مقدمة
في أعماق جبال الألب النمساوية، حيث تُخترق القمم السماء وتردّد الوديان عواء الريح، تُروى بين القرويين والمسافرين المتعبين أسطورة تُهمَس بها — حكاية «عربة الشبح». عربة شبحية، سوداء كلون ليلة بلا نجوم، تجوب الطرق المتجمدة، تجرّها خيول طيفية لا يسمع لها وقع على الثلج. السائق، شخصية مغطاة بغطاء رأس وملتفة بأردية ممزقة، لا يتكلم أبداً، إلا بكلمة واحدة مرعبة:
«ادخل.»
يقول البعض إن من يستجيب للدعوة لا يُرى ثانية، بينما يزعم آخرون أن العربة نذير مصيبة، بشارة موت لا يراها إلا المحكوم عليهم. لا أحد يعرف الحقيقة يقينًا.
لا أحد، سوى إلياس جروبر.
كان رجلاً من رجال العلم والعقل، عالمًا يستهزئ بالحكايات الشعبية والخرافات. لكن في ليلة مشؤومة من شتاء عام 1876، بينما كان يخوض بمفرده ممر غروسغلوكنر الغادر، واجه إلياس جروبر الأسطورة التي سخر منها ذات يوم.
وفي تلك اللحظة، تلاشى المنطق والعقل.
هذه قصته.
بداية الرحلة
عوى الريح كوحش جائع بينما كان إلياس جروبر يعدّل عباءته الصوفية الثقيلة ويشق طريقه عبر الثلج. كانت حذاؤه ي Crunch على المسار المغطى بالجليد، وكل خطوة أبطأ من سابقتها بينما يقضم البرد القارس عظامه.
رغم القسوة القارسة، واصل السير.
قد غادر جروبر فيينا قبل أسابيع، مصممًا على جمع روايات فولكلور الألب من مصادر مباشرة. كانت قصص «عربة الشبح» تشده — ليس لأنه آمن بها، بل لشدّة التأثير الذي تفرضه على الناس المحليين. نوى دراسة الأسطورة، تحليل أصلها، وكتابة ورقة تفنيدية تكشف عدم وجودها.
الآن، ومع صعوده أعلى في الممر، اسودّت السماء، والسحب الكثيفة طمست آخر خيوط النهار.
حذره القرويون في هيليغنبلوت من السفر وحيدًا بعد غروب الشمس. قال أحدهم: «العاصفة ستأخذك.» وأضاف آخر: «أو ما هو أسوأ… العربة.»
ضحك إلياس.
الآن، والرياح تقطع ثيابه كخناجر جليدية، بدأ يندم على غطرسته.
تحذير مهمل
مع حلول الغسق، توقف جروبر ليلتقط أنفاسه، متكئًا على صخرة مغطاة بالثلج. كانت العاصفة تزداد سوءًا. رقاقات الثلج ضربت وجهه كإبر صغيرة، والبرد كان قارسًا حتى بدا وكأنه يتسلّل إلى أعماق روحه.
تلمّس مصباحه، يحمي الشعلة الضعيفة من الريح. رقّ الضوء، بالكاد يضيء الطريق أمامه.
صوت مفاجئ جعله يتجمّد.
صهيل حوافر.
في البداية ظنّ أن الريح تخدعه، لكن لا — ها هو الصوت مرة أخرى. دقّ بطيء وإيقاعي، يتصاعد صوتُه مع كل ثانية تمر.
حبست أنفاسه في حلقه.
لا ينبغي لأحد أن يسلك هذا الطريق في هذا التوقيت.
استدار جروبر، وعبسه مقبوضًا وهو يحدق عبر العاصفة.
ثم رآه.
انبعثت من ثلجٍ دوّار عربة، تجسدت كابوسًا صار حقيقة.
سوداء كمنتصف الليل، يلمع سطحها كالأوبسيديان المصقول. تدور عجلاتها بلا صوت، تنزلق بسلاسة فوق الجليد. تجرّها أربع خيول طويلة ونحيلة، يلمع فراؤها بوهج فضي مخيف، وتنفُّسها يكسو الهواء بضباب، وعيونها تحترق بضوء غير طبيعي.
لكن السائق هو من جمد الدم في عروق جروبر.
جابسًا على مقعد العربة، بدا الشكل شامخًا، ملفوفًا بعباءة سوداء ممزقة تبدو وكأنها تتحرك وتتلوى كأنها حية.
أراد جروبر أن يتحرك.
أراد أن يفرّ.
لكن قدميه رفضتا الطاعة.
توقفت العربة.
انفتح الباب.
دعوة إلى المجهول
ابتلع صمتٌ عميق العالم. حتى الريح كفّت عن عوائها.
انطلقت كلمة واحدة من عتمة داخل العربة.
«ادخل.»
ابتلع جروبر ريقه بقوة، وعقله يهرع بحثًا عن تفسير منطقي.
هذا غير حقيقي. لا يمكن أن يكون واقعًا.
ومع ذلك… وقفت العربة أمامه، صلبة وملموسة، حضورها لا يُنكر.
«لا»، همس وهو يتراجع خطوة إلى الخلف. «لابد أنني أتوهم.»
السائق، الذي ظل بلا حركة حتى الآن، استدار برأسه نحوه. وعلى الرغم من أن وجهه ظل مُخفى تحت الغِطاء، شعر جروبر بنظرة تخترق الليل وتصل إلى جوهر كيانه.
تمايل إلى الوراء. «لن أذهب معك.»
رفع السائق يده المُقفّزة وأشار نحو الطريق خلفه.
مرتبكًا، استدار.
الطريق الذي جاء منه اختفى.
لم يبق سوى الظلام.
دبّ الذعر فيه. عقله صاح بأن يركض، لكن الطريق أمامه كان خبيثًا، الثلج عميق، والعاصفة لا ترحم. لو استدار بعيدًا عن العربة، فسيجمد قبل الوصول إلى مأوى.
أما لو دخل…
في أعماق نفسه، عرف أنه لا رجعة.
هبّت ريح أخرى عبر الممر، وكادت تُسقطه أرضًا. العضت البرودة ثيابه كشيء حي، قاسٍ ولا يرحم.
مرتجفًا، اتخذ قراره.
ودخل.
رحلة لا عودة منها
انغلق الباب بقوة خلفه.
داخل العربة، كان الهواء مثقلًا بصمت خانق. بدت الجدران وكأنها تمتد بلا نهاية إلى الظلمة، فراغ يبتلع كل نور.
تحرّكت الخيول.
جلس جروبر جامدًا، جسده متيبس خوفًا. تكوّنت قطرات من عرقٍ بارد على جبينه رغم القسوة المحيطة.
ثم بدأت الهمسات.
في البداية كانت رقيقة، كحفيف أوراق ميتة.
ثم ارتفعت.
«روح ضائعة أخرى…»
«طلب الحقيقة، لكن الحقيقة سبقته…»
«ستركب إلى الأبد…»
قبض جروبر على يديه، وأجبر نفسه على التنفس.
«هذا حلم»، تمتم. «وهم محموم في العقل.»
صدى صوت السائق، منخفض وأجوف، تراوح في العربة.
«أحقًا؟»
فتح جروبر فمه للاعتراض، لكن الكلمات ماتت على لسانه.
خارج النافذة، تبدّل المشهد.
لم تكن هناك بعد الجبال المغطاة بالثلوج.
لم تعد قمم النمسا المألوفة.
بدلًا من ذلك، لم يكن هناك سوى الظلام.
بلا نهاية.
لا متناهٍ.
لم تعد العربة تسير عبر الألب.
كانت تتجه إلى مكان آخر.
تسارعت أنفاسه. التفت إلى السائق، وسأله بصوت بالكاد همسة:
«إلى أين نحن ذاهبون؟»
لم يجب الشكل.
بدلًا من ذلك، تَأرجح الباب مرة أخرى.
التفت جروبر، وقلبه يطرق ضلوعه.
في الخارج، في هاوية الظلال، كان شيء ما ينتظر.
شكل — من المستحيل تحديده — يتحول ويتلوى، وجوده نفسه إهانة للواقع.
امتدت يد هيكلية.
وجذبته إلى الفراغ.
خاتمة: تحذير للأحياء
بعد أيام، عثر فريق بحث على جثة إلياس جروبر المتجمدة قرب قمة ممر غروسغلوكنر.
كان وجهه مشوّهًا بتعبير رعب لا يُوصَف.
بجانبه، تركت عجلات العربة آثارها على الثلج.
دفنه القرويون في ركن هادئ من ساحة الكنيسة. لم يتحدث أحد عن «عربة الشبح»، لكن الجميع يعرف الحقيقة.
يقول بعضهم إنه لا يزال يركب معها، روحه محاصرة إلى الأبد في رحلتها اللامتناهية.
ويرى آخرون أنه كان مجرد الضحية الأحدث لعنة قديمة.
لكن شيء واحد مؤكد —
في الليالي العاصفة، حين تعوي الريح عبر الألب ويتساقط الثلج بكثافة على الأرض —
إذا سمعت صوت حوافر يقترب،
