميرة زابافا في الأسر، ورفضها أن تنحني لليأس. ودائمًا ما أرجع الفضل إلى حكمة والدته، فهي التي علمته أن الشجاعة تُصقل في اللحظات الهادئة كما في ساحات القتال.
في كييف استقبلهما القيصر بحفاوةٍ عظيمة. احتشدت الحشود عند أبواب المدينة، هاتفةً عندما دخل دوبرينيا وزابافا إلى الساحة. رفرفت الأعلام ودقت الأجراس. نزل القيصر بنفسه عن عرشه ليحضن ابنة أخيه ويشكر منقذها. عرضت عليه ثرواتٌ وتكريمات—ذهب يكفي لشراء مملكة، ومكانٌ عند يمين القيصر، وحتى يد زابافا للزواج.
لكن دوبرينيا انحنى خاشعًا ورفض كلّ العروض. «ما فعلته لم أفعله طلبًا لمكافأة. فلتُمنح هذه الهدايا لأولئك الذين عانوا أشدّ ما عاناه من غضب التنين. لتعدِ السكينة إلى الروس، ولأعد إلى موقد أمي.»
قالت الأميرة زابافا، واقفة شامخة وفخورة، كلمات توأمت تواضعه. لم تطلب إلا أن يُعتنى بشعبها، وأن تُشفى الجراح التي خلّفها التنين بالرحمة والوحدة.
تأثر القيصر بكلامهما، فأعلن يومًا للاحتفال والذكرى. غنى الشعراء عن مآثر دوبرينيا؛ ورسم الفنانون صورته؛ ولعب الأطفال لعبة قتل التنين في الشوارع. ومع ذلك، بعد انتهاء الولائم وتفرّق الجمع، انسلّ دوبرينيا بصمتٍ عائدًا أخيرًا إلى قريته.
استقبلته والدته عند باب بيتهم والدموع تلمع في عينيها. لم تكن هناك حاجة لكلمات. عانقته، محتضنةً إياه وكأنها تحميه من آلام العالم كلها.
مرّت الفصول. تحوّلت قصة دوبرينيا نيكيتش إلى أسطورة. حملها المسافرون من قريةٍ إلى أخرى؛ وروّاها الشيوخ عند ضوء الشموع؛ وحلم الصبية الصغار بالانطلاق على الخيول بحثًا عن التنانين. أما دوبرينيا نفسه فظل يعيش ببساطة، يحرث الأرض ويساعد جيرانه، لا يبتغي المجد أو الذهب. ومع ذلك، كلما هددت مشكلة الروس، كان يلبس درعه القديم ويركب جواده—ليس من أجل الشهرة، بل من أجل حب شعبه والوعد الذي قطعه تحت شجرة بلوطٍ عتيقة.
وهكذا، ما دامت هناك ظلال في العالم وقصص تُروى على ضوء النار، ظلّ اسم دوبرينيا نيكيتش متوهّجًا—منارةً للشجاعة والتواضع والأمل في قلب الروس.
الخاتمة
تدوم أسطورة دوبرينيا نيكيتش لأنها تخاطب شيئًا إنسانيًا وعامًا—حقيقة أقدم من صخور الروس أو أقدم شجرة بتولا في الغابة. تذكرنا أن الأبطال لا يولدون في القصور ولا تُصنعهم الحروب وحدها. أحيانًا ينهضون من الأكواخ المتواضعة والقلوب الهادئة؛ يُشكَّلون باللطف الممنوح للغرباء، وبالحكمة المنتقلة بالهمس، وبشجاعة ترفض الانطفاء حتى حين يبدو الظلام مطلقًا. انتصار دوبرينيا على زمي غورينيتش أكثر من مجرد حكاية عن نصرٍ ضد قوى وحشية؛ إنه برهان على قوة الرحمة والتواضع والإصرار الثابت. سواء في قرونٍ بعيدة أو في عالمنا المضطرب اليوم، تدعونا قصته إلى الإيمان أن أبسط لفتة قد تغيّر مصائر الأمم، وأن الأساطير تُكتب كل يوم—خيار شجاع واحد في كل مرة.
