هوت سِوا بالفأس على شجرة السيبا قبل الفجر، والتصق اللحاء المبلّل بكفيها كجلد دافئ. كان فرنها باردًا خلفها. صفّان من أوعية الطين ينتظران الحرق. وحين غاصت الشفرة أعمق من اللازم، أطلق الجذع صوتًا منخفضًا، نصفه تشقّق ونصفه زفير، فتجمّدت سِوا.
رفعت نظرها عبر الأغصان الداكنة. كان الضباب يعلّق على السفح فوق القرية، ولم تكن الطيور الأولى قد بدأت بعد. كان عمّها قد نقر هذا الجذع نفسه يومًا بمفاصل أصابعه، وقال لها بصوت يُستعمل للقبور والولادات إن أشجار السيبا العتيقة تحبس رعد الجبل في مكان لا يستطيع الناس لمسه.
هزّت سِوا رأسها يومها وعادت إلى عجن الطين. أما الآن، فشدّت شريطًا آخر وقطعته.
كانت أمها تحتاج إلى الملح والقطن قبل يوم السوق. وكان إخوتها الأصغر قد انتعلوا الصندل نفسه خلال فصلين ممطرين. أما آخر رزمة من الحطب الجاف فقد ذهبت إلى قدور الطهي في مأدبة جنازة. كان اللحاء يحترق سريعًا وحارًا. وكان اللحاء سينقذ الفرن.
وبحلول منتصف الصباح، ارتفع الدخان من ساحة عملها كخيط أزرق. تصلّبت جرار الطين. وتبدّلت جوانبها من بنيّ النهر إلى الأحمر العميق الذي كانت جدتها تقدّره. كادت سِوا تبتسم.
ثم سكت الشيوخ الجالسون على مقعد الظل دفعة واحدة.
سمع الجميع انشقاق السماء تلك الليلة. ضرب البرق شجرة السيبا الجريحة من غير مطر، وتدحرج الصوت على السفح كطبلة ركلت في جوف الأرض. استيقظ الأطفال باكين. دفنت الكلاب أنوفها تحت حصائر الأبواب. ركضت سِوا إلى الخارج وشمّت رائحة عصارة لاذعة، وحجرًا ساخنًا، ورائحة المعدن المرّة التي تعقب الصاعقة.
لم تحترق الشجرة. ابتلعت النار البيضاء وأبقتها في داخلها. تحرّك الضوء تحت اللحاء في عروق زرقاء رفيعة، ثم هبط إلى الجذع.
وبحلول الصباح، صار مجرى الماء قرب حقول الكسافا دافئًا كالحليب الطازج. كانت الأسماك تلمع قرب السطح ثم تختفي في اتجاه المصب. وبعد ثلاثة أيام، لم تفتح سحابة واحدة فوق مدرجات الذرة. وبعد أسبوع، أخذت الأوراق تلتفّ عند أطرافها كأنها ورق قديم. كان الناس يرفعون القِرَب الفارغة ويصغون إلى الصوت الأجوف. لم ينطق أحد باسم سِوا، لكن الصمت كان يتجه نحوها أينما مشت.
مقعد الشيوخ الصامتين
في اليوم الثامن من الجفاف، استدعاها الشيوخ إلى مقعد المجلس. كان قائمًا تحت سقف مائل من سعف وقصب، حيث يفتل الرجال الكبار ألياف الماغوي وتفرز النساء الذرة للبذور. لم ترفع يد. ولم يُستعمل صوت قاسٍ. لكن هذا التحفّظ شدّ صدرها أكثر مما كان سيفعله الغضب.
لم يصرخ أحد؛ كان ثقل القرية ماثلًا في المسافة بين الكلمات.
وضع مامو إيرون، الذي كان شعره يتدلّى كحبل أبيض على كتف واحد، شظيةً سوداء محترقة على المقعد بينهما. عرفتْها سِوا من اللحظة. كانت من إحدى جرار فرنها، تشقّقت بسبب حرارة ارتفعت سريعًا أكثر مما يجب.
قال: «لقد أطعمتِ عملك بلحاء مسروق».
أبقت سِوا نظرها على الشظية. «أخذتُ ما كان موجودًا أصلًا. الشجرة ما تزال قائمة».
لمس مامو إيرون القطعة بإصبع واحد. «قد يبقى البيت قائمًا بعد كسر الباب. لكن هذا لا يعني أن الريح ستظلّ خارجًا».
وخلف المقعد كانت أمها واقفة، ويديها تحت شالها. لم تتقدّم خطوة. كان ذلك يؤلم سِوا أكثر من الكلمات.
لم يطلب المامو ثمنًا في قماش أو عمل. طلب شاهدًا. قاد صبيان سِوا والشيوخ إلى شجرة السيبا على الطريق العليا. كان القطع الذي أحدثته قد اتّسع إلى شقّ داكن. وحين وضعت كفها قربه، دفع دفءٌ خفيّ إلى جلدها. وفي مكان ما داخل الجذع، أجاب نبضٌ ريحَ الجبل.
وصلت امرأة من الحقول السفلى تحمل ثلاث سمكات ميتة في صينية منسوجة. كانت حراشفها باهتة، وفُوّهاتها مفتوحة كأنها حاولت شرب الهواء. ومدّ رجل آخر ساق ذرة لا تتجاوز ركبته. كانت أوراقها قد اصفرّت عند الأطراف.
كان هذا أول جسر تعبره سِوا في داخلها. لم تعد التحذيرات قولًا يُقال للأطفال. صار لها صينية ورائحة ووجه. كانت المرأة التي تحمل السمك قد ربطت رضيعًا على ظهرها. وكان الطفل يتحسس كتفها فلا يجد إلا القليل.
ألصق مامو إيرون أذنه بالسيبا، ثم ابتعد. «دخل الرعد من الجرح ولا يستطيع الصعود خارجه. إنه يسخّن عروق الماء في الأسفل. تهرب الأسماك من الجداول الدافئة. وتشتمّ السحب الحرارة الخاطئة فتتجاوزنا».
ابتلعت سِوا ريقها. «إذًا أخبرني كيف أفتح الجذع».
قال: «لا يمكنك أن تشقّي ما لا تفهمينه. عليك أن تحملي الرعد إلى طريقه من جديد».
في ذلك المساء، أعدّتها القرية للصعود. ربطت عمّتها عند خصرها كيسًا صغيرًا من القطن فيه طين مسحوق من حفرة آخر حصاد لجدتها. ووضع ابن عمّ لها رغيفين من الذرة المحمّصة ملفوفين بورقة. أما أمها، وبعد صمت طويل، فمسحت على يدي سِوا الجريحتين بالسخام والطين البارد من النهر كي يخفّ لذعهما.
لم يتحدث أحد عن المجد. تحدّثوا عن العودة.
خطّ مامو إيرون خطًا بالرماد على حجارة الساحة. «ستتبعين ما تكرّره الجبل: الماء، الطائر، الحجر، النفس. حين تصلين إلى الحوض العالي، اصغي قبل أن تسألي. إذا رفضك الرعد، فلا تقاتليه. وإذا تبعك، فلا تهربي».
هزّت سِوا رأسها، مع أن الخوف بدأ يتحرك تحت أضلاعها كنبض ثانٍ. كانت قد صعدت لجمع الحطب والأعشاب البرية منذ طفولتها، لكن هذا الطريق كان يخص حاجة من نوع آخر. وعند الغسق، ذهبت مرة أخرى إلى السيبا. كان رائحـة لحائها تجمع بين الحلاوة والاحتراق. وضعت كلتا يديها على الجذع.
«أخذتُ منك لأنني كنت مستعجلة»، همست. «ولم أسأل عمّا كان يعيش أيضًا في الأخذ».
ارتجف خط أزرق تحت اللحاء، ثم خبا. فوقها، لم تتكوّن سحابة مطر.
حيث نسي النهر برده
غادرت سِوا قبل أول ضوء وصعدت بمحاذاة الجدول الذي يروي مدرجات القرية. عند الانعطافات السفلى كان الماء لا يزال يجري صافياً فوق الحجارة. وعند الظهيرة، حيث يضيق الوادي، صعد البخار من البرك المظللة. كانت السراخس متدلية على الضفاف. وحين لمست سِوا السطح، بدا الأمر خاطئًا، كحمّى في طفل.
ما يزال النهر يجري، غير أن حرارته كانت تنذر بأن شيئًا غير مرئي قد تحرّك في الأعلى.
كانت سمكة فضية عالقة بين القصب عند الحافة. حرّكت ذيلها مرة، بضعف. حملتها سِوا بكلتا يديها ونقلتها إلى مجرى جانبي ضيق يدخل إليه ماء أبرد من شق في الصخر. ظلت تراقب حتى تماسكت السمكة وانزلقت مبتعدة. عندها فقط أكلت رغيف الذرة الأول.
كان هذا الجسر الثاني الذي قدّمه لها الجبل. كانت الطقوس موجودة هنا، لكن الجوع كان حاضرًا أيضًا. إذا بقي الماء دافئًا، فالأطفال سيقضمون الحبوب الجافة، وسيُظهر الكبار أنهم ليسوا جائعين. لم تكن موازنة الجبل لغزًا للعقول الحكيمة وحدها. إنها تجلس في قدور الطهي.
بعد منعطف النهر، وجدت أول علامة سماها لها مامو إيرون. كان صقر أسود واقفًا على غصن فوق الجدول، وقطرات المطر باهتة على جناحيه رغم أنه لم يهطل مطر في الأسفل. نادى مرة واحدة ثم طار صعودًا، لا بسرعة، بل بما يكفي من التكرار كي لا تفقده سِوا. تبعته بين صفوف النخيل الشمعي والطحلب المتساقط. وكانت الأوركيدات تتشبث بالجذوع كأيدٍ مرسومة.
وقبل المساء، أغلق السحاب عليها. انكمش العالم إلى أوراق مبللة وجذور وصوت الماء يتحرك تحت الحجر. اختفى الصقر. وحلّ مكانه طرق خافت أمامها، ثابت كأداة الفخّار وهي تضرب الطين.
دخلت فسحة صغيرة محاطة بصخور ضخمة. وفي الوسط جلست امرأة عجوز بجانب حجر مسطح، تطحن مسحوقًا أبيض في صدفة. كانت معطفها الملتف مرقّعًا عند الركبتين. وكان شعرها المضفور إلى جوار فروة الرأس يلمع بالمطر.
توقفت سِوا فورًا. لم تكن تعرف أن بيتًا يقوم في هذا العلو.
لم ترفع العجوز نظرها. «تصعدين بصوت عالٍ لمن يطلب من الجبل الصمت».
وضعت سِوا حزمتها. «يا جدتي، أبحث عن الحوض العالي».
«كثيرون يبحثون عنه».
«أبحث عن الرعد من السيبا المجروحة».
عندها رفعت المرأة عينيها. كانتا صافيتين وداكنتين، وشعرت سِوا، في نفس خاطف، بأن السحابة نفسها قد التفتت لتنظر إليها. «الرعد لا يخص أيديًا قطعت أولًا وسألت لاحقًا».
اشتعل وجهها بالخجل. «أعرف».
مدّت العجوز الصدفة. «إذًا اطحني».
طوال وقت طويل، انحنت سِوا فوق الحجر وسحقت البذور البيضاء بين الصدفة والصخر. تجمّع المسحوق تحت أظافرها وجفّ المطر على جلدها. وأوجعتْها كتفاها. ولم تسأل عن اسم المرأة.
أخيرًا، أخذت العجوز المسحوق ونفخته في الضباب. «الطين يتذكّر كل لمسة. والأشجار كذلك. حين تشكّلين جرّة، تبقين يدًا في الداخل ويدًا في الخارج، وإلا انهار الجدار. لقد عشتِ مع الطين ومع ذلك نسيتِ التوازن».
خفضت سِوا رأسها. «هل ستخسر القرية الحقول؟»
«ذلك الجواب ينتظر فوقنا». وقفت المرأة، وكانت مفاصلها هادئة كالجذور. «عند الحوض سترين ثلاث حجارة في ماء جارٍ. لا ترفعي أيًّا منها. اركعي. وقولي ما أخذته بصوت مسموع. وإذا ارتفع الرعد، فاعرضي ما تحبه يداك أكثر من غيره».
شدّت سِوا يديها. «فرني؟»
لم تُجب العجوز. استدارت ومشت داخل السحابة. وخلال ست خطوات اختفت.
بقيت سِوا وحدها في الفسحة، تصغي إلى تقاطر الماء من الأوراق العريضة. أرادت أن تنادي المرأة، لكن الجبل كان قد قال ما يكفي. وقبل الظلام، وصلت إلى حافة تحت بروز صخري، ونامت جالسة، ملتفّة بشالها، فيما كان الرعد يتحرك في مكان ما فوق السحابة كعجلة تدور في نومها.
الحوض تحت السماء المكسورة
جاء الصباح كترقّق باهت في الضباب. صعدت سِوا آخر حافة وقدماها في صندل مبلل وركبتاها متيبستين. ثم انفتحت السحابة.
عند المدّ العالي، تخلّت عمّا كان يغذّي حرفتها كي يتنفس الجبل من جديد.
أمامها كان يمتد حوض صغير بين صخور سوداء. كان الماء يسقط من جانب واحد كصفحة فضية ويتجمع في الأسفل حول ثلاث حجارة قائمة، كل واحدة منها ملساء كأن أيادي كثيرة صقلتها عبر سنوات طويلة. وفوق الحوض، كانت السماء تمسك بثقب من زرقة حادة، وحول تلك الدائرة كانت السحابة تدور ببطء من دون أن تعبرها.
عرفت سِوا أنها بلغت مكانًا يجب أن يقف فيه الكلام مستقيمًا.
خلعت صندلها على الشاطئ. كان الماء يعضّ بالبرد أولًا، ثم صار أدفأ حول كعبيها حيث كانت حرارة خفية تتحرك عبر أرضية الحوض. وتذكّرًا لكلام العجوز، لم تمسّ الحجارة. ركعت بينهما حتى أخذت ساقاها ترتجفان.
«قطعتُ السيبا من أجل فرني»، قالت. «أردت السرعة. أردت مالًا من يوم السوق. سمعت التحذير ووضعته جانبًا».
أجاب الحوض بهمس منخفض. لم يأتِ الصوت من الهواء، بل من الماء وهو يضغط حول ركبتيها. وانتشرت دوائر من المركز. وعتامة الفتحة الزرقاء الصلبة في الأعلى ازدادت سوادًا.
واصلت سِوا الكلام. سمّت الطلبات التي كانت تأمل أن تفي بها، والصندل الذي خططت لشرائه، والفخر الذي أحسته حين ارتفع الدخان صافياً من الفرن. ثم سمّت السمك الميت، والذرة الشاحبة، وصمت أمها، والطريقة التي حفظت بها القرية الطعام من أجل صعودها حتى وهي ترى سلالها الخاصة تخفّ.
هبطت الريح إلى الحوض في دفعة باردة واحدة. وانحرفت الشلالات جانبًا. وومض الضوء تحت سطح الماء، أزرق أبيض وحادًا. والتفّ حول الحجارة الثلاث، وارتفع، لا كنار ولا كدخان، بل كلمعان طويل متحرك يصاحبه صوت طبول بعيدة.
كادت سِوا تهرب. انزلقت كعبها على الصخر. ثم سمعت تحذير مامو إيرون داخل ذاكرتها: إذا تبعك، فلا تهربي.
دار اللمعان مرة واحدة عند مستوى صدرها. وأراها صورًا في ومضات متكسرة: شفرتها تدخل اللحاء؛ العصارة تلمع على الفولاذ؛ الأطفال يكشطون قاع الأوعية؛ شجرة السيبا واقفة عبر سنوات الريح والولادات والدفن. لم تكن الشجرة تحتفظ بالرعد لنفسها. كانت تحبسه في أمانة.
«ماذا تريد؟» قالت سِوا من خلال أسنان تصطك.
اشتدّ اللمعان. ضربت الحرارة وجهها. وبدأت يداها تؤلمانها عميقًا في المفاصل، ذلك الألم الذي تعرفه بعد تشكيل عشرة أوعية في يوم واحد. عندها فهمت.
عند خصرها كان يتدلّى كيس القطن الذي يحوي طينًا قديمًا من حفرة جدتها. كان ذلك آخر ما بقي من تلك الأرض. وإذا خُلط في عمل جديد منح القوة ولونًا لا تضاهيه أي ضفة أخرى. كانت سِوا قد ادخرته لأفضل وعاء كانت تأمل أن تبيعه يومًا ما.
ببطء، فكّت الكيس. وترددت لحظة. لقد علّمتها الفاقة أن تمسك الأشياء الصغيرة بقوة. ثم فتحت أصابعها.
سقط الطين في الحوض كغبار باهت. وخطفه الماء، يديره حول الحجارة الثلاث. وهوت اللمعة وراءه. وضرب الرعد فوقها، لكن الصوت هذه المرة لم يُحبس في الأرض. بل صعد. وشعرت سِوا به يرتفع عبر عمود السماء المفتوح، كأن حنجرة مختومة قد انفرجت.
بدأ المطر فورًا، مفاجئًا وباردًا. يقرع الصخور، ويلصق شعرها بخديها، ويرسل مسارات فضية على كل حافة. وفقد ماء الحوض حُمّاه. مرّ برود صافٍ فوق قصبتَي ساقيها.
ضحكت سِوا مرة واحدة من فرط الارتياح، ثم توقفت. لم يكن العمل قد انتهى. فما أُطلق في الأعلى لا يكفي إذا كانت شجرة السيبا الجريحة في الأسفل لا تزال مكشوفة للأذى. غرفت ماء الحوض بكلتا يديها حتى ارتجفتا، وملأت كيس القطن الفارغ بطين مبلل جرفته معًا المطر والرعد.
وحين نهضت لتغادر، بدت الحجارة الثلاث كما هي. ومع ذلك لم يعد الهواء يتشنج ضد نفسه. وفي الأسفل جدًا، عبر فتحة في السحاب، لمحت خطًا من الشمس يلامس المدرجات السفلى.
نزلت تحت المطر، وكان المطر يثقل كل جدول تعبره. وفي فسحة الصخور، بحثت عن العجوز، لكنها لم تجد سوى الحجر المسطح وبعض المسحوق الأبيض يذوب في الوحل.
فرن النار العائدة
سمعت القرية صوتها قبل أن تروها. كانت المياه تندفع أعلى في الشعاب، والمطر يضرب الأسقف على هيئة صفائح كثيفة. ركض الأطفال حفاة إلى الساحة وهم يصرخون. ورفع الرجال الجرار تحت الأسيجة. وضحكت النساء وهن يجررن الحصر المنسوجة بعيدًا عن المدرجات المفتوحة. وكانت رائحة التراب المبتلّ تصعد من الممرات بقوة حتى كادت سِوا تبكي.
كسرت أتونها لتختم الشجرة، وأجاب المطر بصبر.
لكن شجرة السيبا ما زالت قائمة منفردة خارج المطر. وكان جذعها يتصاعد منه بخار. وارتفع ضوء أزرق مرة تحت اللحاء، ثم خبا.
ذهبت سِوا مباشرة إلى الشجرة. كانت الطين يلطخ ساقيها. وكان كيس طين الحوض يتدلّى ثقيلًا عند جانبها. وتجمّع القرويون في دائرة خشنة، تاركين فراغًا بينهم وبين الجذع. واقترب مامو إيرون بما يكفي ليسمع أنفاسها.
قال: «هل أُطلق؟»
قالت سِوا: «صعد. لكن الجرح باقٍ».
نظر إلى الكيس وأومأ. «إذًا أتمّي ما بدأتْه يداكِ».
كان فرنها على مسافة قصيرة فقط، لا يزال دافئًا من آخر حرق. وقفت سِوا تحت سقفه، والماء يقطر من حافة القش، وتفحّصت كل شق وحجر فيه. كانت قد بنتْه مع جدتها من الطين والرمل والعجن الصبور. كانت تعرف أين يهرب الدخان، وأين يحتبس الحر، وأين تكتسب أفضل جرارها ذلك الاحمرار الداكن على جانب واحد. وكان فقدانه سيجرحها أعمق من المال.
في الخارج، كانت أمها تنتظر من دون كلام.
أخرجت سِوا مطرقة خشبية. في البداية رفضت أصابعها القبضة. ثم ضربت جدار الفرن مرة. وانكسر الطين بطقطقة جافة. وضربت مرة بعد مرة حتى انهار الفم وتهدلت القبة إلى الداخل. سرت شهقات في الحشد المراقب، لكن أحدًا لم يقترب ليوقفها. جمعت طين الفرن المكسور في صينية من القصب، وخلطته مع تراب الحوض المبلل، وعجنت الاثنين معًا فوق حجر مسطح فيما كان المطر يبرّد ذراعيها.
كان هذا ثمنًا سمّاه الجبل. اللحاء الذي سرقته غذّى حرقها. والفرن الذي شُكّل من ذلك السرقة لم يعد ممكنًا أن يبقى من دون مساس.
حين صار الخليط ناعمًا، ضغطته سِوا بكفيها الاثنتين داخل جرح السيبا. دفعها الدفء إلى الخلف. وارتجف الضوء الأزرق حول معصميها. واصلت الضغط، تملأ كل شق وكل فاصل. وانزلقت الوحول على ساعديها. وجاء نفسُها ثقيلًا من بين أسنانها.
بدأ مامو إيرون إنشادًا منخفضًا، ليس عاليًا ولا مزخرفًا، بل ثابتًا فقط. وانضم إليه الآخرون، كل صوت بسيط كيدٍ وُضعت على حمل. خفّ المطر. وصار الماء ينساب من الأوراق قطرات صافية.
واصلت سِوا العمل حتى استوى الموضع المرقّع مع الجذع. ثم سوّت السطح بكعب يدها كما تُنهي عنق جرة ماء. وخبا الدفء تحت لمستها. ولحظة طويلة لم يتحرك شيء.
هبطت ريح من السفح الأعلى، باردة وتحمل رائحة الصنوبر والطحلب المبتل والحجر البعيد. وأطلقت السيبا الصوت المنخفض نفسه الذي سمعته سِوا صباح اليوم الذي قطعتها فيه، لكنّه الآن لم يعد يشبه الألم. وفي أعالي الأغصان، هزّ طائران المطر عن جناحيهما وناديا.
وبحلول الأسبوع التالي، صار الجدول أسفل المدرجات باردًا بما يكفي ليخدّر الكاحلين. وعادت الأسماك إلى البرك المظللة. وظهر الأخضر الجديد في قلوب سيقان الذرة التي كاد الناس أن ييأسوا منها. وما تزال القرية تقنّن الحبوب، لأن المطر يصلح ببطء ما تفسده المجاعة سريعًا، لكن الضحك لم يعد يبدو مستعارًا.
لم يعد لدى سِوا فرن. فكانت تخبز الكسافا على الحجارة المسطحة وتساعد الآخرين في حقولهم. وفي الساعات الفارغة، كانت تشكّل أوعية صغيرة بيديها وتُجففها في الدخان، بدائية لكنها نافعة. وكان الأطفال يحملونها إلى بيوتهم بكلتا يديهم كأنها ثمينة.
وعندما جاء أول صباح صافٍ بعد أمطار كثيرة، مشت أمها معها إلى السيبا. كانت الرقعة قد اسودّت إلى لون التراب القديم. وبدأ خط رفيع من اللحاء الجديد ينمو حول حافتها.
لمست الأم الجذع، ثم لمست كتف سِوا. «كانت جدتك تقول إن على الفخّاري أن يسمع الفراغ قبل أن يسمع المدح».
نظرت سِوا إلى الأغصان حيث كانت السحب تتحرك بين الأوراق. «أسمعه الآن».
وفي وقت لاحق من ذلك الموسم، ساعدتها القرية في بناء فرن آخر، أبعد عن السيبا القديمة ومغذّى فقط بخشب ساقط جُمِع بإذن. وعندما صعد منه الدخان للمرة الأولى، لم تبتسم سِوا فورًا. بل أصغت أولًا إلى الجدول، إلى الأوراق، إلى الطقس وهو يميل فوق الجبل. وحين بقي كل شيء هادئًا، وضعت جرّتها الأولى في الداخل.
الخاتمة
لم تنجح سِوا في إنقاذ المطر إلا بعد أن كسرت الفرن الذي كان يتغذى على اللحاء المسروق. في سييرا نيفادا، يمكن للسيبا أن تقف أكثر من كونها شجرة؛ يمكنها أن تحمل الذاكرة والطقس والواجب بين الناس والجبل. ولم يمحُ خيارها الأيام الجافة. بل ترك جذعًا مرقّعًا على السفح، وفرنًا أعيد بناؤه تحته، ويدين تلامسان الطين بحذر أكبر.
هل أعجبتك القصة؟
شاركها مع الأصدقاء وانشر السحر!
تابع القراءة
اختر قصتك التالية
استمر في تدفق القراءة باختيار قصة تالية مميزة، أو المزيد من القصص المشابهة، أو تذكير عبر البريد لقراءتها لاحقاً.
