كانت إيتاوغوا بلدة تحتضن أسرارًا كثيرة. تحت همهمة الحياة اليومية — ثرثرة نسّاجي الدانتيل، وصوت اصطدام العربات الخشبية على الشوارع المرصوفة، وصدى عزف القيثارة من بعيد — كان هناك شيء آخر. شيء أقدم من الناس الذين يعيشون هناك.
أسطورة انتقلت من جيل إلى جيل همسًا.
كانوا يسمونها «لا كامبانا دي بلاتا» — الجرس الفضي لإيتاوغوا.
لم يعرف أحد بالضبط من أين أتى؛ كل ما عرفوه أنه يرن حين لا تلمسه يد. وأنه يتكلّم مع من يجرؤ على الاستماع. وأنه يمتلك القدرة على فكّ طلاسم الماضي — أي إيقاظ الموتى من سباتهم القلق.
لعدة قرون ظلّ مخفيًا. حتى تلك الليلة التي ناداها فيها مرة أخرى.
والوحيد الذي سمعه كان ماتيو روخاس.
ابن النسّاجة
لم يؤمن ماتيو بتلك الحكايات قط.
نشأ وهو يراقب والدته، دونيا كارمن، تنسج دانتيل الناندوتي، وكانت يداهما سريعتين ودقيقتين كعازفة قيثارة. كل امرأة في عائلتهم كانت ماهرة في هذه الحرفة، وكانت بلدة إيتاوغوا مشهورة بها. لكن ماتيو — رغم موهبته — لم يجد فرحة في الأنماط الدقيقة المتكررة.
كان يريد أكثر.
شيئًا يتجاوز إيقاع النول. يتجاوز الحياة البطيئة والمتوقعة لابن نسّاجة.
فحين ظهر الأب إستيْبان، أقدم كاهن في إيتاوغوا، على بابهم ذات ليلة، وبدت على وجهه ملامح القلق، خفق قلب ماتيو بقوة.
قال الكاهن بصوت بالكاد يعلو عن الهمس: «أحتاج مساعدتك. هناك شيء يجب أن تراه».
بدون تردد تبعه.
سارا في شوارع البلدة المظلمة، مرّا بالمنازل الهادئة والساحة الخالية، حتى وصلا إلى مصلى سان روكي، أثر متداعٍ من حقبة الاستعمار.
قادَه الأب إستيْبان عبر باب جانبي ونزلا في ممر حجري ضيق عميقًا تحت المصلى. كان الهواء مزيجًا من رائحة الحجر الرطب، والشمع القديم، وشيء آخر — شيء عتيق.
ثم، في ضوء شمعة خافت، رآه ماتيو.
جرس من فضة خالصة، مغطّى برموز غريبة — بعضها تعرف عليه من آثار الغواراني القديمة، وبعضها بدا كما لو أنه من عالم آخر.
لم يكد يدرك ما يرى حتى تكلم الكاهن مرة أخرى.
«الجرس رن الليلة الماضية»، قال. «لم يمسه أحد».
شعر ماتيو بقشعريرة تسري في عموده الفقري.
كانت الأسطورة حقيقية.
نداء الجرس
شرح الأب إستيْبان ما يعرفه القليل.
كان الجرس في زمن ما ملكًا للّيسوعيين، قبل طردهم من باراغواي في القرن الثامن عشر. ولكن قبل ذلك، كان شيئًا أقدم. استولى اليسوعيون عليه من شعب الغواراني، الذي كان يعتقد منذ زمن بعيد أنه جسم مقدس، هدية من آلهتهم.
لم يكن أحد يعرف على وجه الدقة ما الذي يستطيع فعله؛ كل ما كانوا يعرفونه أن من يسمعه لا يعود كما كان.
«يجب ألا تقرعه أبدًا»، حذر الكاهن. «سيفضح حقائق من الأفضل أن تبقى مدفونة».
لكن ماتيو لم يقدر على النوم تلك الليلة.
بقي مستيقظًا، يحدق في السقف، وذهنه يطن. شعر... أنه مدعو.
فقبل منتصف الليل بقليل تسلل من فراشه وعاد إلى المصلى.
كان الجرس في انتظاره.
مد يده، ولمست أطراف أصابعه سطح الفضة البارد. نبض دفء غريب تحت لمسه.
ثم — دون تفكير — قرعه.
كان الصوت مختلفًا عن أي شيء سمعه من قبل.
عميق وصافٍ، ومع ذلك ناعم كالهمس. صوت لم يملأ الجو فحسب — بل تسلل إلى أعماقه.
اهتزت الأرض. ثقل الهواء. ثم — جاءت الأصوات.
همسة منخفضة مترددة.
«ماتيو... لقد أيقظتنا».
دار به المكان. تحرّكت الظلال. انطفأت الشمعة.
وفي الظلمة، شيء ما كان يراقبه.
رؤى من الماضي
في صباح اليوم التالي، عمّت البلدة حالة من الاضطراب.
ادّعى الناس أنهم حلموا بأشياء لم يعرفوها من قبل. رؤى لأسلافٍ رحلوا منذ زمن، لأماكن ابتلعها الزمن. قصص توارثتها العائلات فجأة استعادت حيويتها في أذهانهم.
لكن ماتيو لم يحلم.
لقد رأى.
أظهر له الجرس الماضي.
فتاة ترتدي الأبيض، تقف على حافة بحيرة إيباكاراي، شعرها الداكن ينساب كالمداد على ثوبها الشاحب. امتلأت عيناها بالحزن.
«ابحث عني»، همست.
تردد اسمها في ذهنه.
إيزابيل.
ابنة ضائعة لكاهن يسوعي وامرأة غواراني. طفلة كان وجودها نفسه محرّمًا.
وكانت تنتظره.
انكشاف اللعنة
اشتدت رؤى ماتيو.
في النهار كان يرى ظلالًا لا يلحظها أحد غيره. وفي الليل كان يحلم بزمن سيطر فيه اليسوعيون على البلاد، عندما انقسم شعب الغواراني بين الإيمان والتقليد.
لم يكتفِ الجرس بنداءه إليه؛ لقد اختاره.
لاحظ الأب إستيْبان التغير الذي طرأ عليه.
«عليك أن تتوقف»، حذره. «الجرس يطالب بثمن».
لكن ماتيو كان يعلم أنه لا يستطيع الرجوع.
كان عليه أن يجد إيزابيل.
وهكذا، في ليلة اكتمال القمر، تتبع الرؤى حتى وصل إلى البحيرة.
عوى الريح. تلالأت المياه بلون فضي تحت النجوم.
ثم — ظهرت.
لم تكن شبحًا. ولم تكن حلمًا.
شيء ما بين الحلم والواقع.
كان صوت إيزابيل ناعمًا، لكنه احتوى على إلحاح.
«الجرس خُلق ليحمينا»، قالت. «لكن استُخدم لشيء آخر. أبي... هم... ضحّوا بي لإسكاتِه».
حبس ماتيو أنفاسه.
لقد ماتت لتمنع رنين الجرس مرة أخرى.
والآن استيقظ.
القرع الأخير
كان أمام ماتيو خيار.
أن يترك الجرس على ما هو عليه — قوته مطلقة، وماضيه يلتهم البلدة.
أو أن يدقه مرة أخيرة، ويعيد الأمور إلى حالتها الصحيحة.
عاد إلى المصلى عند منتصف الليل.
كان الأب إستيْبان في انتظاره.
«قد لا تنجو من هذا»، قال الكاهن.
لكن ماتيو اكتفى بهزة رأس.
رفع المطرقة.
وبكل ما أوتي من قوة قرع الجرس.
تفجّر الصوت في الليل.
اهتزت الأرض. عوى الريح. التفتت الظلال كسحب عاتية.
ثم — نور عظيم.
ارتفعت أرواح الماضي، وامتزجت أصواتهم في ترنيمة أخيرة. تشقّق سطح الفضة للجرس، وتحول نغمه إلى همسة طويلة تتلاشى.
ثم — صمت.
ابتسمت إيزابيل.
«شكرًا»، همست.
ثم اختفت.
تحطم الجرس.
الخاتمة: الأسطورة ما تزال حية
استيقظت البلدة على سلام.
اختفت الهمسات. تلاشت الرؤى.
لم يعد هناك الجرس الفضي لإيتاوغوا.
لكن في قلب البلدة، حيث كان المصلى قائمًا ذات يوم، بقيت لوحة تذكارية واحدة:
«هنا يرقد الجرس الفضي — ضائع، لكنه لم يُنسَ أبدًا.»
يقول البعض، في ليالٍ معينة، إذا كان النسيم ملائمًا...
ما زال بإمكانك سماع رنينه.
رنّة فضية ناعمة.
تذكير بالماضي.
