في مرتفعات الإكوادور، حيث تحتضن الغيوم قمم الأنديز وتهمس الأنهار عبر الشوارع المرصوفة بالحصى العتيقة، تقع كوينكا—مدينة متجمدة في الزمن. عمارتها الاستعمارية وكاتدرائياتها الشاهقة وشرفاتها المضاءة بالشموع تحكي قصصًا أقدم من الذاكرة. بعض هذه القصص جميلة، مملوءة بالحب والانتصار. وبعضها الآخر تحذيرات تُهمَس من جيل إلى جيل.
واحدة من هذه الحكايات نجت عبر القرون: حكاية عن جمال ورشاقة ولعنة لا يليق الكلام حولها. أسطورة الراقصة الملعونة في كوينكا.
يُقال إنه ذات مرة، منذ زمن بعيد، كانت امرأة تُدعى إيزابيلا مورينو تستطيع أسر أي مجلس بمجرد حركة قدميها. لم تكن مجرد راقصة؛ كانت ساحرة بأبهى معاني الكلمة. لكن القدر قاسٍ مع من يتألقون بشدة.
هذه قصة الليلة التي رقصت فيها إيزابيلا طريقها إلى الأبدية.
ساحرة كوينكا
وُلدت إيزابيلا مورينو وهي تحمل هبة. منذ أول خطواتها كانت ترقص. ويُقال إنه حتى عندما كانت طفلة كان إيقاع العالم ينساب في عروقها، مما جعل حركاتها رشيقة كسيل مياه نهر تومي بامبا.
عندما بلغت السابعة عشرة، كانت أكثر من يُطلب ظهورها في كوينكا. عندما رقصت إيزابيلا بدا الزمن كأنه يتوقف، كأن الكون يحبس أنفاسه لمشاهدتها. يسكت السوق، وتخلو الحانات، وحتى كهنة كاتدرائية الحبل بلا دنس يتوقفون عن صلواتهم المسائية ليلمحوا رشاقتها الساحرة.
لم تلبث شهرتها أن وصلت إلى مسامع الحاكم إستيبان دي لا فيغا، الرجل المعروف بجمعاته الباذخة وجوعه الذي لا يُشبع للترفيه. فأتت الدعوة—طلب من إيزابيلا أن تؤدي عرضًا في الحفل الكبير.
كان الحفل الكبير ذروة المجتمع الراقي في كوينكا. يجتمع النبلاء والشخصيات الأجنبية وأغنى عائلات الإكوادور في قاعات قصر الحاكم الفخمة. أن تُدعى كان شرفًا، وأن تقدم عرضًا كان امتيازًا.
كان ينبغي لإيزابيلا أن تفرح. ومع ذلك، عندما أمسكت بالدعوة بين يديها تسللت قشعريرة إلى عمودها الفقري.
همس في أذنها صوت—ناعم، بعيد، لكنه لا لبس فيه—
«لا تذهبي.»
التفتت، لكن الغرفة كانت فارغة.
كان يجب أن تستمع.
الحفل الكبير والغريب
كان قصر الحاكم واقفًا على التلة كقصرٍ، وثرياته الذهبية تتلألأ عبر النوافذ المقوسة، وقاعاته تفوح منها رائحة الياسمين والخمر.
وصلت إيزابيلا بفستان بلون الجمر، مزخرف بخيوط ذهبية تتلألأ كآخر ضوء لشمس تحتضر.
ترددت شهقات في القاعة عند دخولها، واتجهت كل العيون نحوها كأنها ملكة بين البشر.
تحرّكت برشاقة، سلمت على الشخصيات، ووزعت ابتسامات مهذبة، لكن شعورًا غريبًا بالقلق استقر في صدرها. تراقص نور الشموع بطريقة غير طبيعية، وكان الهواء ساكنًا وثقيلاً.
ثم رأتْه.
رجلٌ مرتدٍ الأسود من رأسه حتى أخمص قدميه وقف عند طرف القاعة. كان وجهه مخفيًا خلف قناعٍ مزخرف بحواف ذهبية، وابتسامته المجمدة تبدو مريبة. على عكس الضيوف لم يصفق عندما عزف الموسيقيون، ولم يرتشف من كأس كريستالية ولا يشارك في الأحاديث العابرة. كان يراقب فقط.
حين التقت عيناهما، تحرك.
وبلا كلمة مدّ يده.
عمّ الصمت المكان. تلعثم الموسيقيون، وتلاشى الضحك. بدا الجو مفعمًا بتوقُّعٍ لم يُعلَن.
ترددت إيزابيلا. شيءٌ في أعماقها صرخ: «لا».
لكنها كانت إيزابيلا مورينو، فخر كوينكا. فوضعت يدها في يده.
استأنفت الموسيقى، هذه المرة أبطأ وأعمق.
ورقصا.
رقصة الهلاك
في البداية كان المشهد رائعًا. كانت حركاتهما سلسة ومتزامنة كأنهما تدربا لسنوات. شعرت إيزابيلا بلا وزن، محمولة بالموسيقى، غارقة في الإيقاع.
لكن سرعان ما تغيّر شيء.
اشتدت قبضة الغريب. ازدادت خطواته سرعةً وحدّة، وأجبرها على مواكبة وتيرته. علا أنين الكمانات، ودقت الطبول كقلبٍ يهرول. ثقل الهواء في القاعة، وامتدت ألسنة لهب الشموع إلى ارتفاعات غير طبيعية.
كانت أنفاس إيزابيلا متقطعة. حاولت أن تبتعد، لكن قبضة الغريب كانت من حديد. تضبّب العالم من حولها، وبدت الحوائط وكأنها تلتوي وتنثني. تشوّهت وجوه الضيوف، صارت أعينهم جوفاء، وأفواههم ممدودة في صرخاتٍ صامتة.
تردّد همس في ذهنها.
«ما كان ينبغي لكِ أن ترقصي معي.»
اجتاحها الرعب.
فتحت فمها لتصرخ، لكن لم يخرج أي صوت.
تحركت قدماها رغماً عنها. واستمرت الرقصة.
تمكّن اللعنة
فرّ الضيوف مرعوبين، وصرخاتهم اخترقت الليل. أسقط الموسيقيون آلاتهم وهرعوا إلى الكنيسة طلبًا للأمان. لكن إيزابيلا واصلت الرقص.
لم يعد جسدها ملكًا لها.
كانت قدماها تضرب الأرض بعنف، أسرع وأقسى، حتى تشقّق الرخام تحتها. تخبطت ذراعاها، وتقطعت أنفاسها بأنات يائسة. خفق قلبها ألمًا.
ثم—ارتجف جسدها.
دوران عنيف أخير.
انهارت عند أسفل الدرج الكبير.
صمت.
القاعة التي كانت يومًا ممتلئة بالضحك والموسيقى باتت فارغة. ارتعشت الثريات، وحلت رائحة كريهة، متعفنة، محل عبير الياسمين.
الغريب اختفى.
وإيزابيلا كانت ميتة.
شبح بين الأحياء
حزنت كوينكا. أقام الحاكم جنازةً فخمة ومهيبة، وتزيّنت درجات الكاتدرائية بالزنبق الأبيض والشموع الذهبية. لكن لم يجد لإيزابيلا راحة.
بعد أسابيع انتشرت الهمسات.
عند منتصف الليل، حين تسكن الشوارع ويحمل النسيم عبير المطر، يتحرك ظل عبر ساحة سان فرانسيسكو. ينزلق ويدور، وقدماه لا تلمسان الأرض أبدًا. قال الذين رأوه إنهم سمعوا موسيقى — ناعمة ومخيفة.
واحدًا تلو الآخر بدأ شباب كوينكا يختفون. كان يُعثر على كل واحد منهم بعد أيام، أجسادهم ملتفة في الأزقّة، أقدامهم ملطخة بالدم، وتعابير الرعب متجمدة على وجوههم.
لقد رقصوا حتى الموت.
استمرار اللعنة
عاشت المدينة في خوف. أجرى الكهنة طقوس طرد الأرواح، ورُشّ الماء المقدس في أرجاء قصر الحاكم، لكن الهمسات لم تتوقف.
إلى يومنا هذا يحذر أهل كوينكا المسافرين:
لا ترقص أبدًا في ساحة سان فرانسيسكو في ليلة اكتمال القمر.
لا ترقص أبدًا مع غريب لا يرمش.
وإذا سمعت الهمس — «ارقص معي» — اهرب.
خاتمة: آخر المشاهدات
يسميها البعض خرافة، ويسمّيها آخرون حقيقة. لكن أمرًا واحدًا مؤكد: قصة إيزابيلا لم تتلاشى أبدًا.
في عام 1998 أقسم سائح زار كوينكا أنه رأى امرأة ترتدي الأبيض ترقص في الساحة القديمة. ولما رمش بعينه اختفت. لكنه استيقظ صباح اليوم التالي ليجد قدميه مغطّتين بالكدمات ومؤلمتين — كأنما رقص طوال الليل.
وفي العام الماضي بالذات ادّعى موسيقي شارع أنه في ليلة ساكنة تحت ضوء القمر عزف كمانه من تلقاء نفسه، والنوتات تنسج لحنًا شبحيًا.
اللحن الملعون لإيزابيلا مورينو.
الراقصة الملعونة في كوينكا.
